Não Morre
Se uma Arvore se quebra toda, em um grande temporal, mais sua "Raiz" não morre!
Ela se ergue de novo, com novos galhos, novas folhas e novas flores, e aquelas grandes cicatrizes, com o tempo vai se fechando e se tornando apenas casca.
Pai não morre,
corre na frente
pra levantar o segredo do véu
e guardar pra gente
o lugar mais estrelado do céu.
Teu amor não morre como tu morres, um hoje e um amanhã. Ele morre se acabando de exausturia, de mãos abertas. Ele morre de perda, de falta. E tu, Helena, morres de desgosto, da simulação do abandono, porque pensas que eu te esqueci.
Um homem nao morre quando perde a vida, mas sim quando para de pensar eu vivo para pensar e penso para viver...
Cada dia é uma despedida
e cada queda uma ferida,
mas quem vive da busca não morre
- em tempo Deus socorre -
vai garimpar estrelas.
Você é uma planta que não morre, mas precisa da trindade que é: Jeová como água para te aliviar, Jesus como terra para suas raízes, e o Espírito Santo como Sol para te iluminar. Com essas três coisas você se transforma em algo gigantesco.
Eu ainda tenho fé que o amor não morre de forma tola, se existe amor recíproco, não é pra ser esquecido, e sim pra ser lembrado.
Um amor lindo,
Um amor forte,
Que superava,
Até a morte.
Um amor que nao morre,
Um amor lindo de cantar,
"Te amarei de janeiro a janeiro,
Ate o mundo acabar."
O dia a dia de se amar,
O gosto de se beijar,
As maneira de revelar,
Uma felicidade para entrar.
Um amor eterno não é pra mim,
Amor eterno e o que me revela,
Final feliz na história,
É so em novela.
>> A beleza que não morre
De que adianta celebrar a beleza,
se no passar das primaveras
as flores murcham,
as pétalas caem,
e o brilho que era intenso, ofuscante,
de repente, ao anoitecer da grande selva,
Não passa de alguns poucos vaga-lumes rodeando as árvores
em busca de lesmas e caramujos para saciar sua fome,
e mesmo assim, até os próprios bichinhos iluminados,
desaparecem depois de míseros dois ou três anos de vida.
Então, por que celebrar a beleza que é tão sensível e passageira?
Talvez a sensibilidade do observador não foque sua exaltação sobre a beleza daquilo que morre, daquilo que passa, mas na celebração daquilo que fica, daquilo que marca.
E como os diamantes valiosos, o prudente observador guarda pra si os sentimentos da beleza que se torna eterna ao ser contemplada, uma fonte viva de cores; sabores; amores.
E assim, o que era pra ser uma beleza pálida, sem cor,
tornou-se uma esperança plantada no peito,
uma colorida lembrança semeada na mente,
viva em cada movimento,
em cada marola de vento.
Soprando da primavera seu eterno frescor.
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