Crônica Narrativa

Se a fé não te confronta,
ela não é viva.
Se o Reino não fere,
virou narrativa.
Deus não implora atenção,
fecha a porta à indecisão.


Graça não é anestesia,
é cirurgia sem aplauso.
Cura o que dói arrancando,
não negocia o caos.
Quem chama cruz de exagero
nunca morreu por dentro.


O chamado não pede plateia,
pede entrega e silêncio.
Ou tudo se rende ao fogo,
ou vira gesto encenado no tempo.
Não há meio-Reino,
nem trono dividido.


Quando a porta se fecha,
não é castigo, é verdade:
fé que adia obediência
já escolheu a metade.
E Deus segue sendo Deus,
mesmo quando você não entra.

2452 📜 "Se sua Narrativa, com toda (sua) Eloquência, refere-se a fatos já consagrados, à História ou a algo já bem (ou mal) explorado por Outros, ora, cite as fontes... As suas fontes! Falar o que se quer implica nisso, não é? Ou não é?"
-
"Estou mostrando fatos, ainda não percebeu? Poizé... mostrofatos.top!"

ALMA DA ÁFRICA,ALMA DO BRASIL

A narrativa de Antonio Olinto em seus romances africanos começa, em A casa da água, como uma enxurrada. Não há introdução, preparativos, prolegômenos. O leitor literalmente mergulha, já na primeira frase, em uma enchente. É a metáfora que conduz o discurso, uma recuperação moderna da narrativa sinfônica. Olinto escreve como quem conta uma história ao pé da fogueira na noite da África ancestral. Enumera os usos e costumes, o sincretismo religioso, os procedimentos curativos, o folclore, o cotidiano das casas e das ruas, mas principalmente localiza o leitor, pondo e transpondo pessoas, com enorme habilidade, em lugares de aqui e de acolá, do Piau a Juiz de Fora, do Rio à Bahia, do Brasil à África. Mas, se o espaço tem destaque na linguagem, o tempo é etéreo. Tempus fugit. A primeira referência temporal só se dá por volta da página 200, quando se menciona a guerra. "Mariana achava ingleses, franceses e alemães tão parecidos, por que haveriam de brigar, mas deviam ter lá suas razões." Somente ao final do livro uma tabela de datas vai esclarecer de que tempo histórico se está falando. E aí está: o tempo cronológico não tem importância.

Os achados de linguagem são tocantes. Logo à página 20, damos com esta preciosidade: "As mulheres ficaram com receio de olhar para fora e puseram os olhos no chão, Mariana, não, Mariana comeu o prazer de cada imagem." À página 58, outra: "Maria Gorda pegou-a no colo, começou a falar, tinha uma voz boa e gorda também." E à página 64: "A alegria dominou durante outra semana ainda o navio, mas foi-se diluindo em pedaços cada vez maiores de silêncio." É a voz soberana do narrador, simples, despida e precisa, fazendo um registro. Sem avaliações morais ou moralistas. O padre José que bebe cachaça, a matança cerimonial, a fornicação sem vergonhas. O livro é a pauta da vida. Desenvolve-se. Evolui, como um navio que avança pelas ondas franjadas. O livro é a vida, em seu processo, sujeitando as pessoas pela tradição, cultura, pela dinâmica própria. Um relicário da prodigiosa observação desse autor que funde ficção e memória em uma liga só, emocionante
A Casa da água foi lançado em 1969 e serviu de esteio para os outros dois livros da trilogia (O Rei de Keto e o Trono de Vidro). A análise da alma africana, e por extensão da alma humana, é preciosa, no texto de Antonio Olinto. Mas não está em fatos pitorescos ou nas anedotas. Está nos refrões, pregões, imprecações. Vejam esta frase: "Ele tinha boa cara, os lábios, grossos e fortes, formavam um sorriso lento, que demorava a se formar e demorava a se desfazer." Outra: "O pai revelou-se um homem baixo e muito gordo, a boca se esparramava como a de um sapo, ria uma risada enorme e demorada."
A trilogia do acadêmico Antonio Olinto é um compêndio sobre costumes de um povo que passou muitos anos lutando para manter a sua identidade. Assim, a pretexto de falar da alma da África, o autor fala da alma do Brasil. O fio condutor é Mariana, errante e errática, miscigenada e híbrida, suspensa entre dois mundos, como a água do mar, a água da enchente, nessa torrente de vida. Mas uma mulher firme, empreendedora, justa. Uma brasileira. A frase de Mariana, ao batizar a sua loja, comprada com o trabalho de uma vida, de Casa da água, foi esta: "É que eu comecei a ser eu depois que fiz um poço." Anos mais tarde, ela diria (página 59 de O Rei de Keto): "A coisa mais importante que fiz foi abrir um poço em Lagos quando era moça." Quanta densidade em duas frases!
Aqui e ali, a voz do autor se deixa evidenciar, numa cuidada intervenção da primeira pessoa. São apenas dois ou três verbos em cada volume, com desinência voltada para o eu. Artifícios de um habilidoso processo de construção da narrativa.

