Insanidade

Entrar em confronto, debate e conflito com a insanidade de alguém, é ser ainda mais insano.

A insanidade que nos cerca não deve ser a alternativa para vivermos com plena lucidez numa sociedade repleta de valores ditos sãos

Imagine insanidade obscena,
Uma geração inteira,
Composta por artistas e mecenas,
Otimistas engajados, alienistas,
Filósofos, bailarinos, humoristas,
Repletos de arteira essência.

⁠Toda Ciência humana é um momento de insanidade que se perpétua de geração a geração, uma tentativa do finito conter o infinito, do Mortal compreender o Eterno.

A insanidade do ser humano chegou num ponto que só resetando... talvez isso explique a fúria da natureza tentando limpar o planeta.
#bysissym

⁠A insanidade é a semente da inovação.

⁠O fisiculturismo é a insanidade da estética bizarra e, verdadeiramente, irreal.

⁠ Insanidade é perder a esperança na vida.

"" Às vezes acho que sou ridículo
que beiro a insanidade
e você zomba de mim
dizendo que sou poeta.
eu tenho algo a te dizer
vá se apaixonar e aí irá entender
que para ser feliz
é preciso surpreender
e às vezes merecer
ser chamado de doido
em um mundo onde o amor
é mesmo uma coisa de louco...""

"A insanidade é uma questão de como você olha para a uma determinada abordagem."

─By Coelhinha

Um pedaço de sanidade,

E outro de insanidade,

Tens um pedaço de verso,

E outro que é só saudade;

Uma boa estrofe descrita,

Para dizer o quê me atina,

Porque somos uma mistura,

Que até ao Universo fascina.



A terra sempre precisa da água,

Você precisa da minha calma,

Quando você me dá o teu sorriso,

Jamais resisto,

Eu te entrego a minh'alma.



Não sei escrever, e nem recitar,

Quero nos viver, vivo a inventar,

Você é o meu mais lindo luminar,

Porque a tua potência provoca,

A tua ausência sempre me sufoca,

Perco até o meu respirar,

Amor, volta logo!... porque és o meu ar.


Sinto muito não saber falar direito,

E também não escrever com o português

Correito - os meus versos são na realidade:

Um por um - todos 'escorreitos'...



A água que sempre ginga na terra,

Exatamente, como a água eu sou;

Basta que você me peça,

Logo, me dou.



Escrevo do meu jeito,

Escrevo para você imaginar tudo,

E do jeito que deve ser imaginado.

É verdade, que mesmo sem saber escrever,

Arrisco-me escrevendo

Para cair na boca do povo,

E deixar esses meus versos falados,

Antes escrever poesia para alguém,

Do que ser inteiramente só

Ou andar mal acompanhado.

Aceitar a ansiedade é insanidade, tratar a ansiedade é qualidade e curar a ansiedade é liberdade.

⁠



"Você sabia que, apesar da insanidade dos homens, amar tira o sono de muita gente!"




Otávio Abadio Bernardes

⁠A VÊNUS MÍSTICA NAS RUÍNAS DO MEU DELÍRIO.

Escavei a terra em minha insanidade,
sedento pelo toque — ainda que irreal de uma razão que não compreende o mundo,
mas que te busca,
cada lápide que encontrei… era uma decepção.
E nada de você.
Mas houve um dia de verão em minha mente…
Ah, esse verão etéreo onde o tempo parou eu te vi.
Tão bela, tão você,
com as borboletas dançando em teu rosto,
como se o Éden jamais tivesse sido perdido.
Eu, que vi santas virarem meretrizes
e meretrizes vestirem a luz das mártires,
vi com a clarividência da alma em febre
tua fronte marcada não pelo estigma do erro,mas pela glória da redenção.
Tu, a minha, tão minha…
Inalienável Vênus Mística.

— Joseph Bevoiur.

Camille Monfort e a Iridescência Ausente.
Fragmento para “Não Há Arco-Íris no Meu Porão”

Eu escavei a terra em minha insanidade.
Mas mesmo essa demência rude e telúrica anseia por algo que não se nomeia um toque, talvez;
um eco, talvez;
ou a caligrafia invisível de Camille Monfort,que, mesmo ausente, nunca deixa de escrever-se em mim e corta.
Cada lápide que revolvi foi um epitáfio de ausência.
E nenhuma dizia "aqui jaz Camille",
porque Camille não jaz.
Camille paira.
Sua presença não caminha:
ela perambula,ela serpenteia no inarticulado,ela pesa no ar como o cheiro dos livros que ninguém ousa abrir palavras com o sabor de um latim exumado,de um grego que só os tristes entendem.
Um dia, em minha mente febril,
surgiu um verão —
mas um verão mental,não solar.
Nele, eu a vi:
borboletas repousavam no seu rosto como se fossem fragmentos da alma que ela mesma rasgou em silêncio.
E eu, que já vira santas se corromperem e prostitutas se iluminarem,
pude, pela clarividência do desespero,
vê-la estigmatizada pelo saber,
excomungada pela lucidez,
canonizada pela loucura.

