Em meio a Fumaça

⁠terrestre no terreno
embaixo do sereno
vivendo o momento
fumaça contra o vento

observando o movimento
o reflexo meio lento
com o olho ardendo
avermelhado do veneno

remédio do pensamento
torna brando o sofrimento
fica leve o passar do tempo
engrandece o pequeno
trás paz pro sentimento

semente abençoada
presente de outro reino

"Perdido, dividido, dirigido, carcomido e iludido, tem nos olhos o cifrão. Disfarça na fumaça e acha graça, sem saber que a rua passa entre a massa e o caminhão."

Seu nome tinha gosto de fogo e asas, de fumaça em espiral, de sutileza e força, e do sussurro áspero das escamas.

As pessoas se incomodam com minha fumaça quando queimo o meu verde , mas não se incomodam com a fumaça que queima e destrói o verde deles.

Rotina - setembro 11
... em chamas suspendendo no ar a fumaça cinza... a chapada se camufla e o cerrado a sobrevivência busca... é tristeza em lágrima escorrida nos olhos dos bichos e das plantas que se queimam... enquanto isso... a anos-luz ao redor de uma estrela k2-18b encanta a nasa com sua água... (márcio adriano moraes)

Isso desaparecerá de repente, como fumaça?
Meus olhos estão sempre preenchidos por você
Fico quentinha só de pensar
Eu vou te segurar e nunca mais te deixar ir

debilidade

inflexível é o tempo, dança
que passa, Maria fumaça
deixando na lembrança
marcando a carcaça...
- tudo fica mais frágil
o ágil perde a esperança
as engrenagens pagam pedágio
e o pouco no mínimo, danos
neste naufrágio, um só adágio:
capengamos! que siga os anos!

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
24/10/2019, quinta feira
Cerrado goiano

A solidão é um cigarro aceso,
A saudade é a fumaça que entra no olho.

Aquela suposição era a fumaça que eu precisava para encontrar o fogo.

A fumaça do meu quarto
se confunde entre entrada e saida
De fora a vida começa
vizinhos conversam
aqui, até agora nada florece

Coloco uma nova música velha
A vantagem do passado
é que ele ta cheio de maravilhas
a desvantagem é quando a gente fica preso no proprio
remoendo mémorias que normalmente são inventadas

Somos traidos pela memoria
ficamos presos em frames de emoções
Raramente sinceros
o futuro é o desconhecido maravilhoso
o passado, não passa de memes

Bons frutos

Um céu mortiço... mergulhado em trevas e fumaça.

O que pensas?
Talvez seja melhor deixar ficar no pensar.

Mente clara...
ou meio nublada...
mas não de tudo a mais destacada.
Muita coisa... o melhor a fazer é deixar bem guardada.

Semente...
Germina com calma e completamente.
Espere a água...
aguar e aguar...
Não vá até o rio.
Um solo fértil...
Raios de Sol
também são feitos para por eles aguardar.
Germinar e germinar...
O resto é puro vazio.

Impeça-se de se destacar.
Faça com cuidado a sua parte
Vá com atenção por toda parte.
Frutos bons, sim, sempre dar.

O resto?
O resto... deixa a vida levar.

Não tem nada mais desagradável que estar com alguém que fuma e essa pessoa jogar a fumaça na sua cara!

A Porta Das Ovelhas

Aqui nada é real,
é só fumaça —
ilusão de realidade.
Somos seres espirituais
caídos por arrogância
na argila
e atolados na terra —
terra e sangue,
sangue de sacrifício —
tangidos pela Lei
que não podemos cumprir,
por isso sempre em pecado,
caídos e perdidos...
até que Deus nos oferta
a sua Graça
gerando em seu amor seu Filho:
Jesus Cristo feito homem
para nos alcançar e redimir
num último,
último e suficiente sacrifício —
pregado numa cruz
e feito Salvador
de todo o que Nele crê.
........................................
De sorte que hoje e sempre
todo o universo se sustenta
no Sacrifício do Filho:
a Porta das ovelhas...
como Ele se autodenominou —
o Sacrifício dos sacrifícios:
a nossa Corda de luz
que nos retira dessa Encrenca Cósmica
e nos devolve ao reino de Deuspai —
pela unção e entendimento
que nos dá o seu Espírito.
LA

⁠Pedaço de cipó atirado
no rio para pescar,
Vapor, exalação ou fumaça,
o seu significado indígena
não há quem desfaça.