A um homem que viveu a África, como adido cultural na Nigéria, escolho a boa tradição iorubá, e termino este artigo com um oriki, como faz o autor no seu romance: ó Antonio Olinto, tu que ensinas a ver e a julgar, que estás no teu merecido lugar no cenáculo da Academia Brasileira de Letras, que escrevas muito e que teus escritos sejam recebidos com alegria pelos nossos corações, para sempre. Porque tua obra, nobre escritor, é como tu: tem a energia do trovão, a sabedoria dos nossos ancestrais e a serenidade do mar calmo.



Jornal da Letras, edição de setembro de 2007

Manifesto no dia do repouso, a vontade de erguer uma nova narrativa, pedra sobre pedra, dia a dia, sorte a sorte. A nova casa do texto, da palavra sentida e pensada na pluralidade da sua significância, dos seus sentidos de ser nos sentidos da Humanidade, a realização plena do sensualismo.
Reclamo no dia do repouso, o direito de criar um novo sentido, aquele que viverá de todos os outros e que constituirá, na sua abrangência, o anel de fogo das sensações em expansão, aquele que afastará todas as distâncias e todos os espelhos, rumo à porta da razão e, lance a lance, subirá os degraus até à origem.
Exijo no dia do repouso, a liberdade de assumir a diferença, numa indiferença por todos os que teimam em negar-ma, na diferença sou, não o invólucro, a aparência, mas a essência da criação, pois em mim se constroem, num plasma permanente, os futuros de passados e presentes olvidados.
Acuso no dia do repouso, todos os que me roubaram a força, a beleza, a vida, condenando-me a uma procriação imposta para o bem comum, como se esse dever fosse só meu, possuidora da matriz que me definiu o género e me impediu a definição de ser, mais do que tudo, imortal na minha humanidade.
Julgo no dia do repouso, o pensamento de dois milénios, o sentimento de dois milénios que, primeiro ignorou-me, depois seguiu-me, a seguir endeusou-me, no quarto dia queimou-me, e nos outros eternizou-me, descriminou-me e, finalmente, esterilizou-me. Ficou-me apenas a alma, essa que dizem ser imortal, num corpo despedaçado pela dor e pelas lágrimas de dois milénios que, refeito e assumido, se prepara para uma entrada gloriosa na casa do terceiro.
Condeno no dia do repouso, todos os arguidos a um milénio de descanso, pois quem tanta história reclama ter feito bem o merece.

“Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso”.

( in "Autobiografia sem Factos". Assírio e Alvim, Lisboa, 2006, p. 128.)

Real é este o seguimento de ilusões que transformo em forma narrativa que tem, por vezes, o intuito de instaurar um aparato virtual permanente entre mim e as telas.
As ideias dançam dentro de mim sem a necessidade da minha intervenção.
É lá que vivo e transmito esta dança ,sempre que posso. A minha própria Realidade.

