Carta a um Amigo Especial

⁠Lembro me sim
Sim dos dias que me senti como um trem
Trem acima dos trilhos e de mais nada além
Além de você eu não via mais ninguém
Ninguém entendia porque eu contava até cem
Cem vezes eu contava e chorava
Chorava e via todas as minhas lágrimas
Lágrimas como a chuva escorrem
Escorrem tanto e é inevitável impedir que não caem
Caem toda vez que você vem
Vem e faz assim como as estrelas
Estrelas brilham a noite e no dia já não mais
Mais ⁠espero que você esteja bem
Bem longe de mim

- Trem

⁠"[...] E meditar a paixão de Nosso Senhor é isso.
Um dos frutos da meditação de Nosso Senhor é amá-lo, um outro fruto é a paciência nos sofrimentos, e um outro fruto é desejar até os próprios sofrimentos.
Mas calma. Vamos devagar. Vamos pelo menos começar a amar Jesus.
Depois que nós crescermos no amor, nós creceremos na paciência com os sofrimentos que nos vierem.
E, depois, se formos perseverantes, nós até, ao encontro deles (sofrimentos), nós iremos correr porque sabemos que ali nos teremos uma ocasião tão grande de amar Jesus, e de amá-lo muito, de nos configurarmos a Jesus, e de nos configuramos perfeitamente.[...]"

⁠Bolha de sabão!?

Somos assim tão simples...

Somos sim!, tão simples.

Feitos por um sopro...di-vi-no sonho...

Impulsão e gotículas de emoção!!!!

Brilhamos e coramos sonhos.

Esféricas e transparentes voamos sem asas e sem direção...

E esse vento que suave vem

Conduz-nos pelos caminhos invisíveis

Vaaai bolha de sabão...

Nessa ternura momentânea,

tênue separação entre existir ou não

vaaai bolha de sabão...

Soobe mais e mais...

E estoura enfim...

Póc!

⁠
Sacerdócio !

Um Orador de culto ifá, Bàbálorisá,lalorisá ,Juremeiro que não entende a filosofia e não Respeite as Outras religiões não está Hápto para exercer a Sua .

Òrúnminla é claro sobre tal questão:
(Fale a língua do povo, entenda o povo , comprenda o povo ).
Ninguém é obrigado a práticar a religião de outros mais Somos obrigados a Respeitar e entender o quão grande é Orí e suas conexões: (Orí é o único que está em todas as religiões ).

Como iremos proporcionar saciedade e conforto Religioso aos fiéis que a nós chegam se não entendemos a filosofia de religiões por onde eles passaram !

Através de Orí estivemos , Estamos e sempre estaremos conectados não importa Qual seja a filosofia ou religião ou fé que praticamos.

A humanidade é a soma de todas as religiões juntas na evolução Espiritual, intelectual e social.

O sagrado abençoe a todos e de boa sorte.

"⁠voce tem um lindo sorriso,que facilmente
conquistou meus sentimentos,seu olhar brinca
com meu psicologico.Gosto do seu cheiro,ele
me lembra como e bom viver,adoro acordar com
seu bom dia.tudo o que tenho a dizer e que
nao ha palavras para te descrever.Te Amo!!!"

⁠
À EMA de um poeta Português- A vacina anglo-sueca ou a com novo nome: russa roleta…

Vacina ou Roleta russa?…

Não estragueis este grande ESFORÇO humano;
que a tanto morrer está a evitar;
por feito com intuito: de SALVAR;
mas jamais de a UM MATAR, por vosso engano.

Quem sois vós, Emer Cooke e Strauss Sabine;
pra virdes, um tal MATAR defender;
sabendo que isso está a acontecer;
por vosso aconselhar, que desprevine?!
Quem sois, pois, vós pra a mesma aconselhar;
a quem só mais uns dias quer viver;
na vida em que nascemos pra morrer;
levando a quem tal quer, a se ir matar?!

Quem sois vós, pra iludirdes quem quer seja;
alegando que temos que morrer;
daí achardes que esse acontecer;
é bom, logo que a bula o tal preveja?!!!
Ou pra permitirdes mudar de nome;
do que bem sabeis ser: russa roleta;
logo que a um morrer em nós, espoleta;
caso não saibamos seu sobrenome?!

