Nao me Pergunte quem sou

Não sou perfeito...
O que você pensa, rejeito...
Pois, apesar dos trejeitos...
Comigo estou satisfeito!

Pedro Marcos

Sobre Paulo: o menor de todos os apóstolos é o maior dos pecadores. Ele disse “eu sou”, não “eu fui”.

Sei que não sou incrível, mesmo que todos digam isso.
Me tratam como místico, mas eu me sinto lixo.

"Não vem falar que isso não dá certo
Que eu sou complicado, meio pegajoso, incerto
Não tenho culpa de você"

Acho que eu não sou tão boa assim
Sempre a mesma velha história
Sou a confusão em fusão
Quanto ao meu amor talvez nunca acabe
Espero que saiba, quero que seja meu pior trauma
Que me mergulhe em um mar cercado de presencas silenciosas no fim da noite assim meu amor talvez acabe por você.

Não vou dizer que não sinto falta. Mas também não sou de correr atrás do que não é prejuízo .

Apesar das ingratidões,sempre estou prestes a ajudar as pessoas,jamais direi não,porque não sou fel sou flor,sou filha de Deus e tenho amor.

Não sei se sou só mais um Satã no abismo ou se apenas, um anjo do bem sem céu,viciado nessa temperatura do sexto ao nono grau.

Não há desculpas suficientes
Sei que sou eu o culpado dessa dor
Também prometi que serás a minha flor,
Mas o apreço dos olhos brilhantes

Trouxe o descontentamento
Só posso te dizer, lamento.
Sei que estas magoada
Mas ainda és a minha amada.

Minha luz e meu cajado
Cure a minha doença,
Com a sua presença.
E prometo ser, seu sonho forjado

No calor do seu perdão.
Perdão, por nossa felicidade.
Perdão, por nossa integridade,
Minha Eva, eis ai o seu Adão.

A sua ausência desafiou a física
Sinto a sua presença dentro de mim
Sinto que isso não será o fim.
Sinto dores que causam faísca

Entre na fornalha,
Para queimarmos o pesar.
Vamos plantar a serenidade,
E ganharemos essa batalha.

" Me sinto um estranho.
Sinto que não encaixo em lugar nenhum.
Sinto que sou apenas mais um.
Sinto que não sou eu quem está vivendo.
Sinto que não posso fazer nada.
Sinto que busco o que não posso alcançar.
Sinto que entre todos, sou o mais diferente.
Sinto que quero mais.
Sinto que não quero parar aqui.
Sinto que posso conseguir.
Sinto que...
O que faço?
Somente eu saberei, mas só saberei quando for a hora certa.
Até lá, apenas sobrevivo. "

O tempo não pode desacelerar a luz, por isso me dou a ela, distribuindo o pó que sou ao inferno, pois lá, há prazeres que nossos sentidos conhecidos desconhecem. Espero ser feliz no inferno, disseminador da luz do fogo!

Não olhe para o que tenho . Mas sim para o que sou.

Lua sem luar

Muitas noites sou como a lua,
viajo o universo todo,
enigmática e fria
já não buscando o sol,
ele pertence ao dia

Tenho uma face
que se esconde
cheia de caretas que assustariam,
por isso nessa fase,
não sou cheia, nem minguante,
muito menos crescente ou nova,
sou uma lua vazia !

Se preciso mudar o quê sou para que você me ame,corre o risco desse novo eu não te amar como ama esse antigo.

Sou louco pois o pouco da minha lucidez não pode me dominar. Sou louco pois é pouco meus dias aqui nesse lugar. Sou louco pois vivo num mundo de ilusão. Sou louco pois aos os poucos ela dominou meu coração.

Não sou o melhor dos homens, mas compartilho amor, paz e liberdade entre os povos.

" Lamentar jamais, sou lagarta sonhando ser borboleta
vida rastejante não
o casulo nem sei o que é
minha metamorfose estará na delicadeza dos meus seios
no veneno do meu beijo
na malícia do meu olhar
preparem-se meninos
logo logo terei asas...

Sem rancor do que fui e tenho sido
Sem esperança e sem desesperar
Não sou nem covarde, nem vencido
Mas vontade não tenho de lutar

Muito bem, sei que nunca fui querido
Mas também a ninguém eu soube amar
Que importa ser por todos esquecidos
Se meu própio viver quero olvidar?

E assim pela vida
Indiferentemente vou passando
Sem maldizer minha estranha sorte

Neste mundo, onde em plena mocidade
Cansado de viver
Anseio a morte

Eus...
(Nilo Ribeiro)

Não sou deste jeito,
não sou como escrevo,
ser humano não perfeito,
dizer o contrário não atrevo

o poeta tem lente de aumento,
sua aquarela tem mais cores,
é imensurável seu sentimento,
seu paladar tem mais sabores

não cabe uma comparação,
entre o homem e o poeta,
este vive uma ficção,
aquele a coisa certa

existe diferença,
mas também semelhança,
vivem com muita crença,
vivem de esperança

eles se confundem,
trocam de personalidade,
às vezes se fundem,
um é o outro de verdade

o homem tem um conhecimento,
o poeta a sua fantasia,
o homem é puro sentimento,
o poeta, bem, é a pura poesia

o homem talvez seja sábio,
o poeta talvez pureza,
o homem talvez seja hábil,
o poeta leveza

o caráter forma o homem,
o poeta é o intelecto,
um vive pelo nome,
o outro pelo afeto

eu não consigo separar,
quem fica no comando,
se o homem que sempre vai te amar,
ou o poeta que continua te amando

personalidade ambígua,
ou dupla identidade,
sei que a união é profícua,
pois os dois amam de verdade

o que está dentro de mim,
o homem e o poeta,
eles teamam sem fim,
e é isto que nos interessa...

Censuram o que sou e tudo o que sinto...
Censuram porque isso não me cabe no peito...
Censuram meu sentimento por não ser tão empírico quanto a moeda que eles veneram...
Censuram meus desejos por eles serem tão palpáveis quanto o nervo rígido e febil que se entrega aos prazeres...
Censuram... e isso me castra, me amputa a alma.
Censuram e limitam meu universo em um único grão.
Censuram o gesto, o fato, o ato...
Censuram, céticos das minhas emoções, mitigam minha própria essência.
Censuram esse sentimento nu, sem mascaras sociais nem farsas ancestrais...
Censuram e julgam: sentimento fora das suas leis.
Censuram, mas não há tarjas...
Censuram não porque eu sinto demais, mas sim porque não são capazes de enxergar a imensidão que transbordo.
Censuram meu amor porque não são mais capazes de amar.