Escrever uma carta a uma Criança

Vou escrever apenas mais algum texto bobo que criarei agora para não te deixar dormir sem mim, mas não porque é preciso de lembranças de nós dois para sonhar mim desejando, pois já existo em você e você em mim.
Estava seriamente pensando em escrever algo engraçado, romântico e sincero, entretanto pensei que seu sorriso é o ponto de partida do meu dia mesmo quando não o vejo pela manhã.
O romantismo que às vezes parece está escondido através do muro do orgulho decidiu-se então quebrar as barreiras pra dizer que te amo.
Como se não bastasse preciso ser sincero, mas como ?!
Sendo alguém que ama uma mulher linda, que o fez crescer como homem e se fortaleceu.
O mais importante é que as memórias que guardamos são escritas com letras de sangue puro que o amor doou e as páginas arrancadas de uma árvore que fica no quintal do céu.
Doravante irei te amar mais e constante será nós dois no mundo dos amores.

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O gosto de escrever poesia
Enchendo o meu pensamento
A minha boca de ti
O teu nome
Vive nos meus lábios
Tão cruel é a noite
Que me vê chorar
O teu sabor
vive na minha boca.
Tão cruel é o dia
Que tem conhecimento de causa
Se beijares os meus lábios
Tu vais encontrar o teu nome.
Na minha boca.
A noite será dia, o dia será noite
Dançaremos os dois entre versos.
Onde acariciaremos as letras
Do desejo em cada linha
Escrevemos na nossa pele cada palavra.
De amor que atravessa a vida dos nossos sonhos
Para sentir o calor dos nossos braços
Dormir juntos, simplesmente juntos, agarrados.!!

Estou aqui sentado almoçando na praça de alimentação e resolvi escrever a msg de todos os dias que sempre mando mas as vezes esqueço ou fico sem idéia do que escrever.
Volto a dizer: sei que sou mega incompreensivo e que nunca entendo esse seu jeito de ser e muitas das vezes entramos em brigas desnecessárias, mas, quero que saiba sempre do fundo do meu coração que eu amo muito vc e jamais farei ou faria algo que lhe magoe. Só te peço que me ame verdadeiramente e se algum dia esse seu amor por mim diminuir ou por azar do destino uma outra pessoa surgir em sua vida, seja verdadeiro comigo e me magoe, me entristecer, me mate ou sei lá o que tiver que fazer, mas, faça me dizendo a verdade., só isso que lhe peço.
Sou verdadeiramente muito grato a Deus por ter colocado vc em minha vida, pois com vc me sinto verdadeiramente feliz, me sinto realizado em ter alguém que realmente compreenda os meus sentimentos, que compreende as minhas incompreensões e que me dá todo o apoio e me dá a certeza de que jamais irá desistir de mim por eu ser assim.
Obrigado por tudo e por me amar... Te Amo! <3 <3

Não posso descansar sem escrever;
sem reviver o passado ilustre
e criar o futuro prometido,
mesmo sendo tido como algo severamente proibido, reservo a mim, a vontade de cantar, o poder de opinar e talvez até mesmo de a encantar,
Sua forma etérea transforma-se em pura vontade férrea,
criando em sua mente a principal bactéria, que faz todos diante dela, pensar,
criar,
exterminar.

FELICIDADE DE ESCREVER

Sempre que escrevo
É a vida que tento embelezar
Na clareza do dia
Com o coração a palpitar
Já me decidi
Na condição de mulher
Tendo a luz a florescer
Na certeza do amanhecer

Sempre que escrevo
É a solução que tento resolver
Acreditando na força do mundo a se mover
Na palma da mão a sorte
Em rumo ao Norte
Na imaginação de ser

Sempre que escrevo
Tento ocupar o tempo
Tentando algo esclarecer
E no final poder dizer
Sou poeta

"ANALISE"

O poeta não sente dor mas finge que sente
Ao escrever rouba a dor e o amor que não sente
Não analise o que escrevo, por favor
Escrevo, simplesmente por escrever, este prazer de escrever
Um prazer tão elevado, não para editar ou para o exibir
Apenas só pelo simples prazer de escrever
Afinal escrever um poema é gerar um filho parido com amor e dor.
Escrever pelo prazer da escrita, o poeta não sente dor
Mas finge que sente ao escrever a dor e o amor que não sente.!