Quem sois vós, pois, pra na Terra implantardes;
essa PENA de MORTE disfarçada;
com vosso aval, pra ser disseminada;
pra em de inglês ver, interesse encontrardes!!!
Não achais que em UM matardes, MÃES a filhos;
ou PAIS que o sequer sejam, a enteados;
que de os tais, pois, ficarão abandonados;
não se faz, por acarretar sarilhos?!

Assim é responsáveis criaturas;
e acreditai que estais mal colocadas;
nessas instituições pra nós sagradas;
Por nelas vermos tais, por tão seguras!!!
Pois com vosso tão mau ver e julgar;
por cada morrer que em nós aconteça;
quem sabe, esse em nós ver se desvaneça;
como as VIDAS que em tais, vereis matar.

Que pena ir ser espalhada por POBRES;
essa vacina com nome alterado;
por com AVAL desta em vós: EMA dado;
ir MATAR tantos humanos tão NOBRES!!!
Retirai de nós, pois, tal porcaria;
enquanto em tal não esteja assegurada;
a tal segurança: em tanto a nós dada;
por vós, muito antes desta pandemia.

Não estragueis este grande ESFORÇO humano;
que a tanto morrer está a evitar;
por feito com intuito de SALVAR;
mas jamais de a UM MATAR, por vosso engano!!!
Engano ou mau interesse em vós havido;
pra a ingleses e a outros, mais aliciardes;
pra na foto desses tais bem ficardes;
pois com tal, poreis tal feito; invertido!

Com um por vós profundo pesar, mas também esperança;

⁠Tempos de boiadeiro

Em ouro de alto quilate,
Cruzo agora um horizonte,
E sigo rumo ao esquadro da minha imaginação,
Assim,
Vou reinventando conforme a força do vento,
Uma história narrada no sertão.
Eram tropas e boiadas,
Naquelas verdes pastagens,
Que linda invernada!
No princípio,
Não tínhamos caminhões boiadeiros,
Tudo era tocado com o som de um berrante seresteiro,
Os caboclos eram sonhadores,
E as celas eram de primeira,
O burrão cargueiro levava,
Toda carga e suas trincheiras,
Não sou o dono do tempo,
Mas presenciei certos momentos,
Daquela época boa festeira,
Viola e violão,
Gaita ,triângulo e uma mini acordeon,
Quando atravessávamos os rios,
Acampávamos nas margens,
Água fervida para beber,
Codornas e saracuras para comer,
Tudo era feito na improvisação,
Os animais passavam a noite se alimentando,
E outros iam descansando,
A rede era reforçada,
O cobertor era de lã de Carneiro,
E a moda tocada e cantada,
Que não me lembro direito,
Reescrever essa história é uma honra,
Mas algo me conduz e me diz:
Difusão de um velho rádio a pilha chiando,
E ninguém ouvia noticias,
Ah! Sertão do passado,
De estado para outro estado,
Essa jornada demorava um bocado,
Tempos dos anos quarenta,
Tempos que não existem mais,
Ficou marcado no juízo de muitos,
Como poeta posso rever,
Como poeta posso sentir,
Como poeta posso voltar,
Agora o Poeta e o Poema ficaram,
E o tempo dirá,
Daquele tempo que passou,
Do transporte de gado tocado,
Que hoje tudo mudou,
Agora,
Tudo é asfalto,
E aqui do alto eu vejo tudo,
Parece uma fita gravada,
Dos dias brutos vividos,
E jamais de minha memória,
Ficará esquecido

