Escrever uma carta a uma Criança

Não gosto de escrever o que penso, mas amo falar de tudo que eu sinto, não é bom a gente falar para mexer com a mente das pessoas, mas sim falar para tocar profundamente no coração, de tudo que eu falo, o que eu mais amo é falar de Deus, pois é uma palavra pequena, mas seu significado é infinito, o seu amor é verdadeiro, e Ele acalma qualquer coração!

As vezes em vez de escrever belas palavras eu me sinto amargurado e com uma dor que me corroê por dentro, não sei distinguir se é saudades, arrependimento ou qualquer outra coisa ruim, sei que dói tanto que as lagrimas que deveriam sair não saem e eu engulo cada uma delas e sorrio, por que por mais que doa minha fé é grande e ainda tento acreditar que a uma esperança!

O que dizer hoje? ops! escrever...bom as vezes a forma com a qual nos comunicamos deixamos as pessoas acharem de nós o que elas querem, como chata, arrogante, insensível, prepotente, mas eu tomo uma posição bem cômoda para mim, ou seja, desde de que não me agridam, o que pensam a meu respeito não me interessa, quando eu gosto é para valer, quando eu não gosto, não dou a minia chance para que a situação mude, oras! convenhamos, porque motivo tenho que aguentar ou suportar gente chata? eu não problema algum comigo, agora se certas pessoas acham ou confunde que franqueza é ser grosseira? sinto muito meu bem, não suporta escutar a verdade? se mate! pois isso provavelmente vai lhe deixar muito doente, logo lhe dou um lembrança, " meu sincero desprezo"

Resolvi tirar proveito da minha dor. Resolvi voltar a escrever por mais que isso me doa. Dói mexer nessa bagunça que é meu coração, colocar tanta lágrima pra fora, revirar sentimentos e medos antigos, mas eu sabia que deveria fazer isso alguma hora. Demorou até que eu criasse coragem de pegar no lápis e arrancar um papel de um caderno qualquer de novo. Logo eu que sempre encontrei meu refúgio na escrita. Logo eu que pegava um papel todas as vezes que as lágrimas caiam.

Em plena madrugada e me pego pensando em você, nem sei o que escrever, sigo somente meu coração, ele é enganoso mais é cheio de razão, quando a gente ama não existe mais segredos, quero revelar para você todos os meus desejos, olha para o céu e tente me achar e você perceberá que no seu pensamento irá me encontrar.

Amo escrever... sou uma menina de gostos e versos. Um pouco ladra, eu diria. Por que? Roubo histórias, bordo palavras, costuro sonhos, desato pensamentos. Coisas de quem escreve. Esta noite roubei um. Quem convive comigo tem que entender que, vez em sempre, algo será tomado por mim, sem dó. Como fada, bruxa ou anjo me aproprio indevidamente de vidas e falas. Mas por favor, não leve a mal se por ventura algum dia o seu sossego for passear junto comigo, é que adoro roubar sonhos para viajar! Busco intensamente pescar sonhos. Sonhos de sermos melhores aos outros, sonhos de amarmos mais, sonhos de sabermos perdoar mais, sonhos de não dilacerarmos o coração do próximo, sonhos de falarmos o que o outro precisa ouvir, sonhos de orarmos mais.... e assim jogo a minha rede e vou pescando.... quem sabe um dia eles veem ao meu MAR?

Escrever, para mim, é um ato físico, carnal. Quem me conhece sabe a literalidade com que escrevo. Eu sou o que escrevo. E não é uma imagem retórica. Eu sinto como se cada palavra, escrita dentro do meu corpo com sangue, fluídos, nervos, fosse de sangue, fluídos, nervos. Quando o texto vira palavra escrita, código na tela de um computador, continua sendo carne minha. Sinto dor física, real e concreta, nesse parto.

