Morre Lentamente Marta Medeiros

SEM ECO

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Nem saudade resiste ao menosprezo;
ela morre por falta de respostas;
quem a nutre sozinho sente o peso
do silêncio de cruz em suas costas...

As lembranças despencam das encostas,
quando escalam com sonhos indefesos,
onde havia esperanças restam crostas
de sentidos que agora estão obesos...

O que houve de bom fica sem chão,
feito bicho de brejo no sertão,
como rio que um dia ficou seco...

Foi assim que murchou meu sentimento;
minha massa incruou sem seu fermento,
pois a minha emoção ficou sem eco...

“O músico morre mas a nota que ele criou é imortal. E nela, o amor renasce.”

⁠O frio é uma peculiaridade dos vivos. Quem morre não sente frio!

A esperança é a penúltima que morre. Depois dela, só o amor.

Na ciência um autor nunca morre. Ele sempre permanece vivo (com suas teorias) em nosso objeto de pesquisa.

⁠Pandemia:

Tempos de dor e aflição
Morre gente, falta pão
Um quer ir
Outro ficar
Confusão se alojou,
O povo se separou
O hospital saturou
A morte se apresentou
Vidas ceifou
Mas a vacina chegou
Uma luz no tunel brilhou.

Vacina para todos já!

⁠Podes me indicar alguém que dê valor ao seu tempo, valorize o seu dia, entenda que se morre diariamente? Nisso, pois, falhamos: pensamos que a morte é coisa do futuro, mas parte dela já é coisa do passado. Qualquer tempo que já passou pertence à morte.

Tem gente q já nasce chorando, vive chorando e morre chorando.

A esperança nunca morre para os persistentes.

A tartaruga sabe aproveitar todo o tempo do mundo p chegar onde quiser, já o apressado morre antes de começar.

A esperança não morre. Quem morre é o homem.

⁠“Todo dia, morre um romântico na cidade.
A sua grande maioria, morre pela indiferença, uns de amor, outros de saudade.
Sinto, que aos poucos estou morrendo, morro pelas mãos da ausência, daquela beldade.
Rogo aos céus, para que ela não me mate.
Já não existe em mim, o pujar de outrora, aquele sentimento da puberdade.
O amor é como fogo, e quem não o alimenta, vai perdendo seu calor, a sua claridade.
Talvez, já não exista mais o brilho no olhar, talvez nossos corpos, já não mais baile ao som da valsa, da intensidade.
Sei que sangro, e ao coração que ama, fazer sofrê-lo, é maldade.
Aquele beijo, que a tempos me ressuscitaria, hoje, parece-me, rouba a minha vivacidade.
Hoje, encontraram meu corpo, frio, sem alma, sem ela, normalidade.
Hoje, estou morto, pois todo dia, morre um romântico na cidade…”

Muitos dizem que quando a gente morre, morre. E tudo pra nós se acaba nesse momento. Mas eu já tive motivos concretos pra não acreditar nisso, e, no entanto, às vezes até eu mesma duvido deles. Outra hora eu conto pra vocês, porque agora estou com preguiça de falar sobre isso. Acho que ideal seria contar no dia dos finados, nada a ver falar disso, assim, sem mais nem menos, né mesmo?!

⁠Um amor- enorme, quando não mata, morre.

No interior onde eu nasci, só os políticos, e os seus chegados, têm bons empregos, o resto morre à míngua.

O que não dizemos não morre, mata-nos. Disso eu não morro.

⁠Sabe aquela frase motivacional, “quem acredita sempre alcança”? Pois bem, é fake. A maioria morre sem alcançar aquilo em que acredita.

⁠A guerra sempre termina para quem morre, mas nunca para quem sobrevive.

⁠Quem nunca namorou vive de esperança. Quem sempre namorou morre de saudade.

⁠A filosofia nunca morre.