Aprende que Nao Importa o quanto Vc se Importe

⁠Quem não estuda as Escrituras Sagradas confunde o rosnar dos lobos com a voz do pastor.

O sofrimento que não faz sentido pode ter um propósito que ainda não consigo ver?


O Horizonte do Sentido: O Sofrimento como Texto em Espera


O sofrimento que nos parece "absurdo" no presente é como uma letra isolada de uma palavra que ainda não terminou de ser escrita. No momento da dor, falta-nos o recuo necessário para a leitura; estamos colados ao papel, cegos pela tinta fresca da experiência.


Filosoficamente, o propósito não é algo que o sofrimento possui como um objeto guardado dentro de uma caixa, mas algo que ele projeta para o futuro. O sentido não é descoberto, ele é conquistado retroativamente.


A Perspectiva do "Ainda Não"


Se o sofrimento fosse imediatamente compreensível, ele perderia sua natureza transformadora. É justamente a sua opacidade — esse "não fazer sentido" — que nos força a expandir nossa consciência. O propósito que você ainda não consegue ver pode não estar escondido nas circunstâncias do agora, mas sim na pessoa que você está se tornando para conseguir, um dia, olhar para trás e dar nome ao que hoje é apenas silêncio e angústia.


"O sentido não é o que nos protege da dor, mas o que nos permite atravessá-la sem sermos aniquilados pelo vazio."


Síntese Provocativa


Talvez o propósito do sofrimento sem sentido não seja explicar o passado, mas escavar em nós uma profundidade que a alegria, em sua leveza, jamais conseguiria alcançar. O vazio que a dor deixa hoje pode ser o espaço onde amanhã caberá uma compreensão mais vasta sobre a vida e a alteridade.

O problema não é sua autoestima. É o excesso de importância que você se dá.

⁠Tú és muito importante!

Possa ser que eu não seja,
tão importante para ti.
Mas, quero que saiba, que tú és,
importante para mim.

⁠Alma aflita !

Por quê te aflinges, ó minha alma ?
Não te deseperes.
Porque, o que tiver de ser; será.

⁠Louca de paixão !

Eu tenho uma amiga,
amante da solidão,
não casa com outro homem,
por causa, de sua louca paixão.

Separada desse cabra,
fica louca, quando o ver,
perde a noção do tempo e
a vontade de viver.

⁠Por mais que eu sofra !



Por mais que eu sofra Senhor,
por mais que eu venha sofrer.
Eu não pagaria Senhor,
o que te fiz padecer.

Na dura cruz no Calvário,
por me tu padeceu.
Depois de sepultado, a morte
por mim tú venceu.

Ainda que o inferno se levante,
para me atingir, eu te peço meu Senhor,
me ajude a prosseguir.

Liberdade nao é ausência de responsabilidade. É escolher quais responsabilidades realmente te pertencem.

Caí no golpe do amor. Não perdi dinheiro, e sim meu coração.

Que a arte me consuma
até o limite do indizível,
até eu descobrir
o que ainda não sei de mim.
Lilian Morais

O problema não são as mulheres de hoje, mas o fato de elas não caberem mais na poesia de ontem. Ao falar delas, projeta-se um desconforto próprio e desloca-se a perda da própria centralidade. O discurso de Chico Boaco é datado.

Este trabalho nasce do meu desejo por Salvador. Não se detém na comemoração.
A cidade aqui é corpo: camadas, tempos sobrepostos, mãos que moldaram sua paisagem mesmo quando não foram chamadas a nomeá-la.
A pintura percorre o que sustenta a cidade para além do visível e do oficial, aquilo que permanece criando, apesar de.
Salvador aparece como matéria viva, onde a memória não se impõe; ela insiste.
No traço, monumentos reaparecem não como réplica, mas como escuta.
Releituras de gestos de Márcia Magno, Nádia Taguari, Eliana Kertész, Iêda Oliveira e Conceição Dias, inscritas não para ocupar o centro, mas para seguir habitando o tempo.

Eu me digo o que ninguém ousa
porque o silêncio sempre cobrou caro demais.
Aprendi que não nomear
é permitir que o erro volte
com outro rosto
e a mesma violência.
Eu não fui feita para a paz passiva,
mas para a vigília.
Observar é um gesto ético.
Falar é uma forma de cuidado.
Quando digo o nome das coisas,
não crio conflitos
eu interrompo ciclos.
Não carrego culpa que não é minha.
Carrego palavras.
E palavras, quando ditas no tempo certo,
impedem a repetição do horror.
Eu falo
porque existir em silêncio
nunca me protegeu.

Lilian Morais

Sou autora. Não tenho musos. Tenho alvos.

sozinha

já não é ausência
amadurece em silêncio
quase doce
quase liberdade
penso no que nasce
quando ninguém atravessa
minha produção sem ruído
sem moldura alheia
sem o peso do olhar que mede
o que surge de mim
talvez seja mais cru
mais meu
descubro
sou eu
Lilian Morais

Liberte-se da escravidão.
Aquele que não respeita seus próprios limites, que possui o que deseja por não se importar com o outro e acredita que todos devem estar sob seu domínio, um dia irá experimentar as consequências. Já não vivemos mais tempos de escravidão.
Afaste-se dessas pessoas que apenas querem lhe subjugar.

Florescer não é sobre estar sempre bonito. E sobre passar por todas as estações e, mesmo perdendo algumas folhas, continuar de pé.

Sonhos não são apenas aquilo que nos visita enquanto dormimos…
são também os sussurros daquilo que ainda insiste em nascer dentro de nós.

Às vezes, eles chegam suaves, quase tímidos.
Outras vezes, inquietam, tiram o sono, pedem coragem.
E há aqueles que a gente tenta esquecer… mas que, de algum jeito, continuam nos lembrando de quem somos por dentro.

Nem todo sonho é para ser vivido de imediato,
mas todo sonho carrega um pedaço de verdade sobre nós.

Talvez o maior erro não seja sonhar alto,
mas desistir baixo demais.

Porque no fim…
sonhos não nos afastam da realidade,
eles nos aproximam da vida que, em silêncio, a gente sabe que merece.

Há um instante em que o olhar se recolhe e as cortinas se fecham, não como fim, mas como pausa — a lente descansa do excesso, aprende a não capturar a dor que insiste, e no silêncio desse apagar de luz, nasce a coragem de escolher: ou se acende de novo por dentro, ou se aceita, com dignidade, que até desistir também pode ser um gesto de lucidez.

Decifre-me, então…


Mas não com pressa, nem com olhos apressados de quem só deseja o óbvio.
Há em mim caminhos que não se mostram à primeira vista, e talvez seja justamente aí que mora o que te inquieta.


Você me chamou de linda e misteriosa…
mas mistério não se revela a quem apenas observa
se entrega a quem ousa sentir.


Descubra-me nos detalhes que não anuncio.
No silêncio entre uma palavra e outra.
No jeito que recuo… não por falta,
mas por querer ser encontrada com intenção.


Há partes de mim que não se explicam
se percebem.
E outras que só existem quando alguém tem coragem de permanecer.


Se quiser me decifrar, venha sem atalhos.
Sem fórmulas prontas.
Sem medo de se perder um pouco no caminho.


Porque eu não sou um enigma para ser resolvido…
sou uma experiência para ser vivida.


E talvez, no fim,
você descubra que o mistério não está só em mim
mas no que eu desperto em você.