Cada personagem, cada situação ficcional, cada emoção, cada ambigüidade e cada paradoxo da narrativa tem de se impregnar na sua mente como possibilidade humana concreta, reconhecivel na vida real -- na sua própria e na das pessoas que você conhece. Tem de se transformar num ÓRGÃO DE PERCEPÇÃO.
Só assim a leitura literária vale a pena e tem verdadeiro poder educativo. Faça isso com obras da literatura dos dois últimos séculos durante alguns anos, e depois você lerá a Bíblia com olhos mais penetrantes.
É preciso evitar, naquelas, todo tecnicismo acadêmico e, nesta, toda especulação teológica. Não "analise" o texto, apenas guarde os conteúdos na memória até que eles próprios comecem a lhe mostrar o que desejam lhe mostrar.
Análises técnicas e especulações teológicas, só muitos anos depois de ter assimilado muitos textos dessa maneira. Antes, não.
Leia tudo como se fosse narrativa de acontecimentos reais, sentindo intensamente a presença das situações, personagens, conflitos, etc. Acredite em tudo como se estivesse vendo com os próprios olhos ou vivenciando você mesmo as situações.

Um passado olvidado

Este é um fato verídico e sua narrativa advém de um homem com a mente senil, dotado de imaginação obsoleta. Não há em nenhum ponto de sua memória, resquícios das lembranças de sua juventude, no entanto evidencia o total desterro de suas recordações. A narração será, naturalmente lenta e compassada, pois com o passar dos anos o indivíduo extenua e perde toda a sua inerente diligência. O estranho neste enredo é que em nenhum momento lhe faltará decoro, pois o assunto em questão é peculiar e se afeiçoa a hombridade do narrador. Ao engajar o seu início, em momento algum deve ser interrompido, pois uma abrupta intervenção fará com que os corredores de sua mente se entrelaçam, pondo em risco a retidão de suas recordações. O motivo de todo esse desvelo é para com a integridade do palestrador, pois um pequeno vislumbre em sua atenção descarrilará a locomotiva dos trilhos de suas memórias, pois ministrar o seu relato é atribuir valores ao fenômeno imêmore de um passado olvidado.

NARRATIVA (soneto)

Ah! quem nos dera diferente ser, porvir
Inda nos perdoasse! Ah! quem nos dera
Que inda juntos pudéssemos mais sorrir
Ver o pôr do sol e o florir da primavera

Vivíamos com a leveza do simples sentir
E os dias eram longos e felizes cada era
Narrávamos as horas no prazer de existir:
- os beijos, os olhares, restam na quimera

E, no coração, a lembrança que implora
E em cada suspiro a saudade que palpita
E de visita o teu cheiro na difícil memória

Ah! tão sem glória ver tudo isso ir embora
O querer chora, e o amor não mais acredita
Outrora contíguo... e agora, nossa história!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
22/03/2020, 04’49” - Cerrado goiano
Olavobilaquiando

⁠Uma HISTÓRIA DA CAROCHINHA – essa é uma narrativa de ficção, qualquer semelhança com fatos reais terá sido mera coincidência!
Era uma vez... em um Reino muito distante, onde havia um país denominado IMPUNILÂNDIA, que era belíssimo, pois tinha tudo do bom e do melhor em sua natureza – sem terremotos, maremotos, furacões, tsunamis, vulcões, com clima ameno o ano todo, um solo fértil e um povo trabalhador – no entanto, as suas leis eram feitas por CRIMINOSOS DE ALTA PERICULOSIDADE (CAP) e o seu Código Penal era denominado “O GRANDE QUEIJO SUÍÇO”, porque haviam nele mais furos do que no próprio.
Na IMPUNILÂNDIA a justiça tinha como última instância o SUMO PRETÓRIO FINAL (SPF), onde os seus componentes eram denominados CAVALEIROS DAS CAPAS PRETAS (CCP).
Os CCP eram escolhidos pelo REI e avalizados pelos CRIMINOSOS DE ALTA PERICULOSIDADE (CAP) para ocuparem os seus cargos vitalícios. Porém, no intrincado sistema governamental do país, os CCP eram os responsáveis pelo julgamento final dos CAP que, pela legislação, eram os únicos com capacidade legal para retirar qualquer um dos CCP de seus cargos.
Devido a esse emaranhado de leis a IMPUNILÂNDIA, um país que tinha tudo para ser a maior potência do Reino, ficava rastejando de forma bisonha em uma avalanche de casos de corrupção e pendengas jurídicas que, quase sempre, acabavam em prescrições de prazos e ninguém do ALTO ESCALÃO governamental era punido e, na IMPUNILÂNDIA, a vida segue sem o esperado... VIVERAM FELIZES PARA SEMPRE!!!

