78 frases sobre livros para celebrar seu amor pela leitura

Monteiro Lobato disse que um País é feito de homens e livros, eu diria que é feito de livros e homens que os leiam.

Você pode ser belo, ter as melhores intenções e os melhores livros. Mas nada disso será notado e sequer reconhecido se você não estiver disposto a deixar a futilidade de lado. Todo o conhecimento do mundo, não tem o verdadeiro valor quando é acompanhado de uma alma vazia.

Usar livros só como objetos decorativos é exclusividade dos cérebros decorativos.

Os pensamentos que eu Refleti

Todos os livros que eu li,
todos os versos que eu não escrevi,
todas as poesias que eu esqueci,
todo o mundo que eu me perdi
e todos os amores que eu parti,
estão ainda aqui.

Todas as garrafas que eu bebi,
e cigarros que acendi,
todos os casamentos que eu pedi,
toda minha vida que eu vivi,
e todos os corações desenhados pra ti,
juntos com aquelas flores que eu colhi,
estão por ali.

E as mortes que eu ainda não morri,
andam a me seguir
no passeio que eu corri
lá na casa que eu construí,
da mulher que eu vim,
nos dias que eu amanheci,
nas noites que mal dormi,
e em todas às horas que eu sofri.

Um dia incolor
Apesar de ser o título de um dos meus livros preferidos, a expressão "um dia", em determinado e similar contexto, tem a incrível capacidade de me tirar do sério. Não é a frequência com que a usam, nem a simplicidade coerente aos monossilábicos de plantão, é a falta da resposta que eu quero ouvir, ou mesmo da que eu não quero que seja pronunciada.
É ainda pior do que a corriqueira "quando você crescer", uma vez que com essa pelo menos se conta o passar dos anos até a fase adulta, mas "um dia", por favor! É vaga, é decepcionante, é desencorajadora. Pode ser que seja essa mesmo a intenção, mas não me culpe por não compreendê-la, ou ainda por abafar essa compreensão em meio a outros sentimentos prevalecentes. E não sendo o afastamento o propósito, por mais poética que possa parecer a quem a profere, sejamos sinceros, quem a ouve "um dia", que provavelmente chegará bem antes do teu "um dia", cansa! Mesmo sem ter um prazo definido, espera que seja condizente aos seus anseios. Mas não é, parece nunca ser. Tem a capacidade de despertar a minha paranoia adormecida e na falta de coragem, culpa-se a presença do artigo indefinido masculino pela inquietude provocada por essas duas palavras, afinal, se eu tivesse ouvido " o dia", jamais teria cansado.
"Um dia" sempre me parecerá um desperdício de tempo, um comodismo que leva junto uma coletânea de sensações não vividas.

Livros Não Muda o Mundo Livros Muda as Pessoas e As Pessoas Muda o Mundo...!

Livros não são bons e ruins em geral, eles apenas se enquadram em um dos perfis a partir do leitor que os têm em mãos.

Tirei seu nome de tudo, lista de contato ,mensagens ,livros diários, só não da cabeça.

"Eu não leio livros, devoro conhecimento."

"Os livros são como as músicas, seguem muitas vezes ao modismo do momento e são fadados ao esquecimento se não tiverem entranhada neles a essência da arte."

Até os livros não são mais os mesmos, ou melhor, são sempre os mesmos. As mesmas filosofias falidas, os mesmos romances piegas, os mesmos cenários, as mesmas idéias...

Estado civil: esperando o amor da minha vida derrubar meus livros depois me ajudar a pegar olhando profundamente em meus olhos, naquele efeito câmera lenta

Não eu não tenho diários, nunca pensei em escrever livros..o que penso, o que gosto, escrevo em pequenas linhas, em pequenos papeis,as vezes escrevo aqui.. como se você pudesse ler o que eu digo, entender o que sinto.. perceber que ainda lhe guardo no coração ..
Acordo de madrugada e penso em quem não queria pensar, tento mudar logo de pensamento.. mas é sempre bem difícil.. ahh essa saudade ..
Quem me dera um dia acordar e não mais amá-lo, sair por ai, pela cidade com o coração livre e me apaixonar por um qualquer .. e simplesmente seguir ..
Ahhh como eu queria que fosse assim tão fácil esquecer um grande amor ..”

