Flor
Agora entendo porque você é minha flor, porque você faz fotossíntese produzindo o oxigênio para que eu possa respirar e a glicose para deixar minha vida mais doce.
Na beleza da flor,
no sorriso de uma criança,
no canto dos pássaros,
no olhar generoso de um (a) amigo(a)...
reconheço a presença
de uma força grandiosa,
que me faz sentir o quanto viver é precioso...
O JARDIM CIBERNÉTICO
A flor que plantei crescia e era uma flor neuro estática,
a qual conhecia as dores humanas, e discursava a flor eloquente, nos jardins, entre as ogivas de flores tão potentes
e cinéticas.
Seu cheiro era de metal e falripas de ferro....
E olhava-me a flor, que descobri sintética.
Suas orilhas revelavam suas faces distintas,
propagando em suas faces a dor de guerras funestas....
Ouviu-se nas grotas a orvalhada bélica,
Escuta-me então divina flor esquálida, e de visionária face e melopéia da inércia.
Cantai então, pura flor dos átomos....
Onde está o seu galardão?
Pois seu cântico de razão eminente,
nos jardins da nefasta flor renitente.....
Governais profana a dor que tanto emana,
eflúvio de um átomo que dilacera,
e desditosa é a flor vigorosa e impura.
De que vale a luta da flor aguerrida
nos jardins de tanta dor sofrida,
e de flores, de bruta seiva pura.
Beijar o vento por vezes refrigera a alma. Beijar a boca de um beija-flor faz nascer borboletas no estômago. Cair de um abismo é leve, se ele não tiver fim. O fim mata o corpo, come sua carne e vomita os despojos no mar.
Beijar a flor, sentir seu néctar: líquido açucarado. Tocar a madeira, perceber sua rusticidade e a macieis de suas farpas. A pele arrepia pela fala do vento: o vento fala, canta; as vezes grita. A voz do corpo se cala: o corpo tem voz, tem cheiro, tem feridas que cheiram mal; tem medo, tem paixões. O corpo tudo tem, tem até o seu próprio tempo. O tempo do corpo chega ao fim. A flor murcha sem seus beijos, sem seu hálito: ar, brisa que sai dos pulmões durante a expiração; exalação, emanação; cheiro da boca. O vento não mais grita, nem sopra; apenas se agita.
Empresta-me esssa flor;
Empresta-me o remédio para curar a dor;
Empresta-me um pouco do seu amor;
Empresta-me nunca o teu rancor;
Empresta-me o teu valor;
Empresta-me o teu coração e teu ardor ;
Tome as minhas palavras para ser um leitor;
Leias bem porque posso ser um bom escritor.
seja uma flor no coração...
seja despedida tanto adiei
torne se a unica da minha e espirito
viva um dia de cada vez
enumeras vezes até que dia sinta
a vontade que a vida seja simples
como um beija flor unido a sua alma...
em tantas mais te beijei com carinho e amor
numa sintonia sem fim,
o amor que tanto amor e desejo a cada momento,
até nos espaços em branco da minha vida,
está sempre numa expressão tão bela,
que na memoria a marcadores de texto,
como pode ser?
pois sim não por acaso que meu coração ainda bate
mesmo latente e velho escolhi parte da vida para te ter,
em cão da mente em muitos pensamentos perdidos
está sempre muito viva na minha alma meu amor.
SONHADORA
Eu; a primavera
Eu; arco-iris
Tenho sido quimera em flor
Serei flor de Lotus...
A flor de lotus rosa
Serei sabedoria...
A flor de Lotus branca
Serei pureza ...
A flor de lotus vermelha
Serei a graça e beleza...
Eu; o outono
Eu; Vésper
Tenho sido quimera em onda
Serei onda do Oceano...
A onda do oceano azul indico
Serei pensadora e melancólica...
A onda do oceano cinza atlântico
Serei agitada e confusa...
A onda do oceano verde pacifico
Serei calma e tranquila de paz infinita
Eu; o verão dia e noite
Eu; o ébano e marfim
Tenho sido quimera em forma de lua
Serei da lua...
A Lua Nova
Serei iluminada...
A Lua Cheia
Serei a fertilidade fartura....
A Lua Crescente
Serei a Quimera da Maturidade
Eu; o inverno chuva com trovão
Eu; só por precisão, pois falta vocação dessa quimera.
Tenho sido tudo, sou eu.
Sou a sonhadora.
De fases e fases e fases......
É disso que sou feita: saudade. Como uma flor arrancada de um jardim e que chora no copo d’água sentindo falta da terra. Assim, só saudade, inteira. Como quem viu uma criança passando frio na praça e deu a ela seu casaco preferido e agora sente um apertozinho no coração, apesar de ter feito a coisa certa. Uma saudade apertada daquelas que pairam no ar nos aeroportos e que mancham cartas com pesadas lágrimas. É disso que sou feita: a única dor que o tempo não cura, só faz aumentar. Dor que não cura nem com remédio caseiro. É preciso presença pra sarar! E ainda assim, a ferida sempre acaba aberta de novo. É frágil, delicada, como planta que só abre à noite. Não pode sentir frio novamente, que já estica as pétalas e desabrocha num segundo. Típico sentimento que adora atacar no fim do dia, quando só o relógio e a frigideira fazem barulho na cozinha. Dorzinha que incomoda como pedra no sapato. Uma pedra que aumenta a cada dia. É disso que sou feita: metade saudade.
A outra metade? Bem, também sinto falta dela.
É como um raio de sorrisos, é como uma flor com espinho que não machuca, tem seu lado amargo, mas o seu lado doce que lhe transforma, a quem duvide que exista amor e as duvidas são para aqueles que não têm sentimento.
A poesia que brota da flor em uma noite qualquer, atingindo corações e ensinando a amar.
Fazendo do ódio liberdade.
A poesia que me diz verdades
e que me faz acreditar na beleza
da solidão.
Se queres encontrar-me
Siga meu cheiro
Sou rosa machucada,
Ferida,
Flor jogada ao vento
Pisada
Sem graça
Sem riso,
Desfolhastes meus sonhos
Feristes minha alma.
Se queres de mim saber
Me cace entre as flores.