⁠
Por tua causa


Lá atrás,
Em um certo dia do passado,
Te beijei e tive você em meus braços,
Meiga, carente me pedistes os lábios meus,
Sem demora entreguei minha boca para tua boca,
Uma clássica canção ouvimos,
Eram os anjos e arcanjos ao nosso redor,
Alí,
Naquele momento bebi do mel da tua boca,
Sem exitar,
Bebeste em minha também,
Lábios de carmim,
Rosa apetitosa, cheiro de jasmim,
Tuas pálpebras se declararam á mim,
Aquele verso que continha somente três palavras,
Se transformou em uma poesia inacabada,
E essa poesia ainda em construção,
Agora por tua causa,
Somos uma abençoada família...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Só pensando : hoje é um dia, senão "o dia" em que a tristeza toca mais fundo no meu coração. Faço coisas inusitadas para tentar fugir do cotidiano e pensar só no que me traz alegrias. Conversa prolongada com "azamigas" no wapp pela manhã foi um bálsamo pra minh'alma. Um email pra um amigo japonês mais que especial foi outra coisa. Disse em ambas as conversas que nossas amizades são do tipo que nada separa, que nossas almas se reencarnarão próximas. Já disse isso outra vez, também, em outra ocasião, pra outra pessoa.
Me pego imaginando o sofrimento de uma mãe ao assistir uma monstruosidade contra seu próprio filho. Quantas ainda não passam por isso. Existe uma teoria Cristã, da qual não concordo plenamente, para explicar essa injustiça, crueldade sem limite, imposta a um homem sobre outro homem, em situação de extrema covardia. A covardia, pra mim é o ato eleito para expurgo de um ser da classe de humanos. Tão bem demonstrado pelos horrores cometidos na ditadura. Nem precisa apoiar essa passagem na nossa história; a mim me basta ler a mais breve alusão à volta de dias iguais, pra náusea tomar conta da minha garganta. Impossível compactuar com respectivo modo de pensar.
Voltando à teoria Cristã, não concordo por dois motivos que parecerão breves, mas são frutos de reflexão minha. Um é o de que Deus é nosso Pai, portanto Jesus não é seu "único" filho. Somos todos irmãos, assim foi dito. Outro, me fala que Deus é Amor e não enviou um filho pra sofrer por nós. Acontecimentos horríveis persistem no mundo pós Jesus Cristo. Deus enviou um filho especial pra nos mostrar sobre o Amor Verdadeiro. Ele não foi compreendido na época e ainda não o é, nem pelos "pagãos" e nem por muitos que pregam em Seu nome. Ele nunca quis e continua não querendo que o sofrimento seja nosso ingresso para a eternidade. Ele não aceita nenhum tipo de sofrimento como indulgência. "Nossa cruz" nos é imposta por livre e espontânea incapacidade de nos livrarmos, nós mesmos, de algum peso que resolvemos carregar como autopenitência. Só o Amor em sua essência nos conduz à vida eterna. O Amor do Cristo ressuscitado, perdo-a-dor de toda a humanidade. Amanhã é o dia de comemorar...hoje é pra chorar e corrigir, não para "linchar" Judas.

Bom, esse é um tipo de desabafo, de pensar nunca concluído que compartilho sem mínima pretensão de interferir em pensares alheios.

Bom dia pra quem é de amor.
Bom dia pra quem não é de amor ... ainda!

⁠FLECHA

Teu amor foi como um flecha
Desparado, assim sem freio
Que veio em minha direção
E que me acertou em cheio
Dilacerou meus limites,
Ultrapassou o meu peito,
Acertou meu coração
Quando vi, não tinha mais jeito.
Agora já não dá mais tempo
Eu não posso mais voltar
A minha única saída
É a esse amor me entregar.
Teu amor foi como um ímã
Que me deixou atraído,
Em espécie de armadilha
Mesmo eu tendo percebido,
Teu amor foi um flecha
E eu fiz questão de ser atingido

⁠Eu sou a mulher eu sou o caminho, sou tudo que um homem não pode ser sozinho. Eu dou a luz e dou o ar, dou também o mar por que sou Iemanjá.. Eu sou preta, sou fera,venho lá da Beira. Conheço o meu poder por isso os homens me acham traiçoeira, eu danço e encanto com o balanço do meu gingado, minha irmã me disse que mulher assim deixa os homens assustados. Ela disse que eu devia me anular para poder ter um homem e um lar, eu ri, pois acho que ela esqueceu que eu sou dona do mar. Sou dona do Mar sou dona de mim, igual a Iza eu não preciso de um homem eles que me precisa.


-Lourenço Jacira.

Eu sou um violino antigo ..
Ou talvez uma poetisa triste ..
Sou letra de uma canção esquecida ..
Ou um tesouro no baú esquecido..
Eu sou o friozinho do inverno..
Ou aquela ventania de outono na janela..
Sou flocos de gelo caindo ..
Ou lua cheia na noite vazia ..
Eu sou um velho ditado .. Ou sei lá talvez uma musica que já não toca mais ..
Mas sou valiosa , sou rara ... não sou pra qualquer ouvido ..nem pra qualquer autodidata não sou pra qualquer fã de poesia , muito menos colecionadores banais .. pra saber mais de mim precisa ir fundo ... na alma .. ter sensibilidade.. porque eu sou algo inexplicável..sou enigma..sou especial demais pra ser de qualquer um...⁠tenho meu valor, não aceito qualquer coisa..