Falo é do Rio Timbó
nascido na Serra do Espigão,
Para tocar o seu coração
para que cuide com devoção.

Porque do somos e só
dele sobreviveremos,
Todos sem exceção
sem o rio sucumbiremos,
exaltar de pequenas ações
em pequenas ações; nós devemos..

⁠A ilusão é uma fumaça passageira; ela persiste somente até a caída da máscara; com o tempo as cortinas do circo se desfazem, quando se descobrem a fanfarrices abjetas do caráter.

⁠A simplicidade é o melhor traje a vestir o ser humano, ao ajudar a descortinar como fumaça o véu da arrogância

⁠Aprendi com uma alma antiga que a amizade é um eco, não um laço. Os colegas partem como fumaça, e tudo o que resta são fragmentos — grãos perdidos da imensidão

⁠"A Fúria que Não Tem Nome"
(versos de fogo para uma alma que já cansou de engolir fumaça)

I
Há um nó aqui dentro.
Não sei há quanto tempo ele mora em mim,
mas sei que ele cresceu.
Como tumor que ninguém vê,
mas todo mundo sente o cheiro.
Um cheiro doce de podridão.
Um perfume de promessas esquecidas,
de perdões que eu concedi,
mas que ninguém nunca me pediu.

II
Quantas vezes calei?
Mais do que se conta com dedos,
mais do que se escreve com sangue.
Porque sim, já sangrei.
E ninguém percebeu.
Ou perceberam...
mas disseram que era drama.

III
Eles sempre dizem.
Drama.
Mimimi.
Vitimismo.
Mas não vi ninguém rindo quando precisei sorrir por todos.
Não vi ajuda quando o peso era meu,
mas as mãos? Nunca.

IV
Segura tua raiva, diziam.
Seja maior.
Engole.
Sorria.
Concilie.
Ceda.
Por quê?
Por que sempre eu?
Por que sempre os bons precisam ajoelhar?
Por que sempre quem ama é quem apanha mais?

V
Ah, como me disseram que isso passaria.
Que o tempo cura.
Mas o tempo só deixa a ferida cheirar mais forte.
Ela não cicatriza.
Ela lateja.
Ela me acorda às 3 da manhã,
quando lembro do que fiz por quem não faria nada por mim.

VI
Fui escudo.
Fui abrigo.
Fui chão.
E agora sou caco.
Cacos que ninguém quer varrer.
Porque ferem.
E ninguém quer se cortar com os pedaços da dor que causaram.

VII
Quanta covardia com nome de amor.
Quantas mentiras com cheiro de cuidado.
Quantas mãos estendidas, mas só para me empurrar.

VIII
Sabe aquela vontade de gritar?
Ela já virou música dentro de mim.
Sinfonia de gritos mudos.
Orquestra de socos que nunca dei.
De tapas que minha alma levou —
e que ninguém viu,
porque eram com palavras.
E palavras doem mais.

IX
Às vezes quero quebrar tudo.
Mas não por fúria.
Por justiça.
Por sanidade.
Por mim.

X
Já perdi a conta de quantas vezes repeti:
"tá tudo bem."
Mentira.
Nunca esteve.
Mas era mais fácil assim.
Mais fácil do que explicar um coração que transborda raiva
e ninguém quer ouvir.

XI
Agora chega.
Se você leu até aqui,
sinta.
Não fuja.
Essa ardência nos olhos não é fraqueza.
É acúmulo.
É história.
É verdade que ninguém quis escutar.

XII
Deixa arder.
Deixa queime.
Não por vingança.
Por libertação.
Mas escolha bem:
não se torne quem te quebrou.
Não mude tua essência —
mude tua direção.

XIII
O ódio, sim, é uma faca.
Mas quem segura decide onde cortar.
Se nas correntes…
ou nos outros.

XIV
Olha em volta.
Olha dentro.
Lembra de tudo.
Lembra de cada vez que engoliu seco.
De cada ‘deixa pra lá’.
De cada ‘tanto faz’.
De cada ‘isso passa’.

XV
Agora, grita por dentro.
Mas grita alto.
Até que só reste o eco.
Até que tua garganta interna sangre.
E então…
silêncio.

