Frases sobre folhas

⁠Canção da Resistência

Nas folhas que dançam ao vento da manhã,
há um canto de força, antigo e protetor.
Cada raiz é uma memória e um poder,
que mantém viva a terra, mesmo ao anoitecer.

Resistir é o destino de quem ama a existência,
proteger, a missão que nunca tem fim.
A floresta, mãe e fortaleza verde,
abriga um povo que resiste ao massacre constante.

Sob o céu estrelado, os troncos fortes
contam histórias de lutas e de dor.
Na batalha por cada folha, cada pedaço de chão,
vive a resistência, o eterno coração.Enquanto houver terra, haverá proteção,
enquanto houver luta, haverá renovação.
E no ciclo infinito de vida e querer,
o povo resiste, mesmo após o massacre sofrer.

⁠100 Toneladas de Folhas de Arruda

pense positivo
e todas as guerras,
a exploração,
a opressão,
a fome,
a miséria,
as doenças
por falta de
assistência,
as mortes
por negligência,
a desumanidade
capitalista
que causa
isso tudo,
o desprezo
absoluto
pela fauna e flora,
a especulação
financeira
e o triturador
de almas dos
conglomerados,
os irreversíveis
impactos
ambientais,
o sofrimento
dos três bilhões
mais pobres,
a xenofobia,
o racismo,
o feminicídio,
a homofobia,
a transfobia
e é claro
o genocídio indígena,
desaparecerão.
a chave para o sucesso
está na positividade.

(Michel F.M. - Ensaio sobre a Distração - 29/10/23)

⁠Meu Caderno de Poesia

Em folhas gastas pelo tempo que passa,
Meu caderno guarda o que o peito abraça,
Palavras soltas, versos sem fim,
Histórias guardadas bem dentro de mim.

Cada página é um mundo secreto,
Onde o coração se faz mais discreto,
São linhas que contam sonhos e dores,
Guardando da vida seus dissabores.

Ali repousam meus dias vividos,
Em prosas, rimas, em sons contidos.
É um livro de memórias em segredo,
Que guarda o riso e também o medo.

No meu caderno, a vida é poesia,
É melodia, é calmaria,
E ao folhear suas páginas enfim,
Revivo o que há de mais doce em mim.

⁠Mudam as folhas no sopro do vento,
ciclos se vão no correr do tempo.
Cada fim é um recomeço,
um passo à frente, um novo apreço.

No caos, a vida se refaz,
em cada curva, um pouco de paz.
Somos onda, somos corrente,
mudando sempre, eternamente.

⁠Mostre a ela a luz e a noite: a luz para alimentar as folhas, e a noite para nutrir os sonhos.

⁠**A Transparência do Amor**

Neem toda história se desenrola como esperamos. Algumas folhas caem antes do tempo, e o vento muda a direção. Mas, ainda assim, acredito no amor. Não porque seja perfeito, mas porque é humano. Ele nos molda, nos ensina, e, mesmo nas cicatrizes, deixa marcas de algo maior que a dor.

Amar é um ato de coragem. É acreditar que, apesar dos desencontros, há uma verdade que permanece. Não carrego mágoa no peito, porque sei que o amor não foi quem me decepcionou. A imperfeição é nossa, mas a força de tentar outra vez é dele.

Hoje, caminho com a certeza de que o amor é mais forte que qualquer ferida. Ele é recomeço, é cura e é promessa de que a vida, mesmo em suas tempestades, sempre nos convida a amar de novo.

Os Filhos São as Folhas

Os filhos são folhas que se aventuram no vento. Parecem frágeis, mas guardam uma força que a gente subestima, até ver que resistem a tantas tempestades. Os pais, como galhos, são suporte; mesmo com medo de quebrar, mantêm-se firmes, entregando-se ao peso, ao balanço dos dias. E os avós, ah, esses são as raízes – profundos, invisíveis, segurando toda essa árvore de pé, nutrindo as folhas que nem sempre os enxergam.

