As Pessoas Sao como Ondas

As dívidas do estado começaram com promessas,
Hoje são tantas, que só pra organiza-las vai custar muito dinheiro!!!

A traição e a infidelidade são para os fracos, para os pobres de espírito, que são incapazes de dominarem a si mesmos; são desprovidas de amor leal e de inteligência, e, por isso, são pessoas vazias, pobres, no pleno sentido, que, por sua insensatez, colocam na "bandeja" a pessoa secreta do coração, que acredita e sabe o que é o verdadeiro amor e que confia no Deus vivente, que ele retribuirá, no tempo devido, aqueles que lhe são leais.

Reflexões

Eu olho pra fora, e vejo o vazio tomar conta de tudo. As reflexões são fortes demais, pena que o efeito é de prazo curto.

"Não deve ser ofensa muito grande ao pudor ver aquilo que são capazes de imaginar."

Criança é criança e isso basta. A pureza das crianças está acima de qualquer religião, pois elas são partes verdadeiras de Deus aqui na Terra e impor uma religião a elas é o mesmo que exigir que Deus seja católico, protestante, espírita, budista etc. O encontro com Deus deve ser espontâneo, na hora certa. Obrigar uma criança a ser isso ou aquilo pode fazer com que ela mais tarde tenha ódio de algo que, caso lhe fosse apresentado na hora certa, poderia mudar sua vida para melhor. A religião do meu filho, quando eu o tiver? Ser criança apenas.

Acima do céu e abaixo da terra, o bem mais valioso é o conhecimento, as demais coisas são só matéria ou derivados dela.

Em poesia versos são história!

O fofoqueiro da vida alheia tem três defeitos
que são mortais: ME DISSERAM,TÔ SABENDO,ESCUTEI ...

Revelo meus segredos
Entrego quem sou
Solta no ar
Nos poemas que componho
Em festas
Amo
São repetições
São emoções renovadas
Palavras ditas
Repetidas
Olhares que não se escondem
Silêncio que não cala
Sou um livro escancarado
Sou fotos
Em quartos fechados
Em ruas
Caminhos errados
Tortos
Vivo a poesia
Para falar de enganos
Amores perfeitos
errados
Amores certos
Incertos
Canto minha saudade
Conto
Mulher carente
Entregue
Mulher amada
Que não ama
Mulher que ama
Mulher não amada
Que chora nas noites
Que sorri no dias
Um ser só
Calada
Jogada no tempo
Em livros não lidos
Em versos perdidos
Em sonhos !

Pois, pela morte de Cristo na cruz, nós somos libertados, isto é, os nossos pecados são perdoados. Como é maravilhosa a graça de Deus.

As borboletas do destino
são as coisas boas
que nos sondam...
Elas pousam sobre nós
e nos trazem caminhos de
felicidade....

Algumas almas são eternamente jovens...

Não são as nossas virtudes ,mas os nossos defeitos , que nos fazem homens.

►Diário das Rimas

Não acredito que já são cem rimas agora
Não pensei que escreveria tanto depois daquela hora
Talvez a quantidade não importa
Mas me conforta saber que escrevi tantas palavras
No começo elas eram tão vagas, mal amadas
Na verdade, por mim elas eram um pouco ignoradas
Mas peguei um pedaço de papel de uma agenda
E com um pequeno lápis escrevi com a mente serena
Lendo-a agora, vejo como fora uma rima pequena
Escrevi como se estivesse encontrado a tal "alma gêmea"
Pois então, naquele momento fiz o humilde poema
Talvez eu colocasse até um problema, não sabia no dia
Mas lembro que estava sentindo uma certa alegria
Sei que estava pensando em uma menina
Que por ela escrevi várias linhas
Motivação amorosa eu tinha
Que um futuro de casal com ela, eu pressentia.

Os próximos poemas foram escritos na mesma agenda, sobre amor
E, depois a rima se transformou em um poema sofredor
Almejar ser um escritor, um autor
Mas estar longe de ser um pensador
Talvez caia bem ser chamado de sonhador.

Foi incrível, naquele dia foram escritas seis rimas
Sobre tudo que na época eu sentia
Mas dentre todas, ainda possuo aquela favorita
Mas ela não havia sido aceita de formar compreensível pela sua receptora
Foi debochada em toda sua simplicidade
Porém eu estava com tanta vitalidade que superei os risos
As rimas passaram a não serem mais vistas
Dos olhos da receptora elas foram escondidas.

Mas a felicidade fica por conta do caderno completo
De versos e lembranças ele está repleto
Me alegra em saber que, a qualquer momento ele pode ser aberto
Da agenda para o caderno, do caderno para a rede
Mais e mais versos eu possuo sede, afinal sinto prazer
Em poder descrever o que eu desejo
Nas madrugas, sentado no chão com a caneta na mão, me vejo
São esses momentos que sinto apreço, e quando eu penso
Minutos depois está tudo no papel
Tornando a mente o limite, assim como o céu
Tantas recordações, tantas dedicatórias doce como mel
Se existisse, gostaria de apenas um presente ao Papai Noel
De fazer surgir um sorriso em um rosto triste
E eu sei que tal poder realmente existe
Os palhaços o possuem e eles conseguem transmitir um sentimento
Eles conseguem fazer sorrir quem está abatido.

Acredito que, de tão simples, meus versos são entendidos
Não há necessidade de perguntar aos pais, "O que é isso?"
Mas não é intencional, mas sim por não ser profissional
Desde aquele dia, escrever tornou-se crucial
Dizem que quem possui um diário é uma pessoa sentimental
Eu possuo cadernos com textos, nada muito excepcional
Não enxergo muita diferença entre os dois, a rima e o diário
Vejo como sendo o peixe e o aquário
A rima torna-se o conteúdo das folhas
Onde podem ser guardas memórias boas
Onde são registradas as escolhas
Não sei quando elas irão terminar
Não sei quando as folhas irão acabar
Mas enquanto isso, estarei a dedicar tempo
E escrever contra o vento, com mais poucos versos me contento.

Os pobres mortais, soldados que aspiram serem Deus na terra, são os que sustentam o status da fama, do poder e da condição financeira dos intelectuais que arrastam as massas nas marchas das utopias, muitas vezes sob as dores que eles próprios não sentem e sob o fogo que não lhe arde na pele.

Existe um grande motivo para eu não gostar de perguntas dificeis; elas são muito dificeis de responder.

Provar o que acha certo, provar as próprias certezas... provar pra que? se até as certezas são temporárias... esse mundo adulto é muito confuso.

As barragens mais seguras são feitas de árvores.

Poesia são teus olhos brilhantes
O encaixe das minhas mãos em sua cintura
O despertar do teu sorriso antes do beijo.
Poesia é teu corpo
Que além de abrigar o meu corpo
Ainda alimenta minha alma.
Poesia é a tua voz...voraz,
Que me atormenta, e também me acalma.

Lanço palavras em papel branco.
Risco, rabisco, recomeço...
As palavras são assim:
Têm vida própria.
Elas se pertencem,
não têm donos...
Algumas vezes nos permitem capturá-las.
E que sensação a de encontrar as palavras exatas!
Conseguir juntá-las de forma a expressar nosso sentir,
fixá-las no papel e por isso, dizê-las nossas !
Cika Parolin 09 de outubro de 2016