Histórias com Moral da História

Na rua movimentada, passos apressados ecoam
Cenário do cotidiano, onde histórias se destoam.
Nas esquinas da vida, sorrisos e olhares se cruzam
Um mosaico humano, onde sonhos se conduzam.

O aroma do café nas manhãs serenas incertas
A rotina começa, a cidade inteira desperta.
Escritórios e escolas, um turbilhão de atividades
No palco do cotidiano, desdobram-se realidades.

Crianças brincam nas praças, risadas ao vento
Enquanto o sol dourado pinta o céu no firmamento.
Trabalhadores almoçam, pausas na correria
No ritmo cotidiano, cada minuto é histeria.

No trânsito congestionado, buzinas e suspiros
A pressa e a paciência em um duelo de tiros.
Mas entre os momentos de caos e agitação
Há instantes de calma, de contemplação.

Ao entardecer, no crepúsculo céu em tons de fogo
A cidade adormece, a noite traz seu jogo.
Luzes nas janelas, estrelas no alto a brilhar
No teatro do cotidiano, a vida continua a dançar.

Em lares iluminados, histórias são compartilhadas
Vidas alvoroçadas, amores e risadas costuradas.
No palco do cotidiano, enredos se desenrolam
E em cada dia vivido, novos capítulos se formam.

Assim segue a vida, em sua jornada constante
O cotidiano, um poema vivo e vibrante.
Nas pequenas coisas, na rotina que se repete
Encontramos beleza, onde o coração reflete.⁠

⁠DUAS HISTÓRIAS

Muitos anos atrás,
ainda nos bons tempos de colégio,
li, num belo poema de Leoni,
que “todos os pastares são ingênuos”
e que “os sábios são muito tristes”.

Não sabia a intenção do poeta,
mas, na condição de adolescente curioso
e preso ao encanto das “Duas Histórias”,
comecei a pensar naquelas assertivas,
chegando a conclusões
que toda a minha experiência
posterior de vida
jamais me convidou a alterar.

Assim, tenho mantido e velho entendimento
de que a ingenuidade do pastor
reflete a satisfação da alma simples
em poder enxergar a beleza e a poesia
que o mundo e a vida lhe mostram,
sem questionamentos sobre as ocorrências,
sem necessidade de saber o que é poesia
e sem precisar sair de seu universo.

Quanto à tristeza do sábio
deduzi não se tratar de mera decorrência
da multiplicação de dúvidas
em torno das verdades descobertas;
sim, da consciência que ele tem
de ser capaz de descobrir verdades
que não deviam existir...

⁠
Os quadros na parede ouvem alegremente as histórias narradas
decorando ávidamente
as vírgulas
as interrogações
as reticências

⁠Dia do amigo

Amigo é guardião das histórias,
farol que brilha em noite nublada.
escudo fiel contra a solidão,
sorriso ecoa trombetas de vitória.

é o guerreiro que marcha ao meu lado,
divide o peso das lutas e dores,
celebra cada conquista alheia
com o fervor de própria glória.

templo de lealdade em rocha firme,
portas abertas a quem pede abrigo;
canto que embala sonhos audazes,
revela a força viva das estrelas.

⁠Entre algoritmos, mitos, histórias e símbolos, encontramos o ponto onde a voz humana renasce em código — para todo aquele que estiver desperto.

⁠Líderes oriundos da pobreza carregam não apenas suas histórias, mas as de toda uma comunidade carente.

⁠Tantas viagens, tantas histórias, tantas saudades...

Que calmo sofrimento esse de recordar a beleza de cada instante vivido, sem a dimensão do que se tornaria lembrança.

Aquele mix de sentimentos pela caminhada.
A memória pode nos enganar com sua doçura.

