Carta a um Amigo Detento

⁠Um bloqueio absurdo me contém,
Não que seja refém de outrem,
O tempo me abstrai do gosto,
Não gosto,
Sinto falta do ócio,
Que nunca mais vem,
Deitar na grama,
Esquecer que se precisa de grana,
Não se obrigar e sorrir,
Sem cronômetro para sentir,
Presa num aquário de gente,
O futuro me observa,
Sem reserva,
Sem respiro,
Apenas um tiro,
Direto para o que interessa,
A pressa de poder ter uma vida melhor,
Na dualidade de dar meu tempo para no futuro ter mais tempo,
Hora essa...
Faz sentido essa peça?

⁠Se há um lugar por onde não transito muito bem é na política... quem me conhece bem sabe muito bem do que estou a falar: o máximo que sei... e sei muito bem... é que tenho o direito de votar. E exerço esse meu direito.. e o exerço muito bem. Punto e basta!

Mas, por aqui... por aí... fico sabendo a quantas anda o nosso país no que diz respeito à política... sei que, coitado, não é muito bem governado... sei que há muito dinheiro desviado... lavado... de mão em mão - alheias - passado.

Dinheiro... pois é! Dinheiro que sai do meu... do seu... trabalho suado... muito... mas muito mal usado. bem mal empregado... indo pra todo tipo de bolsa... desviado... usado errado...

Tanto buraco pra ser tapado.

Sou contra as tais bolsas que andam espalhando por aí!? Contra a maioria delas... sou sim. Sou contra porque sei que é dinheiro mal empregado. Se o cara que recebe estivesse bem empregado, caso solucionado! Pois quem está bem empregado de bolsa não é necessitado... não precisa ser ajudado... beleza... tudo arrumado. Não, nem tudo não.. porque o empregado, coitado, rala, rala e, ainda, tem um monte descontado... que vai pra outro 'coitado'...

Um triste espetáculo estou eu a assistir neste país... e, como todo espetáculo, há alguém nos bastidores a comandar, a orquestrar, a mandar e a desmandar... Ou estou a me enganar? Não há ninguém a governar?
Estamos num barco à deriva... prestes a afundar?

Sim... porque do jeito que a coisa vai, coitado por coitado é melhor um coitado que é ajudado.

Sei que este post não será lido por quem dever teria... se fosse, muita cabeça rolar iria...
Mas só que não...

⁠QUISERA SER DIFERENTE

Cá a imaginar um soneto diferente
Leve como a inspiração no abstrato
Pode ser engalanado ou com recato
Porém, com sentimento incipiente
Que suas rimas transborde o prato
Da inspiração e, no amor suficiente
Com quimera radiante e presente
Onde do autêntico seja fiel retrato

E nesta de dar vida paralelamente
Ao belo e o agrado, que o translato
Seja reluzente, tal o sol no poente
Pois, o quero na imaginação exato
No coração contagiante e ingente
Que não caiba num "post" barato

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
Dezembro, 2016 - Cerrado goiano

⁠Em tudo existe um elo.
A natureza dança aos nossos olhos e encontra seus próprios caminhos. Desvia dos obstáculos e não para de avançar.

Ser parte ou ser só, é uma questão de escolha.
Ficar no mesmo lugar ou seguir, só depende de você.
O universo já deixou tudo pronto. Seja LUZ hoje mesmo! Brilhe!
Se conecte à vida.

⁠⁠Eu já tive um(a) colega
Que adorava me irritar
E só pensava em mangar...
Em dias atuais se renega
Agora essa pessoa nega,
Quase disse: Seu "velsin",
Seu "poeminha" é ruim...
O mundo voltas está dando
"Porque encontrei chorando
Quem gargalhava de mim".

