Machado de Assi Poema a Carta

⁠Nada mais natural do que uma mente em expansão. Se o Universo está sempre expandindo, nós,como parte integrante do Todo, também nos encontramos em crescente evolução. Solte as amarras do preconceito , abra tua mente e teu coração para toda a sabedoria e beleza que o " novo" te apresenta. Permita-se crer no futuro, vivendo o presente com toda a clareza e dedicação possível.

⁠Atitude e disposição, também para uma queda. Um nobre também golpeia e sabe se despir da coroa para resolver nos punhos, quem sabe até precise degolar impondo seu trono. O bom Rei não se acovarda atrás de seu exército, mas vai à frente das suas guerras, ainda que seu sangue se derrame antes do que valoriza, defendendo.

⁠O silêncio nos remete ao barulho das sinfonias do inconsciente. O silêncio é música para quem sabe ouvir; é dor para quem perdeu um amor. Pode ser o final de tudo para quem engasgou palavras pronunciadas por lágrimas. Se não houvesse barulho no silêncio, eis que não haveria aprendizado no sofrimento. Um minuto de silêncio e ouvimos os lamentos em cada passo rumo ao incerto. Grite! O silêncio da tua voz me incomoda.

⁠Pela dignidade, às ruas são tomadas. Pela paz, a guerra é declarada. Pedimos mais respeito ao povo, “saúde salarial” nas escolas públicas e “educação” nos hospitais. Queremos mais atitude nas promessas e menos eloquência nos diálogos. Exigimos o direito de termos direitos. Solicitamos aos nobres deputados a instauração de um processo contra si mesmo, avaliando a competência dada pelo povo, mas que é exercida de forma incompetente. Enquanto o ator principal ganha destaque com acusações, o coadjuvante aponta o dedo e finge que é santo na multidão dos hipócritas. Que desta vez, a moralização do Planalto não venha com status de celebridade, morô!?

⁠Marcos saiu do coma induzido após sofrer um ataque de arrogância intelectual. Foi direto para rua furtar conhecimento, em troca levou socos de poesia. Apertou o gatilho e foi alvejado por frases cortantes de Machado. Acabou rendido pelo consumo de literatura e teve uma overdose de sabedoria. Voltou para favela com a arma letrada, agora, só faz assalto de cara limpa. Trocou o sequestro pelo cárcere das rimas. Trafica pensamentos e troca tiros de letras perdidas. Após ser atingido na cabeça por verdades escritas, foi novamente parar na UTI, agora, acometido pela doença bibliofilia.

⁠Ainda bem que você é real, tem tudo que se pode ter, medos, defeitos, manias… Ainda bem que você é real, cheia de charme, alegria, força e sensibilidade… Ainda bem que você é a tal, a tal moça da loja que vive a cantar, que olha pra todos sem vê ninguém desigual, que enche o mundo com cores de vida, fazendo mais lindo cada dia desse seu mundo sem igual.

⁠Pelas manhãs em que eu andava pelas planícies de Galiza, bebendo vinho e escrevendo poemas no meio da natureza e sentindo a valsa saindo pelos violinos, e conheci uma donzela mais bela que o sol e charmosa e doce como a lua, senti-me no imediato atraído por ela demonstrar qualidades de honra, pureza e comportamento de Duquesa. Parece incrível ter conseguido conquistar tal joia de mulher. Que me oferece um amor tão perfeito como o fascínio dos nossos corações unificados. Amor, paixão e aventura que me irá trazer-me toda a paz e tranquilidade que desejo, mas também os desejados frutos do matrimónio e fazer filhos. Agora comamos, sou latino e insaciável e estou faminto depois de uma manhã apaixonante ao lado da minha Duquesa.

Eu cheguei a pensar que a vida se resumia apenas a tudo que me rodeava, pensava que viver era está vivo e com isso fazer o que me desse vontade, mas as dificuldades, a dor, o desespero, o infortúnio, o desprezo me fizeram ver a vida de outra forma, de outro angulo e ver muito mais do que só problemas, rotina, medos, possibilidades de curtições fáceis, aproveitar a vida de qualquer forma ou a todo custo, foi sendo rebaixado ao pó, chegando ao fundo do poço que encontrei a tão sonhada luz no final do túnel, a esperança que me falavam que era a ultima que morre, e hoje eu vivo de maneira que a cada dia agradeço mais e mais pela existência e pela minha permanência no mundo, Deus me concedeu uma única chance de viver e desde então tento aproveitar da melhor maneira possível, porém não mais pra agradar meus desejos e sim para deixar minha marca, que quando eu partir alguém possa lembrar que um dia existi e não apenas passei na vida.

