Branco

Dei-me uma caneta e uma folha em branco e assim moverei a terra.

A sociedade sempre vai julgar se você é branco ou negro. Rico ou pobre. Bonito ou feio. E você sempre vai ignora-lá com um sorriso no rosto.

Frio lá fora, café quentinho aqui dentro, páginas em branco esperando para serem escritas, contos e poemas emaranhados em minha cabeça.
Sinto-me tão bem, é assim que vou dar sentido a minha vida, é dessa forma que aproveitarei meu tempo.
Quantos livros lidos, quantos textos salvos no note?
É hora de deixar meus pensamentos comungarem com os pensamentos dos antigos.
Escritores, sábios, poetas sejam pacientes ensinem-me a escrever, ajudem-me a descortinar minhas melhores idéias.
Quero a clareza e a simplicidade em minhas frases, quero escrever de um jeito novo e original, quero pensar o que ninguém pensou, se é que isso é possível, enfim quero evadir-me, extraviar-me entre as linhas, transmutar-me em palavras para assim ganhar sentido.
Para trás deixo as intrigas do mundo, o medo, o fracasso, as preocupações, e avante sigo, avante escrevo.
Talvez a literatura tenha como principal objetivo esse: olvidar as amarguras, vencer as decepções. Talvez todos os escritores soubessem disso e conservassem esse segredo a sete chaves para que o mito não fosse quebrado e banalizado.
Desde a antiguidade grega, desde os escribas egípcios, desde os místicos e profetas judeus, que as palavras vêm sendo exaltadas e depuradas, e todos descobriram o poder que emana de cada sentença. No princípio era o verbo, e o verbo estava com Deus e o verbo era Deus, isso resume muita coisa, e hoje, para além de Saramago, de Freud, de Nietzsche, de Shakespeare o verbo ainda é o verbo e ainda encanta, elucida e exerce a potencia de ser verbo.
Estou sendo obscuro? Nesse ponto prefiro ser obscuro mesmo.
Céus, montanhas, horizontes, oceanos, pássaros, sonhos, almas, gramática, descortinai o mistério, rompei o véu do enigma, o sentido da parábola. Kafka abra as portas de seu mundo hermético. Joyce mostre-me as nuances mais secretas de seu mundo onírico, de modo que eu venha a entender o que cada símbolo traduz...

Escrevo, não porque eu saiba ou tenha grandes pretensões.
Escrevo porque a folha esta em branco e a cabeça demasiada cheia.
Escrevo para enfrentar a insônia na noite e preencher a lacuna do dia.
Escrevo porque sinceramente não cogito não escrever.
Escrevo para desvelar ideias, alimentar a imaginação.
Escrevo para edificar no papel um absurdo qualquer.
Escrevo tomado de euforia, as vezes entorpecido de café.
Escrevo para desvendar o mundo, descortinar mistérios.
Escrevo porque espero alguma coisa, uma retratação do tempo talvez.
Escrevo por vicio, não por virtude, se eu fosse prudente recolher-me-ia ao silencio onde a dignidade repousa.
Escrevo por contradição, por pura vontade de perturbar as letras.
Escrevo sem preocupar-me com nexo ou beleza ou sabedoria.
Escrevo porque sou louco e minha loucura abomina laconismo.
Escrevo para resguardar as cinzas da vida na ânfora perene da literatura.
Escrevo porque quero escrever, oras....

Nós temos uma história, páginas já foram escritas, mas ainda há muitas páginas em branco para se escrever... Quem sabe em uma delas não esteja namorando você!

E é só pensar em você que, os problemas se vão, o meu mundo preto e branco se colore, minhas fantasias criam vida, e assim, a felicidade em mim transborda, por apenas pensar em ti e saber que você sempre estará aqui, em mim, mesmo que seja apenas no meu coração.

Nada nessa vida passa em branco, tudo tem volta.

Folhas em branco

Hoje eu vesti aquela roupa velha de inspiração, peguei uma folha em branco e canetas coloridas. E estava disposta a desenhar uma história linda, cheia de cores e encantos. Sentei-me e comecei a escrever. Escrevi, escrevi e continuei escrevendo...e olhando para aquela folha em branco, que eu havia escrito, percebo que ela continuava lá, completamente em branco, sem nenhum rabisco, nem mesmo um risco se quer. Parei um pouco, troquei de lápis e de roupa também, e recomecei. Queria escrever tudo que eu havia vivido de bonito no amor, uma história cheia de cores, cheia de "eus e vocês". E continuei escrevendo, e no meio da história, eu havia percebido que a folha estava em branco, mesmo depois de trocar os lápis e as roupas velhas. Mais eu percebi, que não eram os lápis nem as roupas, e sim eu. Eu tentei escrever uma linda história de amor, num colorido cenário, e havia esquecido, que para se escrever uma história é preciso vivê-la primeiro. E, eu nunca tinha vivido uma linda história de amor. E continuo sem viver... e as folhas continuam em branco, mesmo eu colorindo-as todos os dias.

Com o tempo aprendemos que nem tudo é branco e preto. Há lindas matizes de cinzas e tons de gelo, prata...

Ninguém vai pintar o preto e branco da tua vida com as cores que você quer, por isso, pinte você mesmo!

O preto não aparece claramente sem o branco e o branco não aparece claramente sem o preto.

Deus é o presidente do mundo,branco ou preto amarelo ou verde ele é todas as cores,sabores e amores.

⁠um pao branco enfraquece o rico, mas um pedaço de pão com bolor negro fortifica o mendigo.

⁠Quando um ano se inicia podemos considerar como a primeira página em branco para comecar a escrever um livro. Quandotemos as melhores pessoas junto de nós, que não medirão esforços ao orientar, auxiliar e corrigir, não será só mais um livro e sim o best seller de nossa jornada!!!

"O silêncio é branco", pensou o poeta observando a folha que não sabia preencher.

Ironia é alguém encher com seu vazio o vazio de páginas inteiras em branco.

Ser poeta é não dizer tudo:
É deixar espaços em branco,
para que o outro preencha com sua imaginação.

Às
vezes
não é branco.
É só as palavras brincando
de esconde-esconde com a memória.

⁠Às vezes sinto-me tal qual
Esse papel em branco
Sobre o qual
Me arrisco, sem sucesso, a pintar
Um bem-te-vi.
Quando isso me ocorre
Imagino-me passarinho
E tudo fica muito belo.

⁠O mais incômodo de um livro é que ele esteja em branco.