História
Os dados de nossa história
A gente salva em massa,
Do jeito que a vida passa
Eles ficam na memória.
Se tem perda, tem vitória
São partes do resultado,
Que a gente deixa guardado
No HD do sentimento
Pus no mar do esquecimento
As coisas do meu passado
"A RECIPROCIDADE DA INJUSTIÇA"
Uma história a ele contei
Seguidamente o questionei
O seu coração temeu
Indagado, me respondeu
"O ódio em meu coração
Traz sentimento de aflição
A raiva que é causada
Pela injustiça que nunca será cessada"
Eu o desafiei
Vamos jogar um jogo, falei
Tente formular poemas
Baseado em seus problemas
O desafio ele aceitou
Curioso ele ficou
A fonte você encontrará
Assim o desafio vencerá
04/05/2023
Você pode escrever sua própria história. Basta dar o primeiro passo: começar a escrever.
Você sente uma fonte infinita de poder dentro de você? Pense em todos os obstáculos que você já superou, nas circunstâncias às quais você se adaptou, e no caminho que percorreu até agora... você pode às vezes sentir muito cansaço, como se faltasse forças para continuar. Tudo bem! Às vezes é importante dar nomes aos sentimentos. Porém, nunca se esqueça que você sempre pode escrever sua própria história, mesmo nos momentos mais turbulentos. Você tem a caneta e o papel da sua vida. Basta começar a escrever.
Essa história de inveja branca é papo furado. Inveja branca não existe. Inveja e admiração são coisas completamente distintas. Ou a pessoa te admira ou te inveja, e o invejoso não te admira ninguém. Muito pelo contrário, as suas conquistas deixam o invejoso extremamente desconfortável, porque ele acha que o que você tem era para ser dele, que você roubou dele a chance de ter aquilo que você tem. Por isso, não se engane, quem te inveja não te admira.
Na historia, nunca houve sequer uma instituição que mais fez pela humanidade, senão a Igreja Católica
Há pessoas que ficam do lado errado da história passando por cima da verdade, apoiando gente sem caráter para levar vantagem ou para não perder seus privilégios...
o ser humano é como uma folha de papel limpa. Depois do nascimento começa a escrever sua história...
POETA NILO DEYSON & SEU GRANDE AMOR
Quem saberá como reza a história da vida que dancei, onde no palco do Teatro da vida cantei, contei e encantei; fiz e desfiz, sem lei desfilei e, por amar demais matei sonhos, fiz nascer outros sonhos e no fim, por todos os amores que me amaram, permaneci, mas sou dela, pequena morena, apenas dela...
Eu sei, essa história de vai e vem, também chega ao fim. Por tudo e em tudo a água entorna querendo ou não.
E nos erros dolorosos, descansa em paz ou é atormentado por amor.
Todas as tentativas de ser o salvador ou ser salvo, só se vê quando não existe mais jeito .
O lado paralelo e a visão de cima , muda quando a dor o toca.
Preocupado, cai à tona, por todas mentiras e lágrimas derramadas.
E agora? Silêncio. O coração precisa de descanso, acalentar a alma e respirar profundamente até achar a paz.
O que o coração fala, toca e pede socorro, é a voz da intuição, dos guias espirituais e todo universo conspirando contra. Segue a intuição e da uma pausa.
Memórias de uma historia triste, confusa e cheia de dor.
Mas um recomeço com mais aprendizados e seriedade.
É interessante conhecer a História humana, o quanto modificam o ambiente para adaptar-se ao próprio ambiente.
Meu coração é um caderno de memórias, e cada página conta uma história que escrevo ao som da minha própria canção."
Cheguei em casa, guardei o carro, e continuei a viver aquele história que insistia em permanecer comigo…
No chuveiro, outras lembranças condessaram a surgir, momentos já vividos ao seu lado, e ao fechar dos olhos, o corpo em uma conexão com à mente, mostrava sinais da sua presença.
Não querendo despertar daquele sonho bom, que até ali se alimentava da realidade de minha imaginação, vestir minha roupa, tomei um calmante e voltei a sonhar com você.
O sonho real se misturava com o imaginário
Parte da minha história hoje é feita das sobras dos rastros das pessoas que por mim passaram.
Se eu fosse uma rua, seria uma rua repleta de buracos.
O socialismo ficará como um pesadelo humorístico da História.
Visão minha cerra
Do próximo ser
A história que berra
O antigo viver.
Memórias distantes
De fados semblantes
São rastros flagrantes
Do meu padecer.
A dor que se encerra
No seio pra guerra
Visão minha cerra
Do próximo ser.
E fende a vivida
Presença a prisão
Na água aguerrida
Da minha visão.
Abranda do vulto
O mal resoluto
O nobre atributo
Do agora: tensão.
Hesita rompida
A estrada da vida
E fende a aguerrida
Presença a prisão.
Que Deus me suporte
Trilhando o porvir.
Morri sob o forte,
No forte nasci.
Incógnitas cores
Que tingem as dores
Do céu de terrores
Me têm a cair.
Nas brumas da sorte
Do vale da morte
Que Deus me suporte
Trilhando o porvir.
Os milagres são uma narração em letras miúdas da mesma história que está escrita por todo o mundo em letras grandes demais para que alguns de nós leiam.
Já ouviu a história do Superman brasileiro?
Ele voa do sul do Rio Grande do Sul ao norte de Roraima
Come pão de queijo em Minas acompanhado com um chimarrão em Porto Alegre
Apaga incêndios na floresta amazônica e aproveita para dar carinho nas capivaras
Prende todos os maus feitores desde políticos ladrões em Brasília até traficantes no Rio, mas só após tirar uma selfie com o cristo
Sua aparência é a de um homem alto e forte
Seu uniforme é azul com capa amarela e o S em seu peito é verde para combinar mais com a esperança
Mora em São Paulo, mas nunca fica preso no trânsito
É casado com uma professora de português de uma escola pública seu nome é Laura Souza
E nas férias de verão eles vão para as belas praias da Bahia e quando podem, passam o inverno em Gramado
Além de salvar o país trabalha como motorista de ônibus
Talvez você já tenha o encontrado
Entretanto, o mundo não está pronto para um Superman brasileiro
E isto não passa de um delírio de minha mente
Ou será que não?