Eu queria escrever uma história para que um dia eu pode-se falar, falar de coisas bonitas que iriam mim fazer sonhar, sonhar em um lugar perfeito onde eu teria uma vista pro mar, sonhar com as coisas da vida que mim fariam flutuar, sonhar com aquele casal que um dia mim fez chorar, já sonhei com coisas que jamias saberei o porque, apenas sonhei

Eu gosto de escrever sabe? Eu gosto muito de escrever, as palavras são meu refúgio sempre, de tudo. E uma coisa que eu reparo é que sempre que eu termino de escrever seja um texto ou uma frase, quando eu leio eu lembro de você. Eu conversei com a minha mãe sobre isso e mostrei pra ela alguns textos meus, e eu tive uma surpresa quando ela me disse que se lembrava do meu pai quando lia eles.. Então eu quis mostrar pra mais pessoas e todas elas me responderem que quando liam eles, se lembravam das pessoas que amavam, não que eu já não soubesse, mas eu tive certeza: não importa por quais caminhos eu ande, eu sempre vou voltar para o meu porto seguro. Uma metáfora.. ah, eu amo metáforas também. Já ouviu aquela "a gente acorda pra vida, mas não quer sair da cama"? é uma das minhas preferidas, porque na verdade é isso que acontece, a gente sabe qual a real situação do momento, mas prefere fingir que nada está acontecendo, confesso que já fiz mutas vezes isso. Mas eu estava te contando como tudo me leva de volta pra você, não é? Ah não... droga, o motivo principal desse texto era falar de amor, mas olha eu novamente falando de você. Ainda dá tempo de corrigir? Vamos falar de felicidade então! Eu queria usar uma frase feita aqui, porque eu acho que ela se enquadra "a felicidade é como uma borboleta, quando você menos espera, ela pousa no seu ombro." Vou te contar uma coisa: eu tenho medo de borboleta... então será por isso que a felicidade não chega até mim? Te conheço, sei que você não tem medo de borboletas e que a felicidade está sempre ao seu redor, opa, as borboletas estão... Confuso? Um pouco, a felicidade é assim, composta de altos e baixos, momentos felizes e tristes.. Sim, tristes! Você deve estar me achando meio louca por achar que momentos tristes fazem parte da felicidade, mas fazem meu amor, já ouviu que pra ver o arco-iris é necessário atravessar a chuva? E pra chuva felizmente você tem duas opções: aprendar a dançar na chuva ou esperar o tempo abrir de novo. Não vai desperdiçar uma boa dança, não é? Olha só, eu de novo falando de você... bom, meu objetivo foi alcançando, eu queria falar um pouco sobre o amor e a felicidade, e eu consegui, porque eu falei de você, e você é capaz de englobar os dois dentro de você! Escrever é uma enorme paixão, mas você, ah, você com certeza também está entre uma delas! Eu amo você!

Eu poderia escrever 100 livros de falando da tua beleza, mais 100 só do teu sorriso, eu poderia escrever 200 músicas em tua homenagem, eu poderia escrever e dirigir 300 filme narrando tua linda história, eu poderia te mandar 400 buquês de rosas brancas, eu poderia dizer eu te amo até ficar sem voz, eu poderia passar minha vida inteira andando ao teu lado, eu poderia fazer 1000 coisas por vc, mas, uq eu não poderia fazer, é tirar vc do meu coração.

Escrever não é uma tarefa inacabada. Independente da conquista de leitores, da crítica, da obscuridade, ou mesmo do sucesso e grande popularidade literária, escrever é uma arte plena, não sendo escrava de outro processo, o de leitura, mas sendo o lindo e completo fruto de uma alma que não se conteve.

Alguém disse que todo homem, deve: “Plantar uma árvore, escrever um livro e ter um filho”. Bem! Já plantei árvore, jardim e tenho filhos. Quanto ao livro... Se juntar todas as besteiras que andei escrevendo por ai, durante esses últimos 30 anos. Com jeitinho, sai um livrinho. Portanto, já cumpri com meu dever; posso ir né?

Meu amor, mais do que qualquer coisa hoje,eu quis te escrever. Quero, mais do que quero, anseio, necessito escrever o que sinto, o que sufoco mas não demonstro, o que me rói e não me destrói por completo, o que se passa nessa confusão que é minha cabeça. A primeira carta foi de amor, a segunda de saudades e essa terceira eu intitulo de "dúvida". São tantas as dúvidas que nos cercam, não é mesmo? Como posso saber se o seu amor não é de papel, que pode se desfazer com a primeira tempestade ou ir embora com a ventania? Como confiar em você de novo?

