Amor Pintura Eterna Mario Quintana

Se for pra falar de pintura eu te descreveria...
Um batom vermelho, aqueles lábios carnudos (calma e respiro fundo)...
Quem diria, tu foi desenhada a mão, feito o céu ao por do sol...
um nascer de outuno sobre as folhas ao chão, tão bela quanto um dia de chuva no sertão ...

Exclamarei meu clamor libertador na pintura, nas telas sinto-me nu de qualquer julgamento.

Olhe para mim. Eu coloquei essa pintura de guerra, mas por baixo eu estou com cicatrizes e com medo e carente e cansada e te amo.

"Toda mulher é bonita. Toda mulher é uma pintura"

Pintura de Lisboa

É cedo, o Sol disponta no horizonte,
lá longe a madrugada adormece,
de braços bem abertos, por traz da ponte,
vejo o Cristo como estando numa prece.

E vejo o Tejo carregado de saudade
vejo a Graça que descansa na colina
é tal a magia em torno da cidade
que até Cristo num gesto se reclina.

E vejo as ameias do Castelo
essas que recortam o horizonte,
no Chiado oiço um Fado tão singelo
que vai de Santa Justa até à ponte.

São os poetas que gritam no peito
de quem vai passando p'las vielas,
há gente que se encontra a sós no leito
há tanta melancolia nas janelas.

É assim esta pintura de encantar
que tanto me encanta e enternece!
Minh' Alma como o Tejo vai pro mar
Canta, chora , dança, escreve e adormece ...

Todos nós precisamos de mudanças, seja lá qual for a mudança, de um corte de cabelo uma pintura diferente se tu tem vontade mude não tenha medo pois sem mudanças não há experiências. Sabe ,temos que nós arriscar sem medo de errar, se tu tem vontade de fez algo e não faz por medo ou por causa de críticas, uma coisa eu lhe digo não importa um que faça sempre vai ter alguém pra te criticar então se arrisque, não tenha medo de errar. Se der certo é uma maravilha mas se der errado não tem problema porque vai servir de aprendizagem lá na frente esse erro vai colaborar nas suas escolhas, então vá se arrisque busque o que você quer, busque o que deseja.

O palhaço
Por trás do sorriso uma dor.
Por trás da pintura, a alma sem cor.
Por trás de uma piada , um coração.
Dilacerado pela solidão.
Embaixo do chapéu, uma lembrança.
Entre os suspensórios, uma esperança.
Em cima dos sapatões uma dança.
Roubando o sorriso de uma criança.
Mas no seu íntimo,bem la no fundo.
Há uma dor maior do mundo.
De alguém que de tão seu,
Se perdeu e hoje é céu.
😢
Maria Helena N. Zancheta.

A vida é como a junção de cores em uma pintura abstrata, você não entende por que, qual sentido e o que é, mesmo tendo um conceito.

A moldura não altera o valor da pintura

O artista suja-se todo e, encantado, venera a arte final, uma pintura, o contorno facial, é a coisa mais pura, é das obras a mais real.
Mais real que si próprio, reflete o artista, estrupiado e cansado, latas vazias, o quadro cheio, cheio de vida.
Tem mais vida que ele, afinal, tem a vida dele, espalhada numa tela, a mais perfeita e fiel cópia de sua imaginação, a pintura inspiradora, agora, outras obras virão, foi um presente, seu presente pro coração.

Teu rosto no esboço da pintura constituída por suplícios da alma,
É o sopro cálido de vida em meu
Universo invernal...

Uma simples pintura
Na tela solidão
Em tempos de chuva,figura
Destilando ilusão!

Respingos de saudades
Que caem nos corações saudosos
Traduzindo nas cidades
O badalar dos trens vagarosos

Eternamente vagando perdido
Corretamente por ter amado
Tendo feito o supremo pedido
De não lembrar do passado

Que essa eterna tela
Chovendo no coração
Traga a ti o segredo daquela
Caserna da solidão!

A pintura é a expressão do coração.
As pinceladas seguem o milagre artístico de Deus.

É na pintura que o artista cria seus poemas em cada pincelada reflete a vida, cada defeito e loucura que o artista expõe em sua obra reflete a vida.

