Emmanuel Marinho Pao Velho

⁠⁠Quando leio ou escuto
estorinhas do velho mercenário,
O nojo torna a minha cabeça
cheia tal qual o volume d'água
da Represa de Nova Kakhovka,
Coloco as cartas na mesa
para você não transformar
o agressor em vítima ou herói:

(O vício da destruição pertence
ao invasor e não ao invadido).

Só cúmplices cooperam com
as estorinhas que não
convencem nem mais os ingênuos
e os desinformados,
O invasor não deveria nem
mesmo ter começado esta guerra
no ano de dois mil e catorze:

(O invasor deve deixar
a Ucrânia e voltar para onde
nunca deveria ter saído).

Este meu poemário tem a verdade
histórica como compromisso,
e jamais cede aos contos do invasor
e as constantes tentativas de feitiço.

A Represa de Nova Kakhovka
vocês sabem por quem
foi invadida e agredida,
Detesto gente ordinária
e que se faz de desentendida.

⁠Ser "velho" ou ser "velha" não é condição ofensiva para ninguém. Se incomodar porque foi chamado de "velho" ou de "velha" é ser desleal com a sua própria história de vida.

I

Dear Moon Poetry,
tudo muda
nas cidades
a Lua tem
suas fases,
São Pedro Velho
agora São Pedrinho,
e a discrição
que tanto diz por
si só que te quero.

II

Dear Moon Poetry
tudo muda,
e a memória
às vezes se derrete,
mas na Abissínia,
que nunca teve
para relembrar
a sua história
de Festa Junina?

III

Dear Moon Poetry,
tudo muda,
na vida
é assim o tempo
inteiro,
encontrei você
lá no Rio Belo,
tipo agulha no palheiro.

⁠Quem coloca péssimo hábito em gato novo, não pode reclamar do arranhão do gato velho.

Mestre alguma coisa já nasceu pronta? O velho tempo filho...

Velho amor aprisionado no passado remoto, sempre pega carona quando olho tuas fotos…

⁠Se permita


Nas dores e amores ganhamos a essencialidade,

O tempo é um velho amigo e é no silêncio da alma que ele apara as arestas,

Não importa o que deixou rastros ou leveza, se permita ressignificar a cada instante para transformar em combustível tudo aquilo que tem sentido na sua vida.

Dois polos,
Jovem e velho,
Quente e frio,
Quem te viu?


Vazio preenchido,
Antônimos,
Não são estranhos, senti-los.


Ontem iluminado,
Pelo Sol, machucado,
Pela Lua, curado.


Hoje calmo,
Não corro mais,
Caminho olhando.


Hoje acordei calmo,
Investindo em pensamentos,
Pensei, chorarão amanhã?


Imprevisível como o amor,
Amanhã,
Certo como a morte,
Hoje.

⁠"Eu precisei olhar pro velho eu nos olhos, apertar sua mão e dizer: acabou. Em Cristo, você não me define mais."

✍️⁠Torço para que depois de popularizado o DNA o velho ditado das avós, filhos de minhas filhas meus netos são, filhos de MEUS FILHOS serão ou não, seja extinto nas gerações atuais e vindouras, em bem de todas as mulheres que têm ou terão filhos Homens. Minha mãe ouviu isso da mãe do meu pai. As mães dos meus netos não ouviram de mim.

✍️ Há um velho ditado que diz, quando a pobreza entra pela janela, ela sai com o "amor"⁠ pela porta.🫨💔👣👣👣👣👣😏

Caminho Além da Ilusão

Certa manhã, à beira de um rio nas montanhas, uma jovem encontrou o velho mestre que recolhia água com seu discípulo.

Ela fez uma reverência e disse em voz baixa:

— Mestre, há muitos dias venho ao templo. Meu coração se voltou para seu discípulo. Desejo ser vista por ele. Como posso me aproximar?

O mestre encheu o balde antes de responder:

— Para ser vista por quem caminha, é preciso caminhar. Quando o coração está apegado ao fruto, não percebe a árvore que o sustenta.

