Grades

As grades prenderam
o olhar que voava
escrito na janela:
“liberdade volta pra nóis”

⁠"O QUE EU POSSO DIZER atrás das grades, trancado e privado de minha liberdade.
Em uma cela fechada cheia de mofo."

⁠Minha frases
São minhas grades
Apenas um Escritor e romancista
capaz de escolher sofrer
Enquanto sinto delírio com a dor
Leia meus poemas
E me entenda como
um conselheiro
Pois, a sofrência
E uma fragrância
Aonde eu, determino
O perfume.

⁠Quero arrancar as grades da minha janela,
Tocar as flores! sentir a brisa singela,
Dormir com a porta aberta
nas noites de verão!
Quero a honestidade meu irmão!
Ainda que seja rara
Quero a vergonha na cara,
Mas pra dizer a verdade,
Quero a solidariedade
Quero a esperanca,
a alegria e confiança!
Onde exista amor a fraternidade.

⁠No inferno de Dante, não vemos grades, são almas condenadas às ações determinadas, não existe liberdade de ou para. Os diabos dão as ordens como únicos indivíduos políticos, então você tá no inferno e tem que obedecer, vc já tá morto, agora é só suplício

⁠A pior de todas as prisões é aquela que nós não enxergamos as grades.

⁠O caráter da realidade.
Um jogo.
Um preâmbulo.
Presas, caças.
Grades da mente.
Vítima.
Inocência.
Nem sempre.
A fraqueza gera culpa.
A carne.
A imprudência.
Insensatez.
Enganoso coração.
Bicho escroto.
Homem, homem.
A cura.
A esperança.
A porta.
A sanfona da vida.
Vai e volta .
Abre e fecha.
E a dor continua.
E a confusão.
E a mentira.
O engano.
Novamente.
Presas, caças.
Grades mentais.
Dor.
Escuridão.
Medo.
Covardia.
Onde estarás a porta do céu.
A capacidade cega.
A chave não abre.
A esperança perde força.
Sozinho.
Cru.
A caixa preta aberta ao público.
O poder domina.
Manipula.
Domina.
Propõe sofrimento.
E a chave da vida.
Confessando.
Sem luz.
Sem domínio.
Sem equilíbrio.
O clamor.
A súplica.
A humilhação.
Não adianta.
O cemitério dos vivos é barulhento.
O ranger das emoções.
A entrega.
Vendo.
Fazendo.
Dizendo.
Rendo me.
A febre é forte.
Sinto cheiro de morte.
Sem conhecer a salvação.
Aprisionado na cela do engano, da manipulação.
Muita dor e muito corte.
Morri.
Desisti.
Da vida.
De mim.
Giovane Silva Santos

⁠Viver isolado nem sempre é solidão, e a prisão nem sempre é feita de grades.

⁠Os grades Generais estavam nas Matas a combater pela Paz de todos nós, em quanto uns estavam nas carteiras do Liceu.
Hoje os grandes Generais estão nas Ruas a selecionar e corregir o que está errado. enquanto uns estão atrás das cadeiras de um escritório.

⁠Ao trancar-se voluntariamente em uma prisão sem grades, as coisas vão passando desapercebidas, aos olhos de um mundo que sempre tem pressa.

⁠Quem é o mentor das prisões.

Grades, porões, cadeados.
A liberdade perseguida.
O destino de cada vida.
Amados e, ou odiados.
Jogo de gerações.
Presentes e passados.

Desejos, vontades, ambições.
Sonhos, busca, realizações.
O teor de cada pensamento, cuidado, atento.
A manobra, manipulação, asas cortadas, mente aprisionada, o povo, uma gente, perseguição.
Mecanismos inovados, métodos avançados, globalização, prisão.

Arquitetos do apocalipse, engenheiros da magia, a medicina oculta, sinais de tecnologia.
Grandes vulcões em depressão, o pânico com hora marcada, verdadeiramente, a mente, perseguida e aprisionada.

O mentor, o pecado, tal construtor, intelectuais do presente e passado.
Qual a frequência de atuação, como é feito cada programação.

O grande dilema, todos calados, feridos engaiolados, reféns ou culpados, o povo, a gente, a grande multidão.