"TALVEZ, TALVEZ"

Talvez deixe de escrever
Afinal a minha escrita é uma bosta
Poemas tantas vezes feitos de defeitos comuns
Desencontrados, desconexos
Fortaleza solitária, hábito de peito aflito
Pensamentos saudosos
Tempestades de granizo consentidas
Que tristes os gemidos penetrantes
Entranhas frias repartidas
Claros desenganos, certezas de extrema tristeza
Sofreu bravas aventuras
Mágoas minhas, olhos meus, entre os espinhos
Passos dados nas duras serras
Donde habita a maior fraqueza
Alma minha, corpo teu
Esperança esquecida, escritos tão meus!

Da planície das coisas por escrever...

Da planície das coisas por escrever nasceu um lírio
sem trono
sem tecto
sem espelhado afeto.
Nasceu parido do ventre dos lamentos e gemidos,
dos ruídos derrotados e vencidos das cigarras.
Nasceu cuspido na cara desmaiada das palavras
cruas. Maltratadas.

Da serra elevada aqui ao lado
rebolam-se nervos cardados de memórias
num rosto moreno, a navegar-se em moradas de charcos.
Barcos áureos sem rumo, sem velas, velejam-se
ao som da voz cantada.
Da voz que, cansada de si, pranta,
em longínqua estrada.

Perco-me entre o plano e o composto.
Rebusco a chama distante do teu corpo,
a lava adormecida na noite do enigma.

Busco um momento
na seiva cálida do teu gosto
na saliva lenta da renuncia a escorrer-se aberta
na esteira pálida da palavra.
Num adeus distante de gestos gastos e repetidos,
no tédio déspota dos sentidos.

Na planície acerada dos trigais,
não te encontro nem sequer me encontro mais.

Mergulho no charco pardacento, o verbo,
a palavra, o sentimento.
Na boca bafiosa sinto gelo, moribunda rosa.
No estômago o soco, o invólucro transparente do nada.
Sopra da serra um mundo agreste,
que me veste do fim e me despe do começo de mim.

Da planície das coisas por escrever,
das coisas por viver, nasceu um lírio nado-morto
a pontear de roxo um espaço devoluto de oco.

Ao longe, na boca do mar, nasce agora o Sol-posto.

Eu Sei O Que Eu Quero por Saik

O que que eu posso escrever? Não sei nem o que estou pensado
Como eu posso transformar isso em poesia?
Eu perdi o trampo. um possível amor,o entusiasmo que eu estava cultivando
Como sempre tudo acabou de um jeito que eu não queria

Eu como sempre estrago tudo, e continuo perdido sem ter pra onde ir
Devia é passar a ser mudo, quem sabe assim teria mais motivos pra sorrir
Já não aguento mais esse peso que é ser eu, como se isso fosse difícil...
Está tudo bem e normal, mas eu, me sinto à beira de um precipício...

Já não sei mais o que eu sinto, já não sei mais o que eu quero
Com minha erva e meu vinho tinto, dias melhores é o que eu espero
Queria não querer nada, mas nem isso que eu queria, eu quero
Mas pra hoje o que resta é um caos de sensações,
Pensamentos em conflitos com antigas emoções
Por que eu quase te adoro, quase te venero

SONHO DESFEITO

Às vezes não sei o que escrever
Mas, pouco a pouco, no meio do silêncio
Ou do imenso barulho cá de casa as palavras saem.
Começo por escrever que muitas vezes....
Não adianta correr atrás de um sonho
Quando há aberrações que acabam com os nossos sonhos
Seja o que for que a vida tenha reservado para mim
Vou continuar o meu caminho e a sonhar sempre
Mesmo quando as aberrações se cruzam connosco
Sem dinheiro não se faz nada infelizmente
Onde tudo se compra, tudo se paga
A vontade não passa
E a ansiedade que nos consome vai mais calma
Evaporada paciência
Traz ausência de uma estratégia forte
De uma intolerante resistência, em momentos de magia
Pensamento forte de sonhos escritos em palavras
Nunca... nunca deixe o seu sonho morrer
Mesmo que não tenha dinheiro para o concretizar
Sonhar é viver, viver é simplesmente sonhar!

SONETO AO POETA


Escrever?!... É ainda uma aventura desnecessária
que eu poderia substituir por qualquer outra mortalha.
Rabiscar palavras fingidas, que nada significam em
sua abrangência interpretada ao entendimento de ninguém.

Qual a razão deste culto clichê? O porquê da adorável função
dos sentidos impostos em entrelinhas que palpitam no coração?...
E quanto à transmissão da mensagem duramente planejada
e a necessidade de versificar estas palavras calejadas?...

