Linhas
Retrato do Meu Mundo
Eu tracei num papel as linhas do rosto de um anjo, de fundo desenhei uma paisagem tão bela quanto a foto do paraíso. Usei cores intensas, que ultrapassam qualquer saturação ou grau de pureza de qualquer tom encontrado na caixa dos lápis-de-cor. Aquela imagem atravessou minha retina e eu enxerguei a qualidade da matiz -que era perfeita- e o grau de mesclagem que era suave e tão interessante de ser admirada que, nem por um momento, ousei piscar. O canal alfa da imagem era tão perspicaz que cada pixel tinha uma opacidade única. Sendo usual referir-se também à reflectância da amosta como um atributo daquelas cores, que não mudariam nem mesmo sob condições de luzes diferentes ou ambientes variados. Era invariante sob mudanças de iluminação, extrai uma grande variedade de combinações de estímulos muito diferentes que geraram esse mesmo padrão de atividade em minha cabeça. Naquele retrato eu descobri o meu mundo perfeito, pois não poderiam ser vistas nem mesmo como uma quarta variante na definição das cores, era tão perfeita que deveriam ter sido usadas somente para pintar aos deuses. No nível atual da colometria seria impossível medir a composição desta imagem. A ciência não soube explicar, mas eu desenvolvi este método única e exclusivamente para desenhar a pureza da perfeição nos traços daquele rosto tão belo e daquela paisagem tão bonita. E não eram as cores espectrais. Descobri um novo mundo de cores para desenhar o meu mundo, que é você.
Escrevo nas páginas da vida, nos muros das calçadas,
Nas areias do mar dos desejos, nas linhas das tuas mãos,
Escrevo nas estrelas do céu do teu luar,
Escrevo... Mesmo que não veja, faço teus versos...
Sempre que pego num papel e numa caneta, vou tentando escrever algo perante aquelas linhas vazias, mas já não me saem textos, apenas curtas frases dos momentos em que me perco em mim, preso nos meus pensamentos.
Escrevo textos bem pequenos, com três ou quatros linhas, mas quer saber, eles resumem de uma forma simples o que eu sinto.
Dessa vez fui além nas linhas e realmente não consegui conter-me nas palavras. Porém, se quiser arriscar na leitura... ficarei muito feliz.
. Acho que nunca cheguei de fato a desistir. Acho até que a palavra certa não seria essa. As pessoas se cansam, ou melhor , mudam. Se preferem chamar assim.
Não é a toa que dizem que o tempo possui ação lenta mas infalível.
Ah, como o tempo foi cruel com a gente , não é mesmo ?
Não me diga que o difícil é amar quando o outro perde a graça, o charme, os sorrisos espontâneos. Eu lhe digo que as conversas já não são mais as mesmas, e que, infelizmente, os sorrisos não são mais espontâneos, ... simplesmente não mais existem.
Não direi que não tentamos.
Tentamos, a nosso modo.
Talvez não seja o fim, e pelo que vejo, realmente não é.
Para nós, o fim nunca existiu de fato.
Mas alguma coisa ai mudou.
É engraçado pensar que talvez, ...leiam minha hipótese escrita aqui com um monte de risos e vaga-lumes em minha mente, ... é engraçado pensar que quando se gosta tanto de alguém, a ponto de pensar, poxa... será amor, José ? porque né...., é engraçado pensar que gostando tanto de alguém e sabendo que entre essas duas pessoas aja um elo tão grande e inexplicável, se bem me entendem, ... mesmo a distância, as palavras não ditas, as conversas não protagonizadas ou telefonemas não atendidos , entre os dois, ...cada um sabe que mesmo nas caras fechadas , jogo de indiretas e dias sem se falar, nada poderia substituir ou modificar o que havia entre ambos.... ficaria bem guardadinho ali na gaveta do quarto, para que quando voltassem a si estaria sendo novamente o melhor dos melhores, como sempre foi.
Como que se ao brigar com sua mãe você soubesse que mesmo assim você a amaria com todas as artérias do corpo e ela em nenhum segundo desistiria de você.
Perdoem-me pela comparação infame.
Mãe é mãe , oras.
Incomparável.
No entanto, neste momento, só me veio essa mais pura forma de amor a mente.
Como dizem não é mesmo, procuramos na pessoa amada algum resquício de nossa mãe, pois sabemos que
o maior amor que possa existir no universo seria o maternal.
Não dispenso exceções,... no entanto, não desviemos do assunto, certo ?
Os dois nunca foram algo que , vejamos, podemos chamar de ideais ...Ah, mais tudo bem, como diria-me
um grande amigo,o ideal é construído com o tempo.
Passei acreditar nele. Ou melhor, neles.
No tempo e no amigo.
O tempo não é mágico, quem é, mesmo com ilusionismos, afinal ?
Todavia, é surpreendente.