Olhei
Por teu olhar
A pintura da poesia, lhe ofertar

Meu pai nasceu nessa casinha da pintura. Ela era exatamente igual esta retratada aí. Esse quadro foi pintado antes da casa virar ruínas e sempre que o olho, navego a um passado que me trás recordações quase vivas em minhas memórias.
Casa de tijolos de barro, piso de terra batida quase cinza, janelas e portas de madeira rústica entalhadas pelo formão e pelo machado, tranquilamente trancadas por tramelas. As madeiras do telhado eram feitas artesanalmente de majestosos troncos de árvores nativas da região e nas suas telhas de barro ainda podia se ver os rastros das mãos habilidosas de quem às fez.
Era linda. Arrumadinha. Fresquinha e cheirosa. Cheirava a rosas durante o dia e o perfume de jasmim invadia os cômodos à noite, com a sutileza que beirava a perfeição. Escondidos sobre a beleza da simplicidade os móveis pesados e robustos, arranjados com matéria prima que trazia mais vida ao lugar. As camas bem simples forradas com esteiras de talinhos dourados e pesados colchões de algodão cru, recheados ricamente com capim seco. Jarrinhos de flores, o pote, a moringa com água, o candeeiro com sua mancha de fumaça preta na parede e as imagens de Santos e Santas, faziam a decoração típica do interior da Bahia.
Nas recordações que meus sentidos me trazem, consigo sentir o cheirinho de café moendo, da panela de ferro cozinhando feijão catador, da lenha do fogão a lenha queimando, até o estalinhos eu consigo escutar. Ficava ali encostadinho observando aquelas cores vivas que o fogo improvisava, a dança louca das labaredas e imaginando que a fumaça que saia bailava ao comando de minhas pequenas mãos.
A visão pelas janelas me parecia quadros. As plantas, as árvores maiores, a vegetação nativa, tudo era encantador. O abacateiro grande e frondoso na lateral fazia sombra para o engenho de cana e o forno de farinha. Abacate, rapadura e farinha é a combinação perfeita. O pé de cereja com suas texturas, cheiros e cores era algo que se sobressaia no quintal, perto do rego de água, fazia sombra para as galinhas e aninhava passarinhos de todas as espécies que procuravam por seus deliciosos frutos. Eu era um desses passarinhos, com a habilidade de criança magricela escalava o mais alto que podia e ficava ali, vendo o tempo passar e comendo cerejas. A cerca que rodeava a casa era também por onde passavam várias pessoas a caminho de outros lugares e um cumprimento alegre era praxe. Toda criança que passava gritava um “Bença!” e ganhava um “Deus te abençoe” de cortesia e de coração.
Os sons ao redor da casa compuseram as melodias mais harmoniosas que já escutei. O radinho de pilha ligado em alguma estação, os pássaros livres e cantadores, as aves no quintal piando descompassadamente pra lá e pra cá, o barulhinho bom do rego de água que cortava fora a fora a linha do quintal, os berros do gado e dos bezerros, o relinchar dos cavalos acordando, os latidos dos cachorros mateiros, faziam daquilo tudo uma composição ímpar, transformavam a algazarra matinal em música pra mim.
Mas havia ainda o maestro. Calmo, porém opulente. Forte, todavia tranquilo. Imortal. O Arrojado! Aquele rio de águas doces, límpidas e frescas, era o que permitia se viver ali e o seu ronco, meio canto, meio barulho era ouvido de longe, de qualquer lugar. O arrojado como o próprio nome diz era destemido, cortava as terras desde o Gerais e levava vida a tudo e a todos. Era ele quem mandava.
Banhar nas águas daquele rio era um capítulo a parte, era a aventura maior de todas e ir além de onde se conseguia colocar o pé no chão, me exigia uma coragem sem tamanho. Com os pés flutuando meu coração ia à boca, de medo e de respeito pelo rio. “Rio não tem cabelo menino”, eu escutava dos mais velhos a advertência e assim procurava sempre respeitá-lo como se respeita um Mestre.
Várias lendas e histórias eram contadas a respeito das águas do Arrojado. Algumas pra rir, outras pra meter medo. Quem nunca ouviu falar do Nêgo D’àgua? Aquela criatura imaginária, folclórica e bagunceira deixava minha imaginação fértil. Sempre fui doido para vê-lo, ainda não tive a sorte.
A noite, sentado nas cadeiras no quintal da casa, podíamos ver o maior espetáculo do mundo: O céu!!! Que lua imponente e gigante, dava pra ver a luta de São Jorge com o Dragão todas as noites. Quantas estrelas vinham exibir seu suntuoso brilho. O céu era magnífico e eu ficava por horas, paralisado, olhando pra cima, desenhando coisas, ligando pontos, viajando pelo espaço daquela imensidão de pontinhos de diamantes. Somente os vagalumes, aquelas estrelinhas que voam perto de nós, quebrava o hipnotismo. As candeias disputavam a atenção com sua pequena chama laranjada e seu cheiro gostoso de querosene queimando. A luz mesmo estava era dentro daquelas pessoas: Luz Divina, era a luz de Deus que nos protegia, iluminava e acalentava a noite de sono.
Naquela casinha onde meu pai nasceu, passei bons momentos de minha vida, talvez por conta da dureza da vida e do aprendizado recebido, forjei um pouco do meu caráter, aliás, forjamos, pois somos uma família unida e numerosa e todos que beberam da água do Arrojado se tornaram homens e mulheres virtuosos e agradecidos por ter naquelas casinhas simples da região, um berço de sabedoria, humildade, simplicidade e amor pela vida.
A memória dentro de nós é um tesouro que estará sempre conosco, não pode ser roubado, não deve ser vendido e jamais deve ser esquecido.
À casinha e tudo que ela representa, meu muito obrigado!
Aos bichos e a natureza que vi e me viram crescer, muito obrigado!
Ao Arrojado, meu rio, meu muito obrigado!
Aos meus avós, pais, tios, primos e irmãos, muito obrigado mesmo, família é tudo!
Obrigado Deus, serei eternamente agradecido por viver isso tudo!

PÉRFIDOS POETAS

Admire a tela, a pintura
Não a toque
Admire sim admire

São vivas expressões no quadro
E aquela flor, rosa
Dentro de um cilindro na tela

Como um campo di força
Longes do poder do teu toque
Para profanar o santuário da rosa

Não toque, ame (!)
É o bastante, amar de verdade

Mas eu entendo
Tenho visto até vários ditos poetas
Tão pérfidos que lhes sinto a real vergonha
Poetas que nem sabem escrever direito
E se acham sensíveis
Gentinha medíocre

Mas não tente tocar a rosa
Dentro do cilindro
E eu te dou um beijo
De amor puro

EDSON CERQUEIRA FELIX

Nem toda pintura é arte como nem toda arte é pintura. Mas sempre teremos pintores e artistas cada qual no seu devido lugar. Não basta, se achar.

Uma pintura é como você
Nem mais de mil palavras podem te descrever.
Você é muito mais do que você pensa...
Então nunca desapareça.

O atual sistema educacional tupiniquim é um morto que seu lar reluta em enterrá-lo,usa pintura,mas tudo denuncia a putrefação.