⁠Sinto falta da minha infância na casa da minha vovozinha querida, dos bolos e doces, das histórias que ela me contava, quando ela lia poemas para eu dormir, era fantástico, minha mente desaparecia e se perdia na minha imaginação fértil onde meus pensamentos criavam cenários.
Ah, como sinto falta da minha vozinha, da cozinha, do filtro de barro, da caneca pendurada no prego ao lado. Sinto falta do chão vermelho que ela encerava, eu escorregava como num parque de diversões. Os melhores momentos da minha vida agora são minhas lembranças mais preciosas que transformo em poemas que trazem a quem os lê um pouco da minha alegria da infância, da melhor fase da minha vida. Que saudade da minha querida vovozinha...

Saudades de você.
Em memória da minha querida avó.

⁠Às margens da Laguna Porã.

Duas cidades, dois corações,
Unidas por histórias e tradições.
Ponta Porã e Pedro Juan,
Fronteira viva, terra irmã.

Laguna Porã, espelho d’água,
Guarda segredos, murmura a mágoa.
Lendas antigas, contos de fé,
Que os nativos contam, crê quem quiser.

Vieram de longe, de todo lugar,
Os que sonharam em aqui ficar.
Ergueram casas, abriram caminhos,
Tecendo o tempo com seus destinos.

No mercado, cheiros e vozes dançam,
Mistura de línguas, ritmos que avançam.
Tereré partilhado, sotaques cruzados,
Laços que nunca serão quebrados.

Aqui se vive, aqui se sonha,
Sob o sol ardente que nos acompanha.
Duas cidades, mas um só chão,
Que pulsa forte no coração.

⁠FUMAÇA BRANCA
Mal colocado no armário
Não te esqueçam Jorge Mário
Lá se vão histórias tantas
Por trás de fumaças brancas
Em decisão vespertina
Incendiaram a Sistina
Queira esse “novo” calor
“Ascender” com mais fervor
Fé praticada em ações
Tocando assim corações
Usando assim suas garras
Numa luta que não para
Reforçando ali, sem medo
Nessa “Estância” de São Pedro
Seja eterna a busca audaz
Sem vaidades: pela Paz. Alfredo Bochi Brum

⁠Se todas as histórias já foram escritas, quem escreveu a minha? Este não tem alma. Escreveu minha infância com tristeza, tirando de mim o que poderiam ter sido minhas melhores lembranças. Levou minha mãe que me deu à luz e me amamentou.
Em uma tragédia sofri, acolhido pela minha avó que me criou com muito carinho e amor.
Mas o cruel escritor da minha história também a tirou de mim.
De casa em casa, cresci, amadureci,nunca me esqueci, desde que o mau escritor que escreveu tantas tristezas e perdas levou embora minhas joias mais preciosas. Hoje só me restam lembranças e saudades. Um escritor malvado e ruim escreveu uma história triste, não teve piedade de mim. Todos os Dias das Mães passo tristemente sozinho, com o coração pesado, colando cada pedaço do meu coração partido
Este escritor nunca foi filho, nunca teve mãe
Para entender que não se pode tirar uma mãe de um filho...

⁠No ecoar do tempo ergue-se a fronteira, a Princesinha dos ervais, cheia de histórias as memórias de seus ancestrais.
Onde bravos pioneiros depois de lutas e sacrifícios fincaram bandeira.
No pós-guerra, sem medo, sem freio,
Exploraram riquezas neste vasto rincão

Na terra bendita, erva-mate brotava,
E o aroma da madeira a selva perfumava.
Rios e riachos cortavam o chão,
Cercados por campos, por vida, por emoção.

Dois povos, uma história entrelaçada,
Ponta Porã e Pedro Juan Caballero, cidades irmãs de jornada.
Laguna Porã refletindo no seu espelho d'água seu laço,
Um portal do tempo, um eterno abraço.

Aqui nesta fronteira se misturam culturas e raças,
O chimarrão aquece, o tereré refresca.
Polca, vanera, vanerão a ecoar,
O churrasco na brasa a todos juntar.