⁠Final de mais um dia .
Como heróis, podemos gritar: VIVIVAA! VIVAAA! "Heróis" Pois mesmo em meio de labutas para o ganho do sustento ou mantermos o que já temos em meio dessa doença que assola o mundo e que dizima tantos irmãos. "Ainda cremos" e buscamos o sagrado.
Pai enviai espíritos consoladores de curas e atuem em seu nome entre nós. Derramai suas bênçãos, opere seus milagres. Auxilie para que, diante essa destruição os homens percebam que não somos nada, que a luxúria, arrogância não atua como vacina e assim pensem mais no amor e menos nos seu cofres, que percebamos que só fé e esperança alivía o sofrimento. Senhor gratidão é a palavra de hoje. E será a palavra de sempre pois somos criaturas diante o criador...
"YALODOSSY"

⁠Nem um caminho é fácil realmente para trilhar, em algum momento você pode tropeçar, errar a direção ou se sentir sem rumo.
Mas enquanto há vida, você pode também se levantar, encontrar um caminho melhor e se encontrar na sua melhor história.
A gente sabe que nesse embaralhar de nós encontramos e convivemos com outras histórias (Pessoas) e são elas que nos ajudam a crescer, a conquistar e compartilhar experiências e momentos.
E, é isso que contribui para que os nossos melhores dias e as nossas alegrias sejam completas.
Eu não faço ideia em que você acredita e no que baseia a sua fé, mas respeito.
Estamos passando por tempos difíceis, onde de repente e a todo instante as notícias não são nada boas, mas existe algo que podemos fazer: Nos unir por um propósito maior: pela vida!
Cuidar mais de nós e das pessoas mais próximas, contribuir de forma colaborativa, solidária e responsável, para que as nossas vidas possam voltar à normalidade em algum momento, para demonstrarmos que realmente valorizamos a vida e as pessoas que amamos e a nós mesmo.
A minha mensagem de Feliz Páscoa, é essa para vocês Celebrai a vida com gratidão e cuidando bem dela.
Sei que existe um ar de revolta no mundo, mas estar em guerra não ajuda em nada, só piora, precisamos estar em paz e ter esperança com o amanhã. Onde espero estar aqui e continuar lendo as mensagens de cada um de vocês, escrevendo, compartilhando e de uma forma mesmo que simples semeando amor.
Obrigada a todos e Feliz Páscoa.

....Se está perto olhe nos olhos, abrace, edifique as palavras as torne uma fonte de inspiração, seja essa inspiração e valorize as pessoas que querem te ver bem.
Se está longe faça uma oração, mande uma mensagem, fale sobre saudade e se inspire na esperança do reencontro, dos dias mais bonitos e o quão é especial para você.
Sem amarrar, sem mágoas, sem a soberba do orgulho,
buscando compreender o lado de cada um e soluções e sendo realmente um ser humano.
Magali dos Anjos

⁠ Morte
Na noite mais tola e sem graça,
um frio na barriga,
um medo danado,
ela novamente.
Tolos os que não há temem.
Aquela que assombra nossas mentes,
e que um dia há de chegar.
Para ela não é tarde,
nunca é cedo.
Com ela não se brinca, se evita.
A bendita é implacável,
enfim.
Não é na dor que eu penso,
mas no simples fato de não existir.
Não sentir, não amar, não tudo.
Ora, o que será que restará de nós sem nós?
sem nossos corpos, nossas memórias,
sem as nossas vidas?
E o pior de tudo,
não podemos impedi-la,
mas que injustiça!
Nós todos jogados à própria sorte,
sem escolha.
Criando a nossa história
e evitando um impiedoso ponto final.
Para uns ela vem mais cedo,
para outros nem tanto,
mas ela vem.
Malandros os escritores,
que criam mais histórias,
que vivem mais vidas,
e que decidem tudo!

⁠A cada vez que fecho os olhos, vejo uma escuridão, um túnel sem limites pra para enxergar, mas acho esperança para caminhar e chegar mais próximo
da luz que existe no submundo das trevas que brilhará mais que o sol!
E quando chegar sei que vai estar me esperando para me fazer a pessoa mais feliz do mundo, para iluminar meus caminhos e transformar todo meu ser.

