Ate o Mel mais Puro em um Recipiente

Aqui jaz
o corpo de um poeta
que foi ao encontro
da mulher da sua vida:
a morte!

⁠Assim como um personagem de romance, ele desapareceu de repente,
sem deixar o menor rastro.

Eu me sentia oprimido por uma inquietação, um sentimento amargo, uma dor quase insuportável.

Você nasceu em um mundo onde as crianças aprendem primeiro a usar o celular e depois a falar. Tudo tem que ser sexy hoje.

⁠Eu olho você e não consigo nem expressar palavras, apenas um suspiro forte e apaixonado.

⁠poema do cantinho

sabe aquele cantinho, o lugar
um recanto, onde quando fatigado
a poesia possa nele criar
refastelar, todo ele almofadado
inspirado, de sonhos, letras, flores
cá para as bandas do cerrado
cheio de charme, de cores
os amores... verso alado
tão mansinho
simples, sofisticado
emocionante e, com carinho...
na imaginação imaculado
apenas um cantinho

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
28/04/2020, 10’25" - Cerrado goiano

⁠um verdadeiro campeão não mostra seu troféu ou medalha, mas mostra suas cicatrizes

⁠Em relação ao amor que perdemos, é simplesmente aceitar (não é entender, não é um processo intelectual) que a pessoa se foi, porque o amor é um sentimento tão lindo e não prejudicial, que não é necessário esquecê-lo. Basta guardar num cantinho especial do coração e seguir em frente.

⁠Meus queridos eu hoje os dou um conselho ame enquanto houver tempo, abrace e diga o quanto ama porque saudade e arrependimento não trás ninguém de volta

⁠Como um velho sábio, um dia perceberemos que; estamos em total crescimento, basta apenas nos se permitir a se tornar a melhor versão de nós mesmo.

⁠Nem sei se te gosto
Se um dia me negaste
A atenção requerida
Com orgulho me esnobastes
Me lançando do navio
No meio do mar da saudade
Me afoguei na decepção
de um amor de imaturidade

⁠Quando não souber o que fazer, experimente dar-se um tempo. O silêncio pode ser curativo, em alguns momentos. Talvez, aí, você encontre respostas. Talvez, mesmo sem elas, encontre acalento.
Entende agora o que pode ser autoacolhimento?

Os tropeços estão nos caminhos para que não se esqueça que há um superior que lhe guia antes das vitórias e conquistas.

⁠Em um momento de engano...
Me perguntando...
Arte? Música? Não é saber humano..
Algo de esperto que deu certo....
Conta outra..
Um sol que brilha a todo momento..
Sem saber seu poder...
Um dia que fica mais tarde..
Uma noite que madrugada invade...
Um clarão de verdade....
Me diga!! Presta conta...
Porque em minha vida tanto apronta?
Deus sabe ...
Mas não conta...
Algo tão intenso...
Semelhante ao próprio sentimento..
De amor...
Um amor de mãe...
Daquelas bem coruja...
Chega faz de graça...
Não espera nada em troca...
Energia rica fornecida....
Pra quem acredita...
Que ali tem pra dar...

Pereira Filho

Um vício cognitivo recorrente da mente progressista pueril é a crença de ⁠cultivar propostas e soluções simplistas para os problemas complexos do mundo.

Esse vício é oriundo da soberba de se enxergarem como especialmente inteligentes, ao mesmo tempo que consideram que bilhões de cérebros ao redor do planeta e ao longo de gerações não tenham sido capazes de desenvolver tão brilhantes e mágicas soluções.

Um samurai nunca mostra o rosto.

⁠Versos jogados de um Poeta cansado


Esse ato de jogar versos pelo ar está me cansando,
Ah algo diferente em mim,
Não sei porque isso está me desgastando,
Não sei !
Cada verso escrito,
É um furo no peito que mancha meu leito,
É como se cada um estivesse me matando deitado ou me enterrando,
Saber o que está por trás disso tudo é quase impossível,
Tomado pela minha alma,
Os versos que escrevo causam-me um abalo sísmico,
São desmoronamentos e lesões profundas,
E cada um tem um modo diferente de doer em meus pensamentos,
Quando pinto minhas inspirações,
Elas voltam com suas cores como antes,
Se desbotam instantaneamente,
E em algum lugar ficam perdidas,
Esgotado estou,
Doces e selvagens palavras,
Que faz eu perder o sentido do Sol,
Cada manhã é uma luta,
Cada noite é uma tortura,
O sono me apedreja,
Me levanto e tomo um sonífero,
Mas é em vão para quem está dentro do seu quarto á deriva,
Inesperadamente minha imaginação vai me consumindo e me tirando até o fôlego,
Preciso manter-me em silêncio,
Respirar fundo,
E não sei se fico,
Ou vou embora,
Ou finjo que não ligo,
Escrever para alguém,
É bom para quem sabe de fato o significado de tudo que escrevo,
Más é em vão quem os ler,
E não sabe entender porque uma alma escreve e se cansa tanto,
Porque dia e noite meus versos choram e declamam,
Esse jogo de jogar versos está me torturando,
Comecei e não sei se acabará,
Ou sei lá se algum dia existiu,
Se fico escrevendo ao léu eu ainda não sei,
Ainda estou tentando descobrir se esse alguém existe,
E se existe,
Não sabe o quanto,
Eu á amo.....



Autor,Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

Uma adoção, sempre será um ato de amor verdadeiro,
dando oportunidade a quem não tem a mãe biológica,
ter o amor verdadeiro de uma mãe para alegrar a vida...

MÃES DE CORAÇÃO
Marcial Salaverry

Quando se faz uma adoção,
o que manda é o coração...
Tem que haver aquela empatia,
uma comunicação por telepatia,
no simples cruzar de olhares...
A criança, parece pressentir,
sua alma parece se transferir...
Nesse ato de adoção,
vai uma doação...
é uma mútua aceitação...
A criança parece entender
o que vai acontecer,
e sua alma como que escolhe
quem ela quer "adotar"...
Chama pelo olhar,
como que dizendo... és minha mãe...
Leve-me... Deixe-me ao teu lado viver,
não quero mais te perder,
agora que te encontrei...
E assim completa-se a ligação...
de quem terá partido a adoção?
A escolha foi obra de um sinal divino,
completando a roda do Destino...

Marcial Salaverry

⁠A vida é um ciclo

Se tenho que semear...
Que seja para produzir milhões
de sonhos no peito.
Que a vida faça eu continuar...
Mesmo que todos digam,
que não tem mais jeito.

Que eu não perca a doçura do olhar.
Que eu não perca essa mania de acreditar.
Que eu não perca a intensidade do sentir.
E aqueles que eu encontrar;
Que seja reciprocidade ou então pode ir.

A vida espera da gente,
coragem para reagir.
Porque em nenhuma placa da estrada;
vai estar escrito...
"Cuidado, esse é seu último destino."

Portanto toco cada um com respeito.
Mas florescer, só onde eu permitir.
Não sou tão frágil, quanto pareço.
Sei que nem todo caminho, é de flor.
Nem toda lágrima, é de dor.
Nem todo sorriso, é de amor.
Mas, sei também que às vezes,
é preciso chegar ao fim, para um novo recomeço!
Poema autoria #Andrea_Domingues ©️

Todos os direitos autorais reservados 29/04/2021 às 11:30 hrs

Manter créditos de autoria original _Andrea Domingues

⁠pessoas
sofrem por amor
por não aceitarem que
só o encontramos em um único ser.

os olhos não mentem pra gente.

Só ame.. não imponha.

quando é amor
basta que o dono desses olhos exista.

Não complique
o que é simples.