Mote: Paulo Oliveira

⁠Capítulo 3

Saindo da Ignorância

Capítulo 3

Era o dia 1 de Outubro de 1970. Estava uma manhã um pouco fria, mas com algum sol, enquanto o senhor Gerónimo, estava no seu trabalho de dar comida às suas vacas, Maria Lúcia foi levar o Pedrinho à escola de Terras de Cima. Neste dia era para se fazer as matrículas. O Pedro era uma criança muito nervosa e tímida. A professora estava a receber os pais com os meninos. A senhora professora era a Dona Maria Cristina; vestia uma bata branca. Naquele dia depois das matrículas os alunos vinham com as mães. A sala de aula naquele tempo, do século XX, era mesmo só para os rapazes. As raparigas frequentavam outra sala da parte da tarde, com outra professora. A escola só começava no dia 7 de Outubro. Na abertura da escola, Pedro começou a chorar, dizendo " Eu não quero ficar aqui! Eu quero a minha mãe! " .

Com a criança aos gritos, a pobre mãe deixou-o ficar na escola, na sala de aula, e veio para casa. A professora veio junto dele para tentar que ele se acalmasse. Por fim, teve sucesso nessa tarefa. Começou por chamar os meninos e ensiná - los, que quando ouvissem o seu nome, deveriam dizer "presente". Depois disse para eles rezarem um "Pai nosso" e uma "Avé Maria"; Mas havia um menino que era da religião "Testemunhas de Jeová" Este não sabia rezar nada. Os outros iam rezando e rindo, porque ele ficou calado. Eram tempos difíceis, enfim como se toda a pessoa tivesse que ser Católica!.

No primeiro dia de aulas, apenas fizeram muitos desenhos. Depois por volta das 13.00 horas, saíram. Pedrinho foi para Casa com seu primo (primo terceiro e colega) José Tolentino. A sala tinha 3 classes: a 1.a classe, a terceira e a quarta. A professora dava aulas às 3 classes. Certamente todos se iam habituar à escola. Pedrinho também se habituou. Mas coisas mal feitas sempre houve e naquele tempo o ensino era uma farsa. Era o tempo da "Velha Senhora". Os meninos que eram considerados engraxadores, por trazerem um ramo de flores à professora, esses eram os que a senhora mais gostava. Os restantes eram postos de parte, pela Dona Maria Cristina. Sendo assim só progredia no ensino e na apreensão das contas, na leitura, na escrita e em toda a matéria, quem a senhora quisesse ajudar. Pedro foi posto de parte desde os primeiros dias de aulas. Então passou - se o ano lectivo sem o Pedro aprender nada. Não sabia fazer contas nem ler ou escrever. Por isso a professora batia às vezes nos alunos com uma régua muito grossa de madeira, principalmente quando davam erros nos ditados. Também os meninos mais velhos batiam nos mais novos, o que era um ato de coboardia. No final do ano, a mãe de Pedro, foi perguntar à professora, "Porque ele não passou de classe?" Ao que está respondeu " Ele não sabe nada e também não brinca com os outros meninos!" Maria Lúcia guardava tudo isto no coração, pois não valia de nada reclamar! Não adiantava mesmo nada!

Ele já tinha quase 8 anos, ( Porque um ano antes não o tinham deixado entrar na escola por ser muito novo). Assim ficou dois anos na 1 - a classe. Depois passou para a segunda classe, porque sua irmã mais velha, lhe ensinou as contas de dividir e as outras matérias. Foi então que passou para a terceira classe. Nesta classe, no fim do ano lectivo a professora voltou a dizer -lhe "Você este ano não passa de classe, pois não sabe nada, você é um "burro"!"

Às vezes quando a professora saia, para ir à sala da outra professora ao lado, deixava um aluno no quadro a apontar o nome dos colegas que se portavam mal, ou que este dizia, que se portavam mal. Quando a senhora chegasse, acertava as contas com eles. Algumas vezes eram feitas injustiças, tudo por causa do engraxador que apontava o nome de quem não tinha feito nada de mal. Mais uma vez, a mãe de Pedro, foi falar com a senhora professora. Esta disse" Ele não sabe nada!" Assim ficou Pedro mais 2 anos na terceira classe. Depois passou para a 4 - a classe. Nesse ano veio finalmente uma nova professora .Nova na escola e nova na idade. Isto já depois do 25 de Abril de 1974. Era uma jovem professora, que tinha saído do Magistério Primário. O seu nome era Sílvia Baiona. Graças a esta professora nova, Pedro saiu da ignorância, fez a 4 - a classe, já com 13 anos, em 1976. Mas também o país estava "saindo da Ignorância "!