Eu poderia ficar sem uma atração romântica por muito tempo, afinal ainda me restam filmes e livros pra matar a solidão.

O Amor, a musica, e os livros, foram as únicas coisas que me deixaram lucida em meio a esse mundo louco, mórbido e sem coerência.

Algumas pessoas são como aqueles livros de resenhas vendidos em rodoviárias: mostram todos os pontos cruciais, mas são tão desinteressantes que você não tem o menor interesse de ler o livro na versão completa.

Mas eu não sei te deixar. Todos os dias deixo meus livros na biblioteca, deixo meu cachorro no veterinário, deixo o velhinho na padaria passar a minha frente, deixo a porta da sala fechada, deixo mensagem desejando Bom dia aos meus irmãos, deixo a minha melhor amiga conversar com pessoas que eu odeio, deixo o meu pai reclamar, deixo de assistir tv pra estudar, deixo as coisas nos seus lugares, mas me trava deixar alguma coisa que venha de você. Me sinto uma estatua quando penso em te deixar sair pelo elevador. Me falta alguma coisa que eu não consigo mais te dizer. Me faz falta aquelas horas em que você me ligava de madrugada pra dizer que não estava tudo bem e que não conseguia pensar em outra pessoa que pudesse te ajudar. Me falta você em casa quando chego da minha agência de trabalho e penso em descansar deitada em seus braços. Falta você agora de madrugada e eu queria que você soubesse disso. E eu queria que você me mandasse uma mensagem me dizendo que lê tudo o que eu penso, como você me falava. Mas hoje eu entendo que você não saiba de nada e nem do que poderia fazer comigo. Pensar em você me faz querer destruir tudo o que eu venho tentando construir. Não adianta passar dias construindo algo porque essa barreira que faço cai em minha cabeça com força toda vez que você vem falar comigo, me fazendo lembrar que eu não consigo levar mais nada a adiante e não consigo te deixar. Mas eu queria acordar num dia desses em que acordo pensando em você desesperada e não lembrar mais de nada. Não lembrar daquelas horas em que você viajava e não me dava sinal de vida, apenas me ligava quando queria e quando voltava. E eu queria mesmo era ter ido todas as vezes na sua casa pra te perguntar o Porque você fazia isso comigo? Até hoje eu não sei a resposta, mas me doeu até o figado aceitar a sua falta de respeito. Me doía o corpo inteiro esperar você voltar. E me tremia o corpo todo olhar você dormindo porque eu sabia que um dia eu teria que ver você bem longe. E agora eu não te enxergo mais. Agora eu daria tudo nesse mundo pra saber por onde você anda e se passei pelo seu pensamento alguma vez. Acho que não. Também acho que não quero pensar em você até pegar no sono hoje, mas é difícil demais te deixar.

Eu e meus cigarros franceses, minha xícara de café, meus livros empoeirados.Horas e horas tentando decifrar Rimbaud. Noites regadas a absinto e vinhos baratos.Ruas amenas davam lugar aos latidos dos cães na madrugada.Bebedeira após bebedeira, as ruas se tornavam nobres hotéis.Amores após amores, comprados nas tabernas e nos bordéis
da vida, assim nasceu a poesia.

Me fiz assim por ter encontrado livros e livros em estantes, e poesia em gente. Então me prometi amar a palavra. E amei por ser palavra e pelo que pode ser. Isso de possibilidades... É como mostrar para a abelha a flor.

“A expressão cheio de glória nos livros sagrados significa: cheio de luz e sabedoria Divina.”