Em meio a Fumaça
- Dói.
- Eu sei, mas passa.
- Choro, paro, choro, morro.
- Vai passar.
- Como a fumaça de um cigarro?
- Sim, bem mais rápido.
- E o cheiro?
- Será melhor quando distante.
Trago novamente o charuto. Mas dessa vez não inalo a fumaça. Apenas aprecio. Diferente do cigarro que é um hábito, um vício; rum e charuto são reflexivos. Harmoniosos. Acalmam a alma e nos fazem transcender a outras dimensões. Problemas se vão e a letargia fica nos fazendo companhia. Rum e charuto são analgésicos para alma.
Procuro tanto me esconder,
que nem mesmo me acho
entre picos, cheiros e fumaça.
O vermelho misturado ao meu castanho esverdeado,
me mostra.
Era apenas um poeta
Mundano em sua poesia
Um gole de fumaça
Na tragada da calçada fria
Jazia inerte perdido
No abrigo de sua solidão...
" Quem vai entender os motivos
da fumaça dos cigarros
ou dos pensamentos voando livres
perpetuando-se em vaidades
as cores não têm efêmeros dias, apenas são
cristais pensam ser eternos
o corpo suporta e ri ao mesmo tempo
e a morte como se fosse a dona de tudo
ronda o mundo...
O plástico descartado, poluirá por centenas de anos, queimado gerará fumaça tóxica. É um crime contra o futuro não conter o avanço do plástico... É urgente ação e conscientização de todos, para que cem por cento dos plásticos produzidos sejam reciclados. Os oceanos gemem, a terra quieta engole seus medos, o ar está ficando irrespirável... Até quando poluiremos??
Um ditado afirma que onde há fumaça, há fogo. Embora visse lenhas por todos os lados, optei por contemplar apenas as cinzas, recusando-me a alimentar o incêndio.
O fraco ri pois está imerso numa fumaça de preconceitos que corporifica seus pensamentos mais rasos sobre o outro, protegendo-se, assim, da cansante necessidade de gastar energia intelectiva sobre o real sentido do argumento alheio. Resumindo, está é a base do bonachão acostumado ao leitinho quente.
a fumaça do charuto do Jobim
é a música de Elis
a voz de Adoniran
as águas de março
chuviscadas pelos querubins.
a fé de Pe. Cícero
os conselhos de Frei Damião
os benditos do horto
de um pobre poeta esquecido
é lição de amor, à um pobre coração.
Entre a luz dos olhos do Jobim amante
rezei com Adoniran na capela São João
naveguei com Elis no falso brilhante
aprendi a amar e amar sem razão
O saber de si!
Transformar a solidão em pó e o vazio em fumaça, exige clareza, requer caminhar com atitude em cima do escuro.
A muita sabedoria escondida em um cafuné, á muitas substancias tóxicas positivas presentes em um abraço; alguns recados chegam ao coração de formas diferentes.
O silêncio pode ser um pedido de ajuda ou um momento de alta concentração, dependendo do contexto.
A sabedoria de si próprio nasce no colo das emoções, se desenvolvi em meio a turbulentas chuvas sentimentais ganhando sentidos e tomando rumos e cria casca com o peso das mãos do tempo.
A simplicidade é o melhor traje a vestir o ser humano, ao ajudar a descortinar como fumaça o véu da arrogância
