Em meio a Fumaça
SAMPA
Demétrio Sena, Magé - RJ.
São Paulo é mesmo assim:
fumaça, luzes, ruídos,
concreto, cores, garoa...
e as mesmas pessoas de nunca.
Eu não vou continuar assistindo você
Dançar em torno de sua fumaça
E extinguir-se
Você não é a luz que eu conhecia
Eu não acredito em redes de segurança
Chaves fora do alcance,
Fazer isso certo para não se deixar ir
Com que chaves você tem que se prender?
Ou estará deslizando, indo embora de si mesma
Escorregando, deslizando , deslizando a si mesma através de suas mãos
Qual é o problema ?
Você não tem chuva suficiente
Para fazer a sua tempestade
Porque você parece tão triste
Onde está a luz que eu conhecia?
Onde está a luz que eu usei para nos comunicarmos ?
Deslizando, deslizando, escorregando pelas suas mãos!
O que a noite me disponibiliza?
O cheiro da rua, longe de toda a fumaça, carros e motos descansam ao som de grilos e sapos. a visão do céu estrelado se entrelaça com luzes amarelas de postes. a brisa que toca as folhas das árvores faz os pássaros se dispersarem com o susto, a noite be disponibiliza uma visão surreal do que não consigo ver durante o dia.
SINAL DE FUMAÇA PARA UM ESTUDANTE DE LETRAS PERDIDO:
Antes de mais nada queria lhe informar que sou a pessoa mais improvável para motivar, divulgar frases de pára choque de caminhão de otimismo e que também não acredito em um só fiapo de eficiência da Educação do Brasil. Infelizmente, como você, universitário perdido e desmotivado, também fui aluno da Universidade Católica do Salvador e, mais do que ninguém, posso afirmar aqui que o curso de Letras não me serviu para absolutamente nada. Um curso medíocre, com seus professores medíocres e um corpo discente igualmente medíocre. Com suas aulas já ultrapassadas há 15, 20 anos atrás, imagina o que você anda ouvindo agora, caro colega! Mas a culpa por esta situação é coletiva: de um reitor omisso, do corpo de professores que vive fora da realidade e de um alunado deslumbrado por viver num Mundinho Encantado da Universidade com suas festas de camisas coloridas, seminários de lugar algum, desfiles nos corredores, biblioteca pobre e para no fim receber um diploma que não serve nem para tentar uma vaga de atendente de telemarketing. Grandes professores já se retiraram da vida acadêmica, ou por morte natural ou por preferirem ganhar dinheiro em outras áreas mais respeitadas, e, no vácuo deixado por eles, emergiram centenas de professores horistas e/ou os divulgadores de regras linguísticas, decoradores de frases feitas de filósofos estrangeiros e tiradores de xerox. As poucas cabeças pensantes das universidades escolheram encastelar-se em suas poltronas de onde resmungam contra o PT, sobre a falência do intelecto, a farsa das cotas raciais e da recusa maciça de estudantes em virar professores. Professores de verdade se encaminham para a extinção pois são tratados pelos donos de faculdades e colégios particulares como próteses incômodas - os burros de carga que estão em salas de aula somente para adestrar os porcos que pagam as mensalidades - por isso recebem salários baixo e muito pouco incentivo para progredir em métodos pedagógicos. Professor bom é aquele que puxa muito o saco da coordenação, bajula alunos, coreografa aulas-show, mesmo cometendo impropriedades, idiotismos, solecismos, barbarismos e, principalmente, barbaridades. As universidades se tornaram currais ideológicos para adestrar alienados, vendilhões de pratos feitos. Nos cursos de pós e mestrados a situação é igual. Eu não acredito neste negócio de escrever tese sobre o parasita que dá no saco do búfalo texano e depois vir para o Brasil sem saber nada, porque num país miserável como o nosso ninguém valoriza o saber, o livro, a ideia, muito menos dentro de universidades. Você me pediu um conselho, por tanto, termine o seu curso de Letras que não vai te levar para lugar nenhum e depois vá fazer Direito, não para advogar (*pois igual ao seu curso e todos os outros, este curso elitista não forma ninguém, aliás, forma advogados deslumbrados, petulantes, ignorantes, preconceituosos e burros) mas para prestar concursos que pelo menos paguem mais do que um salário mínimo. Por tanto, meu amigo, a Educação faliu, mas não somos obrigados a compartilhar isso!"
A solidão é uma noite fria, uma fumaça em silêncio, uma garrafa vazia. Uma estética sufocante, uma ocasião gritante esperando a luz do dia. No momento certo a ilusão terminará. Sou um só com o coração cheio de um oceano de propostas sentimentais. Algo está perdido em mim, a distância é o abrigo onde os fugitivos se escondem. Meus sonhos pesam como tristezas sem expressão. As pessoas estão sumindo, estão deixando de ser. Estão indo sem saber para onde vão. Não quero mais estar liberto dentro dessa prisão.