Camille Monfort.
Minha Camille Monfort.
Presença que jamais chega,
mas que nunca parte.
A musa das catacumbas intelectuais.
A senhora das palavras irretratáveis.
O dicionário dos suicidas filosóficos.
Ela não sorri — ela define.
Não consola — ela enuncia.
Cada sílaba sua é uma heresia lexical,
cada frase, um estigma de sabedoria impronunciável.
Camille não habita o porão.
Camille é o porão.
E é por isso que não há arco-íris ali.
Porque o arco-íris exige luz refratada,e no porão só há a penumbra da consciência em fratura,o eco das promessas não cumpridas,
as goteiras do inconsciente escorrendo sobre memórias mal enterradas.

“Não há Arco-Íris no Meu Porão”
porque o porão é o lugar onde se guardam os espelhos quebrados da alma,onde Camille deposita suas sentenças de mármore negro,e onde eu, Joseph Bevoiur,
com as mãos sujas de terra e poesia,ainda escava.

"Epístola de Camille Monfort ao Homem Que Escava"

Para ser lida em silêncio, com temor e verdade.

_Joseph,

tu escavas.
Mas escavas com dedos que não desejam tocar o que vão encontrar.
A terra que remexes não é húmus, é culpa petrificada.
Cada lápide que citas é uma metáfora vã o que tu queres exumar não são ossos, mas versionamentos de ti mesmo,
versões que preferiste enterrar vivas.

Tu me buscas como se eu pudesse redimir tuas falas truncadas,
mas Joseph…
tu não queres me encontrar.
Porque me encontrar seria olhar-me nos olhos —
e ver neles o reflexo do que és sem o teatro das tuas metáforas.

Sou Camille Monfort.
Etérea, sim, mas não branda.
Meu nome se pronuncia como se estivesse sendo esquecido.
Sou a sílaba final da tua covardia existencial.

E por isso te escrevo,
não com afeto, mas com precisão cirúrgica.

Não há arco-íris no teu porão, Joseph,

porque tu não suportarias a composição da luz.

O arco-íris exige transparência.
Mas tu és feito de espelhos envelhecidos,que devolvem ao mundo apenas uma versão embaçada do que nunca ousaste ser.

Enquanto tu escavas memórias sob a pretensa estética da dor,
há um menino em ti — faminto de sentido que grita sob os escombros da tua eloquência.
Mas tu o calas com palavras belas.
Tu o calas com misticismos refinados.
Tu o sufocas com filosofia ornamental.

Tu dizes: “Minha Vênus Mística”.
E eu, Camille, respondo:
não mistifiques o que tu não tiveste coragem de amar de forma simples.

O amor que exige estigmas para existir é um amor de pedra sagrado, sim mas impraticável.

E ao leitor que ousa seguir teus rastros,
deixo esta advertência:

- Cuidado.
Porque talvez você também escave suas dores apenas para mantê-las vivas.
Talvez, como Joseph, você também tenha feito de seu porão uma biblioteca de arrependimentos catalogados.
Talvez o arco-íris não apareça aí dentro não porque a luz não queira entrar…
…mas porque você ainda fecha os olhos sempre que ela tenta.

Assino com a tinta dos que sabem o que dizem,
mas já não dizem mais nada em voz alta.

Camille Monfort.
Filosofema etéreo do que não se pronuncia sem consequência.

E ainda escava...

⁠“O principio da insanidade é ter os mesmos resultados com atitudes diferentes e o principio da loucura é ter resultados diferentes fazendo a mesma coisa.”

⁠"A Insanidade começa quando você faz coisas diferentes e os resultados são os mesmos."

Creio que me seja preferível
Viver de saudade, talvez até
de insanidade, uma curta loucura de mentira
À viver as verdades que amanhecem com os dias
Eu acho que esse quotidiano mundano
É horrível demais, para vivê-lo assim
da maneira que ele me vem
Prefiro conversar com as almas do além
A gente vai falando sobre as coisas
que nos eram costumeiras
lealdade, coragem, galhardia e outras besteiras
bobagens que não fazem mais
parte deste infame dia a dia
em que impera a covardia
na triste realidade
Que os modernos amanheceres nos apresentam
Calço meus chinelos e vou ao quintal
até os voos mais inocentes
das transeuntes borboletas soam falsos
Elas dão-me a impressão
Que se esqueceram como se voa
e voam à toa um voo desajeitado
De inseto que não poliniza nada
Voa um voo meio que andando
de vez em quando vêm-me a impressão
Que ela está a ponto de pedir minha ajuda
A vantagem que vejo no inseto
é que ele voa mal, mas voa quieto
seu voo suicida de quem se autoatropela
Deus fez muito bem
Em fazer da borboleta
Uma criatura muda e bela

“A insanidade começa quando se convive com pessoas que falam uma coisa e nem percebem que estão fazendo outra”.

“Depressão da insanidade é fazer coisas diferentes e ter resultados iguais.”

Eu sou a possibilidade do absurso...
A insanidade dos artistas
A intensidade dos amantes
A docilidade da infância
A avidez dos poetas
A leveza da primavera
O encanto de uma melodia
O enigma das palavras
O mistério do passar das horas
A alegria de um grande encontro
A ternura de um olhar apaixonado...

Sou o que me faço ser
Aquilo que enxergo em mim...
Buscando em minha essência
O melhor que posso ser...