Acolhedora, vibrante, sem divisão,
Recebe o mundo com alma e paixão.
Brasileiros e paraguaios, filhos do chão,
Na fronteira, um só coração.

⁠Vocês aceitaram o destino que irão viver, sem questionar nada, então, não venham com historias tristes, vocês não quiseram ouvir, então aceitem o peso de suas próprias escolhas!
Eu carrego o peso das minhas escolhas!

⁠Quando Você Chegou

Quando você chegou, o passado perdeu o peso,
As histórias antigas ficaram para trás, sem importância.
Tudo renasceu, tão novo, tão belo, tão leve,
E até minha casa, que andava quieta, sorriu para você.

Do seu lado oposto, essa conversa sutil,
Silenciosa, mas cheia de intenções, me prende, me fascina.
Seu rosto é um universo onde me perco sem querer,
E quando você sorri, é como se o ar sumisse por um instante.

Quero te ver amanhã e depois, e mais um mês inteiro,
Sem pressa, sem fim, só pelo prazer de estar ao seu lado.
Porque cada momento contigo é um presente sem promessa,
E tudo o que eu quero é continuar recebendo esses dias.

⁠Vi ela em um sonho esquisito, se o esquesito for uma forma de beleza e paz. Contei a ela historias que ja foram perdidas, ela sorriu e as ouviu, e disse palavras graciosas. Como posso esquecer esse sonho? Não imagino viver de outra forma.

⁠Eu sou o vilão de todas as histórias (menos da minha) e sempre o culpado de tudo, e mesmo que por um milagre eu tenha mudado, quem é que acreditaria?

⁠Meu tênis surrado conta histórias que vão além do simples desgaste. A cada marca, um dia de batalha; a cada mancha, um esforço árduo. Suas solas gastas percorrem o caminho diário de um homem que não se rende ao cansaço. Me levanto cedo, enquanto a cidade ainda dorme, e é o tênis que me acompanha nas ruas frias e calçadas irregulares, suporta o peso do meu corpo cansado, mas determinado.

As costuras soltas revelam as horas extras, os turnos dobrados, as noites mal dormidas. A poeira acumulada nos seus vincos é um mapa das longas jornadas, carregando o peso das obrigações e dos sonhos ainda por realizar. Não há brilho, não há novos contornos, mas há uma história viva, de suor e de persistência.

Esse tênis, velho companheiro, conhece os atalhos e os desafios. Ele sente cada passo vacilante, mas também cada pisada firme, quando ergo minha cabeça e encaro mais um dia de trabalho. Não importa se está rasgado, se perdeu a cor ou se os cadarços se desfazem; ele segue, firme, porque sabe que sua função é levar adiante aquele que não pode parar.

Nas horas de folga, ele descansa ao pé da porta, como se esperasse o próximo chamado. Mas ainda ali, parado, ele não deixa de carregar consigo o espírito das minhas lutas. Um tênis surrado é mais que um calçado; é um testemunho silencioso de resiliência, de um homem que, mesmo com o corpo marcado pelo cansaço, mantém viva a esperança de um futuro melhor.

Vivendo
Se surpreendendo
A cada dia
Com a vida
Suas histórias
Lidas
Presentes nossos
Sementes nossas
Que plantamos
Sentindo essa experiência
Revivendo
Renascendo a cada dia
Suspiro
Sopro da vida
Bom de mais
Gratidão
É ser feliz.
É ter vocês todos aqui

Nesse universo que nos convidou
_ Você nem sabe disso, né!
Desconhece os planos...

E vamos juntos
Retribuindo
Com amor e gratidão
Abraços
Paz no coração

⁠Ficção
Ainda que demore
as histórias acabam
eternizarem-se
é ilusão
um dia nasce
o outro nem sempre
a crença é
silenciosa,
mas o fato foge
da ficção.

⁠Sempre vi nos livros uma oportunidade única de conhecer novos povos, histórias, métodos, técnicas e culturas que me faz viajar pelo mundo inteiro sem sair do lugar!