Insanidade

Insanidade é fazer tudo igual aos outros, esperando um resultado diferente.
Nara Nubia Alencar Queiroz

⁠“O principio da insanidade é ter os mesmos resultados com atitudes diferentes e o principio da loucura é ter resultados diferentes fazendo a mesma coisa.”

⁠"A Insanidade começa quando você faz coisas diferentes e os resultados são os mesmos."

“Depressão da insanidade é fazer coisas diferentes e ter resultados iguais.”

“A insanidade começa quando se convive com pessoas que falam uma coisa e nem percebem que estão fazendo outra”.

⁠Desvalorizar-se é quando a insanidade leva uma pessoa a se curvar a quem tanto admira, enxergando solitariamente como o mais inteligente, forte e poderoso a ponto de sepultar sua honra, sua dignidade, tornando-se, com sua insipiência, pequeno, insignificante.

⁠A VÊNUS MÍSTICA NAS RUÍNAS DO MEU DELÍRIO.

Escavei a terra em minha insanidade,
sedento pelo toque — ainda que irreal de uma razão que não compreende o mundo,
mas que te busca,
cada lápide que encontrei… era uma decepção.
E nada de você.
Mas houve um dia de verão em minha mente…
Ah, esse verão etéreo onde o tempo parou eu te vi.
Tão bela, tão você,
com as borboletas dançando em teu rosto,
como se o Éden jamais tivesse sido perdido.
Eu, que vi santas virarem meretrizes
e meretrizes vestirem a luz das mártires,
vi com a clarividência da alma em febre
tua fronte marcada não pelo estigma do erro,mas pela glória da redenção.
Tu, a minha, tão minha…
Inalienável Vênus Mística.

— Joseph Bevoiur.

Camille Monfort e a Iridescência Ausente.
Fragmento para “Não Há Arco-Íris no Meu Porão”

Eu escavei a terra em minha insanidade.
Mas mesmo essa demência rude e telúrica anseia por algo que não se nomeia um toque, talvez;
um eco, talvez;
ou a caligrafia invisível de Camille Monfort,que, mesmo ausente, nunca deixa de escrever-se em mim e corta.
Cada lápide que revolvi foi um epitáfio de ausência.
E nenhuma dizia "aqui jaz Camille",
porque Camille não jaz.
Camille paira.
Sua presença não caminha:
ela perambula,ela serpenteia no inarticulado,ela pesa no ar como o cheiro dos livros que ninguém ousa abrir palavras com o sabor de um latim exumado,de um grego que só os tristes entendem.
Um dia, em minha mente febril,
surgiu um verão —
mas um verão mental,não solar.
Nele, eu a vi:
borboletas repousavam no seu rosto como se fossem fragmentos da alma que ela mesma rasgou em silêncio.
E eu, que já vira santas se corromperem e prostitutas se iluminarem,
pude, pela clarividência do desespero,
vê-la estigmatizada pelo saber,
excomungada pela lucidez,
canonizada pela loucura.

Camille Monfort.
Minha Camille Monfort.
Presença que jamais chega,
mas que nunca parte.
A musa das catacumbas intelectuais.
A senhora das palavras irretratáveis.
O dicionário dos suicidas filosóficos.
Ela não sorri — ela define.
Não consola — ela enuncia.
Cada sílaba sua é uma heresia lexical,
cada frase, um estigma de sabedoria impronunciável.
Camille não habita o porão.
Camille é o porão.
E é por isso que não há arco-íris ali.
Porque o arco-íris exige luz refratada,e no porão só há a penumbra da consciência em fratura,o eco das promessas não cumpridas,
as goteiras do inconsciente escorrendo sobre memórias mal enterradas.

“Não há Arco-Íris no Meu Porão”
porque o porão é o lugar onde se guardam os espelhos quebrados da alma,onde Camille deposita suas sentenças de mármore negro,e onde eu, Joseph Bevoiur,
com as mãos sujas de terra e poesia,ainda escava.

