Em meio a Fumaça
Como fumaça
Evaporo-me de mim
Integro o céu
Entre o vento e o ar
De qualquer forma,
Resta-me corpo, nunca oco,
Com milhares de sonhos a me ocupar
Fecho meus olhos,
Lanço me ao escuro dentro em mim
Em queda livre percorro um túnel infinito de cair
Minha alma, minha amiga
O que sabes de mim ou eu de ti?
Há tanto nos sonhamos juntas
Mas só nos conhecemos pelo aperto de existir
És tu que balança meu corpo querendo subir?
Ou tremo vazia sem ti?
Alma minha...
Que Verdade há em mim?
Não ser Nada nessa vida e por isso esperar no Céu...
O que sei eu do Céu além de querer lhe possuir?
Minha vaidade não cabe nesse mundo,
Virá a morte me servir.
Resido entre não querer despedir-me e a paz de esmaecer
Alma minha, que tipo de vento serias ao de mim se desprender?
Amo a matéria.
Quisera eu abraçar-te
como a segunda parte do meu Ser.
Mas talvez não exista Nada
Fora o Amor que nos faz viver.
Já não sou mais eu, ja nem sei quem eu quero ser.
O tempo que passou, esvaeceu, como fumaça pelo ar. Quem sou eu, como me amar? Quem se achou? Para onde suceder? O jeito é lutar, seguir e vencer.
Saudades do natal em Portugal, das ruas de Lisboa e de Coimbra, do cheirinho da fumaça da lareira, e do frio que gela a face.
o maquinista deu a partida,
o apito assoou na imensidão dos universos,
o cheiro de fumaça invadiu os vagões
e os trilhos sumiam assim como as velhas paixões.
agora me restava acostumar com o barulho de cada pirueta
ao passar de planeta em planeta.
a partir dalí, entendi que sempre existiram mundos imersos:
alguns com pensamentos adversos
e outros sonhando em serem descobertos.
as cores do céu saltavam,
vozes de dentro do meu corpo ecoavam
como gritos de felicidade,
que iriam desde o mais novo até a maioridade.
já que antes eu não tinha data pra comemorar,
meus dias eram de par em par,
apesar de ser tão disperso, sinto que o meu próprio universo tornou-se o meu lar.
eu viajava por cada vagão como um alien superstar
entendendo que eu poderia sim fazer sentido
mas não em qualquer lugar.
era como harry indo para hogwarts,
era novo mas sabia que alí era onde sempre deveria estar.
eu funciono a mil quilômetros por hora,
assim como a provável velocidade desse trem
que entram estranhos ventos novos
me lembrando de quando eu vivia sem.
a atmosfera azul formada pelos 70% de água
foi tomada pelo obscuro do espaço
que parecia vazio,
mas ainda ocupava grandes pedaços
e brilhava com o encadeamento do resto das estrelas
se partindo em milhões de estilhaços.
"código terra", era o som que o maquinista emitia em cada vagão
informando a próxima parada indefinida e até então, indecifrável
a qual eu escolheria mesmo temendo a tensão
já que às vezes parar em algum lugar é a única opção.
desci do vagão, senti uma estranha sensação:
era como se um buraco negro me sugasse para outra dimensão.
a criação de um recomeço, um renascimento, a volta de quem foi embora cedo
mas se me der vontade de mudar ou se me der medo,
volto a esse trem e crio um novo enredo:
mas silêncio, isso é nosso segredo.
O tempo se contorce como espiral de fumaça, e os ventos sussurram segredos que ninguém pediu. “Percebo ao fechar os olhos”
Talvez não seja loucura talvez seja só o cosmos.
Na galáxias tortas, dança com os sapatos trocados, rindo para não gritar. “Penso nos astros em movimento”,
dançando no cosmo
Quando a fumaça sobe, não há estresse. Suave, calmo viajo pelas ideias sem pressa na brisa que faço com meu baseado.
Libere a fumaça que se evapora no ar e transporta aquela brisa que bate na mente e faz o pensamento viajar.
Nunca te vi, mas posso nutrir uma amizade profunda apenas por sinais de fumaça, cartas, telégrafos, telefones, e-mails...afinal, nós a construímos por algumas afinidades de idéias ou empatias.