Mas, como manter essa conexão quando o tempo insiste em afastar? Como preservar a origem, honrar o que veio antes? Talvez a resposta seja uma só: ensinando saudade. Saudade é uma memória com perfume, é presença quando não há mais presença. É o segredo que se passa de geração em geração para que nenhum galho se esqueça das raízes que o sustentam.

Ensinar saudade não é fácil. É uma arte, quase uma travessura. A gente ensina saudade pelos detalhes: no bolo que o neto aprende a fazer com a avó, no cheiro do café da manhã, no jeito de contar uma história ou de dobrar uma roupa. É a saudade que faz um filho se lembrar dos pais, dos avós, das histórias que o fazem sentir-se parte de algo maior. É ela que cria laços que o vento não leva.

Porque um dia as folhas voam para longe, e os galhos perdem o viço, mas as raízes permanecem. Estão fincadas, fundas, prendendo tudo o que é importante. Preservar a origem é deixar que a saudade faça o seu trabalho – que carregue o peso da história e espalhe o perfume da lembrança, sempre que o vento tentar arrancar nossas folhas.
✍🏼Sibéle Cristina Garcia
Encorajadora da Liberdade Feminina

Folhas não falam e nunca falham, mesmo secas e mortas dão vidas, são vivas, nas incontáveis multiplicações do seu gigantesco micro poderoso aliado ao solo, se molham com a chuva se secam com sol, espalham-se em montes e fileiras formando um mosaico natural. Folhas mortas são vidas, são vivas, são a essência da ciência na natureza.

⁠Neste triste adieu, as sombras do vazio se entrelaçam, como folhas de outono caídas, sem destino certo. A solidão, um espectro voraz, dança ao redor, enquanto a ansiedade tece uma teia implacável, sufocando a alma. No silêncio da ausência, percebo que a solidão mata lentamente, como um veneno sutil que se insinua nos recantos da existência. Que os ventos da vida levem consigo os ecos desvanecidos de um coração que agora bate solitário, em meio a uma sinfonia de memórias dolorosas. Adeus, como uma nota melancólica, ressoa na partitura da despedida, onde a esperança se despede, deixando apenas a melodia triste da saudade.

⁠estampa entre as folhas
o horizonte
e nele enxergo o vislumbre de tudo
o que poderíamos ser
e não somos
o que poderíamos ter
e não temos
o que poderíamos sonhar
e não sonhamos
entre a dor e o desespero
dos que gritam por clemência
e apenas recebem ausência
do inefável sentir
em seus braços vazios
encontram doloroso frio
e crenças de um possível
– porvir!

⁠VESTIDO DE PRIMAVERA



Dormes no gramado
E por entre as folhas do jardim,
Rosas alaranjadas
Se entrelaçam
Formando esse vestido de primavera
Que te cobres o corpo nu
Abraçado pela manhã
Em que um violinista
Te acorda
Com os acordes
Florais
De uma valsa
Que te faz sair dançando
E espalhando pelo jardim
De Vivaldi,
O perfume de notas
Do teu vestido de orquestra.



Antônio Gonçalves

Pequeno Pessoa com TDAH

Pequeno ser, inquieto e ágil, Teus pensamentos dançam como folhas ao vento. TDAH, um acrônimo que te envolve, Mas não te define por completo.

Teus olhos, curiosos e famintos, Exploram o mundo com sede de maravilhas. Cada detalhe, um convite à descoberta, Cada som, uma sinfonia de possibilidades.

Tuas mãos, inquietas e criativas, Traçam caminhos invisíveis no ar. O tempo, um conceito fugaz, Como as borboletas que voam em tua mente.

Pequeno viajante das estrelas, Teus pés mal tocam o chão. Aqui e ali, saltitas entre ideias, Como um cometa errante em busca de constelações.

Não te culpes pelas distrações, Pois nelas reside tua força. O TDAH, um turbilhão de sinapses, Uma dança de neurônios em festa.

E quando a quietude se faz necessária, Fecha os olhos e escuta o silêncio. Lá, entre os suspiros e os sonhos, Encontrarás a poesia que te habita.

