Escrever

Gostaria de escrever nas nuvens o meu amor por você.

Escrever é uma viagem sem volta, um vício bom, um falar com a alma.

Quando vem a inspiração.

Procurei escrever coisas boas de minha vida.
Foliei nas páginas brancas do meu diário para encontrar um rabisco.
Mas foi em vão!
Encontrei nos destroços uma ferida.
Descobri em mim uma grave doença.
Doença que não estava em meu corpo.
Mas uma enfermidade em minha alma.
Uma doença chamada vida.
Pois fiz da minha um grande câncer.
Corroí a mim mesmo.
Doença com cura incerta de sofrimento certo.
Tratamento doloroso, mas necessário.
Procurei na independência encontrar a liberdade.
Soltei um grito de felicidade à vista.
Saltitei por uma grande descoberta.
E acabei vivendo um sofrimento a prazo.
Na tentativa desesperada de encontrar a solução.
Resolvi comprar um novo diário.
E nele escrever velhas histórias.
Sem ao menos perceber que poderia escrever tudo nas páginas do diário antigo.
Paginas estas nunca usadas.
Respirei fundo e comecei passar a limpo o que ainda não tinha escrito.
Parei de usar palavras deprimentes e amargas.
E escrevi apenas textos do tipo “final feliz”.
E logo nas primeiras linhas, reencontrei sorrisos.
Troquei o adoçante pelo mel e voltei a ter a boca adocicada.
Escrevi a felicidade e seus sinônimos, criei a minha terra encantada.
Mesmo ainda estando no meio deste texto.
Já me encontro sem palavras.
Vou sair e viver mais um pouco.
Encher de cor minha vida cinza.
Pra voltar e colorir todo o restante das páginas.

E ele exuma...

Caneta e um pedaço de papel
Me senti na obrigação de escrever
Mesmo sabendo que ninguém irá ler
Meu ego sempre tenta exumar
Os pensamentos que insisto em enterrar
Aquelas canções ele diz que é para mim
Me desvio, mais ele sempre me leva a ti
Se você está lendo, e eu disse que tu não iria ler
Eu ainda enterro e ele ainda exuma...
Os meus pensamentos que brotam ao amanhecer.

Me pego tentando escrever alguma coisa que não seja você.Mas te encontro onde eu nem te procuro.Abro a bolsa e lá está você com suas surpresas, com sua dedicação em querer me agradar constantemente.Entro no meu quarto e vejo você, nas marcas da parede, nos sapinhos que eu amo espalhados, nas fotografias, na cama, por toda a parte.Toda parte tem você.
Tem você no cheiro da minha pele, no gosto da minha boca, tem você pela casa inteira, pelo corpo todo, em cada espaço onde eu vou, onde eu vejo, onde eu toco, onde eu estou.
E cada detalhe não passa desapercebido, como se nós regássemos o amor como uma flor preciosa.
Nada nesse amor me falta, tem riso de sobra, tem amor de sobra, tem carinho de sobra, cumplicidade de sobra, respeito de sobra...Tem tudo e um pouco mais, e até onde eu não procuro, ainda assim, eu te acho, como se estivessemos ligados por um elo que não se corrompe e que só fortalece.Tendo não escrever você, mas você faz parte de tudo em mim, que fica até difícil não te ler , nas entrelinhas, nos meus sorrisos, no meu olhar, no texto e em tudo, enfim...
Tento não escrever você, mas o amor transborda pelos poros... Tento não escrever você, mas não tem jeito de ser assim... Afinal você vive bem dentro de mim.

Eu posso escrever bilhões de versos, mas dizer eu ti amo
é o melhor

Não tenho o que escrever agora, talvez de noite eu tente já que minhas idéias fluem claramente quando a lua se posta em céu índigo, mas por vez vou escrever o que me vem a mente: Que felicidade está em todo lugar em qualquer pessoa, que todos sentem mas só os sabios sabem o que é, felicidade é o agora, o que foi e o que será, felicidade é sua maneira de ver o mundo e os fatos. Felicidade está dentro de tudo que você quer que ela esteja, mas ela não está quando você precisa que ela esteje. Por via das duvidas siga sorrindo, porque felicidade é viver .

Se fosse escrever o que realmente sinto não caberia numa folha de papel..
colocar em palavras tudo aquilo que se passa dentro de mim é impossível..
as pessoas ao me redor não me conhecem como sou de verdade
não sabem ou não se importam com os meus sentimentos e isso só me
deixa cada vez mais irritava e triste, pois as vezes tenho que fingir ser aquilo
que não sou, tenho que fingir não me importa com o que falam sobre mim, é difícil
ter que guardar no coração sentimentos tão depressivos como esses

Penso que pensar não é difícil, difícil é escrever aquilo que se pensa.

Falta do que fazer gera inspiracao pra escrever...

“E fácil e bonito falar e escrever sobre ética, o difícil é sustentar as teorias com atitudes quando essas assumidas revelam que a pessoa se esconde através de um disfarce chamado ética.” Gislaine Schineider

Parei de escrever por razões que nem mesmo eu entendo. Tive tão bons momentos e tão ruins, que me sinto completa. Completa porque já posso dormir sem ficar pensando se quem errou foi eu ou ele. Completa e ao mesmo tempo vazia. Vazia porque de repente percebi que sim, acabou. O que vou fazer daqui a pra frente? Era a minha pergunta.
Tentei pensar nele do mesmo modo que antes, mas não consegui. Ele realmente virou uma lembrança, bonita, do que eu já passei. Eu mentiria se dissesse que já não sinto mais nada. Por que se não sentisse, não visitaria o Orkut dele de vez em quando, não leria as frases que ele coloca no MSN e nem me sentiria sem graça e tentaria evitar ver ele na rua.
Mas o que aconteceu comigo? Por eu estou assim agora? Sentir alguma coisa já não faz parte de mim e isso faz falta. Faz falta me sentir apaixonada e entusiasmada, feliz sem motivo. Isso foi embora junto com as minhas desculpas explicadas pra ele.
Então eu fico pensando. Não era ele, era o sentimento, o tempo todo. Mesmo com toda a situação de uma distância que me fez sofrer, o amor que eu sentia era puro e sincero. Era meu. Era verdadeiro.
Ele nunca foi o motivo da minha dor e eu estraguei o que sentia. Enquanto ELE não aparecia, o que eu sentia continuava intacto e forte dentro de mim. Depois que eu corri atrás pra realmente colocar um fim, matei tudo aqui dentro. Tinha tudo pra ser maravilhoso, mas se pra ele precisava ser difícil e fazer sentido, pra mim não.
Daqui pra frente quero seguir em frente. Quero sentir tudo de novo, ser completa e satisfeita. Espero encontrar alguém que compreenda isso de mim.

Escrever não é treino, é dom. O dom de ser certeiro, nas emoções de terceiros.

Por Que escrevo.

Escrever faz parte da vida de todos os homens,
pois é com as palavras que ele pode se exressar,
pode tornar real o que seu coração deseja dizer
sem ter o esforço de abrir a boca,
fazendo a transposição entre seus sentimentos e paavras,
expressas na tinta que a caneta pincela numa simples folha de papel...

Todos os homens,por tras de belas e siples palavras, sempre têm um motivo especial para escrever, digo isso por mim... que por tras de tudo que escrevo, existe uma pessoa que é o fundamento e a sinpiração de tudo isso...

A tudo que escrevo e a tudo que pensar, dedico a você
Adeima...

Aquele que pensa, é aquele que escreve. Não sei por que, mas não consigo parar de escrever.

A mesma justeza de espírito que nos leva à escrever boas coisas, conduz-nos tambem à apreensão de que não sejam legitimamente boas para merecerem que as leiam.

Ser poeta

Mãos de poeta foram feitas para escrever
Ninguém tem direito de julgar
O dom que Deus quis lhe dar

Sempre vair ter um alguém
Pronto a bombardear
O talento daqueles que sabem amar

Nem todos possuem esse amor
De poeta sofredor
Noites a fio escrevendo
Sentimentos que vem de dentro

Só entende quem vive a poesia
Sublime e esplendorosa

Muitas vezes ela fica guardada
Lá dentro da alma
Mas as mãos não resistem
E as colocam no papel sem calma

Seus escritos são tesouros
Que externam sua vida
Nada vem de graça e muito menos sem noção
O coração paga um alto preço
Por ser especial e por muitas vezes ter razão.

*

Um dia de chuva (17-09-09)
Tem horas que olho pro papel em branco e me estiga tanto a escrever, expressar ideias, tirar da cabeça, transferir pro papel, e quanto mais vontade dá, mais as palavras fogem da cabeça e o que resta são turbilhão de palavras soltas e sem nexo. Meu rádio, por um milagre, desligado ; e o som que está nos meus ouvidos são pingos de chuvas caindo no chão. Penso que essa chuva veio na hora certa, amenizando a dor do meu coração e esse som do relampago veio para sacudir as idéias e em formas de palavras fluir o pensamento. E percebo que nas linhas de cima, que foram escritas, com a realidade do momento.
Eu, sentada na cama olhando a chuva pela janelam e a imprensão que eu tenho é que a chuca cai dentro da minha alma, refrescando e preenchando o vazio que estava.

Escrever é retirar a podridão da alma e colocar no papel o peso das palavras cômodas.

Quero beber o mel de sua boca
Como se fosse uma abelha rainha
Quero escrever na areia sua história
Junto com a minha
E no acorde doce da guitarra
Tocar as notas do meu pensamento
E em cada verso traduzir as fibras
Do meu sentimento