Nao Vou Mentir

Um dos méritos da poesia que muita gente não percebe é que ela diz mais que a prosa e em menos palavras que a prosa.

Se as pessoas soubessem o quão duramente eu trabalhei para obter a minha habilidade, ela não pareceria tão maravilhosa depois de tudo.

Não há cura para o nascimento e para a morte, a não ser usufruir o intervalo.

O álcool tira as ilusões. Depois de alguns golos de conhaque já não penso em ti.

A experiência não permite nunca atingir a certeza absoluta. Não devemos procurar obter mais que uma probabilidade.

Não conseguimos livrar-nos de uma coisa evitando-a, mas apenas atravessando-a.

A alma é uma coisa que a espada não pode ferir, o fogo não pode destruir, que as águas não podem maltratar, que o vento de meio-dia não pode secar.

O talento sozinho não consegue fazer um escritor. Deve existir um homem por trás do livro.

O homem a quem a dor não educa será sempre uma criança.

O divertimento é a felicidade daqueles que não sabem pensar.

Antes de se amar profundamente, não se viveu ainda; e, depois, começa-se a morrer.

Se concentração ganhasse jogo, o time da penitenciária não perdia uma.

Querer saber - o que parece tão difícil - se não é errado, entre tantos seres vivos que praticam a violência, ser o único ou um dos poucos não violentos, não é diferente de querer saber se seria possível ser sóbrio entre tantos embriagados, e se não seria melhor que todos começassem logo a beber.

Não gastes o teu dinheiro antes de o teres na mão.

Tudo que foi prazer torna-se um fardo quando não mais o desejamos.

Sou

Sou o que sabe não ser menos vão
Que o vão observador que frente ao mudo
Vidro do espelho segue o mais agudo
Reflexo ou o corpo do irmão.
Sou, tácitos amigos, o que sabe
Que a única vingança ou o perdão
É o esquecimento. Um deus quis dar então
Ao ódio humano essa curiosa chave.
Sou o que, apesar de tão ilustres modos
De errar, não decifrou o labirinto
Singular e plural, árduo e distinto,
Do tempo, que é de um só e é de todos.
Sou o que é ninguém, o que não foi a espada
Na guerra. Um esquecimento, um eco, um nada.

O coração ingrato assemelha-se ao deserto que sorve com avidez a água do céu e não produz coisa alguma.

O amor não mata a morte, a morte não mata o amor. No fundo, entendem-se muito bem. Cada um deles explica o outro.

Podeis reconhecer um mau crítico porque ele começa por falar do poeta e não do poema.

Falar de touros não é a mesma coisa que entrar na arena.