⁠Vamos supor que nossa mente é um jardim abandonado...tem muita plantas bonitas, muitas pragas, ervas daninhas...e que devemos fazer:
Pra começar, comece a limpar seu jardim, tirando as pragas...que são tudo aquilo que não deixa as flores vingarem...é um processo lento e demorado e pode até le causar dor por aver muitos espinhos no seu jardim, os espinhos são uma forma de auto defesa...mas empede de novas flores serem plantadas...então remova aos poucos todas as pragas, ervas daninhas, os espinhos...então, quando não haver nada que empeça suas flores que já estão plantadas no jardim de crescerem...comece então a plantar outras flores...mas não qualquer flor...mas sim aquelas que dão bons frutos, e com os frutos surgirão novas sementes que aos poucos se espalharam pelo seu jardim e pelos jardins próximos!!


Reflexão:


Como está seu jardim?
Tem plantado coisas boas ?
Tem colhido bons frutos?
Tem surgido novas sementes dos seus frutos?
Ou seu frutos estão podres e suas sementes mortas?
Tens cuidado dele, tirando as pragas, as ervas daninhas e os espinhos?
Ou seu jardim está abandonado, deixando que as pragas sufoquem suas flores e as ervas daninhas, contaminem seus frutos e matando suas sementes?
Então, lhe pergunto novamente!
"Como está seu jardim" ?
Dói pensar sobre isso né...mas a dor é necessária para a reconstrução do seu jardim!!

⁠(Já postado algumas vezes)
...e ⁠eu nem tive tempo de agradecer. Quem sabe um dia..
Em frente a pracinha, havia um cinema; Cine Rios.
Nos intervalos das "engraxadas' (eu era engraxate. Iniciante) eu ficava na porta no cinema e viajava naqueles painéis de fotos de "mocinhos e bandidos". Depois ficava esperando a matine de domingo, quando, então, aconteciam aquelas batalhas do "bom contra o mau". O "mocinho bom" sempre vencia. No fim do filme sempre tinha a continuação dos seriados intermináveis, que deixavam um suspense no final. Acho que era para a gente voltar no próximo domingo. Perto do cinema havia uma sorveteria . A mais linda do mundo. (Eu só conhecia aquela) Os sabores dos sorvetes eram homenageados nos painéis(desenhos) que ficavam expostos nas paredes. Eu viajava naqueles sabores. O meu preferido era o banana splits, mesmo não conhecendo o sabor. Gostava da imagem.
O dono da sorveteria classificava os meninos que podiam ou não entrar no recinto, lógico, pela aparência. Como eu era um dos que não podiam entrar, o negocio era ficar olhando pelo lado de fora e imaginando. E foi ali, naquela sorveteria, que um dia, um homem bom, usando botas e chapéu de boiadeiro, mandou que o homem ruim, servisse o melhor sorvete (aquele da foto que eu estava admirando banana split) para aquele menino que não podia entrar na sorveteria. O que foi feito sem relutar.
Do outro lado da pracinha, tinha um bar que vendia umas balas com figurinhas de jogador de futebol, com direito a ganhar uma bicicleta, desde que você preenchesse um álbum imenso. Ganhar aquela bicicleta era quase impossível. Mas foi assim, que um dia, com 8 anos, eu comprei o salário inteiro do meu pai em figurinhas, mesmo ele não tendo álbum de figurinhas e nem ter ganhado a bicicleta. /i Ivo Terra Mattos

⁠A arte de ser.

Me perguntaram oque eu sou, se sou um poeta ou um escritor?

Respondi, não sou poeta nem muito menos um escritor sou só um simples trabalhador, que simplesmente escreve no dias de paz e nós dias alegres.

As vezes num simples verso que escrevo têm muitas vezes meus segredos, muitos meus sentimentos e muito meus pensamentos.

Mesmo escrevendo algo que as vezes não faça sentindo só quero escrever oque realmente sinto.

Mais não me considero um escritor muito menos um poeta sou simplesmente um amante da época.

⁠Rebeldia

Mesmo que tardia
Ela sempre aparece um dia
Às vezes, chega a ser covardia
Causando muita desarmonia
Até mesmo, uma certa agonia

Ela te dá uma coragem
Fazendo não ver a realidade
Não se importando com a verdade
Atacando tudo com voracidade

Gera uma ilusão
Confundindo a razão
Machucando o coração
Causando uma grande solidão

Uma coisa é certeira:
Por mais que seja sorrateira
É sempre passageira
Mesmo a sua maneira.