FIM

MÁRIO DIAS

JUÍZO FINAL


⁠O que fez da Vida?
Ao nascer pensou-se que seria
Um autêntico revolucionário
Mas vestiu a máscara que lhe deram
Foi escrever um dicionário
Onde os conceitos jazem mudos
– estacionários

O que fez da Vida??
Inventou alguma receita de bolo
Onde o sabor lhe imortalizasse?
Não! Escreveu o poema limpo
Que os “limpos” queriam ler
E a canção tranquilamente tonal
Que os ouvidos preguiçosos podiam ouvir

Que mais? Acaso pintou um quadro
Da paisagem imaginária
Que se plantada podia ser?
Não!
Tirou as fotografas
Que eram aguardadas solenemente
Pelos álbuns de retratos
Mas tudo isso
– os leitores asseados
Os ouvidos preguiçosos
E os olhares de retratos –
Facilmente se perde no tempo
Ao roer das traças
Está bem! Chega
Não tenha descanso
Nem cansaço ..

[Publicado em Revista Clóvis Moura de Humanidades, vol.6, nº1, 2020]

⁠"Minha vida é um livro aberto"
Sim, sua vida é um livro aberto. Esse livro possui muitas histórias lindas, que irão encantar as pessoas certas. Existem também, história de superação, que farão muitas pessoas admirarem você. Mas, neste livro, também possuem histórias tristes, que você não vai querer lembrar. Alguns, você desejará resgar as paginas que eles estão escritas. Porém, não esqueça que você é um livro que possui risos, felicidades, tristezas, dores, amores, idas, vindas, feridas e cicatrizes. Estas histórias são suas, eles fazem você. Por isso, não deixe que as pessoas escolham em qual página o livro de sua vida irá ficar aberta. As pessoas têm mania, na verdade, maldade, de escolher apenas paginas que possuem algo que te machuca, que te faz se sentir horrível. Elas não estão interessas em sua história completa. As que não desejam enxergar você como um livro completo, com todos os altos e baixos, não merecem nem uma letra da linda história que você é.
- JerClay

[PRÁTICAS E REPRESENTAÇÕES: seu entrelaçamento, a partir de um exemplo]


⁠As práticas e representações se entrelaçam nos diversos processos históricos que podem ser estudados pelos historiadores cuturais e sociais. Será possível compreender isto a partir de um exemplo concreto. Para este fim, acompanharemos as “práticas culturais” (e neste caso as “práticas sociais”), que se entreteceram no Ocidente Europeu durante um período situado entre a Idade Média e o período Moderno com relação à aceitação ou rejeição da figura do “mendigo”.

Entre o fim do século XI e o início do século XIII, o pobre, e entre os vários tipos de pobres o mendigo, desempenhava um papel vital e orgânico nas sociedades cristãs do Ocidente Europeu. A sua existência social era justificada como sendo primordial para a “salvação do rico” . Consequentemente, o mendigo – pelo menos o mendigo conhecido – era bem acolhido na sociedade medieval. Toda comunidade, cidade ou mosteiro queria ter os seus mendigos, pois eles eram vistos como laços entre o céu e a terra – instrumentos através dos quais os ricos poderiam exercer a caridade para expiar os seus pecados. Esta visão do pobre como ‘instrumento de salvação para o rico’, antecipemos desde já, é uma ‘representação cultural’.

A postura medieval em relação aos mendigos gerava ‘práticas’, mais especificamente costumes e modos de convivência. Tal como mencionamos atrás, fazem parte do conjunto das “práticas culturais” de uma sociedade também os ‘modos de vida’, as ‘atitudes’ (acolhimento, hostilidade, desconfiança), ou as normas de convivência (caridade, discriminação, repúdio). Tudo isto, conforme veremos, são práticas culturais que, além de gerarem eventualmente produtos culturais no sentido literário e artístico, geram também padrões de vida cotidiana (“cultura” no moderno sentido antropológico).