⁠Não sei se conseguirei encontrar um jeito de ser uma pessoa diferente. Não sei até que ponto posso formar em mim outro ser que não seja o mesmo que sempre existiu, desorganizado e caótico, há tanto tempo. É tão difícil tentar ser algo que nunca se foi, ou será que é covardia minha não querer mudar, com medo de perder tudo o que já vivi? Será que essa minha relutância em mudar se deve ao fato de que quero me apegar ao que já experienciei? Talvez seja exatamente isso que me rouba a paz. Tenho medo de ser outra pessoa e, com isso, perder o que ainda me mantém vivo: o amor, ou melhor, a lembrança do amor que sinto por ele.

⁠O que faz um escritor ou artista eternizar sua arte num determinado formato pré-estabelecido? O que o faz pensar que uma arte vai se tornar poema, ou vai se tornar uma crônica, ou uma música, ou uma simples frase? O que caracteriza que em um momento algo se torne um poema, e não uma crônica por exemplo?

⁠Amor é o mais puro e intenso sentimento, porém inexplicável. Você cresce aprendendo a amar, mas nunca para de aprender, o resto de toda sua vida você aprende coisas novas e mesmo depois da morte você não aprendeu tudo sobre o amor. O amor é um presente sincero, que você deve abri-lo com calma e ser grata pelo o que tem, pois muita gente não sabe o zelar...

⁠A madrugada está serena e acolhedora, aproveito e adentro numa sensação imersiva de avivamento ao beber uma taça moderada de vinho e ao fazer um simples poema pra externar meu contentamento, já que aprecio tanto este tipo de ocasião entre a solitude e eu passando um tempo agradável juntos sem pensamentos amargos e sem nenhuma outra desagradável interrupção.

⁠Mistura cativante de ousada com romântica, ousadia que às vezes passa despercebida por causa da doçura sincera que reluz do seu olhar, porém, uma vez que é percebida, instiga o imaginário, sua presença fica ainda mais expressiva, então, a mente inicia a construção de um belo cenário, a simplicidade a sua volta se torna mais atraente, cada cena será memorável, um encanto detalhado de curvas e essência, uma razão maravilhosa para eu ter ficado inspirado, a viveza de uma noite inesquecível, o privilégio de poder sonhar acordado, sentimentos atrevidos, instintos provocados, sensação de fato, incrível, que deixou o coração grato diante de uma mulher inconfundível, assim, este poema foi por mim, criado.

E foram tantos esforços para manter o vaso intacto, que todas as tentativas para quebrá-lo foram ineficazes. Desconheceram que, mesmo sem defesa, a caneta e o papel continuavam sendo a melhor denúncia. A sutileza pela escolha de uma palavra ali, naquele papel, representaria muito mais que um milhão de outras palavras.

Naquela casa, dorme sozinho toda noite. Os sonhos são sempre mais leves do que encontrava todo dia ao acordar. Mas, aos olhos do dono do tabuleiro, ele era a peça principal do jogo. Por isso, o isolava; era uma forma de lhe preservar. Fora do jogo, o seu confortável quarto estava preparado. Num lugar e no meio de pessoas que seriam incapazes de achar que, aqui, ele não teria onde morar.

⁠Tenho rabiscado, mas feito caneta sem tinta assim estão meus pensamentos, as lágrimas presas na noite passada pingou no velho travesseiro, e com elas iam meus sentimentos que tanto carreguei outrora, foto na parede, madrugada fria, selênio profundo, para, escuto minha respiração, rolo na cama, e a poesia da noite faz jus, adormeci.

Noite fria, aqui estou sem um amor e a casa vazia. Mas, a distância que desfaz o nó seria capaz de unir quem cá está com quem lá está, me faz enxergar que estou no meio do caos na cidade cinza, me convida a querer estar lá, por querer algo mais belo que nessa foto vejo com tanto amor e esmero.

⁠Para refletir: Enquanto uns (sem citar ninguém) não se educarem para exercer as suas opiniões não haverá plataforma de rede social que durará por muito tempo neste país. A conduta de algumas pessoas têm que mudar, se não mudar é porque querem que a gente se comunique como era na Idade da Pedra mesmo.

A poesia é o ato de fato, que falo, faço ou escrevo do jeito próprio que se quer com rimas perfeitas ou palavras inventadas.E o poeta é todo aquele ou aquela que se incomoda ou pela própria natureza das incertezas já nasceu e cresceu incomodado.O poema não é triste nem alegre o tempo inteiro mas existe e persiste por que há um incomodado.

A poesia digital também é poesia, é a manifestação poética livre do papel e que conta com os recursos disponíveis no mundo digital. A poesia digital faz parte da nossa cultura e da mesma forma da cultura de outros países, é não é menos poesia do que a poesia impressa, e vem se tornando alvo de investigação acadêmica.