Literatura de Cordel

É importante a gente desmistificar quem é este sujeito que escreve. Geralmente, o que é mostrado para nós é escrito por homens brancos, ricos ou europeus, como se nós não produzíssemos saber também, como se não tivéssemos escrevendo a História. Poder mostrar isso para as pessoas é fundamental. Escritores de diferentes lugares, as pessoas que vêm da periferia também são sujeitos pensantes, que produzem, sujeitos que escrevem. Isso gera uma identificação em pessoas que nunca foram vistas como produtoras. Há uma identificação com o que está sendo escrito e com o que se escreve. O leitor consegue se ver nestas pessoas.

Comecei a escrever sobre poder porque era algo que eu tinha muito pouco.

Os livros são os marcos da minha vida. Algumas pessoas têm fotos de família ou filmes caseiros para registrar o passado. Eu tenho livros. Personagens. Pois, desde sempre, os livros têm sido o meu porto seguro.

Os livros estão sempre sós. Como nós. Sofrem o terrível impacto do presente. Como nós. Têm o dom de consolar, divertir, ferir, queimar. Como nós. Calam a sua fúria com a sua farsa. Como nós. Têm fachadas lisas ou não. Como nós. Formosas, delirantes, horrorosas. Como nós. Estão ali sendo entretanto. Como nós. No limiar do esquecimento. Como nós. Cheios de submissão ao serviço do impossível. Como nós.

A arte não pode ser política, nem sujeição social, nem glosa duma ideia que faz época; nem mesmo pode estar de qualquer forma aliada ao conceito «progresso». É algo mais. É o próprio alento humano para lá da morte de todas as quimeras, da fadiga de todas as perguntas sem solução.

Outros mundos dentro de nós – ? Sim. As coisas que há fora de nós possuem um paralelo nas coisas que há dentro de nós – como nós também somos mundos e coisas...

Somos música – ou, de certa forma, os pais da música
que toca e amamos, que toca nossos corações e alma. Ela
– essa música – começa em nós, sim.

Somos geografia de nós mesmos – sim. Podeis apostar, Senhores. Podeis apostar e vereis o quanto há de verdadeiro nisso, Senhores. Apostai e constatai. Sim. [...]

Noite quente

Durante a noite quente,
numa faixa de terra
O mar reflete o céu
A lua brilha no mar

Recife o meu cantar
De porto a atracar
Para capitania a prosperar
Lugar onde o mar ressoa sem sessar

Dá sé, ouve-se o cantar
Do velho Barroco a ladrilhar
Duarte Coelho que fez vingar
E Bento Teixeira a prosopopeia narrar

Terra dos altos coqueiros
Do marco zero e do frevo
Recife, mar
Ah, Recife
Amar!

#microconto

Caiu em si... na verdade, escorregou no banana que era.

O silêncio não pode continuar sendo uma ideologia.

Me chama pra tomar um vinho, um café, uma cerveja. Tequila, vodca, cachaça, tanto faz. Me liga pra dizer oi, pra saber como foi o dia, pra ouvir minha voz. Me olha de rabo de olho, me encara, me come os olhos. Diz alguma coisa, sussurra meu nome, grita. Me fala dos seus sonhos, dos medos, das brigas. Se abre pra mim. Me manda uma mensagem, um áudio comprido, uma foto. Me escreve uma poesia, um texto, uma frase. Um ponto, ainda que seja final. Ri, sorri, gargalha. Pode chorar também. Me mostra sua música preferida, aquela série, o último filme que você viu. Me leva pra comer uma coxinha, uma dogão, um Bigmac. Eu topo. Pega na minha mão, toca meu rosto, passeia por mim. Beija minha testa, minha boca, meu eu. Me toma pra ti, me rende, me leva contigo. Faz qualquer coisa, só não some assim.