E quando se tem a mania de escrever, é assim: transformamos dores, alegrias, tristezas, sentires variados, em letras, palavras que formam frases. Algumas curtas, outras nem tanto. Mas, que muitas vezes, saem como/ ou no lugar das lágrimas, das dores que costumam, pela sensibilidade exagerada, serem igualmente exageradas, intensas. E transbordantes. Mas igualmente são sentidos os sentires de felicidade. E igualmente saem interpretando os sorrisos, ecoando as gargalhadas!! Em letras que se juntam, e formam palavras, que em sequencia, viram frases, textos. E assim, nos aliviamos, nos expressamos e compartilhamos o que acontece aqui fora, e nos atinge aqui dentro!

" E já que não foi como era pra ser, voltarei ao ponto de incio, não irei mais tentar escrever uma história a dois, vou escrever meu rascunho de livro da vida só, e se um dia encontrar alguém, vou apenas passar a limpo, e colocar seu nome como participação especial junto a mim....."

Eu costumava invejar poetas. Gostaria de ter o dom de escrever coisas bonitas a você, mas vejo que o coração de um poeta dói. Me pergunto às vezes durante a madrugada se já fiz seu coração sangrar... São pensamentos difíceis de encarar e talvez eu tenha a resposta, só não quero aceitar. Mas caso seja "sim", não te preocupes, eu tenho um coração grande cheio de amor pra te dar. E sinceramente? Sabemos que ele sempre te pertenceu. Como o magnetismo que atrai polos opostos. A gente não vê acontecendo, mas sente e sabe definir o que é, pois nenhuma sensação é tão pura. Pura como neve, tão branca quanto sua pele, que me aquece quando me abraça.

Vou escrever como sempre faço por aqui também, e hoje vou escrever um assunto delicado, que poderá gerar ou não alguma polemica, ou um sentimento de angustia, porém, vamos lá, estava lendo alguns artigos, capitalista modernos, e relacionamentos amorosos, e vou passar uns dados, ou seja, um tema propício seria: Mulheres poderosas ou bem sucedidas e o amor... Pois bem, avanço na crônica e de acordo com o IBGE, 54% das mulheres diplomadas e bem instruídas, não tem parceiros a sua altura, e em contra partida, mulheres com menor instrução ou cargo, essa taxa cai para menos de 10%. Pois é, a coisa ficou séria, e olha que não se trata de machismo ou feminismo barato, mas o fato é que mulheres que tem poder, querem homens tão ou mais instruídos e bem sucedidos que elas, e dai as opções amorosas verdadeiras caem quase que por terra, sabe-se que homens ditos poderosos não querem como esposas mulheres iguais, pois não gostam de concorrência e ainda mais dentro do lar, e de muitos nesse caso deixaria de ser um relacionamento amoroso e sim um business, algo frio e calculista, cheio de regras e números. Também notei que mulheres desse nível, para casarem, a tendencia e ir para o "andar de baixo" pois para algumas é a melhor opção para não ficarem sozinhas. Dizem os estudiosos que a essência da mulher é procurar e compartilhar o bem estar, ter alguém para ser feliz, algumas dizem que não importa o nível social do futuro marido. Na teoria é fácil, mas na prática a história é bem diferente. Pois é um desafio a ser vencido, sem tornar esse seu marido um mordomo e um amate de luxo, e sem perder a posição social que tanto quis conquistar. Talvez a solidão seja o preço a ser pago pelo poder. Mas lembremos que Deus abençoa casais que tem no coração o fogo do amor e não o deus financeiro. Ser rico não é pecado, mas a ganancia, arrogância, vaidade tornam o coração frio.

Cento e vinte e dois dias. E eu não consegui escrever nenhuma palavra sobre você. Tentei, diversas vezes eu tentei, nem que fosse para te escrever uma palavra qualquer, não saiu nada . . Zero, Branco. Nunca consegui entender esse fenômeno, porque tudo o que eu não soube dizer, meus textos falaram por mim. Chega a ser engraçado, pois de todas as histórias que vivi, as mais bonitas foram com você . . De todos os meus relacionamentos meia-boca, você foi a única boca completa. Lembro quando te conheci, você ja tinha uma outra em vista, "tinham tudo a ver", por algum motivo eu quis roubar seu status . . Aquela foi a primeira vez que eu decidi falar com você, do nada. Só pra dizer “se importa se eu te plagiar?”. E dali em diante, nos tornamos amigos . . Morávamos em cidades diferentes, mas nos sentíamos tão próximos . . Quando você reapareceu na minha vida mais uma vez, as coisas não eram como antes, pela primeira vez, nós estávamos livres das nossas prisões . . Sendo sincera, lutei para me convencer que não amava você, pra não admitir a mim mesma que o homem que eu mais amei estaria a quilômetros de distância do meu amor, não podia mais negar o inegável. Você mostrou pra mim o gosto do amar e se tornou minha pessoa predileta, você foi a única pessoa que olhou para mim e não precisou dizer que me amava, seus olhos te entregavam. Foi o cara mais lindo que segurou a minha mão, mesmo depois de um dia cansativo de trabalho. Todos os dias, eu perguntava o porque você estava comigo, afinal? E eu nunca precisei das respostas, porque o seu sorriso dizia tudo, você aguentou até mesmo o meu sério problema de humor, pois eu consigo mudar facilmente . . Me fez aprender que um relacionamento não depende apenas do casal, mas de sua fé, não somente fé no amor, mas na vida. As pessoas nos olhavam e viam o amor, eu via o amor em nós, o amor se alimentou de nós. Você foi o primeiro homem que me fez quebrar os meus limites, dentre todos, você foi o primeiro que eu realmente acreditei no "pra sempre", e em toda a minha vida, essa foi a vez que eu mais quis estar certa. Até hoje, quando vc me disse que devia pensar mais em você, que apagou algo que dizia ter feito pra mim, nesse momento eu percebi que eu posso morrer por alguns instantes, mesmo estando aparentemente viva, nessa noite descobri que é possível chorar todos os 70% de água que possuímos no nosso organismo. Eu nunca mais vou escrever sobre você, sobre nós . . Nesse exato momento não quero sentir raiva, quero que você encontre o que não encontrou comigo, nunca quis escrever sobre você porque normalmente escrevo sobre tudo o que teve fim, e o meu interior nunca quis admitir o nosso final . . Eu sempre te disse que tinha facilidade em enjoar das coisas, deixar que elas caiam no esquecimento e acredite, eu não posso permitir que isso aconteça com a gente, então decidi escrever sobre você essa noite, porque finalmente eu entendi que as minhas palavras não significam o fim de tudo . . Na verdade, elas são tão poderosas que podem eternizar a nossa história para sempre.

Mania de ler entrelinhas e escrever a própria história, ato simples: Papel, lápis e borracha. Apesar que alguns borrões agente nem apaga, parece até que a vida é um rascunho, adora textos grandes e tramas neuróticas, porque é intensa e ponto... Final? Não, ela não se dá bem com renúncia. Então enche a vida com três pontinhos. Esses repletos de incertezas e alguns recomeços.

Ela só queria procurar o que escrever e para quem escrever. Gostava de cartas e do cheiro do papel a se misturar com o cheiro da tinta de uma caneta qualquer, talvez de cor preta. Não tinha ausência de motivos, mas de motivação. Enquanto sentada na cadeira de sua escrivaninha e sim, ela tinha uma bem encaixada no canto de seu quarto, ela pensava em coisas perturbadoras, como a possível morte de seu gato ou de algum menino que ela gostara. Nada de tão significativo e importante agora, lhe passava pela cabeça e lhe inspirava. Mas mantendo a caneta em mão, de forma alguma, nem por um chamado de sua mãe, queria deixá-la cair sobre o papel sem que nada nele estivesse escrito. Percebendo, tardiamente, todo o seu desespero e vontade, ela escreve seu nome e em cima do mesmo, começa a distribuir rabiscos, tentando encontrar para os mesmos, um espaço em branco onde pudessem manchar com toda sua rebeldia expremida na mão de uma garota que tinha histórias para contar, mas que preferiu usar o papel e a caneta, para destilar sua raiva.