Giovane Silva Santos

⁠Não são as grades que nos aprisionam, são os nossos próprios pensamentos.

⁠Quarentena
A janela
As grades

As árvores
e por fim

Os muros
Faziam eu navegar dentro de mim.

⁠“O olhar egoísta, o pensamento intransigente, os lábios ignorantes são grades que aprisiona a felicidade.”

Giovane Silva Santos

⁠#GRADES

O vento da vida pôs-me aqui...
Alma, criada para amar errante...
Pássaro do aqui e agora...
Amanhã, outro horizonte...

Ah, que o tempo venha sem horas...
Sou como você me vê...
Nada há que me impeça...
Apenas sonhar...
Muito querer...

Meu destino me leva a conhecer o mundo...
Nem sempre com ele estou afinado...
Um eterno procurar...
Senda no viver...
Melhorar...

Procuro o amor em mim...
Sendo eu obra e autor...
Coloco nisso algum sentido...
Como erguer algo sem apoio...
Às vezes me afasto de tudo isso...
Mas não me entrego ao abandono...

Então de que lado é o céu...
Escolho o meu...
Minha história?
Eu que a conto...

Há dias que não tem chegado ainda...
E nas asas da esperança...
Volto a sonhar...

Me procuro nas veredas...
Porque não seja agora a minha hora...
Meu limite...
Essa estrada...
Sabe-se aonde vai dar...

A luz que agora vejo...
Ilumina os olhos meus...
Tal qual já fui espelho quebrado...
Hoje cura meu peito ferido e aberto...
Rompi as grades de ferro...
Cá mais não me encontro...

Sem estar comigo...
Ponho-me liberto...
Desse confinamento...
Chamado mundo.

Sandro Paschoal Nogueira

⁠A religião é uma prisão sem ter grades, que aprisionam aqueles que não aceitam que a salvação é um dom gratuito.

⁠Pandemia

Preso sem grades, sorrisos vendados.
O mundo mudou, o medo reinou.
Não posso senti-la, não devo beijá-la.
Sou um refém, não sou bandido.
Um Rei sem a sua Rainha.
Coração de um leão.
Sou coragem, paciência, cuidado e família.
Sou esperança, não estou sozinho.
Eu sou o pássaro que escolheu permanecer na gaiola aberta.
Sou o tubarão que se recusa a ir ao mar.
Tranquei todas as portas, mas as chaves estão todas lá!
Poupei meus amigos, nunca os esqueci!
Meu amor está em mim, não está comigo!
Sou o elefante esquecido.
A tartaruga que não sai do casco.
O escudo da família, sou resistência, eu sou essencial!
E assim, serei! Até o fim do abominável invisível.
Até que possamos ser eu e você novamente!
Meu amor, minha alegria, meu tudo!
O invisível pode até nos manter mascarados e distantes,
mas, nosso amor há de saber, que não irá transparecer.
E assim que estiver segura, meu coração será sua criatura.
E o seu ficará para sempre confortável, quente e seguro.

Eu posso ser boa mais eu tenho a mesma ética e justiça para botar atrás das grades então não mexa com o que não deve meu bem.

⁠Um pouco de poesia e vida
“Um dia minha sanidade foi aprisionada,
grades ocultas de civilizações, a história de ontem e hoje.
Embora uma mente massacrada.
O brio, anseio e orquestra da verdade velada.
Complexa vida, uma farofa de miojo.
Sim, entender o que se profana.
A cultura sedenta e arcaica.
A guerra sangrenta que diz santa.
Afegão, Etiópia, Sudão.
Enfim, infinidades, que machuca e massacra.
Minha gente, eu, Brasil.
Soldados isolados, povo sufocado.
O padrão aceitável, incriminar a sanidade.
Vender o caráter de forma covarde.
Refém, culpados, um bando voando sem rumo.
Oh seu Zé, bate o nível, a régua o prumo.
O tribunal que bate martelo é viciado no fumo.
Acende o fogaréu, a quem coloca o povo réu,
Sacerdote, ministros, intelectuais e escambau.
O povo no pau de arara, uma brincadeira infernal e banal.

Giovane Silva Santos

⁠Fantasia é uma história que por não ter forma real é condenada a passar a vida entre as grades do pensamento.