"Epístola de Camille Monfort ao Homem Que Escava"

Para ser lida em silêncio, com temor e verdade.

_Joseph,

tu escavas.
Mas escavas com dedos que não desejam tocar o que vão encontrar.
A terra que remexes não é húmus, é culpa petrificada.
Cada lápide que citas é uma metáfora vã o que tu queres exumar não são ossos, mas versionamentos de ti mesmo,
versões que preferiste enterrar vivas.

Tu me buscas como se eu pudesse redimir tuas falas truncadas,
mas Joseph…
tu não queres me encontrar.
Porque me encontrar seria olhar-me nos olhos —
e ver neles o reflexo do que és sem o teatro das tuas metáforas.

Sou Camille Monfort.
Etérea, sim, mas não branda.
Meu nome se pronuncia como se estivesse sendo esquecido.
Sou a sílaba final da tua covardia existencial.

E por isso te escrevo,
não com afeto, mas com precisão cirúrgica.

Não há arco-íris no teu porão, Joseph,

porque tu não suportarias a composição da luz.

O arco-íris exige transparência.
Mas tu és feito de espelhos envelhecidos,que devolvem ao mundo apenas uma versão embaçada do que nunca ousaste ser.

Enquanto tu escavas memórias sob a pretensa estética da dor,
há um menino em ti — faminto de sentido que grita sob os escombros da tua eloquência.
Mas tu o calas com palavras belas.
Tu o calas com misticismos refinados.
Tu o sufocas com filosofia ornamental.

Tu dizes: “Minha Vênus Mística”.
E eu, Camille, respondo:
não mistifiques o que tu não tiveste coragem de amar de forma simples.

O amor que exige estigmas para existir é um amor de pedra sagrado, sim mas impraticável.

E ao leitor que ousa seguir teus rastros,
deixo esta advertência:

- Cuidado.
Porque talvez você também escave suas dores apenas para mantê-las vivas.
Talvez, como Joseph, você também tenha feito de seu porão uma biblioteca de arrependimentos catalogados.
Talvez o arco-íris não apareça aí dentro não porque a luz não queira entrar…
…mas porque você ainda fecha os olhos sempre que ela tenta.

Assino com a tinta dos que sabem o que dizem,
mas já não dizem mais nada em voz alta.

Camille Monfort.
Filosofema etéreo do que não se pronuncia sem consequência.

E ainda escava...

Eu sou a possibilidade do absurso...
A insanidade dos artistas
A intensidade dos amantes
A docilidade da infância
A avidez dos poetas
A leveza da primavera
O encanto de uma melodia
O enigma das palavras
O mistério do passar das horas
A alegria de um grande encontro
A ternura de um olhar apaixonado...

Sou o que me faço ser
Aquilo que enxergo em mim...
Buscando em minha essência
O melhor que posso ser...

A arte de discordar é a mesma insanidade de saber viver temendo as ventas nebulosas de um ego maior.

⁠Hoje eu vejo como o mundo está cheio de pessoas que se dizem “normais” e que estão julgando outras por suas atitudes diferentes, sem perceberem que, para ter equilíbrio, é preciso um pouco de insanidade.

⁠"Nas trevas de uma mente insana encontramos sombras que dançam em ritmo descompassado e pensamentos nada humano."

O desgaste causado pela busca insana por coisas grandiosas, prova que no mundo tudo é ilusão. A felicidade apresenta-se gratuitamente nas coisas mais simples!⁠

Pode ser um devaneio, e certamente é, minha opinião a respeito de um tema tão complexo e vasto, sobre o qual não possuo conhecimento algum, mas creio que esses seres, definidos como alienados, dementes, loucos, estão à cata de suas razões para existir. Gostaria de saber o que pensam, o que sentem, que cores veem, quais são suas crenças, em que mundo habitam. Quando os observo em estado que aparentam total desligamento me pergunto se não escolheram pegar um atalho da mente e passar para um universo paralelo por insuficiência emocional de viver no mundo dito como normal e feito para todos ou por não quererem estar em um lugar que não lhes oferece nada que os agrade ou por alguma dor insuportável de ser sentida no plano efetivo. Enfim são vários meus questionamentos, mas todos, embora nenhum me aponte uma resposta concreta, me levam a acreditar, independente da enfermidade que essas pessoas possam ter, que existe sim uma realidade alternativa que oferece a essas mentes o abrigo e conforto que a sociedade palpável não é capaz. Por isso entram em seus “buracos de minhoca” a procura de um espaço que coexiste com o mundo real, porém em separado e desconhecido dos “normais” e lá permanecem com o desejo de encontrar a paz necessária para viver, ou viajam através do tempo estacionando no momento de suas vidas em que eram realmente felizes e por lá ficam existindo como “loucos” sem revelar seu segredo a ninguém o que impede de serem resgatados e trazidos de volta a vida de “verdade”.

Há quem aprisione a alma em um pote de vaidade
Que adorne com ouro, joias à vontade
E ao exibir para o mundo essa moderna insanidade
Nunca mais volte a provar o resplendor da liberdade.

Sobre o Mal e a Cólera...

“Devemos Expurgar de Nossas Mentes toda e qualquer Manifestação de Cólera, por ser sem exceção um Sentimento Insano...
Só com Amor tratamos a Ira!...”

Criei uma espécie de filtro dentro de mim...
Não infiltra mais nada de arrogância, picuinhas, desamor, humilhação e cabeça oca cheia de tolice e insanidade, que não seja àquela que faz a gente chorar de rir!

Prazer do Destino

Não acredito mais em encenações.
Não rio mais de meros bordões.
Não sinto mais o mesmo prazer ao fazer o que eu fazia.
Não vejo mais sentido em ter o futuro que eu queria.
Tudo que eu quero é ficar em meu mundo, sonhando com o que talvez aconteceria se talvez um dia eu não fraquejasse e sucumbisse a minha própria agonia.
Agora do destino fico a mercê, esperando o dia em que ele me faça crescer, e se isso não acontecer jamais, talvez em me faça então, descansar em paz.

Eu só peço um dia de plena alegria.
Se hoje sou um fracasso, é por não aprender a viver no passado.
E sanidade, pra mim era a mais pura bobagem.
Sou um ser humano e só aprendi a ser insano.
Sou um ser humano e só aprendi a ser insano.

Não conheço mais quem eu sou realmente.
Não senti mais a vontade de seguir em frente.
Não encontro mais ninguém para me confortar e me fazer forte.
Não há mais inspiração, então só me resta a sorte.
Lembro-me do tempo em que eu queria mudar, parece que tudo ia dar certo, mas talvez o destino decidiu que eu não tinha esse mérito, me arranco a vontade e me deixou descoberto.
Não sei se sinto ódio, medo, ou esperança, no fundo ainda sou criança, maltratado pelas minhas próprias vontades não realizadas e por sonhos por vezes bisonhos.

Eu só peço um dia de plena alegria.
Se hoje sou um fracasso, é por não aprender a viver no passado.
E sanidade, pra mim era a mais pura bobagem.
Sou um ser humano e só aprendi a ser insano.
Sou um ser humano e só aprendi a ser insano.

Em algum momento eu vou perder o equilíbrio, e serei arremessado para outra dimensão, onde habita a minha insanidade.

Uma vez desfeita a vida, todos os barcos dos sonhos se chocam nas rochas ásperas da realidade; mas, nas encatadoras e fantásticas ilhas da loucura, todas as suas galeras correm para o porto, velas enfunadas e o vento assobiando em torno dos mastros.

Se eu estivesse no último patamar da torre de TV tentando o suicídio, a galera lá em baixo ficaria gritando: pula, pula, pula...
Agora se o meu status do Facebook fosse: _Estou desistindo das redes sociais. Logo apareceria um monte de gente me consolando e perguntando a razão de tal "insanidade".
Mundo cão!