Morte de um Amigo

A única certeza que tenho , não é a certeza da morte. Minha única certeza é de que Jesus Cristo é o único Salvador!

Sonhei com a morte.
Era leve, fina e macia
Ela me colocou no colo
Me cantou canções de ninar
Tirou meus medos, desapego
Me fez rir, me ensinou a amar.

Em uma tela grande e negra
Me mostrou minha vida
Me disse coisas bonitas
Me fez até chorar
Com um sopro no ouvido
Me levou embora, embora

Sonhei com a morte.
Mas ela me deixou voltar.

Lutarei pelo o que quero ...so a morte pode parar,e lutarei por aquele que quer sobreviver junto comigo... estarei sempre de braços abertos

Do sono retornamos, na morte descansamos.

O sono é uma morte incompleta, a morte é um sono perfeito.

Morte, sua única certeza!

Feliz é a morte a saber da existência da vida.

A morte sempre me fascinou, mas também, sempre me frustrou, pois jamais consegui entende-la.

A morte não tem sentido; a vida também não.

A morte só deixa de existir, quando a mesma já nos acolheu em teu leito sangrento.

Se quer saber a importância de uma pessoa, avalie o impacto que sua morte causaria.

Grato sois à minha vida pois, através desta é que conhecerei a morte!

Desejo de Morte

Branco anjo de candura.
Negro anjo, bela morte.
Desejei-te um dia. Hoje desejo a salvação.
E num pequeno instante juro, que esta, é a morte,
para os males do coração.

Não tenho medo de morrer.
Não tive medo de lhe querer.
Desejo agora, o antónimo de viver.
Que minha existência seja cancelada.
A minha alma, aprisionada.

Já ouço o sussurro da foice
a satisfazer o meu desejo.
Agora que me entreguei a Ela,
grito aos sete ventos:
Vem Anjo! Vem foice!

Vejo-a se aproximar.
Fulgaz como a luz.
Veloz e impaciente.
Sorrateira e silenciosa.
Desliza num rasto de sangue e dor.

Ó doce anjo de morte
respira junto a mim.
A exibir tua inexorável foice
rompe as veias do meu pescoço.
Beija o sangue, que delas vais brotando

Em teus braços agora a minha pressão sinto aliviar.
A respiração mais lenta e regular.
Minha pulsação deixa de ser o que é.
Meus olhos passam a ver o que não é.
Confunde-me a ideia e traz-me visões

Lentamente a força começa a faltar.
Agora é pior
não consigo respirar.
Enquanto entrego minha vida a Ela,
a dor já não mais sinto.

Emaranhado em teus cabelos, sinto o fim
em cada em uma de tuas doces palavras.
Em cada uma de tuas falsas promessas
há a sombra da morte, há a certeza
de que me fizeste deseja-la para mim

Anjo, negro anjo de morte
Ai como te quis anjo!
Entreguei-me a Ela, iludido por ti.
Roubaste-me a paz de espírito
Não me esquecerei de ti.

Vou para o mundo dos mortos.
Levo-te no pensamento, espero por ti
aconchegada às portas do inferno
com as marcas da morte em mim.
As já cicatrizadas marcas da foice

que cortou minha cabeça e meu corpo
com minha alma consciente disso.
Anuncia a felicidade no negro refúgio
uma bela caixa de madeira preta
sete palmos de terra em cima

O fim (da vida)

Não obstante curvo-me à velhice.
Como uma correspondência
a Morte cobra seu preço por ter-me deixado viver.
Minha vida, a Ela, a de pertencer.

Esta carcaça velha e cansada,
estupidamente fraca estas a ficar...
Lentamente sinto a força se afastar
e o fim a se aproximar.

Já vejo a luz do segundo andar.
A visão começa a falhar.
Sem lhe chamar, a morte, a me cisalhar
vem para me levar.

Há se pudesse dizer a Ela:
Hoje não, volta outro dia!

O segundo sintoma da morte de nossos sonhos são as nossas certezas. Porque não queremos olhar a vida como uma grande aventura a ser vivida, passamos a nos julgar sábios no pouco que pedimos da existência. E não percebemos a imensa Alegria que está no coração de quem está lutando. "

"O encontro da vida com a morte é como a destruição da taça de ouro aos pés do poço de lama;difícil de entender,mas compreensivo;lembre-se... que o ouro da taça foi tirado da mesma lama."

A morte não me assusta tanto,do que a dor das pessoas que terão que conviver com ela.

Desistir não nós leva a coragem, deixa nós mais incapazes de lutar pela vída e pela morte.

A morte é tão complexa! Uns dizem que ela é boa, outra dizem que ela é ruim, uns tem medo, outros tentam desvendar seus mistérios! Tem os que pensam á respeito, e tem os que preferem fingir que ela não existe.

Os anos passarão, a morte chegará e tudo o que você foi vai ser esquecido com o tempo, com as gerações. Talvez alguns de seus objetos ainda existam, jogados no canto de um quarto inerte. Alguém entra, limpa, habita, vê os seus objetos, mas não há rastro nenhum de que sejam seus, e se houvesse, ainda assim, nada mudaria. Sua fotos vão se perder, serão manchadas, se tornarão antigas. As pessoas se perguntarão: Quem é essa? E ninguém saberá responder. Seu túmulo não será mais visitado, agora você dorme, juntamente com sua existência e tudo que poderia indiciá-la. E você ainda diz que se sente só, isso sim é solidão.