Cidade

⁠Passear, em nossa cidade, pode ser tão encantador como viajar a outro lugar

Cresci na cidade grande, passei ⁠por cada coisa, vi de perto as maldades dos homens. Agora vou para o interior vê se boto a cabeça no lugar

⁠Cúpula e Cópula


Da base
À cúpula

Da pequena
Cidade
Ao plano
Mundial

Volúpia
Pelo poder

Arrogância

Ganância

Intolerância

Insanidade
Generalizada...

A humanidade
Claudica

Tempos
Bicudos

⁠Ascurra Poética

Nascida de uma História
de glória para reverenciar
outra glória esta cidade
gentil sempre faz História.

Ascurra adorável vizinha,
de lindas vinhas e do arroz
saboroso que eu encho
com todo o gosto o prato.

Eu, poetisa desta Rodeio,
sem cruzar as fronteiras,
saúdo a Ascurra poética
e suas linhas pioneiras.

Ascurra poética e terna,
a tua gente simpática
sempre me ganha fácil,
e quem te visita se encanta.

Ascurra, minha adorada,
não precisa ser feriado
para dizer o quanto
por mim és inteira amada.

Eu, poetisa desta Rodeio,
te levo no peito por ser
quem és e o teu povo ordeiro,
és a catedral de escudos cristalinos.

⁠Do alto do Iracema, na cidade do amor fraterno, um olhar obstinado para o sucesso.

Blumenau Festiva

⁠Uma cidade poema
chamada Blumenau
que te recebe de braços
abertos de verdade,
e só de olhar para você
pensa em Stammtisch,
porque te ter por perto
é razão para ser feliz.

Blumenau querida,
é na Vila Germânica
que a tua presença
se observa romântica.

Uma cidade poética
que as origens não nega,
e todas as gentes
com boas festas reúne:
amo tanto você que
não nego o meu ciúme.

Blumenau festiva,
na Festitália
e alma posta na mesa:
a minha alma delira.

Um poema cidade
chamado Blumenau
que para amar não
tem e nunca teve idade,
e na Oktoberfest
te leva pela mão
para rodopiar no salão.

⁠Quem é a princesa?

Oh, cidade alegre!
Banhada de encantos
Seu povo é uma folia
Olha só que maravilha!
Descer de boia naquele rio de águas cristalinas

Que logo chegue o festejo
Em homenagem a nosso padroeiro
O santo casamenteiro
Que ajuda todos a encontrar o seu tão sonhado companheiro

Na nossa terra tem escritores
Eles que descrevem as dores e amores
Dos primeiros moradores
Aqueles sim são vencedores
Dignos de troféu de ouro

Ah, quanta alegria!
Nossa primeira ponte finalmente foi construída
Até hoje segue erguida
Cada dia ficando mais linda

Oh, Balsinha! Oh, Balsinha!
Quanta animação
Já é São João?
As comidas típicas vem de nossa região
Arroz, milho e feijão

Nossa plantação é a mais rica da região
Tem todo tipo de grão
E abastece todo o sul do Maranhão

Por isso te afirmo com toda certeza
Balsas tem a beleza
De uma verdadeira princesa!

Oh, cidade alegre!
Banhada de encantos
Seu povo é uma folia
Olha só que maravilha!
Descer de boia naquele rio de águas cristalinas

Sempre achei que tinha barulho demais na cidade e isso me assustava. Eu nunca entendi como as pessoas aguentavam.

⁠Trecho do conto: Belo Rio, uma cidade não tão maravilhosa assim! “ Um aparte mal cheiroso, mas digno de comentário, em Vera Cruz, disenterias e solturas enquadram-se no mesmo grupo de detritos, porém os primeiros escapam pelos fundilhos e os se-gundos por meio de habeas corpus do supremo!

De joelhos na cidade do amor, apenas penso em te dar o meu coração, não sei se te consigo mostrar o quanto te amo, mas, apenas sei que sou o teu pai e que tu és a minha Vidinha, o maior motivo para que esteja vivo a caminhar pelo mundo.

⁠ A verdadeira felicidade
não tem pra negociar
pode ser numa cidade
ou num sítio pra plantar
quem tem paz e tranquilidade
vai ser feliz de verdade
não importa em qual lugar.

Não sei por que, mas essa cidade me lembra de onde cresci. Perfeita para começar uma família.

⁠A cidade está morta
O mexicano que espantava a molecada
com sua espingarda de sal
estancou-se no tempo
A noite está muda.
Amordaçaram Vila Galvão.
Gritos de brincadeiras
fazem eco no quarteirão.
As vozes das crianças
são pedras soltas no caminho.
São concretos que mastigam os terrenos.
São gemidos de gatos
que assombram os telhados.
Ninguém brinca.
Ninguém grita. Ninguém fala palavrão
Ninguém acende um pneu
Ninguém solta um balão.Ninguém.
Na cara do presente
há uma faixa estendida :
É proibido ser criança..

⁠Não fui eu que salvei essa cidade. Foram os inúmeros soldados que lutaram para salvá-la. Mas aquela guerra também matou muitas pessoas. Eu também tirei muitas vidas. Logo, não sou uma pessoa que merece elogios.

⁠Rosa hereditária

Rosa ferida e calejada.
O Éden, a cidade alvejada.
A bomba serpentina.
O pecado.
Atômica, binária, quântica.
A terra escrava.
Que série, que novela, que filme.
A luz, a molécula, o som, a energia, o átomo, partículas, transistores, frequência, ondas.
Velocidade, medida, trilhões, pecados, geração binária.
Escravo, liberdade, bênção, maldição, perdão.
Vença cristão.
A rosa hereditária.

Giovane Silva Santos

⁠Quem deixou sua cidade
dela nunca se esqueceu
talvez por necessidade
ou algo forte aconteceu
quem partiu sente saudade
e ainda morre de vontade
de voltar pra onde nasceu.

⁠Nós temos uma visão para este lugar. Só precisa de sangue jovem, gente como nós, cansada da cidade grande, procurando um recomeço.

⁠SONETO CIDADE QUE MORO

Moro em uma cidade
Com represa imponente
Gera energia para muita gente
E canais de águas que escoam livremente.

Águas que caem abundantemente
Formando as Cataratas sem precedente
Na mata atlântica com suas vertentes
Onde a umidade é permanente.

Cidade bela e atraente
No ramo hoteleiro profissional experiente
Na culinária, tempero a gosto do cliente.

Esta é foz do Iguaçu do presente
Fica na tríplice fronteira felizmente
Lugar de gente bonita e atraente.

⁠Querida, queria que o mundo parasse pra nós
Abaixar o volume da cidade
Só para ouvir sua voz.