Na fumaça da escuridão vejo seus olhos chorarem...
num paraíso vivemos dias em sol
queima alma com palavras sem sentido,
suas vidas empilhadas em sentidos de riquezas,
dentro de uma grandeza vazia.
Vestígios rasgados - Alan Maiccon
Fumaça ae fumaça a que invade meu corpo e queima
Meus traços ele desenhou é o fogo rasgou aos pedaços ficou
Machuca arranha rasga
suas unhas marca meu corpo
Minhas roupas ficou pelo chão e o que ficou
Pedaços da nossa relação
Não para
Invade meu corpo e toma
A seu favor me ajuda a ser seu cobertor
Com pedaços que sobrou
A vida é como rastilho de pólvora preste a ser aceso, e o que era matéria se transformará em fumaça, deixando por segundos seu cheiro no ar, ficando apenas o rastro provocado pela ação do fogo e assim apenas as lembranças do seu brilho na noite restarão nas nossas mentes.
Fumaça formada de forma fadada
A parecer você
Sem filtro filtrada
Me fazendo querer
Fumaça que fere
E arde
Tudo que vê
Espero por um ar,
que leve algo além da fumaça cotidiana ao meus pulmões,
Não encontro mais no álcool,
o anti depressivo que à anos vem me controlando.
Perdi o controle isso é fato,
e hoje os caminhos me levam ao desespero,
a falta de ar é como um retrato, que retrata o coração acelerado feito uma TV que não está em sintonia. O som da minha voz deixou de ser punk parece algo metálico, infortúnio, um infarto num surto de não saber para onde estou indo.
E tudo que quero agora é voltar a respirar. paulorockcesar
Se você escapa do fogo,mas continua inalando fumaça,você está sempre correndo riscos.O mesmo acontece quando se é conivente.
Estou chorando enquanto caço
Na fumaça, podem me ouvir chegando
Se você fosse eu e eu fosse você
Eu sairia do meu caminho
Há riquezas que são superficiais, meramente palpáveis e flexíveis, que podem virar fumaça a qualquer momento; outras são fortunas incalculáveis e ainda que pareçam subjetivas, são intensas, duradouras e atemporais, por serem as únicas que o coração consegue recolher e abrigar, protegidas não a quatro, mas a sete chaves e em cofre personalizado, cofre que não admite cópias de chaves nem troca de segredo. Quem esquece ou releva isto abre definitivamente a porta para o descaminho.
" Ouvia-se um ruido, antes da luz chegar,
era a fumaça do candelabro já desgastado pelo tempo
erguendo-se feito nuvem disparando o olhar
tantos apocalipses prenunciaram essa estrada
amanheceu e não consigo partir
preso a uma imagem que a mente não decifra
no que pensar se não em saudade
o que viver caso não necessidade
te olhar mais uma vez
quando ainda és melodia
antes da luz acabar
passo sorrindo
é só o que me resta fazer...
HÁ UM TEMPO ATRÁS
Olha como tudo mudou
O pó do chão se apossou
O cheiro da fumaça
Na parede grudou.
O pássaro que por aqui
Cantava, nunca mais cantou
Acho que ele perdeu seu amor.
E pra muito longe voou.
E agora o que sobrou então?
Nossos rastros no chão
E as cadeiras que eram
Nossas companheiras nas
Horas de brincadeiras.
Oh! Tempo bendito,
Traga o mais rápido a chuva
Quero vê-la lavando tudo
Quero ter de volta a alegria
Quero ela sem fantasia
Quero de volta tudo que valeu
Não quero mais sentir
Saudades de sorrisos
Dê outra chance a este
Coração sofrido.
Que reconhece cada
Tempo perdido
Tempo, este é meu
Último pedido
Seja meu amigo?!
Martha Moreira
Enquanto eu via neblina no chão
Agora eu vejo fumaça no pão.
Antes,as árvores iam crescer
E agora elas vão morrer,
Em vez de folhas no ar
A fumaça está a voar.
Então seja feliz,
Dos pés ao nariz.
E assim o nosso Brasil ajudar,
E com isso nós vamos brincar e amar
E a amizade a voar
Em vez de fumaça no solar
E assim minha poesia terminar!
Paro para fumar um cigarro e apago por um instante tudo que me atormenta sinto a fumaça invadir meus pulmões e esquentar esse peito que a muito bate frio e sem ar. PAULOROCKCESAR
EPISÓDIO 2
Aquela mesma lua voltou, tomada por uma nuvem cor de fumaça. Daqueles cigarros. Sim, agora eram dois, um já estava com a bola apertada, depois apareceu aquele de palha. Uma luz foi se aproximando pelas costas daquele adorável ser louco. A luz foi ficando forte. De repente um cigarro apagou e seguiu a luz. Vozes seguiram na noite. Fizeram mais fumaças. Som de telefone tocando daquele coração que ainda questiona. Muitas risadas e dedos movendo na tecnologia social. Sugeriu-se uma data para o fim, porém, entre ervas desaromatizadas o corpo dançou e cansou. Descansou.