Melhor dizendo, penso que o tempo nada mais é do que o resultado de nossas ações tomadas sob um ponto e julgamento mais maduro, medidas mais cautelosas, e reflexões mais profundas.
Passei a acreditar que sim, ...o ideal de alguém, ou como prefiram chamar, a idealização de alguém pode ser feita com o tempo... ou, convenhamos, podemos dizer que com o tempo passamos a “aprender”a gostar de alguém?
Enfim.
Se alimentaram curiosidade quanto a pergunta, lamento a imaginação , mas será dispensada neste momento.
Não aprenderam a gostar com o tempo.
Foram abruptos.
Egoístas com o tempo e intensos demais para a fagulha permanecer acesa por muito tempo.
Como ia dizendo, ... os dois estariam longe de algo dito como “normais”, ...sentiam um ciúmes incontrolável um pelo outro e cada novo relacionamento que um dos dois tomava era como se fosse um disfarce de algo que queriam tanto conjugarem juntos mais que nunca chegaria a ocorrer, e desanimados de tentar , cada novo relacionamento ia em vão.
Não duravam.
Novas pessoas chegavam mais iam na mesma proporção.
Tinham tantos segredos entre si que as conversas por vezes soava desanimada pois o que haveria mais a se dizer entre ambos ? é certo que não é possível em uma vida ou quiçá em infinitas saber tudo sobre alguém, afinal, temos nossos segredos mais íntimos que duvido que até mesmo nós mesmos saibamos de fato completamente tudo sobre nós mesmos.
Desculpem-me a redundância “nós mesmos” , permiti-me demais nas palavras,... como se estivesse conversando com um amigo em algum bar vazio.
Eis o resultado que inspirações a madrugada podem provocar.
Não quero prolongar mais o texto embora houvesse muitas palavras e histórias a serem contadas.
Não eram um casal.
E talvez nunca chegassem a ser.
Eram o caso não contado, o que não poderia ser dito, ou a falta de reticências.
Eram a exceção.
Nunca fui fã do destino, também não seria "minha cara" essa nova categoria, fã de algo, ... Porém, cada vez mais me esforço a pensar que o universo de tão imenso e estranho que possa ser venha ( ironicamente?) nos reservar alguém em que seu coração, ou simples músculo, como queiram,venha a palpitar só de pensar.
Posso ser uma tola e romântica por pensar assim, mas se quer consigo descrever o que haveria entre os dois...
Harmonia alguma.
No entanto, nunca duvidei ... Eram perfeitos um para outro e se completavam de uma maneira que ninguém
mais poderia explicar.
* Texto escrito por volta das quatro da manhã de uma sexta.
Encontro marcado!
Ao nascermos, nossas vidas estavam marcadas,
nas linhas tortas do destino!
Nos encontramos, nos separamos mais...
Não deixamos de nos amar!
O futuro quem sabe!?
Quero te desenhar nas curvas do meu corpo,perder-me em linhas...planos,pontos,VOLUME...te encontrar na perspectiva do amor.
Tecido Fino
Hoje só queria tê-la como um lençol de linhas fina, para enrolar meu corpo como parte dele. E no ápice da noite sentir todas as sensações das mãos macias que talharam o tecido como suas mãos no meu corpo.
LAMENTOS CONFUSOS
Você pode até ler essas poucas linhas que te escrevo, não sei se fará isso e, mesmo se ler não saberá quem te escreve. Pois eu não tenho coragem de assinar essa carta, morro de medo de te perder, que loucura não é mesmo? Eu nem ao menos te tenho, como posso então te perder? O fato é que não ter uma resposta sua me dar esperança de receber um sim, e o não que me dirá aniquilará minhas esperanças e me fará sofrer demasiadamente.
Você não me conhece, por outro lado eu sei tudo de você, conheço todos os seus hábitos; você detesta o verde, odeia sardinha e adora andar descalça para sentir a frieza do chão em seus dedos. Esquisito! Eu sei, a verdade é que quando se ama sozinho não se tem muito a fazer senão comtemplar a pessoa amada, e imaginá-la de todas as formas e situações possíveis, e é isso que faço.
Mas não te escrevo para falar isso, essas poucas palavras é para te dizer que sou louco por você e que faria qualquer coisa para que me quisesse, nem precisa me amar, basta apenas me aceitar e já me fará muito feliz. Se sua resposta for não, é melhor que não fale nada, só imagine se é possível existir no mundo um amor assim como o que sinto por você. Se sua resposta for sim, também não diga nada, pois acho que a emoção de saber que me quer me mataria, melhor deixar como tá.
Minhas palavras soam um pouco confusas, mas não sou louco, sou apenas um apaixonado e a contradição faz parte de tal sentimento, a razão não existe quando se ama alguém assim como te amo. Não se assuste com essas declarações, faço tudo que quiser, inclusive, posso permanecer invisível se me deixar te amar.