Visita Inesperada


Sei que se eu pudesse escrever tudo o que eu sinto certamente me perderia em meio às palavras e em meio a mim. Pois não me compreendo, de modo que sinto tudo e todos. Experimentaria escrever um pouco sobre o que eu tenho sentido por esse jovem de cabelos encaracolados e pele levemente avermelhada, que muito me atrai. Também ousaria escrever sobre o sexo, sobre o gozo e sobre amor. AH... o amor... Esse sentimento que me é tão sagrado, antes mesmo de amá-lo. Essa coisa que ninguém compreende, que faz alguns o projetarem em forma de ódio, outros o mascaram e o suavizam, de modo que parecem dizer: - amar é perigoso. E é mesmo, o amor é um perigo que tortura a alma, que muitas vezes tira o sono ou o interrompe naquela noite mais fresca, em que o sono se fazia leve. São 7h da manhã e veja bem... meu sono foi interrompido por ninguém mais, ninguém menos que o amor. Veio agora, de mansinho e bateu na minha porta. – Oi estou aqui.
Amor é coisa que vive e, se vive, se morre, e para o amor não morrer, se deve inundar suas raízes de um fluido que o faça sereno, que mantenha suas estruturas. Que trabalho difícil alimentar as raízes. Essa fragilidade insana, que sempre foi um mistério para mim. Acho inclusive que nunca irei compreender o amor, assim como não compreenderei jamais diversas coisas que sinto, que parecem acontecer apenas dentro desse casulo misterioso que chamo de “eu”. Amar não me causa espanto, mas me indaga, em um dia você está vazio, pensando em tudo e em nada, noutro acorda 7h da manhã porque o amor bateu a porta. Quem deixou? Eu deixei? O amor é coisa que precisa ser autorizado? Essas são perguntas que não saberei responder e, que talvez nenhuma área do conhecimento humano saiba. Porque o amor é coisa que não se calcula, que não se pega nas mãos e todas as vezes que tentei pegá-lo, falhei. Por isso, tomo o maior cuidado de não tentar pegá-lo agora, vejo o amor como aquele canário amarelo, que um dia foge da gaiola e que ninguém o captura novamente. Tomo o maior cuidado de não o capturar, temo que ele fuja pelos espaços entre meus dedos.
Às vezes, só às vezes, o amor não foge, nem morre, nem o matam. Ele simplesmente se vai e, voa como o canário amarelo em tela. A pior perda de amor certamente é essa, mas também é a ferida que mais rápido se cura, pelo menos para maioria das pessoas, porque não há culpados, certamente há erros, mas não culpados. Conhecendo o pouco que conheço de mim, essa me seria a pior forma de aniquilar o amor, talvez porque eu sou muito teimoso e precise que as coisas terminem ferindo meu ego, para que eu me defenda de algo que nem eu compreendo, ou também porque muito idealizo e idealizar demais é sofrer um pouco mais. Não sei, quando o assunto é amor, pouco sei. O amor é uma confusão tão prazerosa, só consigo pensar se em algum lugar do mundo, outro alguém sente o que eu sinto, porque me parece algo tão singular. O amor não é direcionado, agora é, mas o amor é um sentimento que sempre se fez presente em mim. Gosto de amar e sinto que o amor será o único sentimento que nos salvará nos dias sombrios. Não me dou o luxo de não amar, de não ser intenso, de não expor. Exponho, amo, intensifico. Permito-me ceder, porque a vida é rara, porque sentir amor nesse vale de lagrimas é um desafio que quero enfrentar e, mais que enfrentar, quero vencer.

A última rosa

É com amor
Que dou a ti
A última rosa do jardim
Dedico a você a ultima gota de sangue que pulsa em minhas veias
Meu ultimo sorriso
Minha ultima esperança
Meu último devaneio
Minha última lágrima
O meu afeto já tão usado
Meu sorriso já tão falso
Meus braços velhos e cansados
Que costumava segurar-te junto ao meu corpo
Que acenava à você com ternura
Que colhia rosas e presenteava as rosas com o que havia de melhor no mundo
Você
Era por você
Que eu costumava perder-me em suspiros só de lembrar-te
Que provocava em meu corpo uma confusão que nem sei
Que me fazia o homem mais feliz do mundo
Era em você que
Meus cabelos enrolados
Enrolavam-se entre seus dedos
E eram seus
E como tudo que há, um dia vai-se, perde-se
Perdeu-me
Perdeu-me em um piscar de olhos
Perdeu-me como folhas ao vento
Perdeu-me como água se perde em meio ao solo seco
Rachou e partiu em mil pedaços
Secou
E acabou
Acabou-se porque você não cuidou das flores, eu disse para colocá-las em um jarro com água
Acabou-se porque você não cultivou meu sorriso
Acabou-se porque meu corpo já te repudiava
Acabou-se porque você não soube ser
Não há sentido
Porém quem sou eu para questionar o sentido das coisas
Quem sou eu para depois de tudo que aconteceu
Ter coragem de falar de amor
Escrever de maneira tão tola minhas decepções
Os motivos
Você os conhece
De maneira alguma, temos outra chance
Entretanto
Apesar de tudo
Vim lhe trazer, a última rosa do meu jardim

