Morre Lentamente Marta Medeiros

⁠O amor não morre, mas, se morreu, não era amor.

⁠Você não pode escolher onde você começa no mundo, mas você pode mudar onde você chegará ao fim

⁠A gente nasce e morre, e o universo permanece indiferente... nem aí pra nós, só girando como sempre.

⁠Ô queridos como que você está?
Mais tranquilo?
Já entendeu que a vida é um play ground!
...e que você escolhe usar os brinquedos,se divertir ou parar pra conserta-los...

🍂
…
O amor
é sábio, caminha,
mas eu sei
que a vida corre!
A flor
muitas vezes morre,
sem conhecer
sua estação

⁠Está chovendo de novo! E então? Todos nós partiremos desta vida de um jeito ou de outro, desconhecendo quando ou como isso acontecerá. Afinal, não é estando molhado que se morre; por isso, viva molhado, abraçando cada experiência sem medo.

⁠Dois de novembro

No silêncio íntimo que invade o Dia de Finados, a saudade se debruça. Ela não tem pressa, é senhora do seu próprio compasso. É o dia em que a ausência brinca de ser presença, quando os que partiram voltam, não em carne, mas em sopro, como se sempre estivessem apenas a um afago de distância.

Os túmulos não mentem. São declarações sem palavras de que o que foi vivido realmente existiu, confessando com a solidez do mármore que a vida é frágil e que o tempo é um rascunho rabiscado à pressa. Cada nome entalhado ascende, não como uma mera inscrição, mas como um feitiço sussurrado entre as frestas do esquecimento.

Nem toda ausência é tratada pelo tempo. O tempo não se compromete com permanências. Passa por nós sem desculpas, sem aviso, sem oferecer alívio. Quando alguém que amamos morre, morre também uma versão nossa. Deixamos de existir daquele jeito. É como ter sua casa assaltada por uma ausência. Por isso, não se deve apressar a dor de ninguém. No luto, não se questiona o amor por quem partiu. No luto, deixamos de nos amar, e voltar ao amor próprio demora. Deixe a pessoa doer.

O luto não passa; somos nós que passamos por ele. É um caminho de fragilidades. Não há como sair de uma dor caminhando. Precisamos engatinhar até voltar a firmar os pés novamente. E demora até que essa dor vire saudade. Demora até que essa saudade vire gratidão. A dor é solitária, e você tem todo o direito ao seu luto, mesmo depois da licença do outro acabar. Cada um tem seu tempo de digestão.

No murmúrio de uma prece, na chama vacilante de uma vela, reside a certeza de que, do outro lado do mistério, alguém sorri — os eternos hóspedes da eternidade. Hoje, flores são depositadas por mãos trêmulas de emoção. Mas não é o frescor das pétalas que importa, e sim o gesto. É flor de ir embora. É uma homenagem ao laço que nem a morte é capaz de desfazer.

⁠Para a gaia, somos apenas mais um ser vivo que nasce, cresce e morre, completando um ciclo natural. O homem é que construiu a arrogância de denominar-se superior.

⁠Que angústia, o Amor não dá trégua, não dorme, não morre...

⁠O amor não morre, ele se reescreve naquilo que carregamos dentro de nós.

⁠⁠Amor...
Agoniza, mas, não morre...
Já vi amor levantar da sepultura de um coração morto...
Já vi o amor brilhar de olhos serrados pela dor da ausência...
Já vi amor atravessar o tempo e recuperar o tempo perdido, como se nada tivesse acontecido...
Já vi o amor tirar sorrisos e devolver alegria de um rosto triste...
Já vi o amor, fazer milagres...
Já vi o amor caminhar de mãos dadas com a antiga tristeza com muita alegria...
Já vi o doente, se curar quando de longe avistou a volta do seu amor...
Já vi de tudo...
Agora quero ver o seu amor me fazer sorrir de novo...

⁠A esperança só morre, quando se deixa de ter fé.

⁠Uma parte de mim morre a cada dia,
e está tudo bem!
Isso faz parte da vida.

Todo mundo morre um dia. Só estou feliz por poder morrer sem deixar de ser eu mesma.

⁠#DESABITADO

Prazeres acomodados...
Gostos passados...
Amanhã já não vê...
É mofado o desejo...
Vive por viver...

De esperança em esperança...
Ansiando mudanças...
O brilho foi apagando...
Hoje já não sonha...
Não sabe mais o que fazer...

Quando a vida passa...
Lentamente se escassa...
E logo a maior vontade...
Morre...

Ferida que dói...
Que a alma corrói...
Andar solitário entre gente...
Acostumando, nem sente...
Achando-se diferente...
Nem percebe estar doente...

Um não sei o quê...
Sem saber porquê...
Então se esconde...
Mudando o ser...

Do mal ficam as mágoas e as lembranças...
Do bem, só a saudade...
O tempo sobre os ombros fica pesado...
Sofre sem perceber...

Enfim...
Converte em choro o canto...
O lamento é seu hino...
Há muito está morta a criança...
Sua luz apagou...

Seu sorriso e lágrimas secaram...
Plantou terrível destino...
Em si já não pode descansar...
O que lhe resta...
Ninguém pode explicar...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

Quando um genitor morre, é como se você perdesse o chão. Você acha que nada de bom acontecerá. Vive com medo.

Algo morre dentro de um homem; simplesmente morre na primeira vez que ele escuta uma garota chamá-lo de velho.

⁠Se eu fosse um gênio teria a receita do porquê o amor termina... mas, como simples poeta e amante da vida, digo que o amor não acaba, nem morre, ele apenas se exila.

⁠MORRE DENTRO DE MIM

Se eu peço ao soneto dar-me felicidade
A este coração sofrente, sonso e servil
Prosa que sou infortunado, varrido, fútil
Ávido, inútil e cheio de inflada vaidade
Donde vem está falta de simplicidade
Está tua crueldade? mostra ser hostil
Nas entrelinhas és vil, dum saber sutil
No versejar, tosco, e sem a suavidade

A minha inspiração sussurrante, chora
Nos suspiros dentro da ilusão e, assim
Farto de sensação e lágrima, vem fora
Parece que a poética, só quer, querer
Ser, sem piedade morre dentro de mim
Só para sentir o sentimento esmaecer

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
22 junho, 2023, 20'43" – Araguari, MG

O mundo acaba pra quem morre!