Escrever
Tempo tem me sido escasso. Escrever tem me sido raro. Pintar, só na vontade. O pior é que ninguém te conta é que vida de adulto é ter que guardar a poesia na mochila.
Eu gosto de escrever
Isso me dá alegria
Sei lá o porquê
Mas é pura euforia
Acho que é porquê me despido
Me sinto inteira comigo
E abro o meu coração
Mostrando assim, para os outros
Minha maneira de ver, a minha percepção
O que tem valor para mim?
O simples e verdadeiro
Sim, e ser assim o tempo inteiro
Sem falsidades, mentiras
Plantar o amor todo dia
Sem inventar, sem intrigas
Com humildade e perdão
Fazendo sempre o possível
Para mostrar ao meu filho
Como ser um campeão
Tocar bateria é escrever História com tambores... Talvez seja a hora de criar a sua... Aprenda Bateria, Aprenda a Fazer História.
Escrever...
Escrever é dançar com os dedos.
É pintar símbolos que juntos formam uma pintura.
É compor uma letra que lendo tudo forma uma redação.
É jogar com as palavras e ser jogado por elas.
Escrever é como ler só que na contra mão.
Eu queria escrever algo daora
Mas vai que alguém chora...
Eu queria escrever algo bacana
Porém as pessoas são de porcelana
Eu queria escrever algo legal
Mas vai que as pessoas peguem mal...
A geração atual causa espanto na anterior tanto quanto o computador causou na máquina de escrever, as novas habilidades desta são inúteis comparadas aquelas, embora naquele tempo tinha la muitas serventias, coisas que hoje não fazem se quer sentido, sejamos compreensíveis!
Não preciso de um livro para escrever algo, basta-me um espaço em branco para descrever uma história inteira.
O dom de escrever
Escrever, ato que enobrece o ser;
Que expõe, através da escrita,
O conhecimento e o saber.
Por meio de palavras e frases,
Vem a manifestar ideias, sentidos e emoções,
Que promove o pensamento crítico e a reflexão.
Escrever, dom que até motiva mais a arte e a cultura,
fazendo cada vez mais a educação e a cidadania a se promover.
Segregada
Por estar sentada, trabalhar, construir e pensar
Escrever e exaltar sentimentos inerentes ao meu ser
Decidir, externar, incomoda?
Sim, torno-me inoportuna.
Sei que sou pouco, quase nada,
Diante de tudo que me circunda.
Mas ser capaz de corroer minha essência
Através da inveja e críticas infundadas
Pela fala que fere mais que bala.
Não, assim não vale nada,
Não poderei tirar proveito desse juízo
É ironia impensada
De quem julga livros pela lombada.
Diante de tão pequeno discernimento
Dou imenso valor em estar segregada.
