A Vida é a Arte do Encontro

⁠A vida só passa a ser eterna quando se aprende a viver.

⁠Não é porque alguém canta o que eu não costumo ouvir, que eu vou sair por ai julgando como ruim ou de mau gosto.

⁠A dor quando é falada, apenas escutamos, mas quando conseguimos tocar ela passa a ser nossa...

⁠A vergonha alheia do analfabetismo politico é, literalmente, o pobre de Direita.

⁠Um país onde a corrupção se faz emblemática, ser honesto é anormal.

⁠Numa sociedade construída por soberba, dá-se por comum a ingratidão.

⁠Enquanto o mundo não usar da empatia, ao contrário de impor sua opinião, teremos uma humanidade sem sentido, mesmo sentindo muito.

⁠Sou a tradução do que penso.

⁠Que o amor seja a reposta para todas as perguntas.

⁠Liberdade também é se perder para se encontrar

⁠Vida

A clareza de saber que somos seres finitos,
É a única certeza que me conforta e acalenta.
Que somos passageiros, com uma viagem só.
Assim como o tempo.
O tempo é escasso e tudo passa.
Uma moeda de dois lados.

Independente de qual lado ela caia,
Não nos leva a nada.
Toda essa chuva, cinza, e tempestades...
Um oceano de desvaneios, medos, receios,
É limitada ao tempo que viveremos,
E passaremos nos lamentando de algo que nunca exergaremos ou teremos.

Enxergaremos vida.
Teremos vida.

M J S 08/03/23
13:40

⁠DUPLO

Algo que em mim não dói
talvez em meu outro até doa.
Não confunda a pessoa do artista
com o artista da pessoa.

(escapatória)

⁠eu andava perdida na vida
até me descobrir artista
e entregar-me de vez...
a-tra-vés
ou-tra-vez
ouço-me em silêncio

CAMARIM

E quando o palhaço entrava
No centro do picadeiro
A plateia delirava...
Todo o público aplaudia,
A criançada gritava,
Era muita euforia!

Ele era, afinal,
Um artista fenomenal
Ninguém mais e ninguém menos
Que o Palhaço Alegria,
Com todo o seu talento,
Com toda a sua magia.

Ao ver tamanha energia
Que do circo emergia
O Palhaço Alegria
Alegre também se via.

A tristeza em seu peito,
Esta era apenas sua,
Guardava-a muito bem,
Não contava pra ninguém.

E após aplausos sem fim
Lá atrás, no camarim,
O palhaço meditava:

“Sei que a arte imita a vida...
Mas que bom também seria,
No tocante à minha parte,
Se ao menos algum dia
A vida imitasse a arte”.

⁠observo de “Dentro”
a vida é como um sorvete
escolho o sabor

⁠Descobri que não são as ondas, ou as sombras que me inspiram.
De uma bela arvore ou flor, qualquer um consegue se deleitar de sua sombra ou de suas cores.
Do mar, qualquer um consegue sentir o frescor de suas águas.
Mas oque é humano destaca-se sobre tudo isso. Aquele casal com seu cachorrinho, o pai brincando com seu filho, os três amigos de baixo daquela mesma arvore, o senhor do carro a frente que já não esta mais aqui.
Todos dispersos a real poesia da vida. Personagens alheios ao seu papel, interagem, vivem e não se dão conta que oque fazem é arte!
Quantos universos existem numa só vida? Viver é humano!

⁠A liberdade para criação é o namoro da existência com a vida.

⁠É na tinta e na tela e no papel e na palavra que destruo a nostalgia e alargo os olhares. É essa mãe chamada Arte que me rouba o tempo de chorar.

⁠"Dentro de nós, vive a mais pura, bela e visceral das artes."

⁠A noite cai, junto dela a sensação de partida, lembro-me detalhadamente cada passo que você deu para longe, fiquei preso em um Loop eterno de agonia, você estava ali e ao mesmo tempo não estava.
Queria poder vir aqui e escrever sobre algo alegre, mas o meu coração chora lagrimas de sangue, questionando todos os segundos de quem foi a culpa, minha em te deixar partir ou sua em me deixar laçado em você sem ao menos estar aqui.
Ouço o soluçar dos meus sentimentos pela madrugada, se engasgando com o que chamamos de choro! Imprescindível não querer acabar com esse sofrimento infame, afinal, eu deveria realmente estar sentido isso?
O uivar da madrugada espanta a sensação de solidão, deixando a pairar os olhares das sombras, seria a vida julgando esse coração que não se aquieta ? ou apenas as suas "feras" em sua melhor forma a espera do primeiro deslize de fraqueza para dominar a minha mente? Nesse jogo tudo é provável, mas estou protegido pelas paredes grossas revestida de arte, com pinturas poéticas, até o coração que não se cala, se silencia para apreciar mais uma obra escrita!.

"Essa poesia é dedicada as dores....
Espero que se curem"