PESSOAS SÃO COMO LIVROS

Uma história única
Uma narrativa incrível
Um conteúdo a ser entendido
Uma aventura a ser revelada
Um mistério escondido
Um enigma a ser decifrado

Começamos avaliando pela capa
Mas como diz o ditado:
"Nunca julgue o livro pela capa"
Portanto não cometa o erro
De olhar apenas pelas aparências

Leia com atenção
Se atente aos detalhes
Entenda o desfecho
Observe o contexto
Não seja apressado
Não despreze o vocabulário

Pois o livro se trata
Da vida de uma pessoa

⁠Controle a narrativa, pois o processo é difícil. Nunca fica mais fácil. A narrativa é sua, comprometa-se com a verdade. O caminho é fluido, está lá em algum lugar. Sem esse controle, perde-se a identidade. Sem identidade, perde-se o caminho. E sem a verdade, que é o caminho, perde-se a vida.
Rosinei Nascimento Alves
Ótimo dia!
Deus abençoe sempre 🙏🏾
Tenhamos fé!

⁠NARRATIVA TRUNCADA (soneto)

Muitos versos, por certo, me cantaram
por certo, muitos sonetos eu segredei
alguns poemas, cadências me soaram
desses, ilusões no sentimento guardei
O choro e o riso na rima entrelaçaram
ritmo e desordem na inspiração operei
de os desencontros que me abraçaram
sussurros, os suspiros, também, notei

Promessa e jura. As estrofes disseram
e os versos sofrentes as dores fizeram
ah, se errei, não importa, pois tentei!
Mas sinto ainda no versejar inquieto
um estilo que não acho no alfabeto
pra narrar aquele amor, que susterei.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
12 julho 2025, 18’52” – Araguari, MG

Amigo faz-me lembrar da narrativa bíblica do Cristo ressurreto se encontrando com Pedro, depois deste tê-lo negado três vezes. A pergunta no encontro foi: Pedro, você me ama? Perceba, não houve um pingo de acusação ou rancor. Talvez curas e confissões (leia a passagem na íntegra!).
Em muitas traduções do grego o termo amor não está como Agapē (amor divino), mas como Philēo (amor de amigo). Neste caso específico, e apenas a partir destes originais, digo, Jesus não queria saber se Pedro o amava como Deus, e sim como um amigo. O Cristo místico deseja que tenhamos uma relação de amigo com ele. Que lembremo-nos uns dos outros também no mais alto grau da transparente amizade. Isso excede todo o entendimento.

⁠Na narrativa minha verdade que morre em cada palavra...
No sentimento de cada sílabas engasgada na garganta...
Retruco o que sinto ninguém percebe que bom.
As horas são obras do acaso...
Tentando se debater no fel do ador...
Porque existo sem o amor e porquê existe...
Dentro a aspiração remonto a meados de um amor.
O que é o amor?
Diante aos pesadelos...
Me apego muito no estranho desejo.
Replico a paixão...
Uma teoria que verte na certeza que nós abala.
Utopia de outras auroras...
Enfatizo o momento propício...
A união perfeita... Juntos para sempre...
O julgo inesperado parece ser único.
Muitas felicidades, afeição

⁠NARRATIVA DE AMOR ...

Ventura que tenho, tendo o que celebrar
Brado, ardo em emoção, e sou um zelo
Vou aos céus, e me ponho a aconchegar
No abraço, sem que eu possa contê-lo

Feliz, e leve vai o pensamento pelo ar
Solta-me o coração, livre, sem detê-lo
Na vida, sensação, no amor e no olhar
Apenas um momento de um donzelo

Festejo a mim mesmo, estou amando
Suspiro sem boca ter, sem visão vejo
É a paixão que lateja e que apavora!

Ora, como é bom este sentir brando
Quero a vida, e vida, mais, eu desejo
Eis o grau em que estou, e vou afora!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
11/04/2021, 05'45" – Araguari, MG

⁠A trajetória de José é um reflexo da grande narrativa de Deus para a humanidade, uma história que nos fala de redenção, restauração e triunfo sobre as adversidades. Assim como José enfrentou desafios e superou obstáculos, também enfrentamos tribulações em nossa própria jornada. No entanto, a história de José nos lembra que mesmo nas situações mais difíceis, Deus está trabalhando para cumprir Seus propósitos.

