Escrevo

Quando escrevo, não espero impressionar os olhos de quem lê; antes, o meu anseio é despejar pra fora da minha alma todo o infinito de emoções, sentimentos e tudo de mais meu que existe dentro dela.

Poema do ansioso (c)

O poema que escrevo
é sempre o próximo
que tributo à este.
Sinto o que é próximo
e nunca este.

O poema que escrevo
é sempre o próximo
e na fôrma este.
Pois que será o próximo
senão este?

Eu não escrevo para dizer o que sinto, mas para compreender tudo que vivo e que a inocência da minha alma julga.

Lê no meu silêncio as palavras que não te escrevo, meu bem. Lê com doçura, com os olhos de quem ama, não faz conta da confusão, veja-a com olhos grossos, e afina a óptica ao vislumbrar as coisas boas, que são só tuas.

Eu escrevo muito, alias escrevo mais do que falo diariamente. Faz bem pra alma, pro cérebro, temos tempo pra pensar antes de escrever, já quando falamos o único tempo que nos resta pra pensar é depois daquilo tudo que já foi dito. O que dificilmente não é um erro.

Te escrevo essa ultima mensagem meu bem, para me despedir, porém, não de você querido. Mas do meu amor por você. É difícil colocar em palavras algo que jamais senti antes, e algo que ainda está aqui dentro. Estrada difícil esse meu amor percorreu, cheio de magoas e decepções, mas tão forte era esse amor que sobreviveu e não o abandonou um minuto se quer, a recompensa era chegar até você, te ver, mesmo que fosse só por alguns minutos. Onde você se enfiou que nunca lhe encontrei? As esperanças eram tantas, te ver de repente em uma dessas esquinas, esbarrar sem querer em uma rua deserta feita de solidão. Oh Deus.. ESSE SILÊNCIO ME TORTURA, por isso meu amor decidiu partir para longe, tentou-lhe tantas vezes avisar que essa era a pior das piores opções, ameaçou tantas vezes fugir dessa tristeza profunda de não lhe ter, mas nada adiantou, você seguiu, seguiu sem mim e assim permanece até hoje. Gritou dezenas de vezes que só restaria um corpo vazio e uma alma entristecida, sem esperanças, sem querer novamente ser preenchida por esse fulano que só a desgraçou, como outros também fizeram. E você seguiu como se nunca tivesse me conhecido. Esse triste amor já fez suas malas de esparadrapos e foi-se embora, na intenção de nunca mais voltar para esse meu corpo que por tanto tempo se abrigou, deixando-me apenas vazio e lembranças de tanta esperança que me transbordava. Eu sei fui uma tonta! Sei que nada me salvaria, nem você, meu amor, mas quem diria. Deu adeus aquele amor que não correspondido se entristeceu e resolveu partir para longe, tão longe que se perdeu, para que não pudesse voltar jamais. Percebo agora que só me restaram resíduos dessa longa história nunca vivida por nós. Pode ir Gabriela! Te deixarei e paz Gabriela! Era isso que querias para você Gabriela ? Foi com isso que tanto sonhou ? ..... Gabriela ?

Carta em verso

Confesso que estou é com preguiça
de escrever carta bonita.

Então escrevo versos
rimados
ou não.

Os versos
são puros,
são bons.
Com eles me expresso
sem pressa ou aflição.

Não me preocupo com parágrafos
ou com pontuação

E é por isso que escrevo esses versos
modestos...
Confesso que estou é com preguiça
de escrever carta bonita.

Quando eu escrevo algo realmente plausível, estava pensando em você. Ou em como eu gosto de ser somente sua. Sim, eu nasci pra ser sua. Incrível não acreditar em destino quando se sente o que eu estou sentindo.

Para que realmente escrevo? Para mostrar o penso, o que sou? Ou para tentar compreender melhor meus sentimentos?

Sendo homem, quando amo escrevo.
Sendo poeta, amo quando escrevo.
Sendo ambos, quando amo?

Cara, escrevo o que eu sinto, ou nada que sinto...

Quando escrevo, torno imortal meus pensamentos.

Escrevo o que penso e penso o que escrevo.

VEJA aquilo que NÃO MOSTRO.
OUÇA o que eu NÃO DIGO.
LEIA o que eu NÃO ESCREVO.

E se nada disso funcionar, experimente encarar o meu olhar. Ele nunca esconde tudo que você quer saber.

As vezes escrevo sobre a tristeza... Esperando assim, me esvaziar um pouco dela.

Me sinto bem quando escrevo.Não vejo um monólogo,mas sim um diálogo entre os pensamentos de um eu-lírico e suas palavras.

Escrevo tantas coisas a meu respeito, que quando eu morrer, alguem vai ler e dizer: ele era louco

Escrevo para você todas as noites, tentando expressar o que sinto em palavras, já pedi a ajuda de poetas mortos, mas parece que nem eles têm palavras para eu descrever meus sentimentos. Nenhuma carta que escrevo faz sentindo eu começo com céu e termino com inferno, um inferno de sentimentos reprimidos e platônicos, dos quais você nunca notou e outros que você simplesmente ignorou e assim como os poetas mortos vou escrevendo com a esperança de que um dia você perceba e possa ler minhas cartas de amor sem pé nem cabeça.

E eu escrevo pra salvar-me de mim mesma.Escrevo pra fugir da mesmice que é a solidão.Escrevo porque amo,amo verbalizar o que sinto e esparramar em poças silábicas todos os meus sentimentos.Escrevo pra compartilhar aquilo que sou e o que ainda vou ser nessa transição periódica da vida.Porque nada é pra sempre,embora as palavras tenham o poder de eternizar.

Então talvez seja isso, sentado, nessa inquietação que não me deixa concentrar em nada, escrevo:

Você faz algum sentido em minha vida? Você faz parte de meus planos e das minhas metas?

A resposta, obviamente, seria "não". Não seria ofensa, nem desgosto, nem mudança de opinião. É tudo tão novo, entenda, que não posso te dizer que você estava em meus planos. Não estava. E aconteceu, não foi? E surgiu, e o sentimento pode-se dizer, se não for ingenuidade de minha (ou de sua) parte, se desenvolveu. Não sei explicar, não sei o que dizer.

Consigo eu, bobo, parar de escrever? clamo ad te domine.