Mas que é do suor escorrido que se desenham as belas letras,
as palavras – incógnitas desvendáveis –, e o sabor é diário;
o cotidiano que é indispensável ao bom gosto dos literários.

Pois as palavras não morrem, nem viram veredas.
Revivem-se a cada página virada, a cada minuto perdido;
escrever é dom da alma – que faz sorrir ao aflito.

Poderia escrever um livro narrando os bons momentos que juntos passamo.
Você apareceu em minha vida e tomou conta dela e a transformou em alegria.
Virei novamente um menino,pulei e sorrimos muito juntos.
fiz dos meus momentos os teus, onde me entreguei de corpo e alma.
meus sonhos mais felizes viraram realidade.
hoje estás longe e só me resta a saudade.
Posso não mais te amar,
porém em meu coração
você jamais sairá.

As vezes temos a chance de escrever as melhores histórias de amor, e nem sempre percebemos que por coisas bobas perdemos nossas histórias... E você segura com toda sua força essa história, mas em vão você assiste esse amor acabando como um por-de-sol. O que fazer quando você tem um desamor? Se as lembranças do passado eram boas e teu sentimento continua? Mas se o presente não é mais como no passado,o que sobra para amar? Se a conclusão for desistir desse amor, terás encontrado um desamor... E tudo que fizeres para esquecer e apagar será em vão, pois o amor sempre estará presente. Por isso para evitar um desamor cuibe bem do seu amor. Porque na vida tudo passa! Histórias de amor começam e terminam todos os dias... Milhares de corações se perdem e desaparecem, tornam-se apenas estrelas no céu.
Então, cuide do seu amor pq nem sempre temos uma segunda chance de fazer o certo.

Eu queria escrever um poema simples
Que falasse um pouquinho só
De coisas que a gente, normalmente
Tem deixado sempre de lado
Eu queria dizer coisas
Que te fizessem perceber
Ou que talvez me acordassem
E fizessem olhar
Pro ar
Pro Mar
Olhar para o Céu
Parar de olhar somente
Para as coisas que definitivamente
Não valem
Por mais que, de repente
Me calem
E que mais tarde
Olhando direito
Não convencem
Muito menos
Impressionam
Pois, na verdade
Nada me impressiona tanto
Quanto os raios do Sol
A fugir por detrás das nuvens
Irradiando Luz prateada
Eu queria só saber
Por que é que não consigo
Te convencer
Por que é que você
Olha, ouve... diz que pensa
Faz cara de paisagem
Mas nunca, porém
Entende nada
Continua vivendo ensimesmada
Parada, julgando o que não viu
Chorando o que não sentiu e nem viveu
Por que é que eu não consigo
Num simples poema simples
Fazer-te entender
As coisas que digo?

As letras da máquina de escrever escrevem por mim. Nesse momento sou um tolo, pensando como será tudo depois de tudo.
Talvez eu seja reconhecido por meus textos, me farão melhor do que eu realmente era. Talvez me olhem com pena por ter sido tão solitário. Do menino que escrevia pela primeira vez em um jornal, com 18 anos. Talvez lembrem do menino que fumava. Do menino que bebia. As feições tristes serão os marcos. Os raros sorrisos também. Talvez eu tenha sido tão pouco, que ninguém se lembrará. Talvez lembrarei de tão pouco antes de ir. Talvez do bêbado, mais uma vez. Lembrarão que nunca recusei uma cerveja. Recusei tantos sorrisos... Meus pulmões doem. Minha respiração não é mais tão fácil.
Hoje recordo que tive um pai. Ele fez um trato com sua esposa. Quem morresse primeiro, seria enterrado com uma caixa de fósforos no bolso. Ele fumou, bebeu, deixou saudade nos que o amavam... Senhor, como eu o amava...
A vida me mostrou tanto sobre a morte, que o romantismo se encontra numa caixa de fósforos. Realmente posso ser reconhecido por muitas pessoas. Mas se eu for amado por uma, viverei eternamente.

O que proucuras aqui?
essa noite não gastei mais folhas de papéis, está noite resolvi escrever sobre min, sobre como sou tão mais feliz sem você aqui, você quê me perturba tanto, com sua voz doce no telefone, seu olhar excitante, seu toque carinhoso, tudo isso não me faz falta, na verdade passei a odiar as noites de sábado, e quando me lembro de você começo a escrever, palavras e palavras, que resultar em outra poesia feita para você, graças a Deu! Hoje é sexta, estou a escrever aqui, sobre min enquanto sábado não vem.