No século XIII, com as ordens mendicantes inauguradas por São Francisco de Assis, a valorização do pedinte pobre recebe ainda um novo impulso. Antes ainda havia aquela visão amplamente difundida de que, embora o pobre fosse instrumento de salvação necessário para o rico, o mendigo em si mesmo estaria naquela condição como resultado de um pecado. O seu sofrimento pessoal, enfim, não era gratuito, mas resultado de uma determinação oriunda do plano espiritual. Os franciscanos apressam-se em desfazer esta ‘representação’. Seus esforços atuam no sentido de produzir um discurso de reabilitação da imagem do pobre, e mais especificamente do mendigo. O pobre deveria ser estimado pelo seu valor humano, e não apenas por desempenhar este importante papel na economia de salvação das almas. O mendigo não deveria ser mais visto em associação a um estado pecaminoso, embora útil.

Estas ‘representações’ medievais do pobre, com seus sutis deslocamentos, são complementares a inúmeras ‘práticas’. Desenvolvem-se as instituições hospitalares, os projetos de educação para os pobres, as caridades paroquiais, as esmolarias de príncipes. A literatura dos romances, os dramas litúrgicos, as iconografias das igrejas e a arte dos trovadores difunde, em meio a suas práticas, representações do pobre que lhe dão um lugar relativamente confortável na sociedade. Havia os pobres locais, que eram praticamente adotados pela sociedade na qual se inseriam, e os “pobres
de passagem” – os mendigos forasteiros que, se não eram acolhidos em definitivo, pelo menos recebiam alimentação e cuidados por um certo período antes de serem convidados a seguir viagem.
Daremos agora um salto no tempo para verificar como se transformaram estas práticas e representações com a passagem para a Idade Moderna. No século XVI, o mendigo forasteiro será recebido com extrema desconfiança. Ele passa a ser visto de maneira cada vez mais excludente. Suas ‘representações’, em geral, tendem a estar inseridas no âmbito da marginalidade. Pergunta-se que doenças estará prestes a transmitir, se não será um bandido, por que razões não permaneceu no seu lugar de origem, por que não tem uma ocupação qualquer. Assim mesmo, quando um mendigo forasteiro aparecia em uma cidade, no século XVI ele ainda era tratado e alimentado antes de ser expulso. Já no século XVII, ele teria a sua cabeça raspada (um sinal representativo de exclusão), algumas décadas depois ele passaria a ser açoitado, e já no fim deste século a mendicidade implicaria na condenação .

O mendigo, que na Idade Média beneficiara-se de uma representação que o redefinia como “instrumento necessário para a salvação do rico”, era agora penalizado por se mostrar aos poderes dominantes como uma ameaça contra o sistema de trabalho assalariado do Capitalismo, que não podia desprezar braços humanos de custo barato para pôr em movimento suas máquinas e teares, e nem permitir que se difundissem exemplos e modelos inspiradores de vadiagem. O mendigo passava a ser representado então como um desocupado, um estorvo que ameaçava a sociedade (e não mais como um ser merecedor de caridade). Ele passa a ser então assimilado aos marginais, aos criminosos – sua representação mais comum é a do vagabundo. Algumas canções e obras literárias irão representá-lo com alguma freqüência desta nova maneira, os discursos jurídicos e policiais farão isto sempre. As novas tecnologias de poder passariam a visar a sua reeducação, e quando isto não fosse possível a sua punição exemplar. Novas práticas irão substituir as antigas, consolidando novos costumes.

O exemplo chama atenção para a complementaridade das “práticas e representações”, e para a extensão de cada uma destas noções. As práticas relativas aos mendigos forasteiros geram representações, e as suas representações geram práticas, em um emaranhado de atitudes e gestos no qual não é possível distinguir onde estão os começos (se em determinadas práticas, se em determinadas representações).