Esse amor que sinto pode soar um pouco doentio, na verdade ele é uma doença que invadiu todo meu corpo e dominou minha mente desde que te vi. A partir dali passei a viver para você e por você e isso me deixa muito feliz. Eu sei que posso ser feliz mesmo que você não me conheça, pois eu não preciso existir para ser feliz, pra eu ser feliz basta que você exista e você existe.
Linhas infinitas
Sentimentos inacabados
Figuras abstratas,
Um trago, mais um trago!
Corpos atraídos, copos virados.
A putrefação sentida na sua essência
Decadência, desrespeito, negligência.
Mais um trago, mais um trago!
A trilha sonora que se segue
É o silencio que rompe o escuro,
Noticias de ultima hora
Amaram-se em demasia,
Beberam de mais!
Sonhos e fantasias
Acabaram como tristes,
Mas quase sempre esperadas
Manchetes de jornais!
Enquanto amigos para reverenciar
Imbecilmente conclamam,
Mais um trago, mais um trago!
DESTINO
Não adianta muito,
traçar linhas,
projetar metas e objetivos.
Em determinado momento,
a vida te toma pelas mãos,
te obriga a seguir o caminho
que tem que ser seguido,
e não aquele dos seus planos.
Se eu fosse escrever o que sinto, não caberia em linhas, não caberia em parágrafos, porque eu não saberia as palavras que deveria usar
Como se fosse ontem, lembro que li alguns textos que me mandastes. Dentre aquelas linhas, vi o quanto me amava. Vi também o quanto sofreu por mim. E em um dos textos, não me esqueço disso, disse que me amaria para sempre. Por que mentiste para mim? Não me amou para sempre. Amou-me até aparecer outro homem em sua vida. Não comparo sua vida como a vida de Marcela, a Marcela de Brás Cubas. Marcela o amou durante "quinze meses e onze contos de réis", contigo não foi assim. Você me amou até sua vida achar que desprender da minha seria a melhor opção. Essa sua vida cega, que não enxergastes o monstro que se camufla no seu novo amor. Esse monstro que provou o seu beijo, provou também o beijo de uma das suas amigas. Digo que pra você, guardei o amor que sempre quis mostrar, o amor que vive em mim, como já dizia Nando Reis. Te deixei esperando por muito tempo, eu sei, mas não, não irei te deixar mais. Não se esqueça de mim. Não me deixe nunca mais. Quero você por perto, quero sentir seu calor, quero te tocar, senti-la, despi-la, amar-te. Deixe-me provar o gosto dos seus lábios, deixe-me mexer em seus cabelos, deixe-me te ter. E assim, me tenha também. Eu sei o quão difícil é esquecer alguém, então, agora que me esqueceu, me lembre e deixe-me nunca esquecer de ti.
A magia está em se derramar nas palavras, chover nas linhas, se inundar nos versos. Mas ela acaba quando ao invés de molhar o nosso próprio papel, ela começa a tentar afogar folhas alheias.
“Em linhas expressamos os nossos sentimentos, nas mesmas descobrimos quem somos, sabemos que a vida junto à filosofia fica mais esclarecida e bem mais profundamente vivida... Ter paciência para entender e saber extrair dos pensamentos textos de reflexões é a melhor terapia pra se alto conhecer. A sabedoria é um dom adquirido com simplicidade! Pensadores são quem faz você parar e pensar!”
Vontade de boa fé também é esperança em um futuro sem igual. As linhas completam o círculo do condicionamento inter-humano.
Linhas tortas – Rafael Rocha
11/11/2012
Amo traçar linhas sem sentido
Escrevendo todas as palavras
Para quem está comigo
Ou quem se ausenta
E me deixa sozinho
Em linhas tortas e estranhas
Se estreita o brilho da sinceridade
Onde cada autor demonstra com amor
O que lhe é bom e o que julga verdade.
Á lua e á todos que dominam a amargura
Guardam palavras de atenção
Para que guardem sua vida
E procurem sempre pela razão.
Escrevam para se libertarem
Todos os injustiçados abandonados
E todos os que dominam sua alma
Á todo o mundo cantam hinos de esperança
Lá no fim do horizonte todos morrem
Ao redor de uma inocente criança.
A mão do poeta se estende
Sobre tudo que é lindo
Suas doces palavras santas
Acalmam os senhores de guerra
E fazem ninar as estrelas
Com amor ao que escreve
Com luz ao que se perde.
Poesia e guerras nucleares
Horizontes escuros e o amanhecer
Na vida tudo se cruza loucamente
Cabe aos que escrevem manter
A paz e a sanidade e a saúde da mente
E saber se perder com calma
Em tudo que se sente.
Doce sinfonia e canção de amor
Linda poesia e a composição da dor
Poesia em linhas tortas
Perfeita em linhas do pensamento
Somente eu entendo
E assim, me sinto em paz.
“O que escrevo por estas linhas vão além de um simples historia ou sentimento, é tudo aquilo que me manteve viva(o) até agora”