A jovem hesitou, depois perguntou:

— Então, se eu seguir seu caminho, ele me amará?

O mestre olhou para a correnteza e disse:

— Quando seus passos estiverem no mesmo lugar que os dele, talvez já não deseje mais o que hoje deseja.

Ela se calou. E ficou.

No início, permaneceu no templo acreditando que, ao purificar-se, poderia conquistar seu coração.

Os dias tornaram-se meses. Os meses, estações. A jovem passou a servir no templo, a ouvir os ensinamentos, a observar em silêncio. Meditava ao amanhecer. Foi sendo transformada pelo próprio caminho.

Certa manhã, voltou ao mesmo rio. Lá estava o jovem monge, recolhendo água. Ele a viu, sorriu com gentileza. Ela apenas inclinou a cabeça em respeito — e seguiu andando.

Naquela noite, procurou o mestre e falou com voz serena:

— Mestre… por muito tempo acreditei que amava aquele que caminhava ao seu lado. Mas hoje entendo: eu queria tirá-lo do caminho, como quem colhe uma flor por achá-la bela demais para deixá-la onde está.

— Meu desejo era o do ego: guardar para mim aquilo que brilhava, temendo que outros vissem. Confundi amor com posse, presença com pertencimento. Queria segurá-lo como quem arranca uma flor da terra, sem perceber que, longe do seu solo, ela murcha e morre.

— Hoje, basta-me vê-lo florescer.

O mestre assentiu com os olhos fechados e respondeu:

— Quando o ego silencia, o coração vê com mais clareza. E já não deseja tocar o que pode apenas contemplar.

⁠Todo jovem se recusa a envelhecer. Mesmo quando já ficou velho.

Autoridade é o Tempo,
Autor da idade

É papo velho,
respeito novo é equidade.

A gente envelhece quando para de cantar.
Se você nunca cantou...
Então, você já nasceu velho.
☆Haredita Angel

⁠Ah, o meu amor do passado...Coitado!
Tá velho, feio, barrigudo
e ainda pinta
o cabelo de preto graúna...
☆Haredita Angel- 10.02.21

Gratidão corpo!

Meu velho amigo e companheiro;
Sempre abrigo das minhas catástrofes;
Berço das minhas alegrias;
Soma do meu tempo...
Contigo nasci;
Contigo vivo;
Comigo morrerás...

- A ti Corpo, minha gratidão!

Haredita Angel
16.01.2023

⁠O novo normal continua com as anormalidades típicas do velho normal da vida do brasileiro...entre elas, o desrespeito das regras.

⁠Ode ao Inverno (2)

Ó Inverno!
Velho sábio das estações,

chegas com teu manto cinério
de névoa e silêncio,

soprando nos areais
a brisa dos eremitas

e cobrindo os dias
com véus de introspecção...

Ó Inverno!
Teus galhos nus
vestem o céu
com poemas de quietude
e de recolhimento...

enquanto a luz solar
pálida e tímida
insiste e persiste
em revelar a beleza
do que é contido...

Ó, Inverno!
No abraço frio
de suas madrugadas
descansa a alma agasalhada
em trégua e vigília

e sob o cinério
dos céus suspensos
floresce a chama oculta
da memória que sobrevive...

Ó, Inverno!
És o tempo do chá fumegante
de reflexões incombustas

e das cobertas aconchegantes
que esquentam lentamente
versos arrefecidos...

dos livros lidos
na penumbra
sob à luz dos vendavais

dos passos lentos
e hidratados de poemas
sobre as folhas secas
das amendoeiras

e de olhares certeiros
que buscam dentro,
não fora...

Ó Inverno!
Há em ti
uma nobreza silente

uma lição
de desapego e reinício

Mesmo no álgido
planto a esperança

pois a tua álgidez acalenta
e guarda a semente
da primavera...

✍©️ @MiriamDaCosta

"Me preocupei tanto com meus erros quando jovem que agora estou velho demais para comete-los".