Mulher com Rosto de Menina

Quando você abre a bolsa de uma mulher, você espera encontra tudo lá dentro. A mulher tem o dom de carregar ate a sua casa dentro da sua bolsa. Pode ter tudo, menos um homem perfeito!

Criatura amarga aquela mulher.
Só adorava desprezar!
Por outro lado, Eu a compreendia...

Não faz mal criar afetos.
Mas até que fazes bem em evitá-los.

Subestimar o potencial e capacidade de uma mulher é o mesmo que abrir um enorme baú e se deparar com o que não se poderia imaginar.

O desejo do homem é pela mulher, mas o desejo da mulher é pelo desejo do homem.

Quando a paixão entra pela porta principal, a sensatez foge pela porta dos fundos.

Pior que mulher rejeitada é ex namorado frustado.

Te desejo felicidade para seguir em tudo que quiseres. Desejo-te amor, para dar a uma mulher que mereça. Desejo te forças para seguir tua estrada. Enquanto ouço a chuva batendo na minha janela, vou terminando meu terceiro cigarro, e pensando em como às vezes as minhas palavras são vazias e mentirosas... Tudo o que eu quero, é saber o que há de errado comigo, o que há de tão complicado com meu infímo ser. Talvez essa seja uma questão sem respostas, "o que há dentro de mim?" "Quem entende meus sentimentos?" Não sei, acho que não há respostas, e deve bem assim, tem coisas que nunca devem ser respondidas, ou descobertas. Ah, se eu nunca tivesse amado! Ah, se eu nunca tivesse TE amado, poderia regorgizar-me dizendo "Oh, ser supremo, sou eu. Nunca descobri a dor de um amor" Mas não. Tinha que envolver sentimento. Agora, aqui estou eu, nesta cabana imaginária, com este cheiro de cigarro nas paredes, com o cheiro dos teus cabelos no meu travesseiro. Tua presença reina a casa, ela tão forte ainda que posso ouvir teus passos apressados na escada, posso sentir teus lábios macios dando-me um beijo de bom dia. São coisas absolutamente confusas, mas que de certo fazem todo um sentido. Mas, poucos que lêem o que eu escrevo, conseguem captar a alma do que eu realmente quis dizer. Admiro quem consiga fazer isso, admiro quem consegue tirar alguma idéia que tenha nexo nesse amontoado de palavras que só eu consigo entender. Repito, se não tivesse envolvido sentimos, não teria que escrever. Escrevo, escrevo pra não enlouquecer. Escrevo, para um dia enviar-te, sabendo, que jamais entenderás o que quero dizer. E lá se vai mais uma idéia de amor, um amor poeta, um amor digno de Shakespeare. Tu matas, tu matas e tu sempre matarás todas as minhas idéias, todas os amores poetas, mas pelo menos, tu tem o dom de dar-me inspiração pra escrever. Pelo isso, talvez seja essa a parte boa de ter envolvido amor nisso tudo.

Mulher de balada só serve na hora, depois para mais nada.

Melhor é morar num canto do eirado, do que com a mulher rixosa numa casa ampla.

Não existe mulher difícil, existe mulher que se valoriza...

Procure alguem que te chame de linda e nao de gostosa,pois gostosa é qualquer mulher que na rua esta chamando atenção pelas suas vestimentas.

Sufocante, chata, autoritária, possessiva, exigente, mas, acima de todos os defeitos, uma mulher que te ama.

Toda mulher desde garotinha tem uma mania boba de querer cuidar,
Cuidar dos amigos,
Cuidar dos irmãos,
Cuidar do pai,
Cuidar da mãe,
Cuidar do amado,
Cuidar do bichinho de estimação,
ou do ursinho de pelúcia.

No final isso tudo é somente o instinto maternal que fala mais alto dentro de todas Elas.

"Uma mulher sem juízo, cruel e refinada, que não merece ir pro céu uma vilã de novela, mas bela, e até mesmo culta, estranha."

Um dia uma linda mulher, perguntou a uma bela rosa

O que é o amor??

Quer saber o que a Bela Rosa falou??











Não falou nada....

Pois as rosas não falam!!

Mulher aos trinta

Nem verde, nem tão madura, aos trinta anos o gosto, a forma, a temperatura ideal. Nem precoce, nem tardia, é ao ponto; é um quê de vinho do porto que se aprecia. É o andar seguro e envolvente de quem faz que desentende o que causa. Não preza mais só largura dos ombros; aos trinta anos, o olhar é mais profundo e veem na inteligência um alto ponto de partida. Se excitam por ideias interessantes.

Ela se faz de desentendida, bebe sozinha, desce do carro com ar de quem é independente. Tão mais mulher, tem tom esnobe, segura de tua capacidade. Gosta de atrair olhares, mais do que beijos. Gosta de despertar desejos e é vício de quem a tem. Ela seduz nos trejeitos e é veneno lento: enlouquece com teu modo de firmar os olhos envoltos, aqueles cílios que como trilhos mostram o caminho - dos vinte, o que aos trinta aperfeiçoou.

Ela joga o cabelo e abre um sorriso, como se nem notasse o desconcerto dos teus vestígios. Aos trinta anos, não quer perguntas, nem se importa tanto com o passado. Ela espera, ela também demora. Sabe que um "agora" perfeito precisa de jeito e não combina com pressa. Surpreendentemente atraente, a junção inocente com maturidade.

A mulher se descobre aos trinta anos. Inteligente e mais audaciosa, é o tempo em se entende e se desprende de fatos, alguns passados, para ser de si. Tempo em que reconstrói decepções, amansa as ilusões e se quebra tabus. Tempo entre as quedas e voos. Tempo de balanço sobre as grandes loucuras ou escassez de coragem. Uma mente mais leve e focada ao que realmente lhe interessa. Não há de tê-la como meio-termo, mas está ao centro do melhor tempo: é a deusa das décadas. Modéstia a parte, quando ela se ama, é um fascínio uma mulher de trinta anos. Nesse equilíbrio dócil entre o frágil e o forte, ela é grave: ela provoca, ela consegue, ela arrebata - passa, escapa pelos dedos, faz arrombos por dentro e sai intacta.

Não tente compreender uma mulher. Mulher não foi criada para ser compreendida e, sim para ser amada.

Sem dúvida, a gravidez é o estado mais bonito de uma mulher.

Por amor

A mulher por amor
Dá carinho, suporta dor
Tira da flor os espinhos
Em meio a guerra
Ela faz amor
De tanto querer acertar
Até erra...
Mas merece perdão
Pois tudo o que ela faz
É com o coração.

O segredo de um casamento perfeito é workshop... O homem no work e a mulher no shopping!

Viúva de marido vivo

Triste e desolada, uma mulher vivia,
Pois morava numa casa, onde amor não existia
Ela era casada, mas vivia sempre sozinha,
O marido, apesar da ausência, ainda bebia
De bar em bar, de gole em gole, noite e dia,
Deixando ela sempre vazia,
E quando chegava, nada dizia,
Nem beijo, nem amor ele fazia,
Comia e bebia e no mesmo prato, cuspia,
Amor e felicidade, essa mulher não conhecia,
Se o seu marido era vivo,
Pra ela, um morto é o que parecia,
Sumia o dia todo e a noite só dormia,
Se essa mulher, ainda não era viúva,
Porém, todos os sintomas ela já sentia.