Pequeno Pessoa com TDAH, Tu és um verso em movimento, Uma estrela cadente no céu da existência, E tua jornada é um poema em constante evolução.⁠

⁠"As folhas do Outono, já davam aquele tom frio, escuro e lúgubre, ao solo do pequeno cemitério da cidade.
Foram poucos, os que apareceram, é verdade.
Mas de pouco adiantava, a presença dos que o conhecia, naqueles momentos de infelicidade.
Alguns transeuntes, paravam para confirmar, se era mesmo realidade.
Uns suspiravam de alívio, por pensar, que a pequena cidade voltaria à sua normalidade.
Outros, vislumbravam o caixão do velho, ao longe, com um misto de desdém e curiosidade.
Houve, também, alguns sorrisos, como se tivessem se livrado de uma praga, livrado a cidade da insanidade.
Não houveram lágrimas, não houvera luto, o que se percebia, era uma certa felicidade.
Ao fitar o velho, em seu eterno descanso, notei um uma expressão de serenidade.
Como se realmente, pela primeira vez em séculos, após uma vida tão tribulada, em seu leito de morte, finalmente descansasse.
Fiquei sabendo, alguns anos mais tarde, que morrera com os seus trinta e três anos, embora, não aparentasse.
As mazelas da vida, a ausência daquela mulher, fizera com que o algoz e inexorável tempo, o maltratasse.
Ela, pelo contrário, era somente três anos mais nova que ele, tinha uma pele que daria inveja a qualquer anjo, parecia, ainda, permear a puberdade.
Seria pecado, até mesmo vislumbrá-la, resolveria com o próprio Deus, o homem impuro, que a tocasse.
Quando no enterro, ela fora vista na cidade, chorando como uma criança, em uma antiga esquina, embaixo de um ipê rosa, que devido a estação, a muito já perdera a sua folhagem.
Narraram-me, posteriori, que foram a seu socorro, tentando afastá-la do pranto, tentaram descobrir qual o mal, acometera à tal beldade.
Ela não quis dizer, enxugou as lágrimas e nunca mais fora vista arrabalde.
Encontrei-a, cantando uma canção melancólica, em um velho teatro, anos mais tarde.
Perguntei-a: '- Não tentarás ser feliz novamente? Ele não iria querer assim, acabarás como ele, mergulhada nas amarguras, nas lembranças, nessa cacimba de insanidade.'.
Ela fitou-me, com aquele negror de olhos, mergulhados em lágrimas, que ela lutava para que nenhuma, se derramasse.
Era inenarrável, o belo e atemorizador rubor, em sua face.
Embalada em tristeza, ela me disse: '- Já fui feliz, hoje, minha felicidade, está enterrada naquele cemitério, com um véu de folhagens; fui feliz naquele casebre, naquela cidade.
- Não valorizei a minha felicidade, abandonei-a, das mulheres, fui a mais covarde.
- Então Deus a levara de mim. Céus! Que maldade!
-Restara-me, apenas, a viuvidade.
- Infelizmente, agora é tarde.'.
Ela saiu aos tropeços e esbarrões; não a segui, não existem palavras de conforto, para a alma presa à uma vã realidade.
Mas ela estava certa, para o desalento de todo aquele que ama, tudo o que dissera, era a verdade.
Hoje, rogo aos céus, para que Deus, dê à alma do velho, descanso e serenidade.
Prostro-me de joelhos, para que Cristo, daquela bela moça, tenha piedade.
E ao cair da noite, me indago sempre: Os amantes jazem nos cemitérios; e os amores, aonde jazem?- EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, O Cemitério da Cidade