AGROPOETA
O Sol se transformou em Lua,
E a Lua, com fumaça, sumiu.
Aquele homem, tão culto e astuto,
Esconde sua misoginia,
Ainda se diz um machista extremista.
Seu brilho apagou, como a Lua,
O que era nobre se empobreceu.
Um fantasma a vagar no céu,
E eu, que era apenas mais uma,
Emergi como poeta engajada.
Já o agropoeta jamais me esqueceu.
O fraco ri pois está imerso numa fumaça de preconceitos que corporifica seus pensamentos mais rasos sobre o outro, protegendo-se, assim, da cansante necessidade de gastar energia intelectiva sobre o real sentido do argumento alheio. Resumindo, está é a base do bonachão acostumado ao leitinho quente.
Existem aqueles dias em que
a melhor das pessoas,
está com a cabeça
em densas
fumaça.
*
Por mais que haja um bom senso,
os Pensamentos
estão
todos queimados.
*
E o melhor a fazer
é escrever
e ter
a coragem de vomitar
o indigesto
que invadiu o teu ouvido.
*
e se não puder corrigir
põe no cesto de lixo
e vai dormir.
*
Pronto, uma boa noite
de sono,
tua pessoa no abandono
de um ressonar
é tudo que se quer..."
***
(Dá uma tragada num cigarro imaginário, solta a fumaça devagar e olha para os amigos com um sorriso irônico)
"O governo é o parceiro de negócios mais dedicado que você já teve, cara. Eles trabalham duro. Eles não dormem! Mas não estão trabalhando para consertar o seu bairro ou para fazer os trens chegarem no horário... não, não.
Eles estão no laboratório, com um ábaco e uma lupa, tentando calcular exatamente quanto do seu 'suor' podem abocanhar antes de você decidir pular do prédio. É uma ciência, cara! Eles olham para o seu contracheque e dizem: 'Hmm, ele parece muito feliz com esses mil e poucos reais... vamos ver se ele ainda sorri com quinhentos'.
É o único assalto no mundo onde o ladrão te manda um recibo pelo correio e diz: 'Ei, obrigado pela contribuição! Usamos metade dela para estudar o comportamento migratório de esquilos em Marte. De nada!'.
(Bate o copo no joelho e ri)
Você acorda às seis da manhã, o café está ruim, o chefe é um idiota... e, no fundo da mente, você sabe: o Estado já acordou às cinco só para garantir que a primeira hora do seu dia não seja sua, seja deles. Eles são donos do seu cansaço, cara. E a pior parte? Você ainda tem que pagar o imposto sobre o desodorante que usa para esconder o suor que eles acabaram de te roubar! Mas cuidado ao tentar esconder esse suor... você ainda corre o risco de ser autuado por sonegação.
Carlos Alberto Blanc
Fumo que sobes, espetáculo divino,
Um vício antigo, um prazer passageiro.
Entre voltas de fumaça, eu me perco,
E por um instante, esqueço.
Mas, será que faz bem, essa paixão?
Ou é apenas ilusão?
Meu corpo clama por ar puro,
Mas minha alma pede um pouco mais.
Nas profundezas do meu ser,
Uma voz sussurra: "Pare!"
Mas a outra responde: "Sigo!"
E o ciclo continua.
Fumo, meu amigo e inimigo,
Meu prazer e meu castigo.
Um paradoxo que eu não entendo,
Um vício que eu não abandono
O Balão-Maria fumaça subia no máximo 10 metros de altura e se desmanchava em um punhado de "estrelinhas" satisfatória e deslumbrante aos olhos de uma criança, que sonhava com alegria e encanto, a pessoa que se encanta com o brilho de um Balão-Maria fumaça, enxerga com a alma serena de uma criança, se eleva a esperança, alegria e gratidão.
Sou tempestade de sentimentos
Sou intensa
Sou bebida inebriante
Fumaça entorpecente
Suave brisa da noite
Deserto tropical
Mistério e transparência
Doce e Sal
Sou agua e fogo
Pedra e pétala
Labirinto escuro
Luz que brilha
Sou ausente e presente
Ardente e fria
Eclipse total
Inofensivamente
Fatal.