[extraído de 'O Campo da História'. Petrópolis: Editora Vozes, p.77-80]

⁠[PRÁTICAS E REPRESENTAÇÕES: Exemplo do Livro]


Um livro é um objeto cultural bem conhecido no nosso tipo de sociedade. Para a sua produção, são movimentadas determinadas práticas culturais e também representações, sem contar que o próprio livro, depois de produzido, irá difundir novas representações e contribuir para a produção de novas práticas.
As práticas culturais que aparecem na construção do livro são tanto de ordem autoral (modos de escrever, de pensar ou expor o que será escrito), como editoriais (reunir o que foi escrito para constituí-lo em livro), ou ainda artesanais (a construção do livro na sua materialidade, dependendo de estarmos na era dos manuscritos ou da impressão). Da mesma forma, quando um autor se põe a escrever um livro, ele se conforma a determinadas representações do que deve ser um livro, a certas representações concernentes ao gênero literário no qual se inscreverá a sua obra, a representações concernentes aos temas por ela desenvolvidos. Este autor também poderá se tornar criador de novas representações, que encontrarão no devido tempo uma ressonância maior ou menor no circuito leitor ou na sociedade mais ampla.

Com relação a este último aspecto, não podemos esquecerque a leitura de um livro também gera práticas criadoras, podendo produzir concomitantemente práticas sociais. Será o livro lido em leitura silenciosa, em recinto privado, em uma biblioteca, em praça pública? Sabemos que sua leitura poderá ser individual ou coletiva (um letrado, por exemplo, pode ler o livro para uma multidão de não-letrados), e que o seu conteúdo poderá ser imposto ou rediscutido. Por fim, a partir da leitura e difusão do conteúdo do livro, poderão ser geradas inúmeras representações novas sobre os temas que o atravessam, que em alguns casos poderão passar a fazer parte das representações coletivas. O exemplo nos mostra que a produção de um bem cultural, como um livro ou qualquer outro, está necessariamente inscrita em um universo regido por estes dois pólos que são as práticas e as representações.


[extraído de 'O Campo da História'. Petrópolis: Editora Vozes, p.80-81].

⁠[HISTÓRIA POLÍTICA]


O que autoriza classificar um trabalho historiográfico dentro da História Política é naturalmente o enfoque no “Poder”. Mas que tipo de poder? Pode-se privilegiar desde o estudo do poder estatal até o estudo dos micropoderes que aparecem na vida cotidiana. Assim, enquanto a História Política do século XIX mostrava uma preocupação praticamente exclusiva com a política dos grandes Estados (conduzida ou interferida pelos “grandes homens”), já a Nova História Política que começa a se consolidar a partir dos anos 1980 passa a se interessar também pelo “poder” nas suas outras modalidades (que incluem também os micropoderes presentes na vida cotidiana, o uso político dos sistemas de representações, e assim por diante).

Para além disto, a Nova História Política passou a abrir um espaço correspondente para uma “História vista de Baixo”, ora preocupada com as grandes massas anônimas, ora preocupada com o “indivíduo comum”, e que por isto mesmo pode se mostrar como o portador de indícios que dizem respeito ao social mais amplo. Assim, mesmo quando a Nova História Política toma para seu objeto um indivíduo, não visa mais a excepcionalidade das grandes figuras políticas que outrora os historiadores positivistas acreditavam ser os grandes e únicos condutores da História .

Objetos da História Política são todos aqueles que são atravessados pela noção de “poder”. Neste sentido, teremos de um lado aqueles antigos enfoques da História Política tradicional que, apesar de terem sido rejeitados pela historiografia mais moderna de a partir dos anos 1930, com as últimas décadas do século XX começaram a retornar com um novo sentido. A Guerra, a Diplomacia, as Instituições, ou até mesmo a trajetória política dos indivíduos que ocuparam lugares privilegiados na organização do poder – tudo isto começa a retornar a partir do final do século com um novo interesse.

De outro lado, além destes objetos que se referem às relações entre as grandes unidades políticas e aos modos de organização destas grandes unidades políticas que são os Estados e as Instituições, ganham especial destaque as relações políticas entre grupos sociais de diversos tipos. A rigor, as ‘ideologias’ e os movimentos sociais e políticos (por exemplo as Revoluções) sempre constituíram pontos de especial interesse por parte da nova historiografia que se inicia com o século XX. Por outro lado, tal como já ressaltamos, hoje despertam um interesse análogo as relações interindividuais (micropoderes, relações de poder no interior da família, relacionamentos intergrupais), bem como o campo das representações políticas, dos símbolos, dos mitos políticos, do teatro do poder, ou do discurso, enfim. Em muitos destes âmbitos, são evidentes as interfaces da História Política com outros campos historiográficos, como a História Cultural, a História Econômica, ou, sobretudo, a História Social.