⁠In Peregrino
⁠§

Na primavera,
redescobrimos
as folhas
§

O que é puro
é também
passageiro
§

Peregrinos
de dantes
anos

⁠tentei evitar

eu já gastei todas as minhas folhas só pra evitar te namorar mais acho que não não vai funcionar porque eu sou vida bruta e não sei evitar eu tentei evitar eu tentei evitar.
eu só não sei jogar;;;;
;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;eu tentei evitar olhar pra você mas acabei te chamando pra um role eu tentei evitar teu olhar eu tentei evitar eu tentei mas.
o role foi no cinema nós já tinha o esquema romance era o tema eu tentei evitar te beijar eu tentei evitar eu tentei eu tentei evitar ser bruta te amar te beijar isso é bobeira brincadeira eu estou com medo mais só não sei se é cedo pra te amar meus segredos com você compartilhar minha vida boa com você vem ver viver comigo o sol é meu melhor amigo é tão bom estar contigo amigo amigo amigo amigo amigoooooooooooooooo

⁠A lua no brilho prateado paira respingando nas folhas de papel o cenário do êxtase fatal do amor que vejo as lembranças de uma vida passou
Mas ainda é tarde os raios solares se findando seus raios suaves tocam as folhas das árvores as sombras dançantes no chão ater parece ter sons com os sinos pendurados nos galhos balançam ao sabor do vento noturno encostando e sob a copa da árvores está ela cabelos loiros fios filhos do sol esvoaçam refletindo a luz lunar delindo a tarde um sonho encantado...
O amor chama do luar, entre as melodias dos sinos agudos o destino entrelaçando o tempo puxando os fios do carma e a sina vem guiado pelo som do sino a vida sob o dossel das folhas agitadas ela sorri pela felicidade de estar na fantasia entre mundos e chorar por não saber que o ouro a levou... (choro) os olhos brilhando, enquanto os sinos ecoam suavemente o mundo parece suspenso, como se o tempo tivesse parado para apreciar esse momento mágico.
A coreografia da luz silenciosa conexão inexplicável. Sob a árvore segredos que ninguém acreditaria, o vento noturno em um instante chega em harmonia e faz parte de um conto antigo existiu
A ternura ecoam e amanhã talvez ela acorda da película e a traga de volta
Que destino continue a tecer seus fios invisíveis uni esta alma poética

⁠No que sei e na tua certeza

as gotas de orvalho que caem das folhas

são como os rios de suor que escorrem

das colinas do teu corpo em noites de chuva.

⁠MURMÚRIOS DE AMOR

O versar ao cair das folhas pelo outono
suspiroso por tu, cheio de aflitivo canto
lastimando o afeto, de outrora encanto
como um cântico tortuoso sem entono
Ó rudeza de solidão seca no abandono
o ocaso entristece o verso com pranto
sentido, regado em lágrima, enquanto
tombam as folhas maçadas e sem tono

São suspiros que nascem de um jeito
e largam o coração apertado e estreito
nos versos tão choramingados na dor
Ó sensação! Este destino tão amolado
e o sentimento com o recordar fadado.
Faz murmurar saudades, de um amor!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
09 junho 2024, 16’02” – Araguari, MG

⁠"Aprendei o exemplo da Figueira: quando os Ramos ficam tenros e as folhas brotam, sabeis que a primavera está próxima. Também vós, quando virdes acontecer isso, sabei que está próximo, às portas. Eu vos asseguro que não passará esta geração antes que aconteça tudo isso. Céu e terra passarão, minhas palavras não passarão. Quanto ao dia e a hora ninguém os conhece. Nem os anjos no céu nem o Filho; só o Pai os conhece. Atenção! Estai despertos, porque não conheceis o dia nem a hora! É como um homem que, ao ausentar-se de sua casa, a confiou a seus servos, repartindo as tarefas, e encarregou o porteiro de vigiar. Assim, pois, vigiai, porque não sabeis quando vai chegar o dono da casa: ao anoitecer, ou à meia-noite, ou ao canto do galo ou de manhã; para que ao chegar de repente, não vos surpreenda adormecidos. O que vos digo, eu digo a todos: vigiai!"
Marcos 13,28-37

⁠"Na sinfonia das folhas ao vento, a vida se manifesta em um concerto de histórias atemporais."