Histórias com Moral da História

Escrever é colocar no papel o momento que se faz presente. É deixar a história ser contada pelas mãos que foram escolhidas.

Por mais que você tenha certeza das suas escolhas, por mais que tenha uma visão, uma opinião formada sobre tudo, a vida sempre lhe mostra algo diferente, caminhos alternativos. São esses novos rumos que mudam de forma radical tanto sua história quanto seus conceitos e no decorrer você vai percebendo que isso é bem mais que simples mudanças, a melhor parte é ver que o nome “mudanças” dão lugar ao nome “evolução”.
Por isso reflita muito sobre tudo e viva intensamente.
O tempo é a melhor resposta para tudo e a vida é uma só, aproveite com sabedoria todas tangentes que nela puder viver.

Cada um é mestre de sua própria vida e, portanto, o construtor de sua própria história

Morreu enquanto ainda dava tempo


Desenristou a mão e encostou-a ligeira ao peito
como quem apalpa, apertando forte, uma banda de carne embalada à vácuo
dessas que ficam em prateleiras em balcões frigoríficos nos supermercados

Dedilhou o ar e esfregou os dedos uns nos outros para sentir se tato havia
e se fim dava àquela dormência que o acometia a mão esquerda.
Arranhou a pele umas duas ou três vezes
para ver se o sangue ainda corria pleno em suas veias
fazendo fértil o terreno de seu coração.
Fértil como aparenta estar a terra quando bem irrigada,
em uma bem cuidada plantação.

No caluniar da escuridão da morte parou, e se arrependeu de tudo!
Parou, por que não tinha como não parar.
Se seguisse em frente talvez lhe faltasse pernas para chegar.

Aos cento e quarenta e sete anos pediu, quase implorando, que o deixassem ali.
Apoiou a língua já quase sem movimento no chão da boca
e gritou de dentro pra fora bem alto:
- Todo mundo parado! Ninguém faz nada! Ninguém se mexe!
Ele parecia estar negociando com a vida e com a morte ao mesmo tempo
Ninguém interviu.
E antes que todos dessem conta, ele morreu, enquanto ainda dava tempo.

A música é o mais perfeito registro histórico do sentimento humano. Uma verdadeira viagem no tempo através do coração.

Um povo que não se preocupa em preservar sua memória perde-se na história e se aniquila a curto prazo, na sua cultura.

Quer saber de uma novidade?
Vou contar, não conte a ninguém
Passa um, passa dois, passa sessenta,
Todas passas tem as suas rugas,
Marcas que a vida lhe convém
Voce pode contar comigo?
Conta um, conta dois, conta três,
Podemos continuar contando,
Já somos todos contadores,
De histórias, pescadores,
Professores, administradores,
Mas hoje eu já me aposentei.
Meu jardim tem muitas flores
Tem Ana e tem Sara, e lindas
Já são flores de minhas flores
Geradas de um broto rosa
Que com muito amor reguei
Seu jardim também as tem
São tão belas quanto as minhas
Novas flores serão bem-vindas
Agradeço a Deus...AMEM !!!

Guarde bem suas lembranças, porque uma vida sem memória, é como um livro sem história pra contar.

Talvez um dia não sejamos platéia da vida, talvez chegue o dia que contaremos a nossa história e a vida seja a nossa platéia.

Por: Silvia Godoi

Vários são os lugares desde outrora,
Que nossa e mãe da Igreja desceu,
Desde o princípio e romper da aurora,
Após ressurreição levada ao céu.

Passados mil anos sem manifestação,
Até que na França em Valença,
Uma peste assolou a região.
Era 1008 sete de setembro,
A pedido de Bertalain,
Veio aos habitantes a Virgem,
Para sua proteção.

No meio de uma grande luz,
Percorreu a Virgem toda cidade,
E todos em procissão com uma cruz,
A pedido da Virgem uma corrente de oração.
Deixado pela Virgem um cordão cair.
É conhecida como N.Sra do Cordão.
A peste foi banida e deixada uma lição.

Rezem, rezem sempre em 1215 disse Ela,
Também na França a São Domingos de Gusmão.

Nossa Senhora sempre na terra desceu,
Como em meio a tormento
Da doméstica Zita e sua simplicidade,
E em oração em 1250 Ela apareceu
Perto dos portões da cidade,
Para um maravilhoso conforto seu.

