Morto
"Foste morto, e com Teu sangue compraste…”
gritam os salvos, com glória e contraste.
De todo povo, tribo e nação,
Deus fez um povo, fez sacerdotes em adoração.
Dinheiro é deus morto,
mas ainda assim nos ajoelhamos.
Ele não nos vê.
Não nos ama.
Mas imprime silêncio
nos corredores das clínicas,
nos apartamentos sem janelas,
nas decisões entre o pão e o ônibus.
E a gente segue,
curvado,
pagando juros por existir.
Futuro morto
No futuro ‘’quem são vocês?’’ perguntará a existência.
Ratos Imundos?
Baratas cascudas?
Cobras descoordenadas?
Lacraias pérfidas?
Não, a resposta é simples. Os magnânimos HUMANOS haja visto o anterior
a ancestralidade despedaçada em lágrimas
vulgares, dilacerada por mãos de quem um dia
já teve alma
Eu já estou morto.
Ao escrever este poema, sou apenas um cadáver que teima em segurar a caneta.
Não sei o dia, nem a hora de quando eu morri —
talvez na juventude, talvez no primeiro verso, talvez no primeiro amor que não me amou.
E é isso.
Estou morto, e não há mais volta.
Ninguém chorou.
Não houve velório, nem lamentos, nem lápide com meu nome.
Morri e continuei vivo, preso ao corpo como se ele fosse meu.
Sem céu, nem inferno.
Após a morte, só há o hábito de existir,
onde meu cadáver se senta a escrever
como quem cava a própria cova
com uma colher de chá.
Continuei a fazer as coisas de quem vive:
amar sem saber o que é amor, crer sem fé, desejar sem saber por quê.
Morto, mas não suficientemente;
vivo, mas não inteiramente.
Sem saber se invento a vida ou se ela me inventa.
Morri sem testemunhas.
Nenhum mau cheiro, nenhum adeus, nenhum vestígio.
E o pior: nem eu mesmo percebi.
E, finalmente, se fizer um paralelo exato entre um homem morto fisicamente e um homem morto espiritualmente [...], então da mesma forma tem que se dizer [...] que se ele não pode aceitar Cristo porque está morto, então ele também não pode rejeitá-Lo. Um homem morto [fisicamente] não pode crer em Jesus Cristo, mas um homem morto [espiritualmente] pode.
Laurence M. Vance – The Other Side of Calvinism, ed. rev. (Pensacola, FL: Vance Publications, 1999), p. 522.
Quase ser morto por alguém de quem você gosta causa um tipo especial de dor.
muitos levantam a bandeira da igualdade
Mais a cada segundo um de nós é morto
Por facadas no peito e por ódio do povo
Gritamos por misericórdia
Gritamos por piedade
Só queremos o amor da sociedade
E não essa grande maldade
Não precisamos
De aceitação
Só precisamos de respeito
E compaixão
O pior inimigo seria o quê atacam às escondidas, finja de morto e ferido que ele se mostrará.
O invisível aparece gloriando-se.
No amor não existe mal entendido
Só o dito e o mal dito
Escrever uma carta para alguém morto não é amor
É solidão
Também é solidão ameaçar ir embora
Ou mandar embora
É tão igual a morte ...
E dispensa cartas ou palavras
Falar as vezes destrói mais que o silêncio
Me faltaram palavras
Não sei se minhas ou para mim
Sobrou sentimento
Me calei ...
Como se cala no cemitério
Com austeridade
Com paixão
Com palavras
As palavras ferem além do corpo
Menos que a alma
E ficam ecoando na cama vazia
No teto sem luz
Ou no espelho da parede
Toca alguma canção distante
Quase sem palavras
Queria muito escutar poucas palavras
Mas elas não vêem
Ficam presas na garganta de quem as tem
Sendo assim fico em silêncio
E espero
O amor está morto, não é uma novidade.
O que eu quero saber se esteve vivo algum dia na vida ou so foi por acaso de existir como uma ilusão para iludir idiotas?
