Historias Engraçadas

⁠Os pescadores são contadores de histórias de sonhos e pesadelos.

Ao mesmo tempo que várias pessoas ficam olhando as histórias virtuais diariamente de muitas pessoas, são poucas as vezes que há qualquer tipo de posicionamento e interação com o conteúdo e com a própria pessoa.
Isso deixa claro que poucos estão realmente interessados em você.
E deixo uma dica valiosa: compartilhe conhecimento nas redes sociais, evite publicar suas dores e problemas.

⁠Conheço as histórias do Mundo, mas conheço sobretudo acerca daquilo que ainda desconheço.

⁠Quando preservamos vamos contando histórias de um tempo que permanece vivo na memória e na realidade atual.

⁠A preservação continua contando histórias.

⁠Na verdade, eu costumo dizer que não sou eu quem cria as histórias, são elas quem vem até mim pedindo por sua existência.

''O homem é um ser fabulador, isto é, que gosta de inventar histórias e também de ouvi-las.''

⁠Estórias já viraram histórias e corromperam povos! Por sua vez, reinos também caíram ao transformarem histórias em estórias!

⁠Quando uma folha cai.
Não está a cair a toa.
Ela carrega muitos momentos.
De muitas histórias vívidas.

⁠Cada pessoa tem um mar de histórias e uma interpretação subjetiva de suas próprias vivências, então não se cobre tanto, tudo é aprendizagem para um bem maior.

São nos momentos em que as portas se abrem, quando os fatos fluem entre os mundos, que as histórias acontecem.

⁠A vida é feita de muitos fins, círculos terminam, histórias chegam ao fim. Mas o bom disso é que temos a oportunidade do recomeço, de se reinventar e escrever uma nova história.

⁠De todos os livros do mundo, adoro histórias que te levam a outro nível e te fazem viajar.

⁠Retalhos lesados

Era uma vez uma mulher sozinha.
Fechada em sua agonia ela escrevia.
Histórias de amor e fantasia,
e coisas que jamais vivia.

Um dia,percebeu que o tempo escorria
e resolveu se apaixonar.
Mas,em tudo e todos,punha defeito
sua alma não tinha mais jeito
machucada e com defeito.
Quando se apaixonava fugia
e o amor que queria ficava somente
nas páginas que riscava
linhas descaradas do ser complexo
que se tornara.

Mas dentro do peito sangrava
Sua vida era colcha de retalhos lesados
que ela tecia
Com fios de poesia costurados
sua alma era doente e ela nem sabia ...

⁠Há histórias que ninguém conta, só porque têm medo do final.

⁠As histórias podem até ser parecidas, mas a profundidade de cada cicatriz conta um final diferente.

⁠Nossas histórias serão contadas no amanhã baseadas nas oportunidade bem aproveitadas ou não e assim seremos sucesso ou fracasso seguindo uma rota obrigatória, já que não foi dado à nós homens um escape conhecido dos efeitos de nossos atos, sejam bons ou não..

⁠Todas as histórias infantis são iguais. Apenas mudam as fisionomias dos rostinhos das crianças e a dos adultos impacientes.

⁠MEMÓRIA NACIONAL ÀS CINZAS!
O Museu Nacional em chamas, 200 anos de histórias reduzida às cinzas. Uma perda irreparável a memória da nossa NAÇÃO. Literalmente o PASSADO de nossa NAÇÃO se tornou cinza. O presente uma sensação de caos, e o futuro imprevisível. O que podemos construir das cinzas da memória Nacional?
POVO BRASILEIRO não disperse sua atenção, mas em estado de ALERTA e ATIVO vamos das Cinzas construir uma nova história para nossa NAÇÃO.

⁠Sorriso do velho de rugas profundas, de muitas histórias.
Das mãos trêmulas, do andar inseguro.
Sorriso tão doce como mel.
Recompensa de uma vida de trabalho que só alguém muito simples e honesto pode ter.
As vezes vemos sorrisos com dentes perfeitos da brancura do leite.
Mas esse sorriso não tão perfeito pela falta de dentes ..contagia.
Se fosse canção seria uma sinfonia, se fosse uma poesia a mais singela..mas como é sorriso é um riso.