Nao me Pergunte quem sou

Ainda não sou um ex-fumante, apenas um viciado tentando parar de fumar.

Por que ninguém me vê, sou transparente ou apenas não se importam comigo, falam tão alto que nem consigo ouvir meus pensamentos, o sol nasceu mas vejo tudo escuro como se estivesse em um quarto fechado sem janela. Estou sem ar, ainda estou aqui? Quem sou eu ou o que sou?. existo mesmo ou sou apenas o fruto de um pensamento frustado? Não consigo saber mas a essa altura já não importa mais se sou ou não.

Eu sempre soube que ia ser só eu, para sempre. Não sou de fazer amizades, muito menos colecioná-las, mantê-las. Eu perco amizade fácil, pois elas se cansam do meio jeito torto, estranho, esquisito. Isso me cansa e deixo de tentar fazer novas amizades, faz com que eu me afaste das pessoas. Hoje eu percebi o quanto estou só e isso doeu durante as primeiras horas. Mas sabe? Eu cheguei a um ponto da minha vida que me sinto tão fria quanto um iceberg e acredito que estar sozinha é a melhor coisa que eu poderia fazer por mim.

Eu não sou muito articulada. A razão pela qual eu escrevo é que eu não falo.

SOU UM MONSTRO DA SOCIEDADE, ME ALIMENTO DA SUA PIEDADE,
VIDO DO LIXO DA SOCIEDADE,
NÃO SOU O LIXO QUE ROUBA E VIVE EM UM PARAÍSO,
SE DIZ SER BOM PARA MUITOS,
ENQUANTO CARREGO MINHAS LAGRIMAS E DORES.
ELES FAZEM O QUE QUEREM IGNORAM O QUE SOMOS.
TALVEZ UM DIA TENHA SIDO QUE FOI HUMANO,
ENTRE AS ENTRE LINHAS SÓ SOU MAIS QUE VIVE NA ESCURIDÃO DE MEUS PENSAMENTOS...

Eu sempre achei que não sou desse mundo. Não tenho dúvida alguma que esse não é o mundo que quero pra viver, ou deixar como legado pro meu filho. Mas, em meio a esse caos ainda encontro pessoas que parecem terem vindo do mesmo lugar que vim. O nome do lugar? Não me recordo. Sei apenas que lá todos tem alma e coração, e que ajudar o próximo não é dever, é satisfação. Lá as pessoas são jardim, de suas bocas abençoadas brotam flores, constantemente visitadas por borboletas e beija-flores.

Amor se você ligar eu vou correndo, eu vou,
Invente uma desculpa, eu não sou esperto, é fácil me enganar eu to falando sério...

Não sou um livro aberto. Quando você pensar que já me conhece, ainda faltará muitas páginas pra estudar.

Não há remedio!
A doença sou eu mesmo

Eu não sou mais o mesmo poeta que você conhecia outros sentimentos trocaram minhas rimas não tente me ler, você não ira gostar.

É fácil escrever difícil.

Sou viciado em escrever e como qualquer vício isso não pode ser coisa boa.
Pensar que posso parar quando quiser faz parte da mentira.
Meu problema deve ser a leitura. Basta que eu leia qualquer coisa e isso inclui notícia ruim, o que mais tem, me dá uma vontade louca de escrever.
Pode ser em relação ao fato, pode ser uma palavra qualquer do texto, ou até da ligação do fato com uma lembrança que só eu consigo a tal da ligação.
Pá! Aqui estou eu catando as letras no meio de tantas teclas.
E se as palavras vãos e juntando com facilidade nem sempre o resultado final é coerente ou o que eu desejaria.
Mas da escrita para a leitura, não consigo ler mais que algumas linhas quando quem escreve usa palavras rebuscadas, daquelas que você até sabe que existem mas não tem certeza do se trata e assim como eu não gosto imagino que a maioria prefere ler um texto leve, com palavras fáceis, poucas e boas ideias, nada de querer explicar muito um monte de coisas.
É fácil escrever difícil, difícil é escrever fácil.

Já que sou único e não poderei ser igual a ninguém, prefiro ser eu mesmo. Quando crescer, quero ser eu do melhor jeito que minha fé me conduzir.

Me ame pelo que sou e não pelo que você quer que eu seja. Só assim você conseguirá o meu melhor

Que bom que você voltou, porque eu não sou eu sem você! Só extrai o melhor que há em em mim.

Eu sou o olhar que penetra nas camadas do mundo,
ando debaixo da pele e sacudo os sonhos.
Não desprezo nada que tenha visto,
todas as coisas se gravam pra sempre na minha cachola.
Toco nas flores, nas almas, nos sons, nos movimentos,
destelho as casas penduradas na terra,
tiro os cheiros dos corpos das meninas sonhando.

Sinceramente eu não saberia me descrever fielmente. Porque muitas vezes sou uma, muitas outras sou outra.
Me surpreendo comigo mesma em vários episódios da vida.
Me definir, soa como me limitar, e isso seria um erro grave.
Não sou esta o tempo todo. Não sou o que já fui e não sou (ainda) o que gostaria de ser. Sou uma mutação constante e interminável.
Hoje posso ser isso, e ali, no momento seguinte, ser aquilo.
Também posso ser o que quiser, ou o que esperam que eu seja, ou ainda, ser o que nunca pensei em ser.
Então se eu me descrever, soaria falso.
Seria como colocar um ponto final numa frase que com certeza eu iria acrescentar outras palavras dia após dia... Aquela coisa que dá na gente quando discutimos com alguém e só depois nos vem à cabeça as melhores respostas.
Talvez eu seja isso: reticências!
Ou então, aquela resposta que ainda não me veio à cabeça.
Não sei... não que eu não saiba quem eu seja... só não sei ainda se vou continuar sendo.

eu sei que eu não sou
um tal cara perfeito,
o cara ideal" que você
sempre quis ter,

da queles tipo lindão
que tem fama e poder,
mais não há dinheiro
que pague, a felicidade
de uma mulher.

Não me proponho enquanto não sentir verdade...
Não sou o grito de um desesperado,
não procuro por uma tábua de salvação,
porque sou inteiro, não me doo aos pedaços
e vim para criar raízes por amor...

Você que não sabe nada de mim...
Não faz ideia do que sou capaz de oferecer,
caso encontre em ti um pouco de paz enfim...
Ao imaginar o que se passa dentro de mim...
Pode até parecer que hajam contos de fadas,
muitos amores vividos,
histórias de Romeu e Julieta,
ou romances passageiros,
um show de intensidades.
Não há nada disto,
porque tenho sido quietude e solidão.

Na vida...sou um péssimo jogador de truco, não seu trucar sem ter carta na mão...