Nao me Comove mais

⁠Nao sou perfeito, mais pretendo ser.

⁠Eu não preciso te provar mais nada, os meus olhos, já te disseram tudo.

⁠Ela não sabe, mais já fiz.
Versos pra ela.

⁠Nao bebo, mais com ela, eu tomaria um porre.

⁠Antigamente as mãos calejadas valiam ouro, hoje, não valem mais nada.

Se não me queres, não me tortures mais.⁠

⁠Poeta é o cara, que não se aborrece, que não fica estressado, e sei lá o que mais.

⁠Posso não ter a beleza de um rosto, mais tenho a beleza da alma.

⁠Tem gente que quer ser feliz, mais não coopera.

⁠Fique sozinha, mais não morra de desgosto.

Eu sei que não é fácil alcançar a paz, mais seguirei tentando.⁠

Não tenho mais pressa, cansei.⁠

⁠Odiar não vale a pena, ame mais.

⁠Se não me queres mais, me deixe ir.

Não é fácil, criar um verso.
Mas, é prazeroso de mais.⁠

⁠O cume da perfeição, não está ao alcance do ser humano, mas o ser humano tem tudo para ser mais perfeito.

⁠Não há sonho mais real que aquele que se sonha antes do próprio sonhar.

⁠Sabedoria não será tanto aquilo que se pensa saber, mas muito mais o que se deseja aprender.

⁠O MEU POEMA MAIS CURTO - o primeiro

Plantei uma árvore.
Sem enxada.
Não precisei de mais nada.
A não ser as mãos.
E a árvore.

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 14-10-2022)

NÃO QUEIRAM

⁠Ó corjas, fazedoras de monstros alados,
Não vos aturarei por mais que queira.
Que prazer tenho em ser queimado na fogueira
Das vossas achas de prazeres fisgados?

Cansei-me. É a hora de vos dizer, safados:
Que vos anima à tarefa vil, abjeta
De tudo fazer para calar um poeta
Que canta sozinho na noite dos brados?

Enchei-vos de lama, gentes do cretino,
Tapai vossa vergonha com sarapilheiras,
Escondei a fronha no fétido das lixeiras,
Mas não queiram matar o poeta menino.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 26-10-2022)