XVI
Porque depois do grito, vem a decisão.
Não te direi quem merece tua fúria.
Teu ódio.
Tua ruptura.
Teu fim.
Mas eu sei que você sabe.
E saber já é o começo da vingança que liberta.

⁠o maquinista deu a partida,
o apito assoou na imensidão dos universos,
o cheiro de fumaça invadiu os vagões
e os trilhos sumiam assim como as velhas paixões.
agora me restava acostumar com o barulho de cada pirueta
ao passar de planeta em planeta.
a partir dalí, entendi que sempre existiram mundos imersos:
alguns com pensamentos adversos
e outros sonhando em serem descobertos.
as cores do céu saltavam,
vozes de dentro do meu corpo ecoavam
como gritos de felicidade,
que iriam desde o mais novo até a maioridade.
já que antes eu não tinha data pra comemorar,
meus dias eram de par em par,
apesar de ser tão disperso, sinto que o meu próprio universo tornou-se o meu lar.
eu viajava por cada vagão como um alien superstar
entendendo que eu poderia sim fazer sentido
mas não em qualquer lugar.
era como harry indo para hogwarts,
era novo mas sabia que alí era onde sempre deveria estar.
eu funciono a mil quilômetros por hora,
assim como a provável velocidade desse trem
que entram estranhos ventos novos
me lembrando de quando eu vivia sem.
a atmosfera azul formada pelos 70% de água
foi tomada pelo obscuro do espaço
que parecia vazio,
mas ainda ocupava grandes pedaços
e brilhava com o encadeamento do resto das estrelas
se partindo em milhões de estilhaços.
"código terra", era o som que o maquinista emitia em cada vagão
informando a próxima parada indefinida e até então, indecifrável
a qual eu escolheria mesmo temendo a tensão
já que às vezes parar em algum lugar é a única opção.
desci do vagão, senti uma estranha sensação:
era como se um buraco negro me sugasse para outra dimensão.
a criação de um recomeço, um renascimento, a volta de quem foi embora cedo
mas se me der vontade de mudar ou se me der medo,
volto a esse trem e crio um novo enredo:
mas silêncio, isso é nosso segredo.

⁠Júlia Botelho — Guerreira de Luz

No seio agreste do sertão amado,
Lá no Córrego da Fumaça ardente,
Nasceu com graça e brilho encantado
A flor mais pura, estrela reluzente.

Júlia Botelho, nome tão sagrado,
De alma nobre, firme e persistente,
Veio ao mundo com luz e valentia,
Feita de força, amor e poesia.

Filha do vento e das águas serenas,
Cresceu no campo em dança com o céu,
Na alma traz mil cores, mil antenas,
E ao sofrimento nunca se rendeu.

Déia de luz, que às trevas sempre acenas
Com doce voz, de timbres como o véu
Que a brisa deixa em tardes de verão,
Tem no olhar a paz de um coração.

Mulher de fogo, de ternura imensa,
Com mãos que curam, alma que conduz,
Semeia afeto, colhe recompensa,
Torna em abrigo o pranto que traduz.

Jamais se curva à dor que a vida pensa,
Porque reluz mais forte que a luz.
Do Mucuri, é chama, é centelha,
Veste coragem e nunca se espelha.

No Bela Vista, espalha esperança,
Levanta os caídos, ergue o oprimido,
É verso vivo, amor que nunca cansa,
É guia firme ao povo entristecido.

Na lida dura, em tudo lança
O dom da fé, do bem comprometido.
Júlia Botelho, mulher soberana,
Guerreira forte, estrela soberana!

Mas seu legado vai além da história,
De seu ventre surgiu nova canção:
Célia, a meiga flor da memória,
Jeferson, verbo em revolução,
Gilson, o pulso firme da vitória,
Gez, o farol de doce compaixão,
Gilcélio, luz que o tempo não consome —
Cinco pilares vivos do seu nome.

Oh, musa viva dos tempos modernos,
Rainha anônima do nosso rincão,
Teus feitos brilham como sóis eternos,
Teu nome é hino dentro do sertão.

Na eternidade, os campos mais fraternos
Ecoarão com tua inspiração.
És monumento à luz que nos irradia:
Júlia Botelho, amor e valentia!