Loucura sem ser Doida

⁠Buscar equivocadamente a utopia gera a solitária insanidade.

⁠Não há culpa em não querer:
não se escolhe o que se quer, por vezes, o desejo tem fontes distintas da razão.

Não se pode amar apenas por consideração - da mesma forma que não se deixa de amar pela impossibilidade de acontecimento.

Entregar-se sem desejo é a pior das ofensas a si mesmo e ao que deseja sua entrega;

Concretizar o desejo pensando só em si é um ato de extremo egoísmo, deve ser imediatamente abandonado e nunca executado.

Nunca coloque o fim da amizade como um escudo aos desejos, a amizade não se perde.

O seu desejo não deve obrigar o outro a desejar o mesmo.

Se fores o desejo de alguém, haja com nobreza, respeite os limites e compreenda a fuga desse de estar perto de você.

Você passa a ser desejo quando o coração do outro aperta perto de você, o ciúme arde mesmo em silêncio, e as tentativas de ter-te nunca são descartadas.

Nunca se esquece aquilo que é dito na tentativa de afastar a possibilidade da realização.

Nunca será indolor: o não, a confissão, e a constatação.

Te ver feliz é uma alegria, até que essa alegria não permite nossa participação.

Há loucura no desejo, e a razão na tristeza.

de tudo que se falou, a verdade é: quando o primeiro pensamento, o principal objetivo do dia, e quando a vontade latente for alguém, aí estaremos de fato condenados.

⁠A sanidade da auto preservação da vida e da espécie, nos acalma todas as manhãs, perante aos possíveis tenebrosos e insensatos desastres humanos, provocados sem sentido, pelos imbecis no poder.

Combino-me uma saída de notas frescas levemente adocicada exclusiva magnitude de acordes envolta de minha essência que traduz percussão em notas envolventes que me inebria, me desnuda me levando ao Ékstasis.
Autora A.Kayra

⁠Sonhos são importantes pois com persistência alicerçam nossas idéias futuras e ideais. No entanto não devemos incentivar as loucuras nem as invejas de ser o que não somos, nem temos capacidade de ter ou fazer.

⁠Chego a crer que a exposição freqüente da radiação da telefonia móvel destroem neurônios e aceleram vibrações patogênicas da mente em curso da loucura, insanidade e auto destruição da vida.

⁠Existem vários distúrbios mentais e psiquiátricos considerados incuráveis, ainda hoje mas a partir da fusão entre a arte e o psique da medica psiquiatra brasileira Nise Magalhães da Silveira, minha amiga, existe uma reorganização da loucura e por conseguinte uma melhor qualidade de vida aos portadores destes males da mente.

⁠A arte como plataforma de uma militância politica radical é um equivoco, é uma deformidade de um individuo, que por razoes conflitantes internas tenta aprisionar a liberdade, suprimir a ética, a moral e a estética por profunda confusão anti-social e mental.

⁠Até os medíocres, rancorosos, desesperados e loucos tem o pleno direito de expressão mas a humanidade civilizada e livre, tem o direito de audição. Ouve quem quer.

⁠A arte chegou a um patamar de vasta experimentações, que hoje em dia necessitamos bem mais de artistas loucos do que de coloristas.

⁠A vida é muito curta para ter medo, viver é diferente de existir, podemos ter nossa felicidade completada em qualquer lugar. A sanidade e a loucura, são faces ocultas da mesma moeda com um único valor. Pois se a loucura for exatamente o que você tanto precisa ? Poderá dizer para si mesmo, que bom, a felicidade, chegou.

A insanidade em seres angelicais de espirito bom, quando assistida com a compreensão de serem especiais, provocam certas faculdades excepcionais de verem o mundo mais natural sem tantas intervenções formais e culturais da humanidade.

⁠A maior promoção que o mundo e a sociedade podem dar, a um grande erro e a uma humana covardia, é o esquecimento e a obscuridade.

⁠CHIBATA
Se minha douçura
Implorasse explicação
seria amargo
vivendo escravidão!

⁠HOSPÍCIO
E são tantas doideiras
Condenadas assim
Que o certo fica à beira
Esperando o seu fim.

⁠INSÂNIA
Em meio a tantas agruras
Que já vêm de lonjuras
Por que agora apuras
Se nem o tempo cura
As estocadas duras
Rasgaram a lisura
Que um dia foi pura
Nessa insana loucura.

⁠Não sou escritora, não sei as regras, não nasci poeta, mas penso demais, e se eu falasse tudo que penso,seria tachada como louca apesar de ninguém ser totalmente normal.

⁠Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.

(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)

Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.

Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.

As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.

Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.

O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.

E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.

Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.

Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.

Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.

E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.

⁠Enlouqueçam os lúcidos
Contrariem os sábios
Tolerem os tolos
Desmintam os magos
Na vida a gente pouco sabe
E o que não se tem é atraso
O mar que mergulho é profundo
Mas o chão onde piso é bem raso

⁠O amor dependente é o veneno que destrói a razão e cega o intelecto até do homem mais sábio.