Mulher Má
Tenho pelos livros um amor carnal. Trato-os como se deve tratar aquela mulher amada, de quem jamais esqueceremos a primeira vez que sentimos seu cheiro, o toque e o calor da pele, o esvoaçar dos cabelos sedosos, os lábios sussurrando promessas... Os livros são mulheres que se doam por inteiro. E de nós... só esperam sonhos.
Ser Homem não é apenas dizer que ama uma mulher quando ela estiver na sua frente sem roupas.
Ser homem é dizer "Sim" "Até que a morte nos separe" quando ela estiver ao seu lado com a maior roupa da vida dela.
num vestido de chita se ver a humildade mas também a franqueza uma bela mulher! qual o teou da simplicidade, onde fica a vontade pessoal da dama de chita, e os sonhos dos bailes primaveris pode haver gentileza mas sonhos desfeitos
Intimidade
Intimidade não é somente
Roubar os beijos grossos
Da mulher que passa e – sem fôlego –
Perder a noção do perigo!
Intimidade não é somente
Maldizer os deuses que saíram de férias,
Levando consigo o adeus
A imortalidade e a graça!
O íntimo pode se revelar
Na distância (real ou aparente)
Entre as almas, os sapos – pois tudo que
Respira se entende sempre!
Qual é o valor de uma mulher que trai o marido?
E depois de maneira sonsa e dissimulada tenta justificar
sua safadeza e pouca vergonha fazendo difamações e
espalhando falsamente que o marido era agressivo e
maltratava ela.
Só quem já passou por uma difamação entende o que é ser julgado sem dever. O que é ser apontado sem razão ou caluniado sem chance de defesa.
O HOMEM DE GRANDE VALOR SÓ TEM DOIS CAMINHOS:
viver com uma mulher
que o ame, admire e respeite, ou seguir o seu próprio caminho da solidão.
À mulher de um amigo meu a estão aconselhando, isso me dói porque esse amigo está inocente do que está acontecendo.
Ela é sua esposa, sua bela rosa, mas faz coisas de má mulher. Troca seus filhos, troca seu esposo pela ilusão de um falso querer. É víbora do mal, não tem coração, brinca com o amor, sabe dissimular. Quantas vezes têm fingido amor, sem perceber que desdelá em cima a observam, que no livro da vida está marcada sua traição.
Quando enxergar uma cozinha não imaginar uma mulher nela, imaginar um ser, qualquer coisa capaz, imagine-se.
“Feliz é quem pode chamar uma mulher de sua”... Sua?
Por isso chora na separação, que em vez de pensar que se deu, acha que perdeu.
Era uma vez um homem que amava uma mulher... e o sorriso dela era um mistério ao qual ele desejava dedicar toda a sua vida desvendando. Cada curva daquele riso iluminava sua alma, como se o universo o convocasse a eternamente buscar essa resposta doce e infinita.
Mas o tempo, com seus desentendimentos e desencontros, os separou. Ainda assim, ele manteve sua promessa, gravada nas linhas do seu peito. Possuiu outros corpos, é verdade — breves respiros de uma ausência que nunca se curava — mas jamais os amou. Seu coração, teimoso e fiel, permanecia ancorado naquele amor primeiro, que nem a distância dos anos conseguia apagar. Amar aquela mulher não era uma escolha, mas um destino que o tempo não soube desviar.
A representação das flores na vida de uma mulher nunca me convenceu em nada. Queremos ser representadas por categorias, não por produtos comprados.
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