Calor de paixões

Do calor do meu quarto Imagino o calor dos seus braços
Que me envolviam
Que mentiram
Que me prometeram cuidado
Do calor do meu quarto
Sinto toda carícia daquela noite
Em que você me atirou em seu fogo e queimou-me em desejo
Devorando-me as vísceras
Do calor do meu quarto
Nasce um espirito que o deseja secretamente
Impossivelmente
Porque sabe, que é impossível amar o inexistente
Do calor do meu quarto
Nasceu a ideia
De talvez, por um único dia
Ó meu Deus, um mísero dia
Ser seu
Saborear-te o mel
E provar do fel
Que escorre, por entre as pernas

Cuidado, senhor

Oi senhor
Entre
Mas olhe
Cuidado
Lhe aviso com antecedência
Que aqui, chora-se
E aqui a vida não é fácil como nas séries
Aqui os rapazes não nos beijam com ternura
Não há amores correspondidos
Não há afago
Não há sequer, sorrisos
Senhor, cuidado
Cuidado porque as palavras são duras demais aqui
Cuidado porque sorrisos não são correspondidos
Cuidado porque aqui, quem deveria te amar, na verdade lhe odeia
Cuidado com os amigos
Aqui, existem poucos amigos
Cuidado para não duvidar de minha palavra e devanear achando que é tudo ilusão minha
Cuidado porque não há saída
Então, é por saber que não há saída
Que peço, com todo amor que me resta, para tomar cuidado
Senhor, é por amor, que peço à você
Não conte à ninguém, o que lhe contei aqui
Porque não quero magoar jovens corações cheios de esperança

Solidão companheira

Não é que eu esteja desiludido com o amor
Nem traumatizado
Não estou preso a nada
Só estou experimentando o doce momento da solidão
Solidão faz bem às vezes
Estou bem sem um amor
Tirei tempo para me dedicar a coisas que nunca me dedicará
Montei uma horta
Arrumei um emprego
Finalmente terminei minha série
Vi o sol se por e, o vi nascer
Penteei os cabelos de minha mãe como costumava fazer na infância
Estou planejando uma viagem
Tornei a cortar meu cabelo sozinho
Fiz outra tatuagem
Fiz dívidas das quais não estou arrependido
Mudei meu quarto
Mudei de computador
Mudei os hábitos
E estou mudando até mesmo de humor
Estou nessa fase de redescoberta
Descobri que não odeio tomate tanto assim
Descobri que calar-se às vezes é bem melhor
Estou tomando cuidado para não me perder em mim mesmo
Tenho tentado não pensar que tudo dará errado
Tenho tentado ressaltar que a vida vem dando certo sim
Não. Obrigado, hoje eu não quero sair
Hoje não quero ir à aula
Não quero tornar a ver pessoas tão vazias como aquelas
Hoje eu só quero sentir a boa sensação que venho sentindo
Ter-se
Ter si mesmo
Tomar posse do que já lhe pertence
Minha vida é minha
Eu sou meu e, por ora, muito bem sendo só meu
Não. Hoje não estou disposto para dividir o meu eu com você.

No final ela morre e ele fica sozinho, ainda que na verdade ele já tivesse sozinho muitos anos antes da morte dela, de Emilia. Digamos que ela se chama ou se chamava Emilia e que ele se chama, se chamava e continua se chamando Julio. Julio e Emilia. No final, Emilia morre e Julio não morre. O resto é literatura.

Um escritor, como um xerife, é a personificação de um grupo de pessoas e, sem o apoio delas, ambos estão em uma situação difícil.

Não existem caminhos longos sem curvas e muito menos sem abismos.

Oxente!
Eu posso continuar num caminho, porém posso mudar o rumo da caminhada.

Depois de ter sido esposa de um homem mais velho e assistente de uma princesa, a identidade que ela escolheu manter foi a que ela adquiriu por iniciativa própria: a de autora.