Alma de Artista Sonhador

Alma Fria!
O frio que me rodeia também é o calor que me queima
Você não é uma droga mais está em minhas veias
Como algo enjetável que vai até os poros
Que ultrapaça os polos
Que pode ser a febri e também me incendeia
Que muitas vezes me aqueci outras me alucina
Que por hora me adormece e me faz esquecer a dor
Que me tira do mundo real e me deixa sem saber onde estou
Que as vezes é a cura e muitas vezes a doença
Não sei distinguir se você é causa ou a consequência
Não sei a sequência
Só sinto o calafrio da sua ausência...

Não permita que o cansaço de teu corpo físico subjugue tua alma, entenda que a alma é livre e o corpo preso.

Quantas criaturas andam pelo mundo sentindo o frio do desamor.
O amor é a alma da vida e ninguém consegue viver sem amor. Da mesma forma que as flores perecem sem os beijos do sol, as carícias do orvalho e o envolvimento das gotas de chuva, as vidas sem amor igualmente murcham.
Por isso, encontramos, pelas estradas do mundo, pessoas tristes, pessoas amargas, pessoas que perderam o viço e a alegria de viver.
Basta, no entanto, que demonstrações de afeto as envolvam, para que lhes retorne o sorriso e o brilho no olhar, exatamente como a planta que recebe a bênção da chuva, após período de seca.

Se quiser ser feliz, perdoá! O perdão é o remédio que limpa a alma.

E alguns, preocupados demais em embelezar o corpo físico, enfeiam cada vez mais a alma.

Você quebrou meus sonhos, magoou minha alma...sei lá, quem sabe um dia, talvez...outros olhos possam curar a minha dor.

Não me sinto..
todas as noites minha alma tira a roupa,
veste o pijama das cores das estrelas,
do arco íris,
do cinzento,
do azul,
do vermelho sangue que jorra de dentro..
e do dourado que vem do meu sol interior.

Sem restrição alguma minha alma me despe..
das divergências, dos erros e dos julgamentos
éticos e morais.

..

A verdadeira beleza é a da alma, pois ela não se transformará em pó.

Eu escrevo e, escrevo e, escrevo. Eu escrevo até doer os dedos e, queimar minha alma. A sensação de asfixia é grande, é exorbitante. A garganta pigarreia e o corpo desmorona. Eu tento, eu tento, mas eu não consigo libertar minhas dores. De escritora amadora, passei a ser o buda no caminho do nirvana. A minha cabeça pede trégua, meus músculos pedem trégua, meu coração pede trégua. Tudo em mim levanta a bandeira branca, mas só consigo ouvir o sopro do vento lá fora, não tem ninguém para responder. Não tem ninguém com vontade o bastante para fazer com que eu pare com isso. E, eu escrevo e, escrevo e, escrevo, mas o nó continua entalado em mim. Eu escuto músicas reflexivas que me ajudam, naquele dó escravo do piano, eu me sinto um pouco melhor, mas volto a escrever. Não me falta inspiração, me falta dedicação. Me falta ser viva assim fora do papel, fora dos meus textos. Todos os dias a caminho do trabalho, pegando o transporte público, eu me transporto dentro da bolha e, fico lá. Fico lá, observando as pessoas a minha volta, escuto suas conversas, eu rio em silêncio, tiro minhas conclusões e, as vejo partir. E, é assim que me sinto, uma espectadora observando a vida das pessoas, observando o resquício de vida que parte, sem eu me dar conta. A cada dia, um dos meus suspiros leva mais um sopro da minha vida. E, eu continuo a escrever e, escrever, para que assim me sobre alguma coisa. Eu não queria ser lembrada, não queria marcar a vida de ninguém, não queria me tornar passado ou futuro, sempre quis ser presente, quis ser vida, quis ser alegria, quis ser luz, mas acontece que escritores deixam sua marca no mundo. Escritores são lembrados depois de suas mortes, depois de terem vivido suas vidas mesquinhas. E, eles escrevem e, escrevem. E, eu não paro de escrever e; escrever, porque minha vida se tornou um labirinto cheio de caminhos que me carregam de volta para o ponto de partida. De todas as minhas escolhas, nada parecer mudar, nada parece dar certo, nada parece seguir o rumo do mundo. Me arde o peito correr e, perceber que corri em círculos, apenas. Minha cabeça me arrebenta os neurônios. E, eu quero chorar para isso acabar, mas o sofrimento é insistente. Se ao menos alguém lesse meus textos, a dor seria menor, mas não é. E, os meus temores começam a se tornar realidade, porque as coisas nunca mudam. O meu relógio biológico estagnou no tempo e, agora eu me sinto presa. Eu estou presa. E, eu continuo a escrever; eu continuo, porque isso é a única coisa que não acaba, porque é a única coisa em mim que é capaz de mudar o curso natural das coisas.

Dizem que os olhos são o reflexo da alma
Todos os dias quando vejo meus olhos no espelho
Na busca deste reflexo, eu vejo você!
É o que descobri...
Que nossas almas são feitas do amor que compartilhamos
Amor, que é capaz de vencer a própria morte
Porque é o único sentimento
Capaz de vencer o tempo.

palavras sem sentidos
pensamentos atrasado
uma alma sem destino
olhares ocultados

a primícia do olhar
escondendo verbos
é difícil de falar
do que ainda é mistério

uma dor que não machuca
ou machuca sem doer
que mata o próprio ego
não consigo entender

não existe idade certa
para se saber amar
o destino te desperta
a quem te faz chorar

E mesmo agora eu na absoluta certeza que não conseguirei a paz da alma, ainda sim, prefiro a vida.

Amor platônico tem alma mas não tem corpo é o tipo de amor que faz você passar frio no inverno da solidão.

A A-DIMENSÃO __ MAIOR ___ : para além da Geometria ...está a ALMA!...

Podemos ocultar nossos sentimentos mais não para as janelas da alma.

o recalke bate e volta inveja mata, aos poucos corroe a alma do individuo doente, que não tem identidade resta apenas ter dó de um individuo assim que a inveja exala pelas veias.

Sem querer, encontrei com a minha alma na dança

Um meio da alma humana se livrar do sofrimento eterno é tirar o veneno do coração através do perdão.

Mãe, eu te amo de coração e alma, tu és tudo que existe em meu mundo, apesar da distância, dos anos vividos longe de ti, eu não tenho o direito de julgar-te. A tua voz suave me dá coragem de continuar a lutar pelos objetivos da vida e só posso dizer obrigado por me trazer a este mundo.

Aprendi a limpar minha alma com ações voluntárias, sem quintas intenções.