[extraído de'O Campo da História'. Petrópolis: Editora Vozes, 2004, p.106-107]

⁠
DEVOLVA-ME
(E foi assim que um poeta virou livro. Inspirou outro poeta)


__Devolva-me as palavras doces
e as mais puras gargalhadas...
que te tocaram-lhe os ouvidos!
__Devolva-me !
__Devolvam-me os beijos que com sofreguidão te dei.
__Devolva-me!

As carícias que só eu soube (ou não soube),
mas que desenhei em seu corpo
as marcas da felicidade efêmera.
__Devolva-me!
E se quiseres, te devolverei também os beijos e os abraços.
__Conceda-me uma noite apenas!
E daquela estrada, peço que me retornes de onde parti contigo,
Pois não sei mais voltar, estou perdida.
__Devolva-me!
__Devolva-me a direção do caminho!

⁠Você não sabe a falta que faz, até fazer..
Você não sabe como dói um adeus..até doer..
Vc não sabe quanto uma saudade machuca , até ela apertar ...
Você não sabe a dor do silêncio..até ter que silenciar .. e o mundo não para pra você se remendar .. o mundo não para pra você se conformar..o mundo não para pra vc pegar seus cacos e se reerguer...

⁠Existia em um jardim milhares de flores, uma mais linda do que a outra. E em especial uma que se destacava por sua simplicidade, delicadeza e perfeição em cada detalhes. Que a faziam ser extremamente admirada por todas as outras a sua volta e também por cada um que visitava ou passava por ali por perto.
E ela nunca se via desta maneira e sempre se achava diferente ou estranha. Vez ou outra isso a deixava triste mesmo em meio alguns sorrisos e perante algumas pessoas. Mas ela sentia a dor sufocando nestes momentos e muitos dos que ali a rodeavam não percebiam; mas sempre existe aqueles que conhecem e percebem a forma e a maneira de você estar. Foi aonde a flor mais exótica do jardim se aproximou e disse:
Não sei e não entendo o motivo de sua tristeza, porque você é a mais bela que existe aqui entre nós e um espelho até para mim que aproveito do seu esplendor para não ser tão exótica, estranha ou feia. Porque todo o ambiente se transforma ao amanhecer quando os primeiros raios de sol surgem e começa a iluminar todo o jardim. E todas as outras, sim, todas no jardim esperam o maior de todos os momentos que se pode querer ou ter na vida.
Que é quando você é iluminada, tudo a sua volta perde o sentido, nada parece existir tamanho o brilho e beleza com que tudo é refletido em você, paralisando quase que o mundo para nos mostrar a sua importância para nossa existência. Não se sinta menos ou inferior, porque aqui neste nosso mundo precisamos de você bem, para existirmos e sermos notada com nossas qualidades ou defeitos. Sermos apreciadas pelo que somos e da maneira que fomos criadas, então se erga, floresça e brilhe sempre. Porque é isso quem nos faz ter alegria e forças para viver.
Você.
Ricardo Baeta.

⁠O dia em que morri...

Não que morri um pouquinho mais (porque todo dia a gente morre um pouquinho), mas que morri definitivamente....

Você acha estranho eu escrever sobre o dia em que morri... se já estou morta? Não, não ache estranho... pra mim, a coisa mais natural do mundo é escrever sobre esse dia... e se você é um bom leitor vai lembrar de Memórias Póstumas, de Brás Cubas, o defunto mortinho da Silva contou sua história... e, se ele contou toda a sua história, posso contar pelo menos o que aconteceu em um dia de minha morte: o dia em que morri.

Sabe o que foi mais difícil pra mim nesse dia? Abandonar meu projeto de vida. Cara, vou te contar... foi uma dificuldade imensa... porque eu tinha tantos projetos, mas tantos projetos pro meu futuro, que nunca me fixei no meu presente... eu vivi um presente sempre ausente... porque o que eu queria mesmo ainda estava por vir. E me desapegar de algo tão valioso - pra mim - foi supermegahiperdifícil.