Livro: Saindo da Masmorra

⁠A Batalha dos Guararapes: O Nascimento do Espírito Brasileiro"

Narrativa para vídeo curta:
"Em 1648, no coração de Pernambuco, o Brasil vivia um momento decisivo. O domínio holandês ameaçava as terras brasileiras, mas algo extraordinário estava para acontecer. Guerreiros indígenas, africanos e portugueses, unidos por um sonho de liberdade, formaram um exército único: o primeiro sentimento de um povo brasileiro nascia ali. Sem recursos e em menor número, enfrentaram as forças holandesas nas colinas dos Guararapes.

O que é que é movimento? Não era apenas a luta por território, mas por identidade. Vitória não era garantida, mas a coragem era inabalável. E eles venceram! Daquele ato de bravura nasceu o embrião do Exército Brasileiro e, mais importante, a ideia de uma nação livre e unida.

Moral: Lembre-se: a força de um povo não está em suas armas, mas na união e na coragem diante das adversidades."

⁠NARRATIVA

Sobre a folha, aquela poesia plural
No verso, sentimentos empilhados
Nas saudades, os suspiros arfados
Na quimera, a ventura sem igual
E, tudo, numa poética sentimental
De especiais eventos, ali pintados
Em cadencias e tons apropriados
Dando a escrita um traço visceral

É dum sussurro com certo legado
Cochichado de um intimo secreto
De um momento, assim, inspirado
Então, a poesia, se faz num trajeto
E o poeta não mais se senti calado
Narrando as sensações no soneto!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
16/09/2022, 20’53” - Araguari, MG

⁠ALGUNS MOTES E NADA MAIS
Cada frase é um começo pra uma bela narrativa.

De: Carlos Silva

Nesses motes trago ao mundo, lições que a vida me deu.

De: Carlos Silva

O que não vivo no presente, eu deixei no meu passado.

De: Carlos Silva.

Pensei que a vida fosse um sonho, não acordei para viver.

De: Carlos Silva

O que mais eu quero na vida é ter a sorte pra viver.

De: Carlos Silva

Nos passos que dei na vida, Deus tava sempre comigo.

De: Carlos Silva

Não se tem certa direção, quem segue caminho errado.

De: Carlos Silva

De tudo que eu fiz na vida, a melhor parte foi viver.

De: Carlos Silva

Se eu errei foi tentando, acertar um bom caminho.

De: Carlos Silva

Na minha estrada de flores, respeitei cada espinho.

De: Carlos Silva

No mote de quem escreve, tem o amparo do glosador.

De: Carlos Silva

"O homem sonha monumento, e só ruínas semeia".

De: Paulo Eiró

A verdade é que a mentira, só engana o mentiroso

De: Carlos Silva

Esperança e ilusão

São as essencias do amor

De: Carlos Silva

A vida é uma escola

Onde o destino é o professor.

De: Carlos Silva

O amor é um santo remedio que cura qualquer doença.

De: Carlos Silva

Quem não crê em Deus nao sabe,

O que quer dizer amor.

De: Carlos Silva

Quem não ama desconhece

Pra que foi feito o amor.

De: Carlos Silva

O passado tras as lições, pra não errar novamente.

De: Carlos Silva

Quem pensa que sabe tudo, é porque não aprendeu nada.

De: Carlos Silva

O acerto ensina que o erro, tem chance de se consertar.

De: Carlos Silva

O embriagado é o fruto, causado pelo vendeiro.

De: Carlos Silva

O espelho sabe revelar, qual o teu melhor amigo.

De: Carlos Silva

A pandemia é a causa de um efeito programado.

De: Carlos Silva

Quem morre sem perdoar, não tem de Deus o perdão.

De: Carlos Silva

"Voce um dia foi a flor

que perfumou minha estrada,

hoje sem vida murchou

nao tem cor, cheiro e mais nada"

CARLOS SILVA POETA CANTADOR