Escrevendo

Escrevendo no meio do nada em uma cabana enquanto paro para observar a lua cheia e contemplar ela.

⁠Passo meu tempo escrevendo
Tudo que penso
Mas nunca criei um elenco
Com autores dizendo
Que não existe tempo
Para correr a trás de quem não está lhe vendo
Como sempre vivem dizendo
Quem é visto é lembrado
Por isso procuro marca-los
Com pensamentos e poemas criados
Por que sei que nem o tempo pode apaga-los.

⁠Só quero viver o hoje, me priorizar, permitir, viver, sonhar... o amanhã? Deus está escrevendo ✍️
Insta: @elidajeronimo

Sem Dor

...⁠Cá estou, já sem dor /
Apenas escrevendo,

O que um dia já fora escrito
Em versos , de amor...

Jmal

⁠Escrevendo
O que vem na alma
O que sente meu coração
Descrevendo
Sentimentos e emoções
O que sinto além de mim
Revivendo
As lembranças e memórias
Que um dia fizeram parte
Da minha história de vida
Passada e repassada a limpo
Diante dos olhos da minh'alma
Tenho sensibilidade à flor da pele
Cada pétala uma saudade
Cada espinho uma vitória
Está tudo registrado
No meu espírito
E guardado no meu coração!!!
Fernanda de Paula
Instagram: fernanda.depaula.56679
Novo Instagram: mentepoetica2020

⁠Escrever é autoconhecimento, organização de ideias, desabafar consigo, aconselhar-se... Escrevendo sempre chego à algum lugar, logo, "escrevendo escrevi" e ponto final. Liberto-me da norma padrão, perdoo-me dos erros presentes, policio-me a fim de melhorar, escuto a voz do meu coração e coloco-a no papel.

⁠Morro escrevendo a felicidade fictícia. Porque é da ficção que vem a arte e a vida imita a arte e eu imito a vida. Fingindo viver.

⁠o julgamento e a sentença

vc um dia se pega escrevendo qq coisa mesmo sem estilo nem sentido...
mas cv com vc e com todos
há pouco criticava...rede insonsa...sem noção...desvairamento de pensar
então a sentença ficou meneumônica e estilizada
já não mais toda a impafia da cultura ocidental
acidental
ácida
sem LSD
viajar sem julgamento e nem sentença
não foi para isto que viemos?
piu

⁠Escrevo e guardo para mim o que há muito tempo vou escrevendo do meu entendimento que certamente vai morrer comigo, mas enquanto eu for vivendo, é um gosto que eu sinto deste meu ato de escrever do que me vai na alma que mais ninguém sabe a não ser eu, como autor das minha simples palavras que vão formando um todo conforme os momentos da minha vontade de escrever, assim da minha imaginação que chega sempre onde eu nunca poderei chegar.

Poeta

⁠Sem consentimento, ele acaba escrevendo, o que o rasga por dentro
Isso dói
Em suas palavras a poesia, escreve o que negligência
Ele escreve uma história bonita, um verso da vida
Sem ao menos libertar a dor de seu peito
Precisando gastar sua mente pra criar uma ideia que não machuque
Pois o maior vício de um poeta, é ver seus leitores sorrirem
Quem vê, nunca pensa que chorou, pois está sempre falando de amor
Mas sempre tem aquela vez que ele se esconde num canto e chora
Tamanha é a sua dor
Pois onde está o consolador?
Ele precisa se refugiar em si mesmo .

