Nao Existe mal que Dure pra Sempre

⁠Somos Centelhas


Caminhar faz bem,
Sonhar não é pecado,
Dormir bem não faz mal,
Agora caminhar espalhando luzes é um bem maior que podemos fazer.
Somos Centelhas de Deus.
Somos a única espécie que pode fazer isso.
Amar e perdoar não é sentimento.
É um dever.
Mas também não é obrigação.
As escolhas são nossas.
Cada um com as suas.
Então....!?



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Seja ruim ou, seja bom, não pare, viva ativamente.

O mal caminha para o bem, assim como o rústico tende ao perfeito, mas o ócio não segue para lado algum.

⁠Estou cansado
Saturado
Não aguento mais os cegos que enxergam.
A ignorância é um mal
um mal que corrói
e consome, pouco a pouco,
a alma do humilde.
A cada ano que se passa,
mais e mais cegos que enxergam
nascem e se toram soldados
do exército da ignorância.
A verdade está diante de seus
olhos, mas o orgulho os tampa
com a palma da mão fria.
O correto está escrito no papel,
mas a vontade do errado persiste
na mente do juiz.
Mais e mais
soldados
cegos que enxergam
nascem.
Os pais os ensinam.
Os não-pais os corrigem.
Veja, cego! Você não enxerga?
Como pode viver assim?
Não pensa que já é hora de aceitar a derrota?
A ignorância não vence a guerra, soldado teimoso.

⁠Ele não é um pedaço de mal caminho ..ele é o caminho todo ...ele é minha perdição, meu paraíso...motivo do meu suspiro , da minha respiração ofegante..do meu corpo em chamas ..ele é a gasolina , ele é o combustível...ele é a minha loucura insana , meu pecado ,sou refém do seu abraço..sou escrava do seu amor...

⁠Viva intensamente..ame loucamente .. não é o excesso que faz mal ... o que faz mal é não fazer o que tem vontade... e deixar passar a vida em branco..e não correr atrás dos sonhos .. quem quer luta , faz acontecer e vence ...

⁠Porque estar de mal humor se a há tanto amor, seria temor pelo medo de amar e não ser amado, desejar e não ser desejado, abraçado mas não aconchegado, talvez o amor seja espontâneo, algo contemporâneo, e com animo se aprendi a amar! Com o tempo aprendemos a observar, aprender e compartilhar sem esperar algo em troca, e quando vier será a pura forma de se amar.
Eduardo Raonne

"⁠Distanciar daquilo que ti faz mal é um alívio, não somente para o corpo e sim para alma, pois têm vários corvos sem espírito dentro de casa, achando que são águias".

⁠Escrevo

Escrevo.
Escrevo pra sobreviver de noites mal dormidas.
Narro meus dias.
Narro-os pra não me esquecer das tristezas nem das alegrias.
Conto sobre mim.
Conto sobre os outros.
Conto que os amores não são poucos.
Descrevo.
Descrevo o que os meus olhos veem.
Descrevo porque não quero que nada se apague de minha memoria.
Tão solúvel.
E os dias passam.
Alguns lentamente demais.
Outros tão normais.
escrevo pra sobreviver…
sobreviver a essas águas que querem pra sempre me varrer do mapa.
Escrevo pra tornar visível ese fio da minha vida.
Escrevo pra destatuar a dor da minha alma.
Escrevo pois só a escrita me acalma.

⁠Gentileza, além de não requerer muitos esforços, costuma ser um remédio eficaz contra um mal chamado arrogância.

⁠Não nos deixemos ser usados pelo o mal.
Trazer discórdia aqueles que estão em paz, e se alegrar com isso, não é uma atitude de alguém que teme e que ama a Deus.
Ou você se deixa ser usado para o bem ou para o mal. A escolha é de cada um e as consequências também.
Quem prática a iniquidade e não se arrepende, nunca terá uma vida de paz e alegria.

⁠fala mal de mim, porque se for fala de si mesmo não vai ter assunto.

⁠Sinto muito, mas quando você me faz mal já não tem tanto estrago como resultado. A minha mente te repele cada vez mais.

⁠Andei pensando o quanto você me faz mal, está ao seu lado me causa uma ferida que não sara, mas eu não sei como ficar longe de você, eu andei lembrando das coisas que você me disse no decorrer dos anos e elas pesam, eu tentei contar as vezes que você me apunhalou perdi as contas, você é uma luz negra que me roubou o brilho o sorriso, ao seu lado esqueci como é ser amada, eu vejo os dias passarem e tudo se repete, suas histórias seus jogos.
Eu paraliso, minha fala ela não sai, você me moldou pra ser isso, está ao seu lado quando tudo de errado e você ter que volta ao anoitecer exausto me trazendo o que ninguém quis.

Nabokov

Estava indignado. Não sei com quem tinha falado, mal cumprimentou, foi logo despejando:
– O que falta no mundo é cultura.
– Sem dúvida! – tivesse pensado um pouco e não teria concordado de maneira tão enfática.
– Você menciona Nabokov e o sujeito não sabe quem é!
– É... Bem...
– Nabokov!
Não estava com disposição para constrangimentos. Pelo menos não o seu próprio. Transferiu a responsabilidade:
– Eu não sei quem é Nabokov.
Pausa.
– Você já ouviu falar dele. Só não está se lembrando.
Resolveu arriscar:
– O astronauta?
– Cosmonauta.
– Foi o que eu disse – vitória – O que fazer? As pessoas esquecem rápido os verdadeiros heróis.
– Os astronautas são americanos – explicou – os russos são cosmonautas.
Constrangimento.
– Sim, mas um deles se chamava Nabokov.
– Houve um cosmonauta chamado Nabokov?
– Isso mesmo.
– Não, sinto muito. Não houve. Se houvesse, eu saberia.
– Então não sei de que Nabokov você está falando.
– Mas isso não faz de você um ignorante. Eu só citei um exemplo – tentou consertar. Ou não, já que acrescentou: – Pois certamente você já ouviu falar de Joyce.
– O outro, que pensara ter sobrevivido:
– Também nunca ouvi falar dela.
– Não é ela, é ele.
– O nome do homem é Joyce?
– James Joyce.
– São drag queens?
Blasfêmia – pensou.
– Não são drag queens, meu amigo. Por favor!
– Já sei! O goleiro da União Soviética na copa de 82.
– James Joyce?!
– Não. Nabokov.
– Não, não. Aquele era o Dasaev.
– Estou falando do reserva. Grande goleiro.
– Você se lembra do nome do goleiro reserva da União Soviética na copa de 82?!
– Claro! O terceiro goleiro – abusou – tão bom quanto o titular.
– Sinto muito! Não era Nabokov. Se fosse eu me lembraria. Não existe nenhum outro Nabokov. Não que você conheça. Sabe o que quero dizer; não se ofenda.
Sabia coisa nenhuma e estava ofendido sim:
– Quem são esses caras, então?!
– Escritores! Importantíssimos! Vladimir Nabokov e James Joyce escreveram alguns dos romances mais importantes do século XX.
O outro suspirou resignado:
– Bem, eu não tenho lido muito ultimamente. Principalmente histórias de amor.
A conversa chegara ao ponto que interessava a ambos. Ideal para pôr um fim.
– Quem tem tempo de ler hoje em dia, não é? Só trabalho, excesso de informações...
– Nem me fale.
– E os livros custando uma fortuna!
– Inviável.
É isso aí, meu amigo, foi um prazer revê–lo, o prazer foi meu, abraço, recomendações, e se afastaram sem mais delongas. O primeiro, aliviado, e disposto a selecionar melhor suas amizades. O segundo igualmente, e ainda por cima, indignado. Encontrou outro amigo, mal cumprimentou, já foi logo despejando:
– O que não falta no mundo é ignorância!
– Sem dúvida.
– Você diz que não conhece Nabokov e o cara acha um absurdo!
– Quem?!
Nabokov...

⁠A presença do mal e de tantas misérias no mundo não são provas que Deus não exista no universo, mas é a ausência de Deus dentro dos homens.

⁠não sei o que é distópico.
faço ideia o que seja utópico.

mal acredito no real.

⁠Quando as pessoas não encontram no nosso presente coisas que justifiquem o mal comportamento delas, costumam cavar nosso passado na esperança de que lá encontrem algo.

⁠⁠Não me entendam mal, no entanto, um gênio não é definido pelo QI que possui, mas pela capacidade de acreditar no que acredita.

⁠Não consegui despertar nem um sentimento de amizade nela, me sinto mal, mal de todas as formas possíveis.

⁠ANOS DOURADOS

Anos vãos
Não perdidos, iludidos,
Mal dosados,
Porém foram meus anos dourados...