Mulheres que Brigam por Amor

Onde se perdeu o amor?
Esta naquele café inacabado?
Naquela pequena flor?
Esta na poesia que fiz no telhado?

No olhar daquela pequena pessoa?
Esta embaixo na cama?
No sol, no céu ou na garoa?
Escondido embaixo da lama?

Ontem tinha amor? Leve e solto,
Naquele abraço que lhe dei?
Talvez na vontade de dar-lhe outro...
Talvez em tudo que pensei.

Quando a vi ali na chuva,
Havia algum amor ali?
Minha vista é turva,
Juro que não a vi...

Onde está o amor agora?
Tomando seu café até o fim?
Pisando nas flores do canteiro?

Quem fala de amor a essa hora,
É louco, poeta ou algo assim,
Mas, falar de amor assim, alegra o dia inteiro.

Meu amor por você é frustrante,
É um insulto, aos versos meus,
Como escrever sobre nosso amor?
Se toda poesia parece tão besta...
Tão insuficientemente ridícula...
Como posso fazer versos para ti meu amor?
O universo cabe em versos?
Um mundo cabe em versos?
Uma vida cabe em versos?
Versos são para coisas minúsculas,
Versos são para aquelas coisas que sabemos explicar,
Eu não posso dizer que te amo meu anjo...
Porque há tempos já é mais que amor.
Não posso dizer que te quero...
Porque não é mais um simples querer.
Eu te preciso...Mais do que preciso de respirar...
Como eu queria poder te dizer...
Poder te dizer a verdade...mas toda poesia que lhe faço,
É mentira! Poesia fajuta! Porque não diz o que é verdade?
Porque a verdade não pode ser dita?
Eu queria uma poesia verdadeira...
Queria não ter de usar meias palavras,
Sem enfeites banais, sem a monotonia das poesias...
Mas como? O que eu sinto? Como explicar?
Como escrever? Catalogar? Desenhar? Cuspir? Gritar?
Como entender eu mesmo o que sinto?
Sentimento sem poesia...sentimento sem musica...
Seria ele a própria poesia? Seria ele a própria musica?
Ou seria ele meu tormento? Por não poder expressar minha poesia?
É tão fácil falar de tristeza em poesia...
Tão fácil falar de dor também...
Ate de amor eu sei falar, certo, receio, mas falo...
Agora, esse negocio...essa volúpia monstruosa e inexplicável,
Maior que a cólera de eras e maior do que tudo que já ouvi dizer...
Me perdoa amor...
Mas, disso que eu sinto não sei falar...
Desculpe-me por cada verso fútil,
Perdoe minha poesia inútil...
Perdoe-me meu amor por aborrecer-te, em desapontar-te...
Mas, do que eu sinto... simplesmente não sei falar...
Me sinto um inútil poeta...na minha poesia eu minto...
Minha vida, minha menina....
Me desculpe pelos versos sem sentido, sem beleza...
Mas o que eu sinto não pode ser escrito...
E por mais que quisesse...
E varias línguas conhece-se, e varias poesias lhe fizesse...
Sempre sentirei mais do que na poesia parece...

Uma vida sem amor, é uma vida vazia, sem sentido, sem sol, sem graça.

Amor eterno


Foi num instante

Que tudo aconteceu

Passei por ti

Nem te vi

Me esbarrei

Depois olhei

Me apaixonei

Você me olhou

Então me amou

Entreguei pra ti meu ser

Você o acolheu

E me prometeu

Amor eterno

História de amor


A onde quer que você esteja

Eu sei que você existe

Está a minha espera

Você também se pergunta

Quem irá te amar profundamente

Eu amarei, quero ter-te

Realizar a profecia do amor contigo

Quero viajar todos os dias

E me perder em você

Me dedicar pra estar contigo

Fazer-te feliz e sorrir

Vamos, venha procurar

Quem também te procura

Este coração está aberto

Não perderá de te amar

Nosso amor existe

Desde que nascemos

Está faltando confessar

Que essa história de amor

Existe desde outras vidas

E sempre se encontrando

Para uma só tornar

Nem sei bem como é o amor, mas amo, e sinto.

Desejando diminuir seu amor, disse pensar vez'enquando nele, quando na verdade pensava a todo momento.

Tenho ficado velho, uma velhice de falta, falta de amor, de ânimo, sorriso e pessoas completas.

Se acalme, disse então. Quando a vontade for maior do que o orgulho, o amor vai desabrochar.

Tenho uma carência de calor, uma urgência de amor, irremediável.

Gostaria de ver, nela, um pouco de afeto, afago, até amizade, ou quem sabe, amor.

Talvez amor, talvez loucura. Nunca se sabe, dizia inconformada.

Não havia tempo, horas, dias, anos. E, sem tempo não se tinha amor.

E sozinho eu me encontro, debruçado nas janelas da vida, esperando, quem sabe, um amor passar e me invadir.

Arrastava-se entre um amor perdido, um amor doído e mal curado, mas tinha a esperança de um dia encontrar um amor de verdade.

Não acredito em amor, acredito num sentimento puro, uma junção de cumplicidade, fidelidade, afago, amizade, cuidado e identificação. Mas amor? Não, isso não existe.

Que bobo sou, quando estou perto do meu amor.

Tenho desejado a você o amor, portanto me mande o que há de melhor.

E não podia viver, havia se convencido, de uma forma cruel e sem amor; mas decidiu.

É uma questão de amor. E digo, sem pretensão alguma, sei amar. Ou pelo menos soube.