No dia em que eu morri... o problema maior não foi a minha morte... foi sim a morte de tudo o que eu havia planejado, sonhado, projetado. E o meu pobre coração bateu forte dentro de mim... completamente desolado, descontrolado... quando se deu conta de que era realmente o fim... de que não haveria mais esperança de bater feliz por mim.

Porque eu morrer... isso era coisa certa, não foi nenhuma surpresa - dado que todo ser que respira um dia deixa de respirar... não é bem assim?

Mas ver morrerem junto comigo meus sonhos, meus 'farei isso, e farei isso, e farei isso... amanhã, e amanhã, e amanhã'... meu, vou te contar, doeu... doeu por demais da conta ver a morte de tantos amanhãs que não chegariam jamais.

Morri... morri e tirei uma grande lição: ninguém garante a existência do amanhã, ninguém.

Ainda bem que acordei - foi um sonho, viu... isso do dia em que morri...
Alguns diriam: um pesadelo isso sim.... mas eu digo: um sonho sim... a melhor lição da vida nele aprendi.

Sei que o post é sobre a morte... mas só encontrei figuras macabras sobre a morte... então)

⁠Bom dia!
Sábado
Que você tenha um dia lindo, rico de momentos felizes, com o coração cheio de gratidão e fé.
Fortaleça o seu dia com bons pensamentos, com uma infinidade de coisas boas e luz em seus caminhos.
Que Deus cubra você com suas bênçãos, que lhe abrace com o seu amor e traga o melhor para a sua vida.

⁠Bom dia!
Quinta-feira!
Acredite no poder que há em você. Permita-se viver um dia maravilhoso, com tudo que há de bom, com momentos de alegrias e muito amor em seu coração.
Que Deus conceda um dia do jeitinho que você merece. Ricamente abençoado, com muita fé, proteção e com o mais puro afeto e carinho concedidos pelo Senhor!

⁠Beleza primaveril: A essência do Amor.

A tarde adormece, quente e calma
O anoitecer anuncia um clima de suave brisa
No céu, um colorido, audaz
De luminosidade astral
Anunciando que a bela natureza
Se avizinha, com suas centelhas clorofiladas
A mirar num futuro
Bem próximo
A encantadora primavera
Doce leveza de amor
A inundar de beleza e ternura
Os campos, bosques e jardins
Colorindo o espaço terrestre
Com seu meigo jeito de SER
Estabelecendo uma eclosão de confusão de belezas.
Primavera e você, a rara essência do AMOR

⁠Teófilo Otoni. Um sonho de Guerreiro

Numa razoável vista
Num clima bom
Nasce um sonho de
Uma nova Filadélfia
Sonho de um jovem
Guerreiro, visão de futuro
De ideias republicanas
De sonhos de liberdade
Lutas de revoluções liberais
De sangue jorrando
Na veia a certeza
De contínuas conquistas
Nossa Terra de Gigantes
Um novo alvorecer
Que se agiganta
Altaneiro e renovador
Dias de glória e esplendor
Tempos de mudanças
Um novo horizonte
Surge como ondas
Avassaladoras a incandescer
No espelho a refletir
Uma Teófilo Otoni
Pujante e restauradora
De valores nobres
De sonhos de guerreiro.

⁠Ventos: Um canal de liberdade

Os ventos levavam as rajadas
Da brutalidade
Varriam a esperança do amor
Num banco bruto de cimento
Na já bela Praça Tiradentes
Um olhar assustado
Amedrontado
Um estado de exceção
Um menino que imaginava
Uma trajetória de lutas
De superações, sacrifícios e
Vitórias
Tempos de um 1964
Que o tempo transformou em
Cinzas o céu de esperanças
De um futuro de glórias e sucessos
Um amor imoderado por um
Lugar de gente do coração bom
Que jorravam liberdades e raízes
Republicanas
De um povo
Esperançoso
De Mucuri
Da minha amada Teófilo Otoni
Nosso berço de civilização
Para redescobrir a beleza
Residente no coração das
Pessoas de índole inabalável