Estas páginas em branco
Que acabastes de escrever,
Foram arvores outrora
Que tiveram que morrer.


Também nossos neurônios
Que acabas de dar um nó!
Por mais dias ou menos dias
Também virarão pó...

O que tem a ousadia
De nunca mais se acabar.
É a tua poesia...
Neste teu filosofar!

Posso parecer jovem demais para falar sobre amor, só que estou aqui para escrever coisas que eu aprendi, com o ele, sobre o ele e coisas que ele me fez aprender sem querer. Uma dessas lições é que o este sentimento literalmente não escolhe idade para chegar de verdade.
Sempre sonhei com histórias de românticas, desde pequena. Por isso nunca disse não pra nenhuma forma de afeto, feminina ou masculina. Infelizmente fui feita para sofrer por homens, meus relacionamentos com mulheres sempre foram bons, mas sempre as deixei por homens, por histórias com eles.
Todos os meus amores foram mais velhos, nunca me encantei por alguém da mesma idade que eu de forma que pudesse falar que era amor, senti atração, gostei do papo ou da personalidade mas nunca os amei.
Ouvi uma vez que amor é só um vez, mas quando a gente está gostando muito de uma pessoa começamos a acreditar que é amor.
Já me apaixonei por homens casados e por caras que namoravam, já fui amante deles e mesmo sem querer estar no lugar de suas mulheres, gostava de estar com eles.
Eu já fiz e tive histórias que hoje eu sinto vergonha, saudade, ódio, graça, tristeza, felicidade, repulsa e o pior... Orgulho!
Senti orgulho por me apaixonar por um canalha, dos melhores. Saudade senti de um amor a distância, mesmo não correspondido. Já senti vergonha de fazer de tudo por outro, mesmo sabendo que ele só me usava. Já senti ódio de me apaixonar por dois ao mesmo tempo. Já me apaixonei pelas risadas, piadas e caretas de um qualquer. Me apaixonei e nessa paixão só sofri e gostava mesmo assim. Senti repulsa em todos eles por ter achado que era amor. Todas as vezes jurei que eram os homens de minha vida. Mesmo chorando todas as noites, ao ver eles eu sorria.
Quis fugir com cada um deles, mas nunca pensei em me casar, em ter filhos, em ter uma família. Estranho não é?
Me apaixonei por 2 horas, 8 dias, 1 semana, 6 meses, 1 ano, 4 anos... Então eu conheci ele...
No começo achei que seria como todos os meus outros inúmeros amores. Achei que ele faria comigo o que fizeram tantas vezes. Achei que ele seria como todos os outros, mas não.
Ele foi o primeiro a me fazer pensar em um "para sempre", pensar em filhos, em casamento, em família. Foi o primeiro a me amar e a lutar por mim. Foi o primeiro que não me fez ter que imaginar motivos pra amá-lo, ele simplesmente era todo o motivo.
Ele sorrio pra mim e me perguntou onde eu morava. Me fez sentir pela primeira vez amor sem perceber. Eu já não queria gostar de mais ninguém quando ele surgiu na minha vida. Quando ele me descobriu. E quando eu descobri que o amava, era tarde demais. Mas eu fiz por ele e pelo nosso amor a mesma coisa que ele fez, fui atrás.
Ele mexeu comigo, me mudo, me viciou nele. O problema é que eu amei ele bem mais que á mim. Fiz dele parte da minha vida, minha vida, meu sangue e meu coração.
Eu faço por ele o que ele me permite fazer. E ele faz por mim e comigo tudo o que ele quer. Eu deixo e deixaria de novo.

Amo a vida, um presente de Deus.
Desejo ser melhor que ontem.
Gosto de escrever sobre meus silêncios.
Gosto de ser surpreendido,
e quebrar a falsa impressão que sei muita coisa.
Minha mente é um universo, minha vida é uma história.
Sou fascinado quando meu universo cruza o seu,
e quando você faz parte dessa história que estou escrevendo,
a cada dia, desse vida que amo, presente de Deus. Igor Brito Leão

Escrevo, porque gosto de escrever
Não quer dizer que estou triste ou radiante de alegria
Escrevo o que vem a cabeça e o coração irradia
São apenas palavras, talvez verdades inconscientes
Escrevo o que sai da mente

Carente, quem sabe!
Coisas que só quem tem um coração pulsante sente
Desejos aflorados de uma alma que pressente
Alma, corpo e coração
De alguém que é louco por gente