Erga os olhos e ei-la diante da rainha do céu,
Disse também a outra simples mulher:
Joaneta, pobre e sofredora em oração,
Em meio em grande luz a envolveu.
São estas as palavras da mãe de Deus:
Não temas oh filha, consola-te,
Suas orações foram atendidas,
E já estão a ti preparadas os tesouros dos céus.

Vá filha Joaneta e diga a todos
Rezem e rezem e façam jejum
E que os crimes e iniquidades
Sejam perdoados e debelados.

Como posso oh! mãe,
Sou miserável e não me acreditarão.
Acreditar-se- ão,
Eu mesma em suas palavras
Confirmarei evidentes milagres.
Dito isto desapareceu.
E ficou gravadas pegadas
De seus belíssimos pés,
E uma fonte no lugar brotou.

Em cada lugar que desce,
Vem de forma singular,
Como em forma de uma índia,
Em Guadalupe de forma espetacular.

Em 1531, no México a Dieguito
Um índio simples, com amor no coração
Vivia rezando a Nossa Senhora.
Pedindo a sua proteção.

Chamando de filhinho ao índio apareceu,
Para ser porta voz ao Bispo,
Uma mensagem de pedido seu.
Escolhe outro oh mãe, sou João ninguém.
É ti que foste escolhido, pelo céu.
Disse a ele a Mãe de Deus.

a continuar...

Vaso oco do tempo

Vaso oco do tempo
Dono de todas as cores
Morto de sentimento

Abarrotado do nada
Enferruja caminhos
Desmorona estrada

Vaso fundo do tempo
Mestre da lembrança
Aprendiz na distância

Rígido com as horas
Rico de histórias
Rouco de memória

Vaso fino do tempo
Intransferível
Insubstituível
Indefinível.

Enide Santos 06/01/15

Nossa Língua...

1ª Menção Honrosa no concurso - IV jogos
florais de Setúbal - Portugal, a 16 de julho de
2011.



A palavra, escrita ou falada,
Forma de integrar, é compromisso.
Não é só expressar, é mais que isso...
Quanto mais entendida mais amada!

Regozijar contando tempos idos.
Partilhar esta arte é a glória.
Fazer planos, ser parte da história.
Entender a essência dos sentidos.

É de uma nação sua defesa.
Em cada indivíduo é ilesa.
Do jeito de falar não me demovo.

A nossa Língua, nosso repertório,
Mais que espaço, mais que território,
É a identidade de um povo.

Deus não escreve sua história. Só risca as linhas.

Meus erros, meus acertos, minha vida, minha história, minha loucura.

Para a mente ingênua, evolução e revolução parecem incompatíveis e o desenvolvimento histórico só está ocorrendo enquanto segue uma linha reta.
Onde ocorrem distúrbios, onde a trama histórica é rompida, a mente ingênua vê somente catástrofe, interrupção e descontinuidade. Parece que a história para de repente, até que retome, uma vez mais, a via direta e linear de desenvolvimento.
O pensamento científico, ao contrário, vê revolução e evolução como duas formas de desenvolvimento mutuamente relacionadas, sendo uma pressuposto da outra, e vice-versa.

Vocês conhecem a história de Pedro Álvares Cabral? A História do Brasil nunca contou que ele havia tomado a Santa Ceia em memória de Jesus Cristo, anunciando a Sua morte até que Ele venha.

"Enquanto a sonhada história não acontece, comece a escrever outra.."

Se a história da tua vida valer a pena, publique-a
Para que as gerações futuras saibam das tuas obras

Tem coisas nessa vida que não voltam, palavras e abraços já se foram, entre idas e vindas da maré as folhas caídas dos galhos que se quebrou, momentos já vividos na memória, lágrimas engolidas não contam histórias, histórias bonitas que já se acabou!

Muitas vezes acontecem fatos em
nossas vidas que além de ficarem
para sempre em nossa memória,
podem mudar completamente o
rumo da nossa história.
E o que temos a fazer é renascer
e nos adaptarmos com o novo
e o diferente.
Lamentar não mudará a situação.
Quem tem que mudar e aceitar
somos nós.
Com a certeza de reencontrarmos o
caminho para sermos felizes novamente.