Meu Eu

⁠Passar o tempo escrevendo...
Pra mim é vaiajar sem andar...
É nadar sem mergulhar...
É estar na estrada deserta...
É andar em quaquer lugar...
Me divirto...
E gosto do que faço...
Quem é poeta...
É escritor...
Quem tem esse dom...
É pássaro voador....
Não sou violeiro....
Também não sou cantador....
Sou um verso improvisado...
E um bom trovador....
Sou de uma fonte...
De edição limitada...
Minha data de nascimento...
Está em qualquer certidão...
Um dia deixei de lado...
Muitas frases por mim criadas...
Muita saudade me aperta...
Que até o meu peito dilacera...
Quase tudo que escrevo...
Tem um risco rasurado....
Todo poeta erra...
Anda tonto nessa jornada...
Atordoado sim...
Louco e só mais um pouco...
Os lugares que vou...
Ninguém é capaz de saber...
Saio de mim...
E entro em outra esfera...
São muitos improvisos...
Minha imaginação é frequente...
Sou do mato...
Sou dessa gente...
Sou caipira...
Sou arisco...
Sou como índio...
Quisera eu...
Falar pra morena...
Encantar a loira...
E beijar a mulata...
Não por somente inspirar....
Mas fitar em cada olhar..
E dizer....
Que o meu peito já suspirou...
Por isso...
Pra mim a poesia...
É meu passa tempo...
Ela é minha...
Ela é nossa....
Isso não é ser conquistador....
Nesta linha...
Vou com meu verso...
E não uso anzol....
Vou pescando letras....
Vou checando a ilusão...
Sem trovão...
Sem rojão...
No meu silêncio...
Faço refrão...
Quem quiser saber....
Bata na porta...
Entre e não peça licença...
Entre devagar...
Mas não arrebente...
Só sobe no palco comigo...
Só quem aguenta e não arrebenta
Os lustres estão acesos...
Aos leitores vai aqui meu apelo...
Não se despeçam desse show...
Volto logo e farei outro verso...
Ouçam esse meu repente...
Não corram e não chorem...
Muito menos lamentem...
A borboleta orgulhosa sou eu...
Voa em outro jardim....
Tenho uma sina rimadora...
Quem chorar agora...
Vai ser minha patroa...
Venho de um lugar....
Estado de multas lavouras...
Sou do banhado...
Plantei milho aos bocados...
Pra cantar comigo...
Entrem descalços...
E não se façam de arrogados....
A viola minha é chorona....
Madeira pura de pinho...
Dedicação do meu passado....
Nesse verso arrumado....
Quebra não...
Rima minha...
Sou conhecido...
Sou eu...
O poeta voador....
Voa no espaço como ave marinha...
Sobe tão alto...
Igual pássaro condor....
Aqui...
Eu não sou delicado....
Não meço esforço pra escrever....
E também sou considerado....
Se estou nesse momento...
No palco desse teatro...
Sou artista sinsinhô....
Face minha...
Desejo meu...
Território de escritor...
Não entra qualquer doutor....
Se isso é atrevimento...
Pegue a gaita e me acompanha...
Tudo isso é obra minha...
Arquitetura de tamanha façanha....
Agora de vocês eu me despeço...
Sem anseios e sem tropeços...
Obrigado á você meu leitor...
E vai aqui...
Um forte abraço meu...
Sou caboclo sonhador...
Sertanejo sereno...
Talvez falei demais nesse poema...
Que não é grande...
E nem é pequeno...


Autor :Ricardo Melo
O Poeta que Voa.

⁠Escrevendo para esquecer essa dor,
esquecer que dói no peito,
por saber que falta amor em ti,
por saber que não há amor em ti por mim.
É triste, como alguém engana tão bem,
como alguém engana um sentimento,
e bem, eu nunca fui assim,
ou amo eternamente, ou eu não amo,
mas você não acreditou em mim,
e achou que eu nunca senti nada,
então porque ainda dói?
é ridículo isso.
Você diz que acredita em Deus,
pede ajuda para ele,
mas não sabe nem ajudar quem está ao seu lado,
e eu que nunca fui de louvar a Deus,
tenho mais amor ao próximo e consideração que você.
A vida é injusta,
você me fez desacreditar no amor, por ter me deixado na mão,
ter me deixado no chão,
chorando, sem piedade,
com seu filho em meu ventre,
eu prometo,
Que ele nunca será como você.

⁠Tentei escrever o que estou sentindo... acabei escrevendo o seu nome...

Eu escrevendo, o tempo passa, o pássaro gorjeia, canta uma maviosa sinfonia, depois voa, tão encantador; a rosa floresce, levemente balança, se inclina, inebria, exala o seu doce perfume, sem nenhum temor -- Deus me abençoa, agracia, com este momento inigualável; o meu coração agradece, se enternece diante da Sua presença dileta, bondosa, repleta de graça, contagiante, amorosa, tão amável.

Eu odeio o que você escreve, mas daria a minha vida para permitir que você continue escrevendo.

Escrever é sempre um processo restaurador. É como remar um caiaque. Quando você está escrevendo, não pode fazer mais nada. Você está no espaço em que está. Então, nesse sentido, escrever é extremamente centralizador e restaurador.

Os lugares são extremamente importantes quando se está escrevendo uma longa história, porque o lugar molda um personagem.

NADA É PARA SEMPRE

Escrevendo em meu quarto as vezes eu fico há pensar,
Como pode uma grande amizade acabar?
As vezes por um motivo tosco e sem sentido,
Antes ríamos de tudo e nos divertíamos.
Contávamos segredos sem receio
Ficávamos vidrados em que iriamos falar,
Mais de uma hora para outra, pense no que você vai dizer
Pois uma grande amizade pode acabar...
Sem eira nem beira tudo pode ser jogado ao chão.
E tentando uma conversa para amenizar pode ter certeza,
Tudo vai piorar.
As vezes é melhor não falar nada,
Pois ficar calado é a melhor resposta.
Não tente impor conversas, ou tentar explicar
Porque nada é para sempre, um dia a amizade pode acabar...
Ou pelo menos abalar.

Danças são poemas, que libertam o corpo do corpo,
escrevendo com movimentos,coreografias da vida.

O que estou escrevendo vai se transformar em um escrito passado quando eu finalizar, eu serei passado quando partir, sendo assim, tudo se transforma em história, e história não chora, e eu não irei chorar por quem quis partir, pois já se transformou em passado e o passado não volta atrás, mas o presente quem faz sou eu, você, todos nós, no entanto, apreciá-lo é preciso.