Mais que uma Mao Estendida

Seja na poesia, um quadro na parede pintado a mão, uma fotografia, uma música uma melodia, uma linda mulher numa bela calcinha, tudo é arte para quem entende de arte.

Dedicar-se a sabedoria é, em partes, abrir mão de uma vida fútil.

Ás vezes não é amor, é só uma vida com arte e de mão cheia.

Esperar por um milagre de Deus:
E o mesmo que ver uma nuvem lá longe, nuvem do tamanho da mão de um homem!
Ela não tem hora marcada!
E a qualquer momento, ela vai cai do céu!

A mágoa é uma placa de contra-mão na estrada que vai em direção a transformação de tudo que é limitado em infinitas realizações.
Livre-se dos sentimentos
destrutivos para alcançar a Fonte da iluminação.

Insanidade de horas perdidas no 'líquido sagrado de Baco': com uma mão vai afundando o barco, com a outra fornece o salva-vidas.

Abro mão dos meus anseios pelo enlace de uma vida eterna Contigo. Já não aceitando viver os meus sonhos se eles não forem os Teus. Já não encontrando sentido em um futuro se ele não me garantir Tua presença. Já não vivendo de migalhas aprazíveis ao mundo. Eu aceito o Teu chamado.
Deixando com que o Teu caráter sobressaia e o Teu amor exceda os meus perímetros.
— Raylla Veríssimo

"E você faz sinal de"thau" com uma mão e a outra escondida nas costas faz sinal de não.
Sim você percebe que o mundo lá fora e frio demais para um coração que foi aquecido por braços que so souberam te proteger.
Diz que quer se ver livre de laços e não consegue se dispedir,por vários dias percebe que existe uma vida lá mas quer viver aqui .
E se diverte vendo que há brigas mas não se tem coragem para terminar algo construído com amor.
Vê a face enrugar a cada estação e tem menos vontade de passar um inverno sozinho.
E sorri ao ver que as tolices e pequenas divergências só te fizeram enxergar algo que estava evidente,o amor."

Sou só um menino com uma câmera na mão.

A sua força interior, é maior do que uma mão que segura uma espada.

Eu teria muitos motivos para abrir mão de uma história de amor, porém o Amor, a esperança e aquela voz divina que me diz assim: "Com, tua vitória é certa". Isso é o que me faz continuar, lutando por nós dois.

O melhor aspecto de uma mão calejada é construir.

Pecado é tão inofensivo como uma arma na mão de criança. Pode até parecer brinquedo,mas no fundo todos sabem que , de fato estamos sobre a mira da morte, embora teimemos em brincar.

Convidei um senhor de rua para almoçar. Após o almoço, em razão de um aperto de mão, contraí uma uma irritação braba na pele da mão e do punho. Precisei tratar com um remédio forte. No final da consulta, o médico pediu para que eu não fizesse mais isso: "Aprendeu agora, né? Vê se não faz mais isso! Parece maluco..." Apertei a mão dele e disse que, no lugar do conselho, poderia me dar luvas.

O caminho até Deus é uma via de mão dupla ,
Não escute quem esta voltando ,
Não atrapalhe quem esta indo .
A salvação e individual , siga até o fim.

O homem aranha para o militar com uma arma na mão e pergunta.

A cidade está um caos, é a terceira guerra mundial senhor?

Você está fantasiado?
Logo logo será atingido por um bala de fuzil no peito.
Desarmado, sem equipamentos.
Sem colete.

O que você que está fazendo?
Quer morrer?

Morrer?
Indagou o homem aranha.

Desse jeito não vai demorar muito- respondeu o militar saindo para o campo de batalha.

O homem aranha pensou em ajudar aquele militar e acabar com a guerra. Mas as pessoas estão inquietas demais. Elas não sabem que eu sou o super-herói? Cegas.

Estranho ele não ter se intimidado comigo. No meu tempo, pediam autógrafos e estavam seguras. Pelo menos se sentiam.

O que está acontecendo com essa gente?

Eu cheguei pra ajudar.
Não ficam alegres com ajuda?

O soldado parecia sem esperança. Só queria lutar e lutar.

Acostumados à sofrer talvez.

Acho que vim parar em outro mundo.
Que mundo é esse que ninguém pensa em acabar as guerras?

Nem mesmo hoje, se aparecesse o super homem com toda sua liga, as pessoas ainda assim estavam na escuridão sem qualquer esperança de vida.

Não acreditam em mais nada.

Andando lentamente e olhando corpos no chão. O nisso herói se foi {...}

Os prédios sumiram. Logo, estou morto. Vou deitar novamente na minha cova. Aqui eles não precisam de heróis. Porque na verdade, são os próprios vilões. Todo o mundo é vilão.

Aliçu S. ;C.M.Preto, pág.1

Bom dia 16/03/2017

Enquanto persistir em ser amado e reconhecido mostrando com uma mão o que faz com a outra, continuará a ser a erva daninha escondida na beleza do jardim.

Imaginando como seria o túmulo de uma pessoa que não abre mão de bens materiais... não estou falando de bens imóveis e sim aquelas coisas velhas, enferrujadas, que não são mais úteis...talvez servissem para construir um museu... mas só de coisas interessantes, o que não é o caso...
Ou como seria o túmulo de alguém que briga por pedaço de terreno... pedacinho mesmo, onde cabe uma caixa de sapato.
Seria então num terreno do tamanho dos lixões das grandes cidades, dividido em departamentos, os quais, deveriam ser separados por sentimentos, de posse, lembranças boas, ou apego mesmo, ter por ter.
Seriam grandes armários embutidos, com gavetas grandes, fechaduras e até cadeado, para não dar vez aos ladrões de cemitério.
Também o cortejo fúnebre. a depender da quantidade, seria um carrinho de mão, um caminhão ou um trem cheio de vagões? Será que teria espaço para os amigos, família... que até duvido de irem pois o falecido levou tudo!
E quando a pessoa, chegar do outro lado que olhar pra trás vai se decepcionar, pois não conseguiu ultrapassar o portal com esses bens tão amados?
Vai ficar de lá olhando seu terreno cheio de "coisas" que ele fez tanta questão mas não convenceu o Mundo Espiritual para deixar passar, deixando mais uma dívida para seus familiares, pois alugar um" terrenão" desse, num cemitério, deve custar uma fortuna!
E para quem brigou pelo pedacinho do terreno? Se pudesse levar, onde colocaria aquele pouquinho da "sua" terra, já que não tinha lugar para ela. Seria um constrangimento...
É minha gente...vamos repensar pois a vida não é fantasia...

Quantas vezes te esperei
sozinho em algum canto,
com um copo vazio na mão
ao lado de uma garrafa de mágoa e pranto.

Conto nos dedos de uma só mão os anjos mágicos que, sem o perceberem, me alimentam, numa permanência de olhares abertos e sinceros e dentro de uma cumplicidade de